Svågern tog vår resa till Turkiet. Men hon visste inte vad som väntade henne.
— Ge oss er resa, släkten behöver den mer! — tjöt svärmodern.
Marina strök sin sommarklänning, strykjärnet fräste och spottade ånga, men hon märkte inte ens att hon hade bränt fingret.
I hennes huvud snurrade bara en enda tanke: ”Om tolv timmar kommer jag att dricka något kallt medan jag tittar ut över Medelhavet. Inga rapporter, inga chaufförer med sina körjournaler, inga balansräkningar.”
Hon hade väntat på den här semestern i ett år, lagt undan pengar från varje lön, avstått från en ny kappa, och hennes man från ett spö. De hade köpt femstjärnigt i Kemer, ultra all inclusive. Ett paradis på jorden för tvåhundrafemtio tusen rubel.
Bredvid, på soffan, låg den öppna resväskan: baddräkter, solkrämer, Igors fenor — allt var redo.
Dörrklockan ljöd som en siren: ihärdig, lång, irriterande.
Marina ryckte till, tittade på klockan — nio på kvällen, vem i all världen kunde det vara?
Igor gick för att öppna.
En minut senare hördes en röst i hallen som fick Marinas tänder att ilskna till.
— Igorek! Inte låst? Vi kom till er! Vi måste prata, det är allvarligt.
Svärmodern, Galina Petrovna — professionell martyr och förtjänt manipulatör i Ryska federationen.
Marina stängde av strykjärnet, drog ett djupt andetag, satte på sig ett artigt ansiktsuttryck och gick ut i hallen.
Svärmodern höll redan på att ta av sig skorna, stönande och lutande sig mot sonens axel.
— Oj, ryggen… Oj, benen… Marina, koka lite te med citron och leta fram korvalol, hjärtat krånglar.
Marina gick tyst till köket.
Fem minuter senare satt Galina Petrovna vid bordet och sörplade högt på teet ur ett fat (hon drack alltid ur fat, ”på kupévis”, trots att hon bara var en vanlig pensionär).
Igor satt mittemot med huvudet sänkt. Han visste redan vad som skulle komma; han kände det i ryggmärgen, dressyrad av sin mamma i fyrtio år.
— Så här är det, — Galina Petrovna ställde undan fatet. — Det är så att Lenotjka och Vika måste åka till havet…
Marina stelnade till med trasan i handen.
— Galina Petrovna, vi är glada för Lena, låt dem åka, det finns många flyg just nu.
— Du förstod inte, — svärmodern gav henne en tung blick. — De har inga pengar. Lena är änka, stackars själ, bidragen är futtiga, och Vika har adenoider. Läkaren sa: bara havsluft, annars blir det operation.
— Och? — frågade Marina och kände hur det kokade inom henne.
— Och ni måste hjälpa till, ni är ju släkt. Ni har resorna, flyget går imorgon.
— Vi har resorna, — sade Marina långsamt. — Vi köpte dem. Vi sparade till dem.
— Ni är två friska älgar! — Galina Petrovna slog handen i bordet. — Ni behöver inte havsluft! Trams! Men för barnet är det en fråga om liv och död! Ni kan tillbringa tiden på sommarstugan, där finns också luft. Floden är stinkande förstås, men strunt samma, det duger åt er.
— Mamma… — sade Igor försiktigt. — Men hur… Vi hade ju sett fram emot det… Vi packade väskorna…
— Sett fram emot! — skrek svärmodern. — Och tänkte du på din systerdotter?! På din syster?!
Trasiga människa! Jag uppfostrade dig inte så här! Egoist! Helt som din fru! Giriga, bara ni får fylla era magar!
Hon tog sig om hjärtat, ansiktet blev rött.
— Oj… Oj, hjärtat… Sticker… Igor! Vatten! En ambulans! Jag ska säga till läkarna att sonen drev sin mor till hjärtinfarkt!
Igor blev kritvit, hoppade upp och började irra runt i köket på jakt efter dropparna.
— Mamma, låt bli! Mamma, lugna dig!
Han tittade på Marina, och hans ögon var som hos en slagen hund: rädda och ynkliga.
— Marin… Du ser ju själv, hon mår dåligt… Kan vi inte ge bort dem? På riktigt, Vika behöver det mer… Och vi… vi åker en annan gång.
Marina såg på mannen hon hade levt med i femton år och förstod: han hade gett upp.
Han hade svikit henne — deras dröm — för sin mammas teaterföreställning.
— Du tänker ge bort våra biljetter? — frågade hon.
— Men Marina! Börja inte! Det är ju mamma!
Galina Petrovna öppnade ett öga, försäkrade sig om att sonen ”mognat”, och stönade sedan igen medan hon rullade med ögonen.
— Okej, — sade Marina. Hennes röst var isande. — Ta dem.
— Barnet måste till havet, och ni klarar er på sommarstugan! — förklarade svärmodern, hållande sig om hjärtat. Jag väntade på att min man skulle försvara mig, men han såg bara vädjande på mig, och då förstod jag: vår semester var inställd.
Galina Petrovna gick därifrån tio minuter senare, mirakulöst botad från sin ”hjärtinfarkt”.
— Imorgon bitti kommer Lena för att hämta dokumenten, — kastade hon fram vid dörren. — Se till att ordna allt och ge dem lite pengar också, till utflykter. Tusen dollar räcker, snåla inte.
Dörren slog igen.
Marina stod mitt i hallen.
Igor försökte krama henne.
— Marisha, förlåt… Jag klarar det bara inte när hon… när hon gör så här…
Marina drog sig undan.
— Rör mig inte.
Hon gick in i badrummet och satte på vattnet på full styrka.
Satte sig på badkarskanten och började gråta.
Inte för biljetterna — för förnedringen.
Hon föreställde sig hur Lena skulle komma imorgon. Denna ”stackars änka” som egentligen bor med en armenisk kille som säljer på marknaden, men döljer det för att inte förlora bidragen.
Hon skulle komma med Vika — den trettonåriga “tornet” som redan röker och svär åt lärarna.
De skulle ta biljetterna, skratta: ”Suckers, de sponsrar oss igen.”
Och Marina skulle åka till sommarstugan och rensa ogräs.
”Jag hatar dem,” tänkte hon. ”Jag hatar dem alla. Och Igor, en svag, ynklig trasa.”
Hon ville packa sina saker och gå — men vart? Lägenheten var på bolån, fem år kvar. Att gå betydde att lämna allt åt dem.
Nej, att lämna var omöjligt.
Marina torkade tårarna och såg i spegeln.
Ansiktet var svullet, rött. Men ögonen… var hårda.
— Okej, — sade hon till sitt eget spegelbild. — Ni vill ha Turkiet? Ni ska få ett oförglömligt Turkiet.
— Gråt inte, älskling, nästa år åker vi, — försökte mannen trösta. Han visste inte att jag grät av raseri, inte av sårad stolthet — och att planen för deras ”oförglömliga” resa redan var färdig i mitt huvud.
Den natten sov Marina inte. Hon låg bredvid den snarkande Igor och tänkte.
Planen var klar: ful, hård och folklig.
På morgonen, så fort Igor hade gått till jobbet (han stack iväg tidigare för att slippa möta hennes blick), ringde Marina till Ljusja.
Ljudmila jobbade på resebyrån där de köpt resan — en barndomsvän, en pålitlig person.
— Hej Ljusja, det är Marina, jag har en krissituation.
— Vadå, blev flyget inställt?
— Värre. Svärmor har snott biljetterna.
— Nej?! Gav du bort dem?
— Var tvungen: hjärtinfarkt, ambulans, Igor i panik… Hur som helst, lyssna noga. Snart kommer Lena för att skriva om resan. Få henne att tro att allt är klart, men lämna henne… andra dokument.
— Vad menar du?
— Avboka vår resa, sätt tillbaka pengarna på mitt kort, men gör det tyst. Och ordna en ny åt dem. Den billigaste, brådskande du hittar: ”Fortuna 2 stjärnor”.
— Marina, vad säger du? Det kommer vara rena råtthålet.
— Det struntar jag i, huvudsaken är att det är billigt, långt från havet och utan mat.
— Och vad ska jag skriva i voucherna?
— Skriv att hotellet är ”5 stjärnor”, fixa det i Photoshop. Säg att systemet krånglade och därför står ett annat namn — Lena tror på allt. Och säg att det är ”all inclusive”.
— Marina… det här är grymt.
— Grymt, Ljusja, är när de tar min semester ifrån mig. Det här är rättvisa. Gör det. Jag betalar deras råtthål själv, oroa dig inte.
Klockan tio kom Lena.
Hon var redan i solhatt, med stora solglasögon. Vika tuggade tuggummi och stirrade ner i telefonen.
— Nå, är pappren klara eller? — frågade Lena utan att hälsa. — Vi har taxi som väntar.
Marina räckte tyst över kuvertet.
Där låg biljetterna och vouchrarna, utskrivna på Ljusjas färgskrivare.
Hotellets namn: ”Sun Beach Garden Hotel” lät fint — i själva verket en härbärgesliknande håla femtio kilometer från Alanya, uppe i bergen, dit bara de mest desperata själarna skickades.
— Och pengarna? — frågade Lena. — Mamma sa att du ger tusen dollar.
Marina tog fram fem tusen rubel ur plånboken.
— Här är allt jag har. Det räcker till kylskåpsmagneter.
Lena grimaserade.
— Snåljåpar. Kom, Vika, hämta väskorna.
De gick.
Marina stängde dörren och lutade sig mot dörrkarmen.
Hjärtat bultade.
”Herregud, låt dem flyga, låt dem inte kolla något…”
Men hon visste: de skulle inte kolla. Lena kollar aldrig något. Hon är van vid att alla är skyldiga henne allt och ger henne det bästa.
— Din slyna! Var fan är vi hamnat?! — vrålade svägerskan från Turkiet medan min man såg skräckslaget på mig. Jag tog lugnt telefonen och svarade med en enda mening — och han började skratta.
Kvällen förflöt i tystnad.
Igor kom hem från jobbet, skyldig, med en tårta.
— Marina… Hur är det? Har du lugnat dig?
— Lugn som en filbunke, — Marina skar sallad. — Ät nu.
— De flög iväg, — meddelade Igor och tittade på telefonen. — Mamma ringde, sa att de satte sig i planet, jättenöjda.
— Nå, tack och lov.
— Marina, förlåt mig… Nästa år… Jag lovar…
— Ät, Igor.
Samtalet kom fem timmar senare.
På skärmen stod det: ”Lena”.
Marina slog på högtalaren.
— HAAALLOOO!!! — Lenas skrik var så högt att katten som sov i fönstret ramlade ner på golvet. — MARINA!!! DU ÄR ETT MONSTER!!! VAR HAR DU SKICKAT OSS?!
Igor satte teet i halsen.
— Lena, vad händer? — pep han. — Vad har hänt?
— DET ÄR EN SKABBIG LADA HÄR!!! — vrålade Lena. — Här går höns på området, poolen finns inte! Den är torrlagd, full av skräp! Rummet… sängarna är av metall, som på sjukhus! Ingen AC, inget vatten!
I bakgrunden grät Vika:
— Mamma! Jag vill hem, det luktar äckligt!
— De matar oss inte! — fortsatte Lena. — Jag gick till receptionen och sa: ”Var är middagen? Vi har ultra all inclusive!”. Och turken säger: ”Vilket all inclusive? Ni har room only! Bara rum!”. Jag visar honom vouchern, och han skrattar! Säger att det är fake!
— Igor! Gör något! Din fru har skickat oss till fängelse! Ring ambassaden!
Igor satt med öppen mun och stirrade på Marina.
Marina tog lugnt telefonen.
— Ingen har lurat er.
— Vad menar du?! — fräste Lena.
— Ni ville ha en resa? Gratis? Ni fick den. Man tittar inte en gåva i munnen.
— Du… du bytte hotell?!
— Jag ordnade en resa enligt er sociala status. Ni är ju fattiga släktingar, stackars ”systrar i nöd”. Ni ska vara glada över två stjärnor. ”Lyx” får man förtjäna — eller betala för själv.
— Jag ska döda dig! — tjöt hon. — När vi kommer hem river jag ut dina ögon!
— Ni kommer inte hem, — log Marina. — Returbiljetterna är om tio dagar. Ni flyger inte tidigare. Så njut av semestern, sola mycket. Luften i bergen ska vara ren — adenoiderna går säkert över.
Hon tryckte på ”lägg på” och stängde av telefonen.
Tystnaden lade sig över köket.
Igor tittade på sin fru som om han såg henne för första gången — med skräck och… beundran.
— Du… gjorde det här med flit?
— Med flit, Igor.
— Och pengarna? Våra tvåhundrafemtio tusen?
— De kom tillbaka på kortet. Minus straffavgiften och priset för deras råtthål. Småpengar, trettio tusen ungefär. Resten är intakt. Imorgon fixar vi din bil. Eller så köper vi mig en päls.
Igor var tyst en minut och bearbetade allt.
Sedan fnös han.
Sedan fnittrade han.
Och till sist brast han ut i skratt. Nervöst, hysteriskt — men ärligt.
— Du är en häxa, Marina… En orm…
— En orm, — höll Marina med medan hon hällde upp vin. — Men jag är ingen dörrmatta. Ingen som låter sig trampas på.
Tio dagar gick strålande.
Marina och Igor åkte ingenstans. De stannade hemma.
Sov till lunch, promenerade i parken, gick på bio.
Telefonerna var avstängda.
Hon visste att någonstans i Turkiet utspelade sig en tragedi.
Lena och Vika, som var vana vid komfort, åt snabbnudlar (affären låg långt bort, pengarna räckte knappt), gick till fots till havet (bussen gick en gång om dagen), stektes i solen utan AC.
Lena kom hem svart av sol och ilska.
Vika var så myggbiten att det inte fanns en fläck orörd hud kvar.
Galina Petrovna mötte dem på flygplatsen (Marina och Igor åkte inte) och skällde ut dem direkt — men utan Marina.
Svärmor pratar nu inte med Marina. Hon säger åt alla släktingar att svärdottern är ”djävulen i kjol”.
Marina bryr sig inte.
Däremot är Igor numera som ett lamm.
Innan han lovar sin mamma något tittar han först försiktigt på Marina och frågar med blicken.
Han är rädd.
Och det ska han vara.
Nu är det er tur.
Flickor, erkänn — vem har velat skicka sin kära svärmor eller påflugna svägerska åt skogen? Det behöver inte vara till Turkiet — en ”promenad i erotiska riktningen” funkar också. Vem av er har låtit dem ta det sista ni hade för ”stackars släktingar”? Och vem lyckades visa tänderna?
Skriv i kommentarerna, vi diskuterar! Glöm inte att skicka historien till den där väninnan som alltid räddar alla på egen bekostnad. Låt henne lära sig att boka rätt sorts resor.
