Mannen gav våra pengar till sin syster. Jag sålde hans bil på en timme.
Pavel snörvlade, blicken flackade.
— All… försök förstå, Katja behövde dem. Hon har ju ett projekt där… Hon betalar tillbaka med ränta! Om en vecka, säger hon, badar vi i pengar!
Alla stirrade på den röda lappen och hans skakande händer.
— Gav du Katja pengarna? — frågade hon. — Till din syster, som inte jobbat en enda dag i sitt liv? Till ett projekt? Vilket projekt, Pasja? En pyramid av skit?
— Sluta skrika! — pep Pavel och försökte låta självsäker. — Det är… de där… vad de nu heter, hon kan sånt här! Hon sa att det är säkert: stoppar du in tjugo får du hundra. Vi gör ju det här för familjen! Jag ville köpa stövlar åt dig!
— Stövlar… — Alla log bittert. — Du köpte mig inte stövlar, Pasja. Du köpte mig en snara runt halsen. Vi har inget att äta, din idiot! Ser du kycklingryggarna? Det är vår middag i tre dagar.
Pavel drog in huvudet mellan axlarna.
— Varför börjar du nu… Mamma ringde och sa att jag skulle hjälpa min syster, att hon har sin livschans. Jag är ju en man, jag måste hjälpa till.
— Du är ingen man, Pasja. Du är en plånbok på ben för din morsa och din syrra. För oss är du bara barlast. Ät din soppa. Drick vattnet, lämna köttet åt sonen.
Kvällen gick i tystnad.
Miska, deras sjuårige son, åt snabbt och sprang in på sitt rum för att göra läxorna. Han kände att mamma var på helspänn och försökte hålla sig undan.
Alla diskade i iskallt vatten (det varmvattnet hade stängts av för underhåll redan för en vecka sedan, som hade dragit ut på tiden), händerna värkte.
Hon torkade händerna mot förklädet och tog telefonen.
Hon slog numret till svägerskan.
Det signalerade länge, till slut svarade någon.
— Hallå? — Katjas röst var glad, musik dunkade i bakgrunden. — Vem är det?
— Det är Alla, frun till din sponsor.
— Åh, Allotjka! — fnissade Katja. — Varför ringer du? Vill du gratulera? Vi firar affären här med Pasja, eller ja, jag drack för honom!
— Katja, ge tillbaka pengarna. Vi har inget att betala bolånet med och inget att äta.
— Åh, nu gnäller du igen! — svägerskans röst blev gnällig. — Alltid är allt dåligt hos dig, var inte så snål, Allka! Pengar gillar lätthet, jag har redan investerat dem. Vänta bara, rikemansfru! Snart åker du Mercedes!
— Katja, om pengarna inte är här i morgon kommer jag och rycker av dig håret.
— Fy, vad grovt! — fnös Katja. — Vilken byråtta du är, Allka. Ring mig inte, jag är upptagen.
Tut.
Alla slängde telefonen i soffan.
— Nå, vad sa hon?
— Hon sa att du är en loser, Pasja, och att pengarna är borta.
— Äh, lugna dig… Hon betalar tillbaka, Katja är ärlig, hon har bara otur.
— Hon har tur, Pasja — hon har en idiot som du. Vi har otur: banken ringer oss i morgon.
— Vänta, rikemansfru, snart åker du Mercedes! — skrattade svägerskan i luren.
Jag såg på min man, som stulit våra sista pengar, och förstod: jag måste lösa det här själv.
Morgonen började inte med kaffe utan med ett sms från banken:
”Bästa kund! Vi påminner om den planerade betalningen…”
Alla tittade på kortsaldot: 350 rubel.
Till resan till och från jobbet — och en limpa bröd.
Hon gick till grannen, tant Valja.
Tant Valja öppnade dörren med en tjock, röd katt i famnen.
— Valjenka, kan du låna mig fem tusen till lön? Det är verkligen akut.
Tant Valja drog ihop läpparna.
— Kära Allotjka, var ska jag ta dem ifrån? Vi har knappt mat själva, pensionen kommer först den tionde. Barnbarnet var här i går och tog allt. Inget, min flicka. Gå till pantbanken, kanske kan du pantsätta ringen?
Alla såg på sin vigselring. Tunn, nött. För den får man knappt ett och ett halvt tusen — det räddar inget.
— Tack, tant Valja.
På jobbet (Alla arbetade som packare på ett apotekslager) kröp dagen fram.
Hon klistrade etiketter på lådor: ”Vitaminer för skönhet och ungdom”, pris — 2500 rubel per förpackning.
Dumma tankar trängde sig på: ”Tänk om jag stoppar en i fickan? Vakten sover. Sälja på Avito för halva priset… Nej, de tar mig och sparkar mig — då är det definitivt slut.”
Hon hoppade över lunchen, det fanns inget att äta, drack vatten ur kylaren för att dämpa hungern.
På kvällen kom hon hem.
I trapphuset var det mörkt — glödlampan var urvriden.
Hon satte i nyckeln, dörren öppnades.
Lägenheten var mörk och tyst, ingen el.
— Pasja? — ropade hon.
Tystnad, bara snarkningar från rummet.
Alla klickade på strömbrytaren — ingenting.
Hon gick till elskåpet i hallen. Där hängde en lapp:
”Avstängt på grund av obetald skuld. Skuld 4800 rubel. Mosenergo.”
Pasja hade glömt att betala. Hon gav honom pengarna för en månad sedan, fem tusen. Han sa att han hade betalat, men i själva verket… druckit upp dem? Eller gett Katja igen?
Hon satt i mörkret på den smutsiga hallmattan.
Miska kom ut ur rummet.
— Mamma, är du hemma? Jag kan inte göra klart läxorna, det är mörkt och jag är hungrig.
Alla såg på sin son.
— Vänta, älskling, vi hittar på något.
Hon reste sig och gick in i sovrummet.
Pavel sov på soffan, fullt påklädd. På golvet bredvid låg en tom vodkaflaska. Stanken av sprit sved i ögonen.
Han snarkade, visslande, med armarna utsträckta som livets herre. Han hade det varmt under täcket och brydde sig inte om bolånet, om elen, om sin hungrige son.
Alla såg på honom och kände plötsligt tomhet.
Tålamodet och hoppet om att allt skulle ordna sig brast.
Det kommer inte att ordna sig.
I morgon tar banken ut straffavgifter, om tre dagar kommer de för att mäta upp lägenheten. Hon har ingenstans att ta vägen. Mamma finns inte, pappa inte heller. De blir hemlösa för att den där… bestämde sig för att leka snäll bror.
Hon fick lust att ta den tunga gjutjärnspannan från köket och slå honom i huvudet. Så att han tystnade och slutade snarka.
Men hon hade inte ens kraft till det.
Alla satte sig på soffkanten och började yla tyst, ljudlöst, bet i knogen för att inte skrämma Miska.
— ”Jag är ju en man, jag måste hjälpa min syster!” — skrek han i går när han gav bort våra sista pengar. Och i dag sov han medan de stängde av elen. Jag såg på nycklarna i hallen och förstod: det finns en utväg.
På morgonen steg Alla upp i gryningen.
Ögonen var torra, röda, arga.
Pavel sov fortfarande, dreglande på kudden.
Alla gick till hallens byrå.
Där låg nycklarna.
Nycklarna till Lada Vesta, Pasjas lilla älskling, köpt på kredit för tre år sedan. Han tvättade den varje helg, köpte doftgranar och överdrag, även när det inte fanns bröd hemma.
Alla tog nycklarna.
Hon gick inte till bilen, utan tog telefonen.
Hon hittade visitkortet som lagts i brevlådan för en vecka sedan.
”Köper bilar, alla skick, kontant direkt. Problem, krockade, utan dokument. Asjot.”
Hon ringde.
— Hallå? Asjot?
— Ja, jag lyssnar, skönhet. Vill du sälja något?
— Ja, en Lada Vesta, årsmodell 2021. Vit, i perfekt skick.
— Åh, fin bil. Finns dokument?
— PTS är hos min man, han sover. Registreringsbevis finns, nycklar finns. Jag behöver pengar akut. Tar du den för delar? Eller för skrot?
— Utan PTS blir det billigt, syster. Risker, förstår du.
— Hur mycket?
— Tja… hundra tusen, om det är nu på en gång.
Hundra tusen — bilen kostade en miljon. Men en miljon är lång tid: annonser, visningar, prut. Hundra tusen är tre månaders bolån, el och mat.
— Hundrafemton och du kommer nu direkt, bärgning på dig.
— Deal. Skicka adressen.
Tjugo minuter senare rullade en rostig bärgningsbil in på gården med texten ”Service 24”.
Alla gick ut i kappan slängd över morgonrocken.
Asjot, en kort, kraftig armenier i skinnkeps, gick runt bilen och smackade med tungan.
— Hör du, den är ju nästan ny! Synd att skrota. Kanske vaknar maken och ger dokumenten? Jag kan ge trehundra.
— Han vaknar inte, — sa Alla kort. — Lasta, Asjot. Jag behöver pengarna nu. Barnen har inget att äta.
Asjot såg på hennes grå kinder och darrande händer.
Utan ett ord tog han fram en bunt pengar med gummiband runt.
— Okej, ditt beslut. Här, hundrafemton.
Alla tog pengarna och räknade. Smutsiga, skrynkliga sedlar som luktade bensin och shawarma. För henne luktade de liv.
— Tack.
Asjot vinkade åt bärgningsföraren, vinschen surrade.
Vinschens ljud — ett motbjudande, gnällande skrap — väckte Pavel.
Han öppnade ögonen utan att förstå, huvudet dunkade.
Gick fram till fönstret.
Och stelnade.
Hans lilla älskling, hans vita skönhet, kröp långsamt upp på bärgningsplattformen. Bredvid stod Alla och gömde något innanför kappan.
Pavel blinkade, tänkte att han drömde, knep sig hårt.
— Neeej! — skrek han så att rutorna skakade.
Han rusade ut som han var, i kalsonger och linne, barfota. Störtade nerför trappan.
Ut på gården.
— Stanna! — skrek han och grep tag i bärgningsflaket. — Vad gör du?! Det är stöld! Polisen!
Asjot såg lugnt ner på honom.
— Hörru, mannen, flytta på dig. Ägarinnan har sålt, allt är i sin ordning.
Pavel vände sig mot Alla.
— Du… du sålde min bil?! Har du blivit galen?! Det är min bil, jag sparade till den!
Alla stod lugnt, händerna i fickorna, hon frös inte — ilskan värmde bättre än päls.
— Den var din, Pasja. Nu är den bolånets. Du investerade ju i ”familjens framtid”? I Katjas bluff? Jag investerade i vårt nu.
— Slyna! — Pavel kastade sig mot henne med knytnävarna. — Ge tillbaka pengarna, ge tillbaka bilen!
Alla ryckte upp handen ur fickan. I handen — en pepparspray.
Pssch.
En gul stråle rakt i ansiktet på Pavel.
Han tjöt, grep sig för ögonen och föll på knä rakt ner i den smutsiga novembergeggan.
— Aaah! Ögonen! Du har bländat mig!
— Lugna dig, Pasja, — sa Alla. — Asjot, åk.
Bärgningsbilen rullade iväg med ”Vestan”. Pavel satt kvar i pölen och smetade snor och lera i ansiktet.
— Vad har du gjort… — ylade han. — Hur ska jag nu… Jag är ju en man utan hjul…
— Skulden är betald, Pasja. Gå till Katja, låt henne skjutsa dig. Eller be mamma, hon är ju rik — får pension, kan köpa dig en sparkcykel.
— Häxa! — väste han där han satt i pölen efter mötet med min spray.
Jag log bara: häxa eller inte, men i dag blir min son mätt, och maken får en läxa han aldrig glömmer.
Alla kom hem, Miska såg på henne med skrämda ögon.
— Mamma, pappa skrek där ute…
— Pappa är bara ledsen, älskling. Hans leksak togs ifrån honom. Klä på dig, vi går till affären. Vi köper kyckling och tårta.
— Tårta? — sonens ögon lyste. — Är det någons födelsedag?
— Vår, Miska. I dag är vår befrielsedag från idiotin.
De gick till banken. Alla betalade bolånet, betalade elen (med böter).
Gick in på ”Magnit”. Köpte en hel kyckling, ett kilo potatis, tårtan ”Fågelmjölk”.
När de kom tillbaka satt Pavel i köket: smutsig, blöt, ögonen röda av peppar och tårar.
När han såg Alla ryckte han till, men teg — han blev rädd. I hennes blick såg han det som skrämmer varje ”soffkung”: fullständig likgiltighet inför hans öde.
Allas telefon ringde.
Katja.
— Är du sjuk i huvudet?! — skrek svägerskan. — Pasja ringde, grät! Du stal hans bil! Jag polisanmäler dig, ge tillbaka bilen, tjuv!
— Ger du tillbaka femtio tusen, säger jag vilken skrot den är på, — svarade Alla lugnt.
— Jag har inga! Jag har investerat! Du måste förstå!
— Då måste Pasja förstå att det är nyttigt att gå.
Alla tryckte ”avsluta” och blockerade numret.
På kvällen kom elen tillbaka.
Alla ugnsbakade kycklingen, potatisen fräste på plåten, det doftade vitlök och hemtrevnad.
Miska åt tårta, kladdade med grädde och var lycklig.
Värmen spred sig i magen av maten, men i själen låg isen kvar.
Pavel satt i hörnet på en pall. Ingen erbjöd honom kyckling eller tårta. Framför honom stod en tallrik soppa på kycklingryggar (från i går).
Han teg.
Han hatade henne med hela sitt småaktiga, fega inre — för att hon var starkare, förnedrade honom och tog hans favoritleksak.
Alla visste det.
Hon såg på kvittot för bolånet.
Lägenheten är hennes, sonen mätt, och mannen…
En man som tar bröd ur barnens munnar för systerns nycker ska gå till fots, i lera, i håliga strumpor.
”Kommer han att förlåta?” tänkte Alla. ”Nej. Hämnas? Kanske.”
— Du är en häxa, Alla.
— Jag är en hustru, Pasja. Eller snarare: var.
Hon gick in i rummet och stängde dörren tätt.
Är hon lycklig? Nej.
Men hon har tak över huvudet.
Och Pasja har soppa på ryggar och rik livserfarenhet — låt honom tugga.
Och nu är det er tur.
Tjejer, erkänn: vem har haft händerna som kliat att göra likadant? Vem har sålt mannens ”leksaker” (fiskespön, konsoler, hjul) för att täppa igen hålen i familjens budget — hål som han själv gjort? Eller bet ni ihop och kokade soppa på en spik medan han sponsrade släkten?
