Vill du vara en bra son – var det. Men inte på min bekostnad! — sa hustrun.
Elena stack nyckeln i låset och tryckte upp dörren med axeln.
Väskan med datorn drog ner axeln, skorna hade skavt sönder hälarna och huvudet bultade av trötthet. Klockan var nio på kvällen, men det kändes som om midnatt redan hade passerat för länge sedan.
Arbetet på försäkringsbolaget sög ur henne all kraft. Kunder ringde från morgon till kväll, krävde, klagade och hotade med anmälningar. Chefen jagade henne med rapporter, kollegorna lastade över sina arbetsuppgifter på henne.
Elena drömde bara om en enda sak — att ta sig hem, dra av sig de förbannade skorna, dricka te och falla ner i sängen.
Hon klädde av sig i hallen och gick in i köket. Tog gårdagens borsjtj ur kylskåpet och ställde kastrullen på spisen för att värma. Slog på vattenkokaren och lutade sig mot bänkskivan. Tystnad. Aleksej satt väl inne på rummet.
Katja var kvar hos mormor — Elena hade bett sin mamma hämta flickan på förskolan, eftersom hon blev sen på jobbet.
Blicken föll på köksbordet. Ett vitt bankkvitto låg bredvid saltströaren. Elena rynkade pannan och gick närmare. Tog kvittot i handen och läste summan.
Femton tusen rubel.
Kontantuttag. I går, klockan sjutton tjugotre.
Hon slöt ögonen, släppte kvittot. Det föll tillbaka ner på bordet.
De pengarna. Hon hade själv satt in dem på kortet i förrgår. De mödosamt sparade femton tusen till renoveringen av barnrummet. Tapeterna kostade tolv tusen, penslar och rollers ytterligare ett och ett halvt. Det saknades bara lite — man hade kunnat köpa färg till taket också.
Katja sov på en hopfällbar säng i hörnet av deras sovrum. Flickan var sex år, men hade inget eget riktigt rum. De hade lovat att göra i ordning ett barnrum till skolstarten — om ett år skulle hon börja första klass. De sparade lite i taget, lade undan från varje lön. Och nu hade det äntligen räckt till tapeterna.
Hade räckt.
Dåtid.
Elena stängde av spisen och vattenkokaren. Soppan svalnade i kastrullen, hon hade tappat aptiten. Hon gick in i rummet där Aleksej satt vid datorn, djupt försjunken i skärmen.
Mannen hörde hennes steg, ryckte till och vände sig om. När han fick syn på henne blev hans ansikte genast skuldtyngt och han vek undan blicken.
— Hej, mumlade Aleksej och tittade tillbaka på skärmen.
— Hej, svarade Elena. — Du glömde kvittot på bordet.
Mannen svalde och gnuggade näsroten.
— Jaha… ja. Jag… alltså…
Elena gick närmare och satte sig på soffkanten mitt emot honom. Hon såg på honom i tystnad. Väntade.
— Mamma behövde mediciner, pressade han till slut fram utan att lyfta blicken. — Det var bråttom. Blodtrycket hoppar, läkaren skrev ut dyra preparat. Importerade.
— Femton tusen på mediciner, upprepade Elena långsamt.
— Ja, nickade Aleksej. — Det är en hel kur, för en månad. Hon kan inte betala allt på en gång, pensionen är ju liten.
Elena lutade sig tillbaka mot soffryggen. Slöt ögonen och räknade till tio. Öppnade dem igen.
— Aljosja, det här är redan fjärde gången på två månader.
Mannen stelnade, fingrarna frös fast på tangentbordet.
— Fjärde gången vad?
— Du för över pengar till din mamma, förklarade Elena tyst. — Fjärde gången de senaste två månaderna. I juli var det tio tusen till reparation av kylskåpet. I början av augusti åtta tusen till en ny tvättmaskin. För tre veckor sedan tolv tusen till en privat kardiolog. Nu femton tusen till mediciner.
Aleksej drog händerna över ansiktet.
— Lena, hon är ju min mamma. Jag kan inte säga nej.
— Ljudmila Petrovna får tjugotre tusen i pension, fortsatte Elena. — Hon bor ensam. Egen lägenhet, fem tusen i avgifter. Arton tusen kvar att leva på. Det räcker för henne.
— Det räcker, höll han med. — Men när det dyker upp extra utgifter…
— Extra utgifter har hon varje vecka, avbröt Elena. — Ena gången kylskåp, nästa tvättmaskin, sedan läkare, sedan mediciner. Och under tiden sover vår dotter på en fällsäng, för vi har inte råd med en riktig säng.
Aleksej reste sig hastigt, gick några varv i rummet och stannade vid fönstret med ryggen mot henne.
— Du förstår inte. Mamma är ensam. Hon har ingen annan att vända sig till.
— Hon har en syster i Tver, påminde Elena. — Hon har syskonbarn. Hon har väninnor. Hon är inte ensam.
— Systern bor långt bort, syskonbarnen har sina egna problem, invände Aleksej. — Och väninnorna… du vet ju hur pinsamt det är för henne att be främmande människor om hjälp.
— För främmande människor är det pinsamt, men inte för sin son, konstaterade Elena. — Bekvämt.
Mannen vände sig om tvärt.
— Hon är min mamma! Hon uppfostrade mig ensam! Pappa gick när jag var fem. Hon svalt på nittiotalet för att jag skulle kunna studera ordentligt. Hon betalade mitt institut, mitt studentboende. Jag står i skuld till henne.
— Det gör du, nickade Elena. — Jag förstår. Men du och jag är en familj. Vi har ett barn. En dotter som snart ska börja skolan. Och hon har varken ett riktigt rum eller en riktig säng.
Aleksej vände sig åter mot fönstret.
— Vi ska renovera. Senare. Vi hinner.
— När senare? frågade Elena. — Vi har sparat i ett år. Varje gång det samlas ihop en summa, ger du pengarna till din mamma.
— Inte varje gång, mumlade han.
— Varje gång, upprepade Elena bestämt. — Aljosja, jag satte in de här pengarna i går medvetet. Vi var ju överens — barnrummet går först. Du lovade.
Mannen vände sig om, ansiktet blossade.
— Du förstår inte! Mamma behövde verkligen mediciner! Blodtrycket hoppar, hon mår dåligt! Vad skulle jag ha gjort? Vägrat? Sagt: mamma, dö då, vi ska köpa tapeter?
Elena reste sig från soffan, gick fram till honom och stannade en meter ifrån. Såg honom rakt i ögonen.
— Vill du vara en bra son — var det. Men utan min plånbok!
Tystnaden hängde tung och skärande i luften. Aleksej blinkade, försökte ta in det han hört.
— Vad?
— Du hörde mig, sa Elena lugnt. — Vill du hjälpa din mamma — hjälp henne. Men med dina egna pengar. Rör inte det vi sparar till vår dotter.
Mannen kastade upp händerna, rösten brast i ett skrik.
— Det är min mamma! Min egen mamma! Hur kan du!
Elena stod kvar.
— Och det här är min dotter. Vår dotter. Som är viktigare än din mamma.
Aleksej tog sig för huvudet.
— Förstår du ens vad du säger? Mamma uppfostrade mig ensam! Pappa lämnade oss när det inte fanns pengar alls! Nittiotalet var hunger, kyla, fattigdom! Och mamma jobbade på tre jobb för att jag skulle ha ett normalt liv!
— Jag vet, nickade Elena. — Du har berättat det. Många gånger.
— Hur kan jag då säga nej till henne? fortsatte Aleksej. — När hon ringer i tårar och säger att hon mår dåligt, att hon behöver hjälp?
— Ljudmila Petrovna ringer i tårar varje gång, invände Elena. — Och varje gång har hon ett akut behov. Kylskåpet har gått sönder?
Tio tusen. Tvättmaskinen? Åtta. Läkare? Tolv. Mediciner? Femton. Och så går det runt.
Mannen slängde sin telefon i soffan och vände sig mot sin fru…
— Du är grym! Hjärtlös! Jag trodde aldrig att du var sådan!
— Jag är realistisk, rättade Elena honom. — Och jag tänker på vår dotter, eftersom du inte gör det.
Aleksej tog ett steg närmare och pekade med fingret mot sin fru.
— Jag tänker! Men min mamma…
— Din mamma åker på kurort varje sommar, avbröt Elena honom. — Förra sommaren var hon i Kislovodsk. I år semestrade hon i Anapa. Två veckor. Hon skröt själv om hur mycket pengar hon lagt på utflykter.
— Jaha, och? — rynkade Aleksej pannan. — En pensionär har väl rätt till semester.
— Det har hon, höll Elena med. — Men du och jag var senast vid havet innan Katja föddes. Sedan dess har vi inte kommit längre än till dina släktingars datja.
Mannen vände bort blicken och mumlade något ohörbart.
— Vad sa du? — frågade Elena.
— Jämför inte, upprepade Aleksej högre. — Mamma har arbetat hela sitt liv. Hon har förtjänat sin vila.
— Och vi jobbar inte? — frågade Elena. — Jag sliter varje dag från åtta på morgonen till nio på kvällen. Du till åtta. Våra löner går till bolånet, maten och förskolan. Vi sparar småpengar till renoveringen. Och varje gång det samlas ihop ens lite grand, ger du pengarna till din mamma.
Aleksej knöt nävarna, ansiktet blev mörkrött.
— Ja, det gör jag! För hon är min mamma! För jag står i skuld till henne! Vill du göra mig till en förrädare? Vill du att jag ska överge en människa som står mig närmast?
— Jag vill, skrek Elena och kände hur rösten darrade, — att du ska vara make! Pappa! Och inte Ludmila Petrovnas evige son!
Tårarna började rinna av sig själva. Elena torkade bort dem med handryggen, men nya rann redan nerför kinderna.
— Jag är trött på det här, fortsatte hon, nu tystare. — Trött på att alltid komma i andra hand. Trött på att din mamma är viktigare än jag och vår dotter.
Aleksej stod där och andades tungt. Händerna skakade, käkarna spändes hårt.
— Du förstår inte…
— Jo, det gör jag, avbröt Elena honom. — Jag förstår alldeles utmärkt. Ludmila Petrovna manipulerar dig. Hon ringer gråtande och berättar hur dåligt hon mår. Och du rusar dit för att rädda henne. Och att vår dotter sover på en fällsäng, det bryr du dig inte om.
— Det bryr jag mig visst om! — protesterade mannen. — Självklart gör det det!
— Varför gick då pengarna till din mamma igen?
Aleksej öppnade munnen, stängde den igen och vände bort blicken.
— Mamma sa att utan mediciner skulle hon må riktigt dåligt…
— Varje månad är det något nytt, avbröt Elena. — Hon är inte en kvinna, hon är ett bottenlöst slukhål. I dag mediciner. Och i morgon vad då? En tv? En ny soffa? En resa till en kurort?
Mannen ryckte till och vände sig mot sin fru.
— Sluta! Våga inte prata så om min mamma!
— Hur ska jag då prata? — Elena tog ett steg fram. — Hon känner till våra problem. Hon vet att vi sparar till renovering. Och varje gång hittar hon ett skäl att be om pengar.
— Hon hittar inte på något! — skrek Aleksej. — Hon har faktiskt problem!
— När Katja föddes, fortsatte Elena och ignorerade hans skrik, — kom Ludmila Petrovna inte till BB.
Hon sa att hon hade ont i ländryggen. Att hon inte kunde åka. Men en vecka senare skickade en väninna ett foto till mig — din mamma promenerar runt i ett köpcentrum och bär på kassar.
Aleksej stelnade.
— Det… hon köpte väl mediciner…
— Tre påsar från en klädbutik, preciserade Elena. — Inte mediciner. När Katja låg inne med bronkit ringde jag till din mamma. Bad henne sitta med Katja i ett par timmar, jag behövde gå till jobbet.
Ludmila Petrovna vägrade. Hon sa att hon var trött och inte orkade. Och på kvällen lade hon upp bilder på sociala medier från ett kafé med sina väninnor.
Mannen teg. Han stirrade ner i golvet, käkarna hårt sammanbitna.
— Din mamma bryr sig bara om sig själv, avslutade Elena. — Och du uppmuntrar det. Varje gång.
Trots att vi har ett eget barn. Våra egna problem. Våra egna behov.
Aleksej lyfte blicken. Ögonen glänste av ilska.
— Så jag ska alltså säga nej till min mamma? Säga: förlåt, mamma, men vi behöver dig inte?
— Nej, skakade Elena på huvudet. — Du måste tänka i prioriteringar. Först familjen. Hustrun, dottern. Sedan alla andra.
— Mamma är inte ”alla andra”, väste Aleksej.
— För mig är vår dotter viktigare än din mamma, svarade Elena bestämt. — Och det borde hon vara för dig också.
Mannen slet åt sig jackan från galgen och drog den över axlarna. Vände sig mot sin fru.
— Vet du vad? Om du bara vore hälften så mycket kvinna som min mamma! Åtminstone en tredjedel!
Elena ryckte till, som om hon fått en örfil. Ansiktet blev blekt, händerna knöts till nävar.
— Vad sa du?
— Det jag tycker, slängde Aleksej ur sig medan han drog igen jackans dragkedja. — Mamma uppfostrade mig ensam.
Hon arbetade utan att spara på krafterna. Offrade allt för min skull. Och du då? Du klagar bara. På jobbet, på tröttheten, på pengarna. Alltid missnöjd med allt.
Elena tog ett steg mot honom och stannade bara några centimeter ifrån.
— Gå, sa hon tyst men tydligt.
— Vad?
— Gå, upprepade Elena. — Till din perfekta mamma. Om jag nu är så dålig — bo med henne.
Aleksej ryckte upp dörren. Vände sig om i dörröppningen.
— Du kommer att ångra dig. Du kommer att ångra dina ord.
— Nej, skakade Elena på huvudet. — Det kommer jag inte.
Dörren slog igen. Elena stod mitt i rummet och stirrade på den stängda dörren. Tårarna rann nerför ansiktet, men hon orkade inte torka bort dem.
Tystnad. En tom lägenhet. Inga ljud, förutom klockans tickande på väggen.
Elena gick in i köket och satte på vattenkokaren igen.
Hon tog fram mobilen och bläddrade i kontakterna. Hittade rätt namn — Igor Viktorovitj, mäklare. En bekant sedan tiden då de köpte den här lägenheten.
Hon skrev ett meddelande.
”Hej Igor Viktorovitj. Jag behöver hjälp. Jag söker en etta att hyra. För mig och min sexåriga dotter. Område spelar ingen roll, det viktigaste är att det är billigt och snabbt. Kan du hjälpa?”
Skickade. Lade telefonen på bordet. Hällde kokande vatten i en mugg och la i en tepåse.
I morgon ska hon ringa sin mamma och be henne ta hand om Katja ett par dagar. Säga att hon och Aleksej har problem och behöver tid att reda ut allt. Mamma kommer inte att ställa onödiga frågor, hon hämtar bara sitt barnbarn på förskolan.
Sedan ska hon leta lägenhet. Packa saker. Fundera på hur hon ska leva vidare.
Telefonen vibrerade. Ett meddelande från Igor Viktorovitj.
”God kväll, Elena. Självklart hjälper jag. Det finns ett par alternativ. I morgon bitti skickar jag adresser och bilder. Titta och välj.”
Elena skrev tillbaka.
”Tack. Jag väntar.”
Hon lade undan telefonen och tog en klunk te. Hett, brännande. Skönt.
På bordet låg bankkvittot. Femton tusen. Elena tog det, rev det i små bitar och slängde dem i papperskorgen.
Pengarna går inte att få tillbaka. Ludmila Petrovna kommer att lägga dem på sina behov. Eller spara dem till nästa resa till kurorten. Eller till en ny tv. Det spelar ingen roll.
Det viktiga var något annat. Elena tänkte inte längre finna sig i att hennes man satte sin mamma högre än familjen. Hon tänkte inte längre vänta på att Aleksej till slut skulle bli vuxen och börja tänka på sin dotter.
Hon hade väntat för länge. Tålt för mycket.
I morgon börjar ett nytt liv. Utan en man som ser sin hustru som andra klass. Utan en svärmor som suger ur pengar och krafter under förevändning av goda skäl.
Bara Elena och Katja. En liten familj, men en riktig. Där barnet står i första rummet.
Elena drack upp sitt te, sköljde ur muggen. Gick in i sovrummet, lade sig på sängen och slöt ögonen.
På morgonen vaknade hon av att telefonen ringde. Igor Viktorovitj hade skickat tre alternativ på lägenheter. Ettor, inte långt från Katjas förskola.
Elena tittade på bilderna och valde den ljusaste. Skrev till mäklaren att hon ville komma och titta redan samma kväll.
Hela dagen på jobbet tänkte hon på den kommande flytten. Hur skulle hon säga det till Katja? Hur skulle hon förklara att pappa inte längre skulle bo med dem?
På kvällen mötte hon Igor Viktorovitj utanför huset. Lägenheten låg på andra våningen, ren och möblerad. Liten, men hemtrevlig. Ett rum, kök och ett kombinerat badrum.
— Jag tar den, sa Elena efter att ha tittat runt.
— Perfekt, nickade mäklaren. — Vi skriver kontraktet och ni kan flytta in.
Elena betalade för den första månaden och tog emot nycklarna. Åkte hem och började packa sina och Katjas saker.
Aleksej kom aldrig tillbaka. Ringde inte, skrev inte. Han bor väl hos Ludmila Petrovna. Berättar säkert vilken grym fru han har.
Låt honom berätta. Elena bryr sig inte.
Två dagar senare flyttade hon in i hyreslägenheten. Hämtade Katja hos sin mamma och förklarade att de nu skulle bo för sig själva. Flickan tog det lugnt — vid sex års ålder anpassar sig barn lättare.
— Var är pappa? — frågade Katja och tittade runt i det nya rummet.
— Pappa är hos farmor, svarade Elena. — Vi ska hälsa på honom ibland.
— Okej, nickade flickan och sprang iväg för att packa upp sina leksaker.
Elena stod vid fönstret och tittade ner på gården. Lekplats, sandlåda, gungor. Ett bra ställe. Lugnt.
Ett nytt liv. Utan en man som inte kan sätta rätt prioriteringar. Utan en svärmor som suger ur både pengar och krafter.
Läskigt? Lite. Men rätt.
Elena log mot sin spegelbild i fönstret. Hon klarar det. Hon kommer att klara det. Det är mycket som väntar: hon ska ansöka om skilsmässa, underhåll och bodelning.
