”Vad i hela friden har du gjort?” exploderade maken när han fick veta sanningen om överraskningen med lägenheten …
— Lenotjka, nå, har du redan ordnat gåvobrevet till Petenka? När det gäller arvet alltså?
Lena stelnade till mitt i vattningen av blommorna. Svärmodern, Olga Igorjevna, hade inte ens tagit av sig kappan som luktade av naftalin och gammal teater. Hon stod i hallen till deras pyttelilla tvåa och granskade den anspråkslösa inredningen med en min som om hon inte kommit på besök, utan på inspektion från hälsomyndigheten.
— God dag, Olga Igorjevna. Vilket gåvobrev? — Lena ställde ifrån sig vattenkannan. Händerna darrade lätt. Tant Valja, hennes syssling från Murmansk, hade gått bort för bara tio dagar sedan.
— Vilket vilket? Ett vanligt! — svärmodern slog upprört ut med armarna och var nära att tappa handväskan. — För lägenheten! Eller vad var det hon nu lämnade efter sig till dig? Miljoner? Det är opassande för en kvinna att äga sådana pengar. Mannen är familjens överhuvud. Petenka är överhuvudet. Alltså ska alla tillgångar vara hos honom. Så är det meningen.
Lena såg på sin man. Petja, den fyrtiofemårige ”överhuvudet”, satt i köket i utslitna mjukisbyxor och åt med god aptit upp gårdagens borsjtj, som Lena hade lagat efter ett tolv timmar långt arbetspass. Han lyfte blicken från tallriken, torkade munnen med handryggen och nickade med munnen full.
— Mamma har rätt, Lenusja. Det är… mer respektabelt. Jag är man. Jag ska sköta ekonomin.
Lenas öga började rycka. Hon arbetade som säljrådgivare. Tack vare sin kvickhet, karisma och ett otroligt ”sinne” för människor och dofter höll hon ensam den exklusiva avdelningen i köpcentret flytande. Manliga oligarker och deras uttråkade fruar kallade henne ”Elena den sköna” och rådfrågade henne. Med en enda mening kunde hon sälja en parfymflaska för femtiotusen.
Petja arbetade på ett kycklingslakteri. Som arbetsledare på styckningsavdelningen. Han beundrade uppriktigt sig själv och krävde samma beundran från omgivningen. Varje kväll kom han hem med en komplex ”bukett” av kycklingfjädrar och djurfoder och krävde ”beröm” för att han ”försörjde familjen”. Att hans lön knappt räckte till hyran och hans egna cigaretter valde han att inte märka.
— Petja, det här är mitt arv, — Lena försökte tala lugnt, med samma tonfall som fick kunderna att smälta. — Tant Valja lämnade det till mig. Personligen.
— Jaha, och? — Olga Igorjevna tog äntligen av sig den löjliga hatten. — Du är gift! Och då finns det inget ”ditt”. Det finns ”vårt”. Och ”vårt” är Petjas. Det går inte, Lenotjka, att en kvinna är rikare än sin man. Det förstör familjen! Mannen känner sig otillräcklig.
”Hur mycket mer otillräcklig kan han bli”, tänkte Lena syrligt, men sade högt:
— Olga Igorjevna, låt oss inte ta detta nu. Jag har inte ens hunnit samla mig än.
— Samla dig behöver du inte! — svärmodern sjönk ner på en pall som klagande knarrade. — Man ska smida medan järnet är varmt. Petenka och jag har pratat… Vi har bestämt att den där lägenheten i Murmansk ska säljas. Och pengarna ska investeras.
— I vad då? — Lena visste redan svaret.
— I Petenka! — förklarade Petja stolt. — Jag har sett ut… en jeep. En Patriot. Svart. Tänk dig hur jag kommer att köra in på fabriken med den! Inte som en tönt med bussen.
Lena slöt ögonen. Arvet var inte bara en lägenhet. Det var en enorm stalinalägenhet i centrala Murmansk och ett rejält bankkonto. Tant Valja var änka efter en långfartskapten. Den totala summan låg runt femton miljoner.
— Petja, vi tar det här senare, — avbröt Lena.
— Vad finns det att diskutera? — for Olga Igorjevna upp. — Har du tänkt gå emot familjen? Läser du för mycket av dina… internetgrejer? Lena, förstå, det här är för ditt eget bästa. En man som har pengar är självsäker. Han drar hem allt till familjen. Men en man vars fru är rikare… han… — hon letade efter ordet, — han börjar vara otrogen! Av förödmjukelse!
Det var ett slag under bältet. Petja hade redan varit otrogen för ett par år sedan. Med en ung packerska från samma slakteri. Lena hade nästan ansökt om skilsmässa då, men Petja hade kastat sig för hennes fötter, svurit att det var ”djävulen som förlett honom” och att ”bara du är min drottning”. Olga Igorjevna hade också kommit då. Och anklagat… Lena. ”Du slutade ta hand om dig själv, därför vissnade karln. Man måste inspirera!”
Lena hade då ”inspirerat” — hon kastade ut honom i två veckor. Han bodde hos sin mamma. Och kom krypande tillbaka, för mamman, till skillnad från Lena, krävde att han diskade efter sig och tog ut soporna.
Nu upprepades historien, men dekoren var dyrare.
— Mamma, pressa henne inte, — sade Petja oväntat ”ädelt”. — Lena är smart. Hon förstår vad ”familjebudget” är. (Han betonade ordet ”familje”). — Du ger mig bara en generalfullmakt att sköta kontona. Så är det klart. Jag bestämmer allt själv.
”Där är det”, tänkte Lena.
— Jag ska tänka på det, — sade hon kyligt.
— Jaja. Tänk du, — Olga Igorjevna knep ihop läpparna. — Bara det inte slutar som för Verka från tredje porten. Hon tog allt för sig själv, hon med… Och mannen stod inte ut med skammen — gick till en yngre. Och den unga var smart, hon skrev genast allt på sig själv!
Cirkusen drog vidare först efter en timme. Lena diskade, skrubbade ursinnigt bort de feta märkena efter Petjas tallrik. Barnen kom in i köket. Yngre Lena, nittonårig läkarstudent, och Sergej, tjugoårig IT-kille som jobbade på distans. De bodde i samma tvåa, i ett och samma rum. Tant Valjas arv var chansen att äntligen kunna flytta isär.
— Mamma, — Sergej lade armen om hennes axlar. — Gör det bara inte.
— Inte vad då?
— Ge dem pengarna, — sade yngre Lena hårt. Hon var sin mor upp i dagen — lika skarp och karismatisk. — Den där ”familjeöverhuvudet” har redan ”investerat” din bonus förra året. I en ”superlönsam startup” som hans vän hade. Ett ölkioskprojekt. Som gick omkull efter en månad.
— Det där var annorlunda! — hördes Petjas röst från rummet; han hade uppenbarligen tjuvlyssnat. — Det var business! Manlig business! Och det här är arv!
— Just därför! — skrek dottern tillbaka. — Det här är mammas arv!…
— Tyst med er, ungdomen! — fräste Petja och gick ut i hallen medan han redan drog på sig jackan. — Jag har kvällsskift. Lena, när jag kommer tillbaka vill jag ha ett beslut. Ett riktigt beslut. Du vill väl inte förstöra familjen?
Han slog igen dörren.
Lena satte sig på pallen. ”Förstöra familjen.” Den frasen hade hon hört i tjugo år. Hon fick inte ta en befordran — Petja skulle ”känna sig kränkt”. Hon fick inte åka på semester med väninnor — ”en riktig hustru vilar bara med sin man” (det vill säga på Olga Igorjevnas dacha, grävande potatis). Hon fick inte köpa dyra parfymer till sig själv — ”varför då, du sitter ju hemma, och till fabriken räcker det för mig att spraya lite ‘Sjipre’”.
Hela sitt liv hade hon levt under oket av detta ”så är det meningen”. Och nu krävde detta ”så” att hon skulle ge femton miljoner till en man som ansåg att höjden av manlighet var att köpa en Patriot-jeep.
Hon ringde Raisa. Sin kusin. Raja arbetade på MFC och var en frånskild, sarkastisk och oerhört klok kvinna.
— Raja, hej. ”Behövs cirkus?” frågade Lena trött.
— På turné? — fnös Raja i andra änden. — Med tanke på rösten låter det som chapiteau Olga Igorjevna.
Lena berättade allt. Raja var tyst, andades bara tungt i luren.
— Lena, — sade hon till slut. — Jag har en historia åt dig. Lärorik. Vi hade en Antonina vid disken. Så tyst, som en mus. Och hennes man — ja, din Petja fast i profil. Också ”överhuvud”. Och så fick Tonja ett litet hus i Podmoskovje i arv av sin mormor. Litet, men hennes. Raja gjorde en paus, som om hon tände en cigarett. — Och den där ”överhuvudet” började sjunga samma visa. ”Inte tillåtet, skriv på mig, jag är ju karl, jag bygger ut, investerar.” Tonja… skrev på. Vet du vad som hände efter ett halvår?
— Vad? — viskade Lena.
— Han sålde huset. Köpte en etta i Bibirevo och… precis, skrev den på sin mamma. Och Tonja kastade han ut. Sa: ”Du är inte min jämlike, du är fattig.” Hon kom till mig för att lämna in skilsmässopapper, händerna skakade, hon kunde knappt hålla i pennan. ”Hur kunde det bli så”, säger hon, ”Raja, han var ju… ‘överhuvud’?”
— Och vad sa du? — frågade Lena.
— Jag sa: Tonja. Ett överhuvud är den som för in saker i hemmet. Den som släpar ut saker ur hemmet kallas något annat. Med V. Tjuv!
Lena teg.
— Lena, — sade Raja nu allvarligt. — Det här är dina pengar. Din chans. För dig och barnen. Och Petja… Är han en karl, så överlever han att hans fru har pengar. Och om han är… ja, en arbetare på kycklingfabriken… varför behöver du en sådan ”tillgång”? Släng honom. Han är illikvid.
Lena lade på. Hon gick fram till spegeln. En fyrtiofemårig, vacker men utmattad kvinna såg tillbaka på henne. Hon doftade på sin handled. Hennes älskade Amouage. Doft av rökelse, rosor och självständighet. Hon hade köpt den för sin senaste bonus, i smyg för Petja.
På kvällen kom Petja hem rasande. Skiftet hade väl varit tungt. Det stank om honom som om han kramats med hela beståndet av slaktkycklingar.
— Nå?! — vrålade han redan i dörren. — När går vi och fixar fullmakten?
Lena satt i fåtöljen. Lugn. Barnen, som kände spänningen, stod blickstilla i sitt rum.
— Aldrig, Petja, — sade hon tyst.
— Va-a-ad?! — Han hoppade nästan till. — Vad har du hittat på, idiot?
— Jag har hittat på, Petja, att köpa varsin lägenhet åt barnen. Så att de kan leva ordentligt. Och åt mig själv — en liten studio.
— Och jag då?! — röt han. — Och jag?! Och jeepen?!
— Och du, Petja, — Lena reste sig. I hennes röst klingade det där stålet som hennes kunder älskade. — Du får din del av den här lägenheten. Vid skilsmässan.
Petja tappade andan. Han blev röd i ansiktet.
— Skilsmässa? Du… du… Din…! På grund av pengar?!
— Nej, Petja. Inte på grund av pengar. På grund av en Patriot-jeep.
Han fattade inte ironin. Han slet upp telefonen. — Mamma! Mamma, hon förråder oss! Hon… hon tänker skilja sig!
Det som hände den följande halvtimmen liknade en dålig uppsättning på en provinsiell ungdomsteater. Olga Igorjevna rusade dit efter fyrtio minuter (som tur var bodde hon inte nära). Hon stormade in i lägenheten som en furie.
— Skamlösa! — skrek hon och ignorerade barnen som kommit ut av oväsendet. — Har du bestämt dig för att plundra min son?! Lämna honom utan någonting?!
— Olga Igorjevna, jag lämnar honom hälften av det gemensamt förvärvade. Det vill säga den här lägenheten, — svarade Lena lugnt. — Och mitt arv…
— Hur kan det vara ditt?! — Petja hade hämtat sig och gick till motattack. — Du fick det under äktenskapet! Alltså är det gemensamt!
— Pappa, öppna familjelagen, — ingrep Sergej, som redan stod där med sin laptop. — Artikel 36. Egendom som en av makarna får under äktenskapet som gåva eller genom arv… är hans eller hennes enskilda egendom. Mammas.
Olga Igorjevna såg på sitt barnbarn som på en förrädare. — Har du blivit smart, va?! Lika din mor! Äpplet faller inte långt…
— Tack för komplimangen, — log Lena.
— Lena! — Petja tog till sitt sista argument. Ynkligt. — Jag… jag ju… jag älskar dig!
Lena skrattade. Tyst, nästan ljudlöst. — Petja, kärlek är inte när man säger ”ge”. Kärlek är när man säger ”ta”. Har du någonsin gett mig något ”ta”? Förutom problem från kycklingfabriken?
Det var en knockout. Petja tog sig för hjärtat. Olga Igorjevna började genast fara runt och leta efter hjärtdroppar.
— Du… du tar livet av honom! — väste hon medan hon droppade medicinen i ett glas. — Han är ju… han är så känslig!
— Känslig, — nickade Lena. — Petja. Jag ansöker om skilsmässa. Och om bodelning. Av den här lägenheten.
— Jag ger dig ingen skilsmässa! — ylade Petja och ”tillfrisknade” omedelbart.
— Jo, — ryckte Lena på axlarna. — Du har inget val. Och nu… — hon tittade på klockan, — i morgon har jag en tung dag. Jag behöver vila. Olga Igorjevna, jag följer er inte — jag antar att Petja sover hos er i natt?
Olga Igorjevna stelnade med glaset i handen. Hon förstod att föreställningen var slut. Ridå.
— Du… du kommer att ångra dig, väste hon.
— Det är vi som får se vem som ångrar sig, — Petja ryckte åt sig jackan. — Utan mig är du noll! En butiksbiträde! Du kommer att ruttna med dina parfymer!
De gick, slog igen dörren så hårt att puts rasade från väggen.
Yngre Lena kom ut ur rummet och kramade sin mamma.
— Mamma, du är grym.
— Nej, — Lena skakade på huvudet och kände hur spänningen släppte. — Jag är bara trött. Trött på att leva ”som det ska vara”.
Hon tog telefonen och ringde Raisa.
— Raja, plan B. Vi behöver genomföra en… affär. Med en lägenhet. Och jag behöver en överraskning. En stor överraskning. För min… än så länge make.
I andra änden skrattade Raja djävulskt.
— Jag älskar överraskningar, Lenka…
Två månader gick. Två månader av öronbedövande, berusande tystnad. Lena skilde sig från Petja. Precis som hon anat vek han ner sig så fort det blev allvar. Han dök upp i domstolen skrynklig, arg, luktande av gårdagens fylla och kycklingfabrikens hopplöshet. Olga Igorjevna lutade sig mot väggen i korridoren och blixtrade mot Lena, men släpptes inte in i salen.
Deras ”tvåa” i chrusjtjovhus, den enda gemensamt förvärvade egendomen, beslutade rätten att dela. Lägenheten var i sådant skick att den bara kunde säljas med kraftig rabatt. Lena gick utan att blinka med på att lösa ut Petjas andel. Hon betalade hans del med pengar ur arvet.
Petja, som klämde checken i sin svettiga näve, var övertygad om att han hade ”straffat” henne.
— Nå, sitt kvar här då! — skrek han efter förhandlingen. — Och jag… jag börjar ett nytt liv! Jag är nu — ett eftertraktat parti!
Lena log bara.
Olga Igorjevna, medan hon följde sin son, väste Lena i ryggen:
— Du kommer att bita dig i armbågarna! Han hittar någon — du kommer att häpna! Inte som du, gamla… parfymerska!
Lena ”häpnade” samma kväll. Hon öppnade en flaska dyr champagne (också från arvet) och firade sin befrielse med barnen och Raisa.
Men Petjas ”nya liv” tog fart dåligt. Han flyttade in hos mamma. Olga Igorjevna, som blivit av med ”fienden” i Lenas gestalt, riktade all sin teatrala glöd mot sonen.
— Petenka, varför har du slängt strumporna överallt? Lenotjka har skämt bort dig helt!
— Petenka, du snarkar som en elefant! Det är opassande!
— Petenka, du luktar fabrik igen! Marsch in i badet! Och gnid dig inte mot min matta!
Petja, van vid att Lena tyst städade, tvättade och gav honom ”beundran enligt schema”, hamnade i ett helvete. Mamma krävde uppmärksamhet, omsorg och… pengar. Och de en och en halv miljonerna han fått av Lena smälte snabbt bort. Han var ju ett ”eftertraktat parti”. Han köpte en ny telefon, en guldkedja (som såg ut som en cykelkedja) och började ”investera” i just de där unga packerskorna.
Efter en och en halv månad var pengarna slut. Jeepdrömmen om Patriot förblev just en dröm. Petja var åter bara en arbetare på kycklingfabriken som bodde hos sin mamma. Och han började längta.
Inte efter Lena. Han längtade efter bekvämlighet. Efter hur hon tyst löste alla problem. Efter hennes borsjtj. Efter att det alltid var rent hemma och doftade franska parfymer — inte fabrik och mammans korvalol.
Samtidigt agerade Lena. Murmansk-lägenheten sålde hon snabbt och till bra pris. Barnen säkrade hon genast — köpte varsin fin etta åt yngre Lena och Sergej i ett bra område. Åt sig själv valde hon en mysig ”euro-tvåa” i ett nytt men redan etablerat hus.
Hon sade upp sig från parfymbutiken, hyrde en liten lokal och öppnade sin egen parfymbutik, ”Intonation”. Hennes gamla kunder följde med henne. Affärerna tog fart.
Men en uppgift återstod. ”Överraskningen” till Petja.
— Raja, har du hittat något? — frågade Lena i telefon medan hon ställde upp nya flaskor på hyllorna.
— Hittat, Lenka! — Rajas röst var konspiratorisk. — Precis som du bad om. En betonglåda. Arton kvadrat. Men — ”studio”! Och vet du var? I Kukujevo-Novo!
— Var är det?
— Det är, Lenka, där din Petja inte ens med en Patriot-jeep skulle ta sig på mindre än två timmar. Om han nu hade haft en jeep. Nybygge. Inflyttning om en vecka. Nakna väggar. Utsikt — mot ett likadant nybygge. Perfekt.
Lena skrattade.
— Vi tar den. Ordna det.
Och så kom dag X. Petja, driven till förtvivlan av mammans gnäll och bristen på pengar, bestämde sig för en ”storsint gest”. Han ringde Lena.
— Lenus… — började han ynkligt, som en slagen hund. — Hej.
— Hej, Petja, — svarade Lena jämnt.
— Jag har… alltså… Jag har förstått allt. Jag var dum. Mamma… hon menade inget illa. Det är bara… avundsjuka. För att du är så vacker.
Lena himlade med ögonen.
— Petja, vart vill du komma?
— Jag… jag saknar dig. Och barnen… Lena, vi är ju… familj. Kanske kan vi bli tillsammans igen? Va? Jag förlåter allt!
Lena satte nästan kaffet i halsen.
— Förlåter? Du förlåter? Petja, du är oslagbar.
— Tja… — han blev osäker. — Jag menar… börja om! Du är ändå ensam. Och jag är ensam. Tillsammans är vi starka!
”Särskilt när jag har pengar och du har aptit”, tänkte Lena.
— Petja, jag tänkte faktiskt ringa dig. Det är så att jag har flyttat från vår gamla lägenhet. Sålt den.
I andra änden utbröt panik.
— Hur… sålt? Och… och jag då? Och… vi?
— Petja, oroa dig inte. Jag sa ju att jag tänker på framtiden. Jag… har köpt nytt boende åt oss. Eller snarare… — hon gjorde en paus, — jag har köpt en lägenhet åt dig. Som jag lovade — jag hade en överraskning.
Petja drog efter andan. Han hörde inte ”åt dig”. Han hörde ”köpt”. Hon hade gett efter! Hon hade förstått allt!
— Lenka! Mitt guld! — skrek han i luren. — Jag visste det! Jag visste att du inte klarar dig utan mig! Var? Var är vår nya lägenhet? Jag kommer nu!
— Skriv upp adressen, — sade Lena. — Kukujevo-Novo, Ljusa Framtidens gata, hus 1, port 3…
Petja släppte adressen ur minnet. Han rusade redan runt i mammans lägenhet och drog på sig sina ”finaste” mjukisbyxor.
— Mamma! Mamma! Hon gav efter! Hon har köpt palats åt oss! Vad sa jag! Jag är en karl! Jag knäckte henne!
Olga Igorjevna, som de senaste fem minuterna hade tjuvlyssnat vid dörren, blommade också upp.
— Jag åker med dig! — förklarade hon. — Jag måste se hur den där… parfymerskan… har krupit till korset! Jag måste bedöma renoveringen!
En och en halv timme senare stod de på plats. ”Ljusa Framtiden 1” visade sig vara en tjugofem våningar hög betongkoloss vid kanten av ett schakt. Runt omkring ylade snöstormen, det luktade byggarbetsplats och hopplöshet.
— Det här… är nog fel, — mumlade Petja och jämförde med adressen.
— Kanske är det… ett exklusivt komplex? — föreslog Olga Igorjevna tveksamt och svepte in sig i sin gamla teatrala sjal.
De hittade rätt lägenhet på trettonde våningen. Dörren var av billig kartong, klädd i konstläder. Den var inte låst.
Petja knuffade upp den.
De klev in i rummet. Om man nu kunde kalla det ett rum. Arton kvadratmeter naken betong. Kablar stack ut ur väggarna. I hörnet där badrummet var tänkt stod en ensam vit toalett (den billigaste). Mitt i rummet stod en fällsäng täckt med ett barnfilt med bilar och en plastpall. På pallen — en flaska av det billigaste mousserande ”Sovjetskoje” och två plastmuggar.
På den sneda väggen hängde ett enda A4-ark. Med handskrift stod det: ”Grattis till inflyttningen!”
— Vad… är det här? — Petja trodde inte sina ögon. — Är det här… ett förråd? Lenka! Var är du? Vad är det här för skämt?
Dörren bakom dem öppnades. Lena kom in. Hon bar en elegant kappa och doftade av ”Joy” från Patou — framgångens och dyra blommors doft. I händerna höll hon en mapp med dokument.
— Överraskning, — log hon.
— Vad… vad är det här?! — tjöt Olga Igorjevna.
— Det här, Olga Igorjevna, är en lägenhet. En studio.
— För vem?! För tjänstefolk?! — Petja började förstå att hans ”triumf” luktade cement.
— För dig, Petja, — Lena lade mappen på fällsängen. — Den här är din.
Petja ryckte åt sig pappren. Köpekontrakt. Köpare — Lena. Nästa dokument — gåvobrev. Ägare… Petr… han.
— Hur… min? Och… och vår?
— Det finns inget ”vårt”, Petja, — sade Lena lugnt. — Det finns mitt. Och det finns ditt. Du fick ju din del av chrusjtjov-tvåan? En och en halv miljon. Dem har du… investerat. Som jag förstår.
— Investerat! — ylade han. — Men du… du sa ju…
— Och jag, Petja, bestämde att du som ”familjeöverhuvud” inte kan bo hos mamma. Det är… inte värdigt. Därför köpte jag, med mina arvspengar som du var så angelägen om, ett eget boende åt dig. Precis som du ville. Du är ägare. Du är ett ”eftertraktat parti”. Du kan ta hit dina packerskor.
Då exploderade Petja.
— Vad har du gjort?! — han gick mot henne, röd och skrämmande. — Du… du har stängt in mig i en hundkoja?! Och dig själv — i palats?! Du… bedragare!
— Petja, var försiktig med orden, — Lena tog inte ett steg tillbaka. Hennes karisma fungerade nu som en skottsäker väst. — Jag har gett dig den här lägenheten. Enligt lagen var jag inte skyldig dig någonting alls, förutom de där en och en halv miljonerna. Men jag valde… att göra en storslagen gest. Du gillar ju storslagna gester?
— Jag… jag stämmer dig! — flämtade Olga Igorjevna. — Hon har plundrat dig, min son! Hon…
— Varsågod, Olga Igorjevna. Med vilken talan? ”Tvinga min före detta svärdotter att ge min son en penthouse och inte en studio”? Jag är rädd att domstolen inte kommer att förstå er. Ni arbetade ju på teatern? Föreställ er då. Finalscenen. Ni och er son — i egen bostad. Ridå.
Petja såg växelvis på de nakna väggarna och på Lena. Han förstod att han hade förlorat. Inte bara förlorat — han hade blivit förnedrad. Elegant, dyrt och med doften av franska parfymer.
— Jag… jag… — han fann inga ord. Han grep flaskan med ”Sovjetskoje” och försökte öppna den, men korken gav inte efter. I raseri slungade han den mot väggen. Flaskans glas krossades och dränkte honom i klibbig skum.
— Där, — sade Lena. — Och det här är din inflyttningsfest. Förvalta, Petja. Äg. Det var ju det du ville? Du är ju ”överhuvud”? Här är ditt ”rike” på arton kvadrat.
Hon vände sig mot Olga Igorjevna.
— Och till er, ”regissör”, ett särskilt tack. Ni ville så gärna att Petenka skulle vara rik och oberoende. Nåväl. Nu är han oberoende. Av mig. Helt och hållet.
Lena gick ut och stängde dörren. Från utsidan. Nycklarna lämnade hon kvar i låset på den sidan.
Hon åkte ner i hissen och skrattade för första gången på många år. Inte elakt, utan befriat.
Petja och Olga Igorjevna blev kvar i betongsäcken.
— Klant! — snyftade Olga Igorjevna och satte sig på fällsängen, som genast gav vika under henne. — Idiot! Du sumpade allt! Jag sa ju att det skulle skrivas på mig! Jag skulle… jag skulle ha…
— Mamma, var tyst… — stönade Petja och torkade bort det klibbiga bubblet från ansiktet. Han satte sig på huk vid väggen. Han luktade fabrik, cement och total förlust.
…Ett år gick. Lenas butik ”Intonation” blomstrade. Barnen var lyckliga i sina lägenheter, men samlades varje helg hos mamma. Raisa gifte sig med en ordentlig änkeman och arbetade nu på MFC ”för själen”.
Petja bodde kvar i sin studio. Han gjorde någon sorts renovering av rester av byggmaterial som han hittade på soptippen. En av de där packerskorna flyttade in hos honom. De grälade ofta — så högljutt att hela våningsplanet hörde. Olga Igorjevna åkte inte till sonen. Hon sade till grannarna att hennes ”Petenka hade åkt till Amerika, i stor business”. Men grannarna såg Petja varje morgon vid busshållplatsen till kycklingfabriken.
Lena körde ibland förbi detta ”Kukujevo-Novo”. Hon såg på den dystra betongbyggnaden och tänkte…
Så märkligt livet kan vara. Det räckte att en enda gång sluta göra ”som det ska vara” och börja göra ”som det är rätt”, så hittar rättvisan genast rätt adress. Även om det är trettonde våningen på Ljusa Framtidens gata.
