— På nyår tar vi med mamma till en restaurang, så för över din lön till mitt kort, sa Kates man.

— På nyår tar vi med mamma till en restaurang, så för över din lön till mitt kort, sa Kates man.

— Katja, när får du lönen? Det är på fredag, va?

Katja stannade i hallöppningen, nycklarna fortfarande i handen. Pasja kom ut ur rummet, mobilen lyste i hans hand. Den tjugonde december, klockan åtta på kvällen, snöstorm utanför fönstret, och hemma var det varmt och det luktade stekt potatis.

— I morgon, svarade hon och drog av sig stövlarna. — Varför då?
— Perfekt. På nyår tar vi med mamma till en restaurang, så för över lönen till mitt kort.
Katja rätade på sig, väskan med dokument gled ner från axeln och föll på golvet.
— Vad sa du, förlåt?

— På nyår tar vi med mamma till en restaurang, upprepade han och begravde sig åter i skärmen, bläddrade igenom något. — Jag har redan bokat ett bord på ”Panorama”, på Sovetskaja. Ett bra ställe, mamma har velat gå dit länge.

Katja lyfte långsamt upp väskan och gick in i köket. Slog på vattenkokaren. Huvudet bultade efter arbetsdagen — kunderna hade ringt från morgon till kväll, alla krävde leverans av byggmaterial före helgerna, som om världen skulle stanna utan deras tegel och cement.
— Pasja, ropade hon, — kom hit.

Han gick in i köket och lutade axeln mot dörrkarmen.
— Jag lyssnar.
— Vi har ju alltid firat nyår hemma. Eller hos min mamma. Varför restaurang?
Pasja suckade, som man suckar åt ett barn som inte förstår.

— För att min mamma har slitit hela året utan semester. Du vet ju hur det är, på vårdcentralen är chefsbokföraren alltid på dem. Hon förtjänar ett riktigt firande. Inte vid spisen i köket, utan på ett mänskligt sätt.
— Okej, nickade Katja och tog fram en mugg ur skåpet. — Och min mamma, ska hon också med?
— Din? — Pasja rynkade pannan. — Varför det?

— Vad menar du varför? Det är ju nyår. En högtid. Vi har alltid varit tillsammans.
— Katja, försök förstå. Mamma valde det här stället med flit. Hon vill tillbringa kvällen i en liten krets. Du, jag och hon. Förstår du? Den riktiga familjen.
Katja ställde muggen på bordet. Satt ner på pallen.

— Och min mamma då? Ska hon bli ensam?
Pasja ryckte på axlarna.
— Ljudmila Petrovna är en anspråkslös människa. Hon har det bra hemma. Hon är ju inte van vid sådana ställen.

— Inte van? — Katjas röst blev tystare. — Pasja, min mamma har arbetat som sjuksköterska i tjugo år. Hon är precis lika mycket människa som din. Varför ska hon sitta ensam medan vi är på restaurang?

— För att, — han rätade på sig och rösten blev hårdare, — min mamma förtjänar det. Hon uppfostrade mig, satsade på mig. Och Ljudmila Petrovna… ja, hon är en enkel människa. För henne räcker det att titta på tv — och det är bra så.

Katja teg. Hon såg på sin man som om hon såg honom för första gången. Fyra år av äktenskap, och först nu hörde hon dessa ord.

— Dessutom, — fortsatte Pasja, — har jag redan fördelat pengarna. Trettio tusen till mammas örhängen, guld, hon har velat ha dem länge. Plus kommunalavgifter och billånet. Så restaurangen blir bara för din lön.

— Men vi sparade ju till semestern, — sa Katja tyst. — Vi ville åka till havet i sommar. Minns du?

— Vi åker, — viftade han bort det. — Vi sparar ihop igen. Katja, bli inte hysterisk. Det är ju bara en gång om året. En högtid.

— En högtid för din mamma. Och för min?

Pasja himlade med ögonen.

— Herregud, varför hänger du upp dig på det här? Vill du — bjud in din mamma också. Lägg till femton tusen till, så får hon följa med.

— Jag har inte femton tusen, — sa Katja. — Efter dina fyrtiofem blir det tio kvar. För hela månaden.

— Då var det väl ödet, — han spred ut händerna. — Förlåt. Jag gjorde det inte med flit. Det bara blev så.

Han gick ut ur köket. Katja satt kvar vid bordet. Vattenkokaren hade kokat upp för länge sedan och stängt av sig själv. Utanför ylade snöstormen. Någonstans i grannlägenheten grät ett spädbarn — hos familjen Beregovyj, de unga grannarna som nyligen fått en son.

Katja tog fram mobilen. Öppnade bankappen. Lönen skulle komma i morgon. Femtio­två tusen. Av dem fyrtio­fem till Pasja. Kvar blir sju tusen till mat, busskort, allt annat till nästa månad.

Hon såg upp mot kalendern ovanför kylskåpet. Tjugonde december. Tio dagar till nyår. Tio dagar till den dag då hennes mamma blir ensam.

Katja reste sig och gick in i rummet. Pasja låg på soffan och tittade på något på mobilen.

— Pasja.

— Mm?

— Jag för över pengarna. Men jag vill att du ska förstå. Min mamma kommer att vara ensam. Första nyåret efter pappas död var hon inte ensam, för då var vi med henne. Och alla följande också. Men nu blir det första gången hon är helt ensam. Är det okej för dig?

Pasja stödde sig upp på armbågen.

— Katja, din mamma är en vuxen kvinna. Hon klarar sig. Dessutom har hon ju grannen, den där… vad heter hon… Vera Michajlovna. De kan fira tillsammans om det behövs.

— Vera Michajlovna åker till sin dotter i Tver, — sa Katja. — Mamma blir ensam.

— Då kan du väl bjuda henne till oss. På kvällen, efter restaurangen. Vi kommer ju tillbaka till tolv.

— Till tolv? — Katja satte sig på soffkanten. — Pasja, restaurangen har ju öppet hela natten. Din mamma kommer att vilja stanna.

— Då stannar vi, — han lade sig ner igen och stirrade på mobilen. — En gång om året. Mamma förtjänar det.

Katja sa inget mer. Hon reste sig och gick ut. Satte sig i köket. Tog fram mobilen och skrev till sin mamma: ”Hur är det?”

Svaret kom efter en minut: ”Bra, min flicka. Hur är det på jobbet?”

”Okej. Trött. Mamma, vad ska du göra på nyår?”

Paus. Tre prickar på skärmen som visade att mamma skrev. Sedan försvann de. Dök upp igen.

”Jag sitter hemma. Tittar på tv. Det är ju konsert på.”

”Ensamt?”

Ny paus.

”Ja. Men varför frågar du? Oroa dig inte, Katjusja. Jag är van.”

Katja lade mobilen på bordet. Satt kvar och täckte ansiktet med händerna. Bakom väggen spelade musik — hos familjen Beregovyj verkade de natta sin son. En stillsam vaggvisa.

Nästa dag, den tjugoförsta december, fick Katja sin lön. På lunchen förde hon över fyrtiofem tusen till Pasja. Han skickade en tumme upp-emoji.

”Tack, älskling. Mamma blir glad.”

Katja svarade inte. Lade mobilen i skrivbordslådan och gick tillbaka till jobbet. På datorskärmen lyste en order — ännu en kund krävde leverans av block före den tjugofemte. Katja började fylla i fraktsedeln.

— Sjisterova, hur är det med dig? — Vera Kolesnikova, hennes kollega och vän, kikade in i rummet. — Du ser helt slut ut.

— Det är bra, — Katja tog inte blicken från skärmen.

Vera gick in och stängde dörren.

— Ljug bättre. Vad har hänt?

Katja teg. Fortsatte att skriva siffror i tabellen. Vera satte sig på bordskanten.

— Sjisterova, jag väntar.

— Pasja har bestämt sig för att fira nyår på restaurang. Med sin mamma. Bara de tre.

— Och? — Vera förstod inte. — Ni går dit och firar.

— Min mamma blir kvar hemma. Ensam.

Vera stelnade till.

— Vänta. Menar du att Pasja tog pengar till restaurangen för sin mamma, och din mamma blir ensam hemma?

— Ja.

— Och du gick med på det?

Katja slutade skriva. Lutade sig tillbaka i stolen.

— Vad skulle jag göra? Han hade redan bokat bord. Köpt örhängen till mamma för trettio tusen. Sa att hans mamma förtjänade en högtid.

— Herregud, Katja, — Vera hoppade ner från bordet. — Hör du vad du säger? Han frågade inte ens vad du tyckte! Han beordrade dig bara att ge honom pengarna och gå dit han vill!

— Prata inte så högt, — Katja såg mot dörren. — De kan höra.

— Låt dem höra! — Vera viftade med handen men sänkte ändå rösten. — Katja, det här är inte normalt. Din mamma blev ensam efter att din pappa… ja, dog. Det har gått tio år, men hon har inte träffat någon. Hon är ensam! Och första nyåret efter hans bortgång var du med henne! Och nu överger du henne för svärmors nyck?!

— Säg inte så, — Katja vände sig tillbaka mot datorn. — Natalja Anatoljevna jobbar verkligen mycket.

— Och?! Jobbar din mamma mindre?! Hon sliter som sjuksköterska på barnpolikliniken! Du har ju själv berättat vilka pass de har! Tolv timmar, utan ordentlig lunch!

Katja teg. Vera satte sig tillbaka på bordet och lutade sig närmare.

— Lyssna noga. Pasja är en mammas pojke. Det fattade jag redan på ert bröllop, när Natalja Anatoljevna gjorde om bordsplaceringen tre gånger för att hon inte gillade sin plats. Och du stod ut i tysthet. I fyra år står du ut. Och vet du vart det leder?

— Vart? — Katja såg på vännen.

— Till att du en dag vaknar och inser: i det här äktenskapet är ni tre. Du, Pasja och hans mamma. Och mamman kommer alltid först.

Katja svarade inte. Vera suckade och steg ner från bordet.

— Tänk åtminstone på det. Okej?

Hon gick. Katja satt kvar framför datorn. Markören blinkade i en tom cell i tabellen.

På kvällen kom Katja hem och försökte ännu en gång prata med sin man. Pasja satt i köket, tuggade på en smörgås och tittade på något på surfplattan.

— Pasja, låt oss prata om nyår en gång till.

Han lyfte blicken, tuggade klart och svalde.

— Vad finns det att prata om? Allt är bestämt.

— Nej, inte allt. Jag vill att min mamma också ska vara med oss.

Pasja lade ifrån sig plattan och torkade händerna med en servett.

— Katja, vi har redan gått igenom det här. Jag har förklarat. Mamma vill tillbringa kvällen med de närmaste. Du, jag och hon. Förstår du?

— Är inte min mamma en nära person?

— Jo, — han nickade. — Men det är annorlunda. Det är svärmor. Inte ens egen mamma.

Katja satte sig mittemot honom.

— Pasja, menar du allvar? En svärmor är inte en riktig mamma, så hon kan sitta ensam hemma på nyår?

— Det var inte så jag menade, — han grimaserade. — Det är bara det att mamma redan har planerat allt. Hon gillar inte när planer ändras. Du vet hur hon är.

— Det vet jag, — Katja nickade trött. — Det är därför jag frågar. Kan du inte ringa henne? Säga att det blir en person till?

— Katja, men varför? — Pasja tog smörgåsen igen. — Hon blir ledsen. Säger att jag inte uppskattar hennes ansträngningar. Du vet hur hon reagerar på sådant.

— Det vet jag, — Katja reste sig. — Men hur min mamma reagerar när hon inser att hennes dotter överger henne på en högtid — det spelar ingen roll?

Pasja blev tyst. Åt upp smörgåsen. Reste sig, gick till diskhon och tvättade händerna.

— Din mamma är en förnuftig kvinna, — sa han medan han torkade händerna med handduken. — Hon kommer att förstå. Min mamma — inte. Så låt oss inte göra henne ledsen.

Katja ville svara, men han hade redan gått ut ur köket. Hon stod kvar vid bordet. Snön föll utanför fönstret. På fönsterbrädan låg en lösbladskalender — den tjugoförsta december.

Nästa dag, den tjugoandra, blev Katja tvungen att stanna kvar sent på jobbet. En stor kund krävde akut leverans — en hel lastbil cement till en byggarbetsplats utanför stan. Chefen, Oleg Krasnikov, bad Katja personligen övervaka lastningen. Hon gick med på det — efter överföringen av fyrtiofem tusen till Pasja behövdes pengar, och övertid betalades extra.

Hon kom hem vid niotiden på kvällen. Öppnade dörren och hörde röster från köket. En kvinnlig röst. Natalja Anatoljevna.

— Pasja, är du säker på att hon klär sig ordentligt? Det är ju ett respektabelt ställe.

— Mamma, oroa dig inte. Katja är vettig.

— Jag menar inte vettig, — svärmodern lät irriterad. — Jag menar smak. Minns du företagsfesten för två år sedan, vad hon hade på sig? Någon svart säck.

— Det var en klänning, — skrattade Pasja.

— Klänning, säck, — Natalja Anatoljevna smackade. — Hur som helst, håll koll på det. Se till att hon klär sig ordentligt. Så att jag inte behöver skämmas inför folk.

Katja stod i hallen och lyssnade. Drog av sig kängorna och lyssnade på hur svärmodern diskuterade hennes smak. Pasja invände inte ens. Han skrattade bara.

Hon hängde upp jackan och gick in i köket. Natalja Anatoljevna satt vid bordet med en mugg framför sig. Pasja stod vid fönstret.

— Jaså, Katjusja, — svärmodern vände sig mot henne. — Du är hemma. Var har du hållit hus?

— Jobbat, — svarade Katja torrt.

— Jaha, — Natalja Anatoljevna nickade. — Nåväl, snart är det helg, då får du vila. Förresten, Pasja sa att du förde över pengarna till restaurangen. Tack. Det blir en trevlig kväll.

Katja gick förbi utan ett ord, öppnade kylskåpet. Tog fram en yoghurt.

— Pasja och jag pratade om kvällens program, — fortsatte svärmodern. — Jag vill att vi kommer vid sju. Det blir levande musik, cello. Väldigt stämningsfullt.

— Okej, — Katja öppnade yoghurten.

— Och ja, Katjusja, — Natalja Anatoljevna såg på henne. — Klä dig, snälla, ordentligt. Det är ju inte något kvarterskafé. Det är ett respektabelt ställe.

Katja stelnade till med skeden i handen.

— Hur brukar jag klä mig då?

— Du förstår, — svärmodern viftade med handen. — Hela din garderob är full av de där… kontorskostymerna. Grå, svarta. Du behöver något festligt. Uppklätt.

— Jag har en svart klänning, — sa Katja. — Den jag hade på företagsfesten.

Natalja Anatoljevna rynkade på näsan.

— Sa inte Pasja det till dig? Jag ska köpa en klänning åt dig. Jag väljer själv. En ordentlig, fin. Så att du ser representabel ut.

Katja ställde yoghurten på bordet.

— Natalja Anatoljevna, tack, men det behövs inte. Jag har något att ta på mig.

— Säg inte emot, avbröt svärmodern. — Jag har redan bestämt mig. I morgon går jag till butiken och väljer. Och förresten borde du gå till frisören. För den där frisyren… ja, du förstår själv.

Katja såg på Pasja. Han var tyst. Stod vid fönstret och tittade i mobilen. Han lyfte inte ens blicken.

— Pasja, sa hon.

— Mm? — han släppte skärmen.

— Har du inget att säga?

— Om vad?

— Om det din mamma just sa.

Pasja ryckte på axlarna.

— Mamma vill bara att du ska se fin ut. Vad är det för fel med det?

Katja ville svara, men svärmodern avbröt henne:

— Precis! Pasjenka har helt rätt. Jag menar inget illa. Jag vill att kvällen ska bli perfekt. Att allt ska vara vackert. Förstår du?

— Jag förstår, sa Katja lågt.

Natalja Anatoljevna drack ur muggen, reste sig.

— Nå, jag måste gå. Vi ses i morgon, Katjusja. Jag tar med klänningen. Och boka tid hos frisören. Den trettionde, till exempel.

Hon gick. Pasja följde henne till dörren. Katja blev kvar i köket. Stod och stirrade ut genom fönstret. Snön hade upphört. Himlen var svart, utan stjärnor.

Pasja kom tillbaka.

— Varför surar du? frågade han. — Mamma menade väl.

— Menade väl, upprepade Katja. — Pasja, fattar du vad hon sa nyss? Att min smak är dålig. Att min frisyr är dålig. Att jag ser opassande ut.

— Det var inte så hon menade, viftade han bort det. — Hon oroar sig bara för att allt ska bli bra.

— Och du? — Katja vände sig mot honom. — Vad tycker du? Ser jag dålig ut?

Pasja tvekade.

— Nej, såklart inte. Du ser okej ut. Det är bara det att mamma är van vid en viss stil. Du förstår… hon är ju bokförare på vårdcentralen, där är klädkoden strikt. Hon uppskattar när folk ser… ja, respektabla ut.

— Respektabla, nickade Katja. — Jag förstår.

Hon tog yoghurten och gick in i rummet. Pasja blev kvar i köket.

Den tjugosjätte december ringde Katja sin mamma. Ljudmila Petrovna svarade direkt, rösten var trött.

— Katjusja, hej min flicka.

— Hej, mamma. Hur är det?

— Det är väl okej. Mycket jobb, det är alltid så före helgerna. I dag hade vi hälsokontroller, massor av barn.

Katja lade sig på soffan och stirrade i taket.

— Mamma, vad ska du göra på nyår?

Paus.

— Jag sitter hemma. Tittar på tv.

— Ensam?

— Katjusja, oroa dig inte så. Jag är vuxen. Jag klarar mig.

— Mamma, jag tycker synd om dig.

Ljudmila Petrovna suckade tyst.

— Tyck inte synd om mig. Du har ditt eget liv. Du är gift. Du ska vara med din man.

— Och med hans mamma, lade Katja till.

— Ja, sa mamma efter en stund. — Du… Natalja Anatoljevna… är hon en bra människa?

Katja blundade.

— Jag vet inte, mamma. Ärligt. Jag vet inte.

— Jag förstår, sa mamma och blev tyst igen. Sedan lade hon till: — Det viktigaste är att du har det bra. Förstår du? Jag överlever en kväll. Men du… du ska vara lycklig.

— Jag är inte lycklig, mamma, sa Katja och öppnade ögonen. — Jag känner mig usel. För att du blir ensam. Och jag ska sitta på restaurang, äta dyr mat och låtsas att allt är bra.

— Katjusja, sa mamma fastare, — säg inte så. Det är din man. Han vill göra sin mamma glad. Det är normalt. Du ska inte skylla på honom.

— Jag skyller inte, Katja satte sig upp. — Jag bara… mamma, förlåt. Förlåt att det blev så här.

— Min flicka, du har inget att be om ursäkt för. Verkligen. Allt är bra.

Men mammas röst darrade. Katja hörde det. Och i det ögonblicket förstod hon: mamma håller ihop med all sin kraft. Låtsas att allt är okej. För att dottern inte ska oroa sig.

— Mamma, jag älskar dig.

— Och jag älskar dig, Katjusjenka. Väldigt mycket.

De tog farväl. Katja lade mobilen på soffan och satt tyst. Pasja kom in i rummet.

— Vem pratade du med?

— Med mamma.

— Hur mår hon?

— Dåligt, Katja såg på sin man. — Pasja, hon mår dåligt. Hon blir ensam på nyår.

Han satte sig bredvid och lade handen på hennes axel.

— Katja, varför hetsar du upp dig? Din mamma är en stark kvinna. Hon klarar sig. En kväll. Det är väl inte farligt.

— För dig är det inte farligt, Katja tog bort hans hand. — För din mamma blir inte ensam. Hon sitter på restaurang. På min bekostnad.

Pasja pressade ihop läpparna.

— Nu börjar du igen. Katja, jag har ju förklarat. Min mamma förtjänade det.

— Och min mamma förtjänar inte? Katja reste sig. — Min mamma har varit ensam i tio år efter pappas död. Hon jobbar som sjuksköterska, sliter dubbla pass för att få det att gå runt. Förtjänar hon inte åtminstone att slippa vara ensam på en högtid?

— Jo, det gör hon, Pasja reste sig också. — Men jag kan inte göra alla lyckliga! Jag valde min mamma. Det är normalt.

— Nej, Katja skakade på huvudet. — Det är inte normalt. Det normala hade varit att fråga mig. Fråga vad jag tycker. Men du befallde bara. Ge mig pengarna, och så är det klart.

Pasja gick mot dörren.

— Vet du vad, Katja? Jag är trött på de här samtalen. Beslutet är taget. Punkt. Om du tycker så synd om din mamma, bjud hem henne efter restaurangen. Vi är tillbaka till tolv.

— Du sa ju att vi skulle stanna till morgonen, påminde Katja.

— Ja, vi kanske går tidigare, ryckte han på axlarna. — Vi får se.

Han gick. Katja stod kvar mitt i rummet.

Nästa dag, den tjugosjunde, ringde Natalja Anatoljevna till kontoret. Sekreteraren kopplade samtalet till Katja.

— Jekaterina, det är jag.

— God dag, Natalja Anatoljevna.

— Jag ville prata om menyn. Pasja gav mig uppgifterna till ditt kort, jag vill lägga till några saker i beställningen.

Katja stelnade till med luren vid örat.

— Ursäkta, vilket kort?

— Det som du förde över pengar till restaurangen från. Pasja gav mig uppgifterna så att jag vid behov kunde ändra något.

Det blev iskallt i Katja.

— Natalja Anatoljevna, det är mitt privata kort.

— Och? sa svärmodern irriterat. — Pasja gav dem ju. Alltså har han godkänt det. Oroa dig inte, jag håller mig inom budget. Jag vill bara lägga till röd kaviar och ett par flaskor bra vin.

— Hur mycket kommer det att kosta? frågade Katja.

— Åtta tusen. Kanske nio.

Katja blundade.

— Natalja Anatoljevna, kan jag prata med Pasja först?

— Vad finns det att prata om? Svärmodern höjde rösten. — Jekaterina, det här är min högtid! Jag vill att allt ska vara perfekt! Och du förhör mig! Pasja har gett mig tillåtelse, förstår du?! Tillåtelse!

— Okej, sa Katja tyst. — Okej. Lägg till det.

— Duktig flicka, svärmodern bytte genast ton. — Jag visste att du skulle förstå. Du är ändå en förnuftig tjej. Även om du alltid går i de där jeansen.

Hon lade på. Katja lade ner mobilen på bordet. Öppnade bankappen. Kollade saldot. Från kortet hade det verkligen dragits åtta tusen tvåhundra rubel. För tio minuter sedan.

Hon reste sig och gick ut ur rummet. I korridoren tog hon fram mobilen och ringde Pasja. Han svarade inte direkt.

— Ja, Katja.

— Gav du din mamma tillgång till mitt kort?

Paus.

— Alltså… tekniskt sett, ja.

— Hur kunde du?! Katja var nära att skrika. — Det är mina pengar! Mitt kort! Privat!

— Katja, lugna dig, sa Pasja lågt, som om han var på jobbet. — Mamma ville bara justera menyn. Jag gav henne uppgifterna så att hon kunde lägga till några saker. Det är inget farligt.

— Åtta tusen, Pasja! Katja knöt handen runt mobilen. — Hon drog åtta tusen! Utan mitt samtycke!

— Det är ju inte en miljon, suckade han. — Katja, varför får du ett utbrott? Mamma vill ha kaviar och vin. Det är en högtid. En gång om året.

— Pasja, jag gav inget samtycke. Förstår du? Du gav en annan person tillgång till mitt konto!

— En annan person?! Hans röst blev hård. — Det är min MAMMA! Hon är ingen främling!

— För mitt konto är hon det, flämtade Katja. — Pasja, det här är olagligt. Det är… hur tänkte du ens?

— Hör du, jag är på jobbet, avbröt Pasja. — Vi pratar i kväll. Och sluta hysterisera. Mamma ansträngde sig, valde det bästa. Och du ställer till en skandal.

Han lade på. Katja stod i korridoren och stirrade på mobilen. Oleg Krasnikov, hennes chef, gick förbi, såg henne och stannade.

— Sjisterova, är allt okej?

— Ja, sa Katja snabbt. — Allt är bra.

Han såg noga på henne.

— Du är blek. Ska du inte gå hem?

— Nej tack. Jag jobbar klart.

Han nickade och gick vidare. Katja gick tillbaka in på kontoret. Satt sig vid skrivbordet. Öppnade ordertabellen. Började fylla i en ny rad. Men händerna skakade.

På kvällen blev det bråk hemma. Katja kom in och började direkt:

— Pasja, vi måste prata.

Han satt i soffan och tittade på hockey.

— Efter matchen.

— Nu, sa Katja, gick fram, tog fjärrkontrollen och stängde av tv:n.

Pasja vände sig mot henne.

— Vad håller du på med?

— Du gav din mamma tillgång till mitt kort. Hon drog åtta tusen. Utan mitt samtycke. Förstår du hur fel det är?

Pasja reste sig.

— Jag fattar att du gör en höna av en fjäder. Mamma lade till några saker på menyn. Och?

— Och det är mina pengar! Katja tog ett steg mot honom. — Mina! Jag har tjänat dem! Och det är jag som ska bestämma vad de går till!

— Du bestämde, sa Pasja och korsade armarna. — När du förde över fyrtiofem tusen. Resten är småsaker.

— Åtta tusen är inga småsaker!

— För mig är det småsaker, ryckte han på axlarna. — Katja, du har problem med prioriteringar. Du kan inte skilja det viktiga från det oviktiga. Det viktiga är att min mamma har det bra. Hon förtjänar det. Och du klamrar dig fast vid några ynka pengar.

Katja tog ett steg tillbaka.

— Ynk a pengar. Åtta tusen rubel — ynka pengar.

— Ja, sa Pasja och spred ut händerna. — I högtidens sammanhang är det småpengar. Katja, varför blir du så upprörd? Jag fattar inte.

— Du fattar inte, upprepade hon. — Okej. Då förklarar jag. Jag måste leva resten av månaden på två tusen rubel. För du tog fyrtiofem, din mamma drog åtta, och jag har två tusen kvar till mat, busskort och allt annat. Fattar du det?

Pasja var tyst. Sedan sa han:

— Jag kan låna dig.

— Låna, Katja skrattade. — Mig. Av mina egna pengar.

— Katja, jag vill inte bråka, Pasja gick fram till henne. — Låt oss inte förstöra högtiden. Allt löser sig. Du klarar dig till lönen. Du får väl leva lite snålare ett par veckor. Du dör ju inte.

Katja såg på honom. På sin man som hon levt med i fyra år. Och som om hon såg honom för första gången.

— Jag dör inte, upprepade hon. — Visst.

Hon vände sig om och gick in i sovrummet. Lade sig på sängen och stirrade länge i taket. Pasja gick inte efter. Han satte på tv:n igen. Matchen fortsatte.

Den tjugonionde december kom Natalja Anatoljevna med klänningen. Katja var hemma, Pasja på jobbet. Svärmodern ringde på, klev in med en stor påse från en dyr butik.

— Katjusja, titta vad jag har köpt åt dig!

Hon lade en mörkblå klänning på soffan. Lång, täckt, med hög krage. Helt utan personlighet.

Katja såg på den.

— Tack, men jag har en klänning.

— Äsch då, — Natalja Anatoljevna viftade bort det. — Den där svarta din? Den är redan omodern. Den här är klassisk. Alltid aktuell. Prova.

— Natalja Anatoljevna, verkligen, det behövs inte. Jag tar på mig min egen.

Svärmodern rynkade pannan.

— Jekaterina, jag åkte ju särskilt för din skull och valde. Förstår du ens hur lång tid det tog? Och du rynkar på näsan.

— Jag rynkar inte på näsan, — Katja reste sig. — Jag vill bara ha på mig min egen klänning.

— Din klänning duger inte, avbröt Natalja Anatoljevna. — Den är billig. Det syns direkt. Och vi ska till ett respektabelt ställe. Jag vill inte att folk ska titta snett på dig.

Katja kände hur något drog ihop sig inom henne.

— Ingen kommer att titta snett.

— Jo, det kommer de, — svärmodern höjde rösten. — Jekaterina, hör du mig? Jag säger det här som en människa med erfarenhet. På sådana ställen ser folk direkt vem som är vem. Och om du kommer i dina där svarta trasor så fattar alla att du… ja, är en sån där från enkla förhållanden.

Katja teg. Natalja Anatoljevna fortsatte:

— Jag vill inte såra dig. Verkligen. Men man måste förstå sin plats. Du är min sons fru. Och du ska se ut därefter. Förstår du?

— Jag förstår, sa Katja tyst.

— Så duktig du är, — svärmodern mjuknade. — Prova. Du ska få se, den passar dig.

Katja tog klänningen. Gick in i sovrummet. Stängde dörren. Såg på sig själv i spegeln. En trött kvinna med matta ögon.

Hon tog på sig klänningen. Den var för stor. Hängde som en säck. Katja gick ut i rummet.

— Där ser du, — Natalja Anatoljevna granskade henne. — Bra. Fast lite stor. Men det är ingen fara, du tar ett bälte.

— Jag har inget bälte som passar till den här, sa Katja.

— Jag köper, nickade svärmodern. — I morgon köper jag och tar med. Och har du bokat frisör?

— Nej.

— Vad menar du med nej?! — Natalja Anatoljevna slog ut med händerna. — Jekaterina, du är ju vuxen! Hur kan man gå på restaurang med en sån frisyr?!

Katja såg på henne.

— Vad är det för fel på min frisyr?

— Allt, — svärmodern pressade ihop läpparna. — Den där klippningen… den är för kontoret. För dina papper. Inte för en högtid. Du behöver en styling. Lockar, till exempel.

— Jag har kort hår, sa Katja trött. — Det blir inga lockar.

— Det blir det om man anstränger sig, — Natalja Anatoljevna tog fram mobilen. — Jag känner en bra frisör. Jag bokar dig i morgon, på eftermiddagen.

— Nej, sa Katja och tog av sig klänningen mitt i rummet, slängde den på soffan. — Jag går som jag är.

Svärmodern stelnade till.

— Vad menar du med ”som du är”?

— Att jag tar på mig min klänning och behåller min frisyr.

— Jekaterina, — Natalja Anatoljevna reste sig, rösten blev kall. — Hör du mig inte? Eller vill du inte höra?

— Jag hör, — Katja mötte hennes blick. — Jag vill bara inte ha på mig din klänning.

Tystnad. Natalja Anatoljevna blev blek, sedan blossade hon upp.

— Hur vågar du prata så med mig?!

— Jag pratar normalt, — Katja vek inte undan blicken. — Ni köpte klänningen utan mitt samtycke. Jag bad inte om den. Och jag tänker inte ha den på mig.

— Pasja ska få veta det här! — svärmodern ryckte åt sig väskan. — Han kommer att säga dig ett och annat!

— Låt honom, — Katja ryckte på axlarna.

Natalja Anatoljevna vände tvärt och gick. Smällde igen dörren så att väggarna skakade.

Katja stod kvar mitt i rummet. Tio minuter senare ringde Pasja.

— Vad håller du på med?!

— Hej, — Katja satte sig på soffan.

— Mamma gråter! Hon säger att du var oförskämd!

— Jag var inte oförskämd. Jag vägrade ta på mig en klänning som hon köpte utan mitt samtycke.

— Katja, hon ansträngde sig för din skull!

— Pasja, jag bad inte om det.

— Men hon ville ju hjälpa! — han skrek. — Hon ville att du skulle se respektabel ut! Och du sa rakt i ansiktet på henne att du inte tänker ha den på dig!

Katja blundade.

— Jag tar på mig min egen klänning. Den svarta. Som jag för övrigt köpte för mina egna pengar. Och som jag gillar.

— Den gillar ingen, fräste Pasja. — Förutom du. Mamma har rätt. Den ser billig ut.

— Jaha, förlåt då, — Katja öppnade ögonen. — Jag har inte råd med klänningar för trettio tusen. Jag har två tusen rubel kvar på kontot efter er restaurang.

— Nu börjar du igen! — Pasja drog efter andan. — Hör du, jag kan inte prata nu. Jag kommer hem i kväll, då tar vi det. Men du ska be mamma om ursäkt. Förstod du?

— Nej, sa Katja.

— Vad menar du med nej?

— Jag tänker inte be om ursäkt. Jag har inget att be om ursäkt för.

Pasja sa något, men hon hade redan lagt på. Lade mobilen bredvid sig. Satt kvar på soffan och bara satt.

På kvällen kom Pasja hem mörk i blicken. Gick in i köket, hällde upp vatten och drack i ett svep. Katja stod i dörröppningen.

— Nå, sa han utan att vända sig om. — Ska du be om ursäkt?

— Nej.

Han vände sig hastigt om.

— Då går du inte ens till restaurangen.

— Okej, nickade Katja. — Jag går inte.

Pasja blev ställd.

— Va?

— Precis. Jag går inte. Gå du med mamma, bara ni två. Ha en trevlig kväll.

— Katja, vad pratar du om? — han tog ett steg mot henne. — Det är ju nyår! Du ska vara där!

— Varför ska jag det? — Katja såg på honom. — För att sitta i en klänning jag inte tycker om? Höra hur misslyckad jag är? Hur tur jag har att din mamma står ut med mig?

— Det har hon inte sagt!

— Jo, sa Katja och gick närmare. — På restaurangen sa hon det till mig. För två år sen, på din företagsfest. Minns du? Vi satt vid samma bord. Hon sa: ”Katjusja, Pasja har tur som är så tålmodig. Inte varje man skulle stå ut med en flicka med så… blygsamma tillgångar.” Du satt bredvid. Och du sa ingenting.

Pasja vek undan blicken.

— Hon menade inte så.

— Hon menade exakt så, — Katja vände sig bort. — Gå till restaurangen. Med mamma. Jag behöver det inte.

Hon gick in i sovrummet. Pasja följde inte efter.

Den trettionde december vaknade Katja tidigt. Pasja sov på soffan i vardagsrummet — efter gårdagen pratade de inte. Hon klädde på sig, packade en väska och gick tyst ut ur lägenheten.

På jobbet väntade en överraskning. Oleg Krasnikov kallade in henne på sitt kontor.

— Sjisterova, varsågod och sitt.

Katja satte sig. Chefen öppnade en mapp på skrivbordet.

— Jag ville prata med dig om ditt arbete under året. Du har visat bra resultat. Kunderna är nöjda, beställningarna har levererats i tid. Jag har beslutat att höja din lön från januari.

Katja blinkade.

— På riktigt?

— På riktigt, — han nickade. — Plus femton procent. Och decemberbonus — trettio tusen. Du får den i morgon.

— Tack, — Katja kände hur ögonen fylldes av tårar.

Krasnikov såg uppmärksamt på henne.

— Sjisterova, mår du bra?

— Ja, — hon nickade. — Det är bara… tack. Jag behöver verkligen det här just nu.

Han frågade inte mer. Nickade.

— Bra. Gå och jobba. Och god fortsättning.

Katja gick ut från kontoret. I korridoren mötte hon Vera.

— Nå, kallade han in dig? — väninnan såg orolig ut.

— Han gav mig löneförhöjning, — Katja log. — Och bonus.

Vera kramade henne.

— Så bra! Då var det inte förgäves att du slet hela året. Katja, du är grym.

De gick tillbaka till rummet. Katja satte sig vid skrivbordet, tog upp mobilen och skrev till sin mamma: ”Mamma, jag fick bonus. Trettio tusen. Jag kommer i morgon och tar med tio till dig. Köp något åt dig själv.”

Mamma svarade inte direkt: ”Katjusja, det behövs inte. Behåll det själv.”

”Nej, mamma. Ta det. Snälla.”

Mamma skickade ett hjärta. Katja lade undan mobilen och fortsatte jobba.

På kvällen kom hon hem. Pasja satt i köket, och på bordet stod en tårtkartong.

— Hej, — han reste sig. — Katja, kan vi bli sams?

Katja ställde väskan på golvet.

— Pasja, jag är trött. Inte i dag.

— Men det är ju nyår i morgon, — han gick ett steg närmare. — Katja, låt oss inte förstöra högtiden. Jag pratade med mamma. Hon håller med om att hon gick för långt. Hon kommer att be om ursäkt. På riktigt.

— Okej, — Katja nickade. — Jag är glad för det.

— Så du går till restaurangen?

Hon såg på honom.

— Nej.

— Varför?!

— För att jag inte vill.

Pasja knöt nävarna.

— Katja, jag försöker hitta en kompromiss! Mamma är redo att be om ursäkt! Vad mer behövs?!

— Jag behöver inte hennes ursäkt, — Katja gick in i köket. — Jag behöver att du förstår en enkel sak. Min mamma kommer att vara ensam i morgon. Hon kommer att sitta hemma och fira nyår framför tv:n. Ensam. Och jag ska sitta på restaurang med er. Och vet du vad som är värst? Att jag kommer att skämmas. Skämmas inför henne. Inför mig själv. Förstår du?

Pasja var tyst. Sedan sa han:

— Jag kan inte avboka restaurangen. Mamma har redan betalat allt.

— Med mina pengar, påminde Katja.

— Med våra, rättade han henne. — Katja, vi är ju man och hustru. Vi har en gemensam budget.

— Gemensam? — hon skrattade. — Pasja, du tog fyrtiofem tusen från min lön. Din mamma drog åtta till. Är det gemensam budget?

— Det är en engångsutgift, — han vände bort blicken. — För högtiden.

— Okej, — Katja tog fram mobilen. — Då räknar vi. Under fyra års äktenskap, hur mycket pengar har gått till din mamma? På presenter, resor, hennes jubileum?

— Räkna inte, — Pasja höjde handen. — Det är min mamma. Jag måste ta hand om henne.

— Och om min måste du inte?

— Det måste jag inte! — han vände sig mot henne. — För hon är inte min mamma! Förstår du?! Hon är din! Så du får ta hand om henne!

Katja stelnade.

— Säg det igen.

Pasja insåg vad han hade sagt. Började tveka.

— Jag menade inte…

— Säg det igen, — Katja tog ett steg mot honom. — Min mamma är inte ditt ansvar. Eller hur?

Han suckade.

— Tja… tekniskt sett, ja. Min mamma är mitt ansvar. Din mamma är ditt ansvar. Det är väl logiskt.

Katja nickade. Vände sig om. Gick in i sovrummet. Tog fram en väska ur garderoben. Började packa.

Pasja kom in efter henne.

— Vad gör du?

— Packar, — hon vände sig inte om.

— Vart ska du?

— Till mamma. Jag firar nyår med henne.

Pasja tog tag i hennes arm.

— Stopp. Du kan inte bara gå.

— Det kan jag, — Katja slet sig loss. — Pasja, släpp.

— Nej, — han ställde sig framför henne. — Vi måste prata.

— Vi har pratat, — Katja gick runt honom. — Du sa allt jag behövde höra. Min mamma är mitt ansvar. Din mamma är ditt ansvar. Perfekt. Då går jag till min mamma. Och du till din.

— Katja, det var inte så jag menade! — han gick efter henne. — Jag menade… du fattar ju!

— Jag fattar, — hon drog igen väskan. — Jag har förstått allt, Pasja. Äntligen.

Hon tog väskan. Pasja spärrade vägen vid dörren.

— Om du går nu, så förlåter jag dig aldrig.

Katja såg på honom.

— Okej.

Hon gick runt honom och gick ut ur lägenheten.

Den trettioförsta december vaknade Katja i sitt gamla rum hemma hos mamma. Ljudmila Petrovna hade redan gått upp och stod i köket och lagade något.

— Min flicka, upp nu. Jag har gjort omelett.

Katja gick ut i köket. Mamma ställde en tallrik framför henne.

— Mamma, förlåt.

— För vad, Katjusja?

— För att det blev så här.

Ljudmila Petrovna satte sig mitt emot.

— Det blev ingenting. Du är här. Med mig. Och jag är glad för det.

Katja log.

— Jag är också glad, mamma.

De tillbringade dagen tillsammans. Lagade mat, såg gamla filmer. Ljudmila Petrovna ställde inga frågor om Pasja. Katja var också tyst.

Mot kvällen kollade Katja mobilen. Inte ett enda meddelande från sin man. Inte ett enda samtal. Hon skrev till honom: ”Firade nyår med mamma. Gott nytt år.”

Han läste. Svarade inte.

Klockan elva dukade hon och mamma fram. Ett vanligt bord, utan något märkvärdigt. Sallader, varm mat, kompott. Ljudmila Petrovna tog på sig sin festklänning som hon köpt för tio år sedan. Katja bytte också om — till den där svarta klänningen som Natalja Anatoljevna avskydde.

— Mamma, du är fin, sa Katja.

— Och du, min flicka, — mamma strök henne över kinden.

De satte sig vid bordet. Slog på tv:n. På skärmen var det konsert. Ljudmila Petrovna hällde upp champagne åt dem båda.

— Vi skålar för dig, sa hon. — För min duktiga tjej. För att du ska bli lycklig.

Katja kände en klump i halsen.

— Mamma… jag vet inte om jag kommer att bli det.

— Det kommer du, — mamma tog hennes hand. — Du kommer att bli det. Allt ordnar sig.

De skålade. Drack. Och i samma stund ringde Katjas mobil. Pasja.

Hon svarade.

— Ja?

— Var är du? — rösten var spänd.

— Hos mamma. Jag skrev ju.

— Katja, kom hit. Vi är på restaurangen. Mamma frågar var du är.

Katja såg på mamma. Ljudmila Petrovna log mot henne.

— Nej, Pasja. Jag kommer inte.

— Varför?!

— För att jag är här. Med mamma. Och jag har det bra här.

Paus.

— Menar du allvar? Lämnar du mig på nyår?!

Katja blundade.

— Pasja, du lämnade min mamma först.

— Det är annorlunda!

— Nej. Det är samma sak.

Hon lade på. Stängde av mobilen. Lade den på bordet.

— Katjusja… kanske ska du ändå åka? — frågade mamma tyst. — Jag vill inte att det ska bli på grund av mig…

— Nej, mamma, — Katja kramade henne. — Jag åker ingenstans. Jag stannar här. Med dig. Där jag hör hemma.

De firade nyår bara de två. Såg klockslagen, skålade, kramades. Och Katja mådde bra. Lugnt. Som hon inte gjort på länge.

Den första januari vaknade Katja sent. Mamma satt redan i köket.

— Gott nytt år, min flicka.

— Gott nytt år, mamma.

Katja slog på mobilen. Flera missade från Pasja. Men inga meddelanden. Hon skrev till honom: ”Jag behöver mina saker. Jag kommer i dag och hämtar dem.”

Svaret kom en timme senare: ”Hämta.”

Katja kom till deras lägenhet vid tvåtiden. Öppnade med sin nyckel. Pasja satt i köket. Mörk i ansiktet, blå skuggor under ögonen.

— Hej, sa hon.

— Hej, sa han utan att se upp.

Katja gick in i sovrummet. Tog fram resväskan ur garderoben. Började packa. Pasja kom in efter.

— Menar du allvar?

— Menar allvar med vad? — Katja vände sig inte om.

— Att du går?

— Ja.

Tystnad. Sedan sa Pasja:

— I går skämde du ut mig.

Katja stannade och vände sig om.

— Jag? Skämde ut dig? Hur då?

— Mamma var rasande, — han korsade armarna. — Hon pratade hela kvällen om hur otacksam du är. Att jag gifte mig med dig i onödan. Att jag borde ha valt en mer anständig tjej.

Katja nickade tyst.

— Och vad sa du?

Pasja vek undan blicken.

— Ingenting.

— Självklart, — Katja skrattade till. — Som alltid. Ingenting.

Hon fortsatte packa. Pasja kom närmare.

— Vad skulle jag säga?! Hon hade rätt! Du förstörde vår högtid! Jag bokade den där restaurangen för henne! La pengar! Och du bara… kom inte!

— Mina pengar, rättade Katja. — Du la mina pengar. Utan mitt samtycke.

— Herregud, nu igen! — Pasja drog handen över ansiktet. — Katja, hur länge ska vi hålla på?! Det är min MAMMA! Jag hade rätt att lägga pengar på henne!

— Mina pengar, upprepade Katja. — Som jag tjänat. Som du tog utan att fråga om jag ville.

— Du är min fru, — Pasja tog ett steg mot henne. — Vi har gemensam ekonomi.

— Nej, — Katja stängde resväskan. — Inte längre.

Pasja stelnade.

— Vad menar du?

— Jag menar att jag går, Pasja. För gott.

— Vart?

— Till min lägenhet. Den vi hyrde ut. Hyresgästerna flyttade ut över nyår.

Pasja var tyst. Sedan sa han:

— Du kommer tillbaka.

— Nej.

— Du kommer tillbaka, — han nickade. — Du kommer svalna och komma tillbaka. För du älskar mig.

Katja såg på honom. På mannen hon känt i fyra år. Och plötsligt förstod hon: hon älskar honom inte. Inte längre. Längesen.

— Nej, Pasja. Jag kommer inte tillbaka.

Hon tog resväskan. Pasja rörde sig inte.

— Jag tänker inte springa efter dig, sa han. — Det är ditt fel. Du förstörde allt.

— Jag vet, — Katja nickade. — Jag bär skulden. Jag stod ut i fyra år medan din mamma förnedrade mig. Medan du var tyst. Medan du satte henne först. Det är mitt fel. Jag borde ha gått tidigare.

Hon gick ut ur lägenheten. Pasja följde inte efter.

Katja kom till sin lägenhet. Låste upp dörren. Det luktade instängt — hyresgästerna hade tydligen vädrat sällan. Väggarna var smutsiga, fläckar på golvet.

Hon ställde ner resväskan. Gick genom rummen. Köket, sovrummet, badrummet. Allt behövde renoveras.

Det knackade på dörren. Katja öppnade. I dörröppningen stod grannen under, Grigorij Petrovitj, militärpensionär.

— God dag, Jekaterina. Tillbaka?

— God dag. Ja, jag är tillbaka.

Han nickade och tittade in.

— Dina hyresgäster har ställt till det. Behöver du hjälp med renoveringen, säg till. Jag har verktyg.

— Tack, — Katja log. — Jag hör av mig.

Grigorij Petrovitj gick. Katja stängde dörren. Satt sig på golvet mitt i rummet. Tog fram mobilen. Tittade på skärmen. Inte ett enda meddelande från Pasja.

Och plötsligt kände hon sig lätt. För första gången på länge — lätt.

Januari flög förbi. Katja bodde i sin lägenhet och renoverade på kvällarna. Grigorij Petrovitj hjälpte faktiskt till — lånade ut verktyg, visade hur man spacklar sprickor i väggarna. Ibland kom han förbi med mat.

— Du är ensam, så du lagar inte så mycket, — förklarade han. — Jag kokade borsjtj, tog med åt dig.

Katja tackade. Ibland satt de i hennes kök och pratade. Grigorij Petrovitj berättade om tjänsten, om frun som lämnat honom för fem år sedan. Katja lyssnade.

Pasja ringde inte. Skrev inte. Katja väntade de första två veckorna. Sedan slutade hon.

Den tjugoåttonde januari satt hon i köket och drack te. Utanför föll snö. Mobilen låg på bordet. Katja såg på den. Tog sedan upp den. Öppnade webbläsaren. Skrev: ”Hur ansöker man om skilsmässa via Gosuslugi”.

Hon läste instruktionen. Gick in på sidan. Fyllde i ansökan. Kom fram till knappen ”Skicka”. Stannade.

Fyra års äktenskap. Fyra år av hopp, planer, drömmar. Allt skulle ta slut med ett knapptryck.

Katja tryckte.

Ansökan skickad. Om en månad blir det domstol.

Hon lade ifrån sig mobilen. Reste sig. Gick fram till fönstret. Snön föll tätare. Staden sjönk ner i vitt.

Katja log. För första gången på en månad log hon på riktigt.

Nästa dag skrev hon till Pasja: ”Jag har ansökt om skilsmässa. Rättegång om en månad. Kom eller kom inte, bestäm själv.”

Han svarade efter en timme: ”Ok”.

Två tecken. På fyra år. På allt som funnits mellan dem.

Katja raderade chatten. Blockerade numret. Och kände lättnad.

Februari var kall. Katja arbetade, renoverade, åkte till mamma på helgerna. Ljudmila Petrovna frågade inte om Pasja. Hon kramade bara sin dotter, matade henne, lät henne åka.

Vera på jobbet stöttade så gott hon kunde.

— Du är grym, Katja. Du gjorde rätt.

— Jag vet inte om det var rätt eller fel, — Katja ryckte på axlarna. — Jag bara gjorde det.

— Det var rätt, — Vera nickade. — Tro mig.

Oleg Krasnikov visste också. En dag kom han in på kontoret och lade ett kuvert på bordet.

— Vad är det här? — Katja blev förvånad.

— Förskott, — han ryckte på axlarna. — Du behöver pengar nu. Till renoveringen.

— Oleg Vjatjeslavovitj, jag kan inte ta det bara så där.

— Det är inte bara så där, — han vände sig mot dörren. — Det är förskott på ett kommande projekt. Vi har en stor order i mars. Du kommer att leda den. Så ta det. Du tjänar in det.

Han gick. Katja öppnade kuvertet. Femtiotusen rubel.

På kvällen ringde hon mamma.

— Mamma, jag fick ett förskott. Ett stort.

— Det är bra, min flicka.

— Mamma, jag vill köpa en ny kappa åt dig. Den du har velat ha länge. I den där butiken, minns du?

Ljudmila Petrovna var tyst. Sedan, mjukt:

— Katjusja, nej. Spara åt dig själv.

— Mamma, snälla. Låt mig göra dig glad.

Mamma började gråta. Katja hörde det genom luren.

— Jag är så stolt över dig, — sa Ljudmila Petrovna. — Så stolt, min flicka.

Den tjugofemte februari var det rättegång. Katja kom tidigt. Satt i korridoren och väntade. Pasja kom inte. Skickade ett ombud.

Domaren läste upp ansökan. Frågade om det fanns några ekonomiska anspråk. Katja sa nej. Pasjas ombud sa också nej.

— Äktenskapet upplöses, meddelade domaren.

Det var allt. Fyra år avslutades med en enda mening.

Katja gick ut från domstolsbyggnaden. Det var soligt. Snön började smälta. Små rännilar rann längs trottoarerna.

Hon tog fram mobilen. Skrev till mamma: ”Allt klart. Skilsmässan är igenom.”

Mamma svarade direkt: ”Kom hit. Jag väntar.”

Katja tog en taxi. Kom till mamma. Ljudmila Petrovna öppnade dörren och kramade sin dotter. De stod i hallen och höll om varandra.

— Allt är bra, viskade mamma. — Allt blir bra.

— Jag vet, — Katja tryckte sig mot henne. — Mamma, jag vet.

Mars kom med värme. Snön försvann på en vecka. Staden vaknade ur vintern. Katja blev klar med renoveringen. Grigorij Petrovitj hjälpte henne sätta ihop en ny garderob och sätta upp hyllor.

— Så där ja, — han såg sig omkring. — Nu är det fint.

— Tack, — Katja hällde upp te åt honom. — Utan er hade jag inte klarat det.

— Äsch, — han viftade bort det. — Jag är glad att kunna hjälpa.

De satt i köket. Utanför kvittrade fåglar. De första vårfåglarna.

— Jekaterina, — Grigorij Petrovitj såg på henne. — Oroa dig inte. Allt ordnar sig. Du har hela livet framför dig.

— Jag vet, — Katja log. — Jag oroar mig inte. Jag mår bra.

Och det var sant. Hon mådde bra. För första gången på fyra år — på riktigt.

Nästa dag ringde Vera och föreslog en promenad. Katja sa ja. De gick i parken och drack kaffe ur pappersmuggar.

— Hur är det? frågade Vera.

— Bra, — Katja nickade. — Verkligen bra.

— Hör Pasja av sig?

— Nej. Och det behövs inte.

Vera lade armen om hennes axlar.

— Jag är stolt över dig, Katja. Du är stark.

— Jag gjorde bara det jag var tvungen att göra, — Katja ryckte på axlarna. — Jag gick.

De gick en stund till. Sedan åkte Vera hem — barnen väntade. Katja stannade kvar i parken. Satt på en bänk. Såg barn springa, unga mammor rulla barnvagnar, gamla mata duvor.

Livet fortsatte. Utan Pasja. Utan hans mamma. Utan deras nycker och krav.

Katja tog upp mobilen, tittade på skärmen och skrev sedan till mamma: ”Mamma, jag kommer i helgen. Ska vi gå på bio?”

Mamma svarade direkt: ”Självklart, min flicka! Jag väntar!”

Katja stoppade undan mobilen. Reste sig från bänken. Gick hem. Till sin lägenhet. Sin egen. Där ingen skulle säga åt henne vad hon skulle ha på sig, hur hon skulle se ut, vart hon skulle gå.

Där hon var fri.

Och för första gången på länge kände Katja sig lycklig. Inte den där konstgjorda, påklistrade lyckan som hon haft med Pasja. Utan en riktig. En som kom inifrån.

Hon gick längs gatan med ett leende i ansiktet. Ett äkta leende.

Livet fortsatte. Och det var bra.