Svärmor skämtade giftigt om min “snålhet” inför gästerna. Men jag påminde lugnt om vem som var van att leva på andras bekostnad…
— Katjusja, varför var du så snål med desserten? En enda tårta för hela den här hopen!
Zinaida Semjonovnas röst, skarp och genomträngande som billigt parfymdoft, överröstade sorlet av röster. Gästerna, samlade i det rymliga vardagsrummet i Katjas trea, tystnade besvärat. Vitja, Katjas man, knuffade henne genast i sidan med armbågen och väste:
— Men vad gör du, kunde du inte ha beställt två? Jag sa ju att mamma älskar “Fågelmjölk”!
Katja vände långsamt på huvudet. På hennes ansikte låg ett artigt, frostigt leende.
— Jag beställde det jag ansåg nödvändigt, Vitja.
Hon kände hur den välbekanta, tröga tröttheten kröp upp längs tinningarna. Det var hennes födelsedag. Teoretiskt. I praktiken var det ännu en föreställning med Zinaida Semjonovna i huvudrollen, en “hjälpande” svärmor som tog emot gästerna i Katjas egen lägenhet. Lägenheten som Katja köpt långt innan sitt “lyckliga” giftermål.
På kvällen, när den sista gästen hade gått och Zinaida Semjonovna — klagande på “magbesvär av Katjas matlagning” — hade dragit sig tillbaka till sitt rum (tidigare Katjas arbetsrum), började Vitja sin “genomgång av händelserna”.
— Du kunde ha varit lite artigare mot mamma! — började han medan han tryckte i sig resterna av just den där tårtan. — Hon är ju en äldre person!
— En äldre person, Vitja, skulle inte offentligt kalla värdinnan för snål, — Katja plockade metodiskt undan disken. Hennes händer, med dyra ringar — presenter från henne själv efter lyckade projekt — rörde sig snabbt och precist. Hon var ekonomichef i ett stort företag, och hennes energi verkade ha fysisk tyngd.
— Åh, kom igen, “snål”! Vad lättstött du är! Hon skojade ju bara! — Vitja himlade med ögonen med ett flin. — Du tar alltid allt så hårt. Du har ingen humor.
Katja stannade upp och såg på sin man. Ett vackert, välskött ansikte som hon en gång hade älskat, men som nu kändes som en mask. En falsk, svag mask.
— Nej, Vitja. Jag har humor. Men mitt tålamod, verkar det som, börjar ta slut.
Den natten kunde Katja länge inte somna. Hon tittade på månljuset som lekte över diplomen i ramar — de hon varit tvungen att flytta in i sovrummet — och tänkte. Tänkte på hur det hade blivit så här.
Zinaida Semjonovna och Vitja hade flyttat in hos henne för tre år sedan. Först hade Zinaida Semjonovna “plötsligt” sålt sin lilla tvåa i förorten för att “hjälpa sonen med bolånet” (som de inte hade). Pengarna hade naturligtvis genast “försvunnit” — antingen misslyckat investerade eller bara bortblåsta. Och Vitja, den “framgångsrike frilansaren”, hade nu varit utan uppdrag i ett år men fortsatte att glatt spendera pengar från Katjas gemensamma kort på “representationskostnader”.
De bodde i hennes lägenhet, åt hennes mat, använde hennes resurser. Och samtidigt lyckades både mor och son se ned på henne, som på någon sorts servicepersonal som dessutom, av någon anledning, tjänade pengar.
“Varför står jag ut med det här?” — frågan som tidigare bara legat långt bak i medvetandet glödde nu med våldsam kraft. “Jag försörjer dem. Jag betalar för allt. Och i gengäld får jag anklagelser om snålhet?”
Hennes inre fokus, som alltid hjälpt henne i arbetet, vaknade äntligen även i hemmalivet. Det var inget beslut taget i ilska. Det var en kall, exakt beräkning.
Nästa dag åkte Katja till jobbet tidigare än vanligt. Och mitt på dagen kom hennes moster, Alla Borisovna, förbi kontoret. En kort, spetsig kvinna med genomträngande blick; Alla var en av stadens bästa notarier och hade just den sortens humor som, enligt Vitja, Katja saknade.
— Allotjka, hej! Vad gör du här? — Katja blev uppriktigt glad.
— Hej, fru direktör! Åkte förbi och tänkte se hur du dresserar dina kapitalister här. — Alla sjönk ner i besöksstolen. — Vad är det med ansiktet? Har dina husliga blodsugare återigen druckit ditt blod och klagat på att det inte var sött nog?
Katja skrattade till och berättade plötsligt allt. Om tårtan, om “snåljåpen”, om Vitjas “frilansande”.
Alla Borisovna lyssnade tyst och trummade fingrarna mot armstödet.
— Jag förstår, — sa hon till slut. — Jag hade en klient en gång. Också en “helig godhjärtad själ”. Bar sin oduglige make och hans mamma på sina axlar. De kallade henne också för “snål” när hon vägrade betala deras nya bil. Vet du vad “snålhet” betyder i deras värld? Att du spenderar dina egna pengar på dig själv istället för på dem.
— Och vad gjorde hon? — frågade Katja tyst.
— Vad hon gjorde? Ingenting speciellt. Hon… slog på räknaren. — Alla log slugt. — Förstår du, Katjusja, i civillagen finns underbara paragrafer. Och i bostadslagen — ännu bättre. Särskilt när lägenheten är din personliga, före-äktenskapliga egendom.
De satt ytterligare en timme. När Alla gick, kände Katja sig som om en betongplatta hade lyfts från hennes axlar. Hon hade en plan. Lugnt, beslutsamt och helt lagligt…
De känslomässiga berg-och-dalbanorna de senaste dagarna — från sårad förbittring och hjälplöshet till iskall vrede — stannade äntligen på en punkt av orubblig övertygelse.
En vecka senare samlade Katja återigen folk. Eller rättare sagt, inte folk, utan ett “familjeråd”. Endast tre personer: hon själv, Vitja och Zinaida Semjonovna.
På soffbordet i vardagsrummet stod inte en vas med blommor, utan tre prydliga pärmar med dokument.
— Katjusja, vad är det här för överraskningar? — Zinaida Semjonovna var på strålande humör. Hon hade redan valt ut en ny päls — för Katjas pengar.
— En kväll full av överraskningar, Zinaida Semjonovna, — Katja log sitt mest charmiga, “professionella” leende. Det som fick hennes underordnade att få rysningar. — Låt oss gå rakt på sak.
Hon tog den första pärmen.
— Detta är till er, Zinaida Semjonovna. Ett hyresavtal. För rummet där ni så vänligt har gått med på att bo.
— Va?! — Zinaida Semjonovna slet åt sig pappren. — Hyra?! I min sons lägenhet?!
— I min lägenhet, — korrigerade Katja mjukt. — Vitja är folkbokförd här som min make. Och ni… förlåt, vilken relation har ni till mig enligt bostadslagen? Just det — ingen alls. Därför, från och med den första, — hon pekade på siffran, — ska ni betala denna summa. Enligt rimliga villkor, försäkrar jag. Nästan gratis. Plus hälften av driftskostnaderna.
Zinaida Semjonovnas haka sjönk ner.
— Vitja! Vitja, hörde du?! Hon… hon kastar ut mig på gatan!
Vitja flög upp, röd i ansiktet.
— Katja! Hur vågar du?! Det är min mamma!
— Just det, Vitja. Din mamma. — Katja tog den andra pärmen. — Och detta, älskling, är till dig. Vår nya familjebudget. Separat.
— Vadå… separat? — Vitja såg uppriktigt förvirrad ut.
— Så här. Jag har stängt vårt gemensamma kort, det som — av någon anledning — endast min lön gick in på. Från och med imorgon delar vi allt — mat, hushåll, allt annat — 50/50. Din del, — hon pekade än en gång på siffran, — är här. Med tanke på din “framgångsrika frilanskarriär” klarar du det väl lätt, eller hur?
Hon lutade sig bekvämt tillbaka i soffan.
— Just det! Jag höll ju på att glömma. — Hon tog den tredje, tunnaste pärmen. — Detta är en räkning. För de senaste tre åren. För boende, mat och andra “småsaker”. En slags kompensation för min “snålhet”. Ingen brådska, ni får två veckor att tänka igenom allt.
Tystnaden i rummet blev öronbedövande.
— Du… du… — Zinaida Semjonovna nästan flämtade. — Skamlösa kvinna! Du har hittat dig en snyltare!
— Fel, — Katja skrattade, denna gång uppriktigt. — En snyltare, Zinaida Semjonovna, är en man som lever på en kvinna. Jag, som ni förstår, passar inte riktigt in i den definitionen. Men Vitja… — hon såg på sin man med låtsad ömhet, — …Vitja verkar ha varit nära gränsen.
— Jag… jag ska begära skilsmässa! — skrek Vitja. — Jag ska ta ifrån dig hälften!
— Försök gärna, — ryckte Katja på axlarna. — Men jag är rädd att den enda “hälft” du kan få är din del av skulderna för mina räkningar. Lägenheten, som du minns, är fö-re-äk-ten-skap-lig. Och bilen också, förresten.
Två dagar senare, när Katja kom hem från jobbet, stod resväskorna i hallen.
Zinaida Semjonovna fräste förbannelser med glödande ögon. Vitja, blek och arg, försökte beställa en taxi.
— Jaha, ni flyttar ut? — Katja lutade sig nonchalant mot dörrposten. — Och hur blir det med avtalet?
— Må du sätta tårtan i halsen, din snåljåp! — fräste Zinaida Semjonovna.
— Självklart, — nickade Katja. — Vitja, älskling, du glömmer väl inte att skicka din del för den här månaden? Jag skickar fakturan senare.
Dörren slog igen.
Katja gick in i vardagsrummet. Det var ovanligt tyst. Hon gick bort till fönstret och öppnade det på vid gavel. Vårvinden strömmade in, luktande av damm och nytt liv.
Hon kände ingen triumf. Nej. Hon kände det en kirurg känner efter att ha avlägsnat en långt framskriden tumör. Det hade gjort ont, det hade varit obehagligt, men det var nödvändigt. Hon kände… lättnad. Och en enorm, berusande känsla av självrespekt — den hon hade återgett sig själv.
Man säger att andras familjer är ett mörker. Men ibland, för att förstå sin egen, räcker det att tända lampan i tid. Och inte vara rädd för att skicka räkningen.
