— Nu räcker det. Gå ut ur mitt hus, — stod Lena inte ut längre och körde ut sin svärmor från bordet inför alla gäster.
Lena vaknade klockan sex på morgonen, trots att väckarklockan var ställd på sju. Hjärtat bultade som om hon inte bara förberedde sin mans födelsedag, utan stod inför ett prov som hela hennes liv hängde på. Dima fyllde trettio. Tjugo gäster. Och bland dem — Alla Viktorovna, hennes svärmor.
Bredvid henne låg Dima och snusade, armarna utsträckta ovanpå täcket. Han skulle till jobbet imorgon, men igår höll han på sent med projektorn, ställde in en presentation med barndomsbilder. Lena gled försiktigt ur hans grepp och gick ut i köket. Katten Marsik strök sig mot hennes ben och jamade krävande.
— Ja, ja, jag kommer, — viskade Lena och hällde upp foder.
Hon öppnade kylskåpet och började plocka fram varor: kött till grytsteken, grönsaker till salladerna, grädde till tårtan. Allt hade hon köpt i förväg, i de bästa butikerna. Hon hade lagt halva sin bonus på det. Dima hade föreslagit att de skulle beställa catering, men Lena hade sagt nej. Man fick inte ge Alla Viktorovna ännu en anledning att kritisera.
”Inte ens laga mat åt sin son vill hon”, skulle Lena garanterat få höra.
Vid åtta-tiden doftade det redan av ugnsstekt kött i köket, och på bordet stod fat med uppskuret pålägg i raka rader. Lena lagade sin grytstek — en specialitet enligt hennes mormors recept — när Dima dök upp i dörröppningen.
— Lena, varför är du uppe så tidigt? — han gäspade och sträckte på sig. — Jag hade kunnat hjälpa dig.
— Sov du. Det är din dag i dag.
— Vår, — rättade han henne och kramade henne bakifrån. — Oroa dig inte så. Allt kommer bli bra.
Lena lutade sig mot honom och kände hur spänningen släppte lite. Dima kunde alltid lugna henne. Det var just därför hon hade blivit kär i honom för fyra år sedan — för att hon kände sig trygg bredvid honom. Till och med när stormen hette hans mamma.
Alla Viktorovna hade inte accepterat deras förhållande från första dagen. Eller rättare sagt — hon hade inte accepterat Lena. Före henne hade Dima haft en flickvän — Oksana, tyst och hemmakär, som drömde om barn och ett familjebo. Alla Viktorovna avgudade henne och hade redan börjat prata om bröllop. Och så dök Lena upp — med juristexamen, med ambitioner, med arbetstider till nio på kvällen. Och Dima blev så kär att han glömde allt annat.
— En uppkomling, — fräste svärmodern när hon fick höra om hans utvalda. — Karriärist. Hon har snurrat huvudet på min pojke.
Tre år hade gått sedan dess. De hade gift sig. Först hyrt en lägenhet, sedan tagit bolån. Lena hade blivit senior jurist på sitt företag. Men Alla Viktorovna hade ändå inte försonat sig med det.
På varje familjesammankomst — svärfaderns födelsedag, nyår, påsk — hittade hon ett sätt att sticka till sin svärdotter. Först var det antydningar: ”Oksana bakade en sån paj, man slickade sig om fingrarna”, eller ”Dima kom hem tidigare förr, men nu är han alltid på jobbet eftersom ingen väntar på honom hemma”. Sedan blev det värre: ”När ska ni ge oss barnbarn? Åren går” och ”Karriär i all ära, men man måste tänka på familjen”.
Lena stod ut. Hon undvek att träffa svärmodern när hon kunde. Men släktträffar gick inte att fly ifrån.
Och nu, just i dag, skulle alla de där människorna komma hem till dem. Till deras hem. Och Lena var tvungen att vara den perfekta värdinnan. Hon måste bevisa att hon var värdig deras son.
Vid fyra-tiden glänste lägenheten av renlighet, bordet dignade av mat, och Lena, ombytt i en ny klänning — stram men elegant, mörkblå — tog emot de första gästerna. Dimas kollegor kom, hans kusiner med fruar, tant Masha med farbror Serjozja. Alla hade med sig presenter, blommor, flaskor. De skrattade, kramade födelsedagsbarnet.
Alla Viktorovna och hennes man Viktor Stepanovitj kom sist. Hon bar en sträng dräkt och hade läpparna missnöjt hopknipna. Dima rusade fram för att krama dem.
— Mamma, pappa! Äntligen!
— God kväll, — sa Alla Viktorovna och svepte med blicken över hallen. — Åh, vilket stök ni har. Skorna står så slarvigt. Och katten är här och snurrar igen. Dimotjka, du vet ju att jag är allergisk.
Lena svalde. Skorna stod prydligt på hyllan — gästerna hade bara ställt sina bredvid. Och Marsik låg lugnt och sov i fönstret, utan att ens gå nära dörren.
— Mamma, det är lugnt, — sa Dima, men hans röst var inte lika glad längre. — Kom, sätt er vid bordet.
Viktor Stepanovitj log lite tafatt mot Lena:
— God kväll, Lenotjka. Hur är läget?
— God kväll. Allt är bra, tack.
De gick in i vardagsrummet där gästerna redan slog sig ner runt det stora bordet. Lena sprang omkring, ställde fram sallader, hällde upp drycker. Dima satte på musik och började berätta någon historia från universitetet. Alla skrattade.
Alla Viktorovna satt på hedersplatsen bredvid sin son och rörde inte en enda rätt.
— Är det något som inte stämmer? — till slut stod Lena inte ut och såg hur svärmodern sköt undan sin tallrik.
— Nej nej, allt är utmärkt, — log Alla Viktorovna på ett sätt som gjorde det uppenbart att allt inte var utmärkt. — Jag är bara rädd att jag ska må dåligt. Jag har en känslig mage, förstår du. Jag är inte van vid… experiment.
En obekväm tystnad lade sig över bordet. Tant Masha satte i halsen av sin kompottdryck. En av Dimas kusiner stirrade ner i sin tallrik.
— Mamma, — sa Dima lågt. — Lena har lagat mat hela dagen.
— Jag säger inget särskilt! — Alla Viktorovna slog ut med händerna. — Jag konstaterar bara fakta. Jag behöver dietmat. Och här är det så mycket majonnäs, kryddor… Oksana lagade alltid lätta rätter, minns du?
Lena kände hur ilskan började koka. Hon mindes Oksana väl från familjefotona som Alla Viktorovna fortfarande hade stående på byrån. En söt, rund flicka med ett snällt ansikte och en helt tom blick.
— Jag tycker det är jättegott, — sa Viktor Stepanovitj högt. — Lena, du är duktig. Grytsteken är fantastisk.
— Tack, — pressade Lena fram och kände hur en klump steg i halsen.
I ungefär tjugo minuter var det relativt lugnt vid bordet. Gästerna åt, drack, gratulerade födelsedagsbarnet. Dima skar upp tårtan — tre lager, med ganache och färska bär — och alla drog efter andan av förtjusning. Alla utom Alla Viktorovna.
— Dimotjka, du vet att jag inte får äta sött, — drog hon ut på orden. — Men den blev ju så fin. Synd.
— Mamma, ta åtminstone en liten bit, — Dima började uppenbart bli nervös. Lena såg hur hans ögonbryn ryckte — ett säkert tecken på att han var på gränsen.
— Jag tänker inte riskera det, — Alla Viktorovna reste sig från bordet. — Jag går och tvättar händerna. Ni har väl i badrummet det där… vad heter det… flytande tvål?
— Ja, — svarade Lena.
— Åh. — Svärmodern suckade teatraliskt. — Jag är allergisk mot den. Jag sa ju det. Dimotjka, glömde du att säga till?
Lena mindes samtalet mycket väl. För tre månader sedan. Då hade Alla Viktorovna krävt att de bara skulle ha fast tvål hemma, ”som normalt folk”. Lena hade varit tyst, men inte bytt ut den flytande tvålen. Det var deras lägenhet, trots allt.
— Mamma, det finns vanlig tvål också, — sa Dima trött.
— Nåväl, nåväl. — Svärmodern gick ut i hallen, och alla drog en lättnadens suck.
— Ursäkta henne, — mumlade Viktor Stepanovitj. — Hon är lite nervös i dag.
”Hon är alltid nervös”, tänkte Lena, men sa det inte högt.
När Alla Viktorovna kom tillbaka var stämningen vid bordet inte densamma. Gästerna kastade blickar på varandra, Dima satt med ett stenansikte, Lena hällde upp te med darrande händer.
— Vet ni, — började svärmodern och satte sig igen, — jag har funderat på varför jag känner ett sådant obehag i er lägenhet. Och jag kom på det! Ohygien. Katten går överallt, hår flyger runt. Jag gick in i köket — han sitter säkert rakt på bordet där ni lagar mat. Det är ju äckligt ohygieniskt!
Tant Masha harklade sig:
— Alla, men snälla. Många har ju katter.
— Många, ja. Men när det blir barn i huset måste man göra sig av med katten, — fortsatte svärmodern och låtsades inte höra. — Och barn… — Hon vände sig mot Lena. — När tänker du, kära du, börja tänka på barn? Dimotjka är redan trettio. Åren går, och du är bara upptagen av karriären.
Lenas händer blev iskalla.
— Mamma, snälla, — sa Dima. — Inte nu.
— Och när då? — höjde Alla Viktorovna rösten. — Har jag inte rätt att veta om jag får barnbarn? Oksana drömde om barn, det minns jag. Hon sa att hon ville ha tre. Och du? — Hon pekade finger mot Lena. — Vill du ens ha barn, eller är dina rättegångar och möten viktigare?
Och där brast det för Lena. Hon reste sig, och stolen rullade bakåt med ett brak. Marsik hoppade ner från fönsterbrädan och sprang in i sovrummet. Det blev så tyst i rummet att man bara hörde väggklockans tickande…
— Nu räcker det, sa Lena. Rösten var lugn, men det fanns stål i den. — Gå ut ur mitt hem.
Alla Viktorovna tystnade, helt ställd, med munnen lite på glänt.
— Vad sa du?
— Jag sa: gå ut ur mitt hem. — Lena kände hur läpparna darrade, men hon fortsatte. — Jag har lagat mat hela dagen. Jag har lagt ut massor av pengar för att duka upp allt. Jag försökte göra den här kvällen speciell för er son, som jag faktiskt älskar. Och ni började gnälla redan i hallen. På skorna. På katten. På tvålen. På maten. Och nu lägger ni er dessutom i mitt liv.
— Dimotjka! — Alla Viktorovna vände sig mot sin son. — Hör du hur hon pratar med mig?
Men Dima var tyst och stirrade ner i bordet.
— Jag skaffar inte barn för att karriären är viktigare, — fortsatte Lena, och tårarna började skymma blicken. — Utan för att jag och Dima inte är redo än. Vi vill vänta tills vi står stadigt. Är det ett brott? Och varför jämför ni mig hela tiden med Oksana? Dima valde mig. Mig! Inte henne. Acceptera det bara.
— Vilken fräckhet! — Svärmodern flög upp. — Viktor, hör du?
— Jag hör, — sa Viktor Stepanovitj lågt. — Och vet du, Alla… flickan har rätt.
— Va?!
— Du går för långt. — Han reste sig och lade handen på hennes axel. — Vi går nu. Förlåt, Dima. Förlåt, Lena.
— Hur kan ni?! — fräste Alla Viktorovna, men maken drog henne redan mot dörren.
— Alla är emot mig! — skrek hon medan hon drog på sig kappan. — Jag är hans mamma! Jag bryr mig ju om honom!
— Mamma, gå nu, — sa Dima tyst utan att lyfta blicken.
Dörren slog igen. Lena stod mitt i vardagsrummet och skakade i hela kroppen. Tårarna rann längs kinderna och smetade ut mascaran. Gästerna satt tysta, utan att veta vad de skulle göra.
Tant Masha var den första som gick fram till Lena och kramade henne.
— Älskling, du gjorde helt rätt. Hon har tappat alla gränser för länge sen.
— Precis, — sa en av Dimas bröder. — Lena, du är en hjälte. Vi fattar alla hur det är för dig.
Dima lyfte äntligen blicken. I hans ögon stod tårar. Han reste sig, gick fram till sin fru och kramade henne hårt. Lena gömde ansiktet mot hans axel och brast ut i gråt på riktigt — all spänning från den här dagen, från alla de här åren, rann ut.
— Förlåt mig, — viskade Dima och strök henne över håret. — Förlåt att jag inte stoppade henne tidigare. Förlåt att jag var tyst.
— Jag ville inte göra en scen, — snyftade Lena. — Jag försökte verkligen. Men hon…
— Jag vet. Jag vet allt.
Gästerna började så smått gå hem, lite stelt, lovade att ringa. Tant Masha stannade längst och hjälpte till att plocka undan.
— Du vet, — sa hon medan hon staplade tallrikar, — Alla har alltid varit sådan. Kontrollerande. Till och med när Dima var liten vaktade hon honom i varje steg. Och så växte han upp, och hon tappade fotfästet. Hon är rädd att han ska lämna henne helt.
— Men jag tar ju inte hennes son ifrån henne, — sa Lena trött och torkade ögonen med en servett.
— Det ser hon inte så. För henne är du ett hot. För att du är stark. Självständig. Inte den sorten hon ville se bredvid Dima. — Tant Masha suckade. — Men det är hennes problem, inte ditt. Du var duktig. Håll ut.
När alla hade gått satt Dima och Lena på soffan, tätt intill varandra. Marsik kom ut från sovrummet och hoppade upp i deras knän, spinnande.
— Tror du att hon någonsin kommer förlåta mig? — frågade Lena.
— Jag vet inte, — svarade Dima ärligt. — Men det är inte lika viktigt längre. Det viktiga är att du äntligen sa det som behövde sägas. Och jag… jag borde ha gjort det för länge sen. Jag svek dig.
— Du svek mig inte. — Lena tog hans hand. — Ibland är det bara svårt att gå emot sina föräldrar.
— Men du är min fru. Du går först.
De satt tysta och lyssnade på kattens spinnande och de sporadiska ljuden av bilar som passerade utanför fönstret. På bordet stod fortfarande den halvätna tårtan, och ljusen brann. Firandet blev inte som de hade tänkt — i alla fall inte på det sättet.
Men något hade förändrats. Något viktigt.
— Du vet, — sa Dima, — nästa gång firar vi bara vi två. Utan folk. Utan… drama.
Lena log genom tårarna.
— Överens.
Det kom ett meddelande från Viktor Stepanovitj: ”Lenotjka, förlåt för Alla. Jag ska prata med henne. Du hade rätt. Ta hand om er.” Lena visade Dima skärmen.
— Din pappa är en bra man, — sa hon.
— Ja. En bra man.
De satt så tills ljusen brunnit ner och det blev helt mörkt utanför. Framför dem låg svåra samtal, spända relationer, kanske en lång tystnad. Men för första gången på alla de här åren kände Lena att hon hade försvarat sin rätt att vara sig själv. I sitt eget hem. Bredvid sin man.
Och det var nog, tänkte hon.
