Mannen skrev i hemlighet över lägenheten på sin mamma, men missade en viktig detalj

Mannen skrev i hemlighet över lägenheten på sin mamma, men missade en viktig detalj

Galina stod vid brevlådan och bläddrade igenom posten. Vanlig rutin — räkningar, reklam, några intyg. Hon stannade vid ett kuvert från fastighetsregistret. Märkligt. De hade ju inte ordnat något.

Hon öppnade det. Läste. Läste igen. Världen vändes upp och ner.

— Serjozja! — ropade hon och stormade in i lägenheten. — Serjozja, var är du?

Hennes man stack ut huvudet från köket med en smörgås i handen.

— Varför skriker du? Grannarna hör.

— Det struntar jag i! — Galina viftade med papperet. — Förklara för mig vad det här betyder!

Sergej bleknade. Smörgåsen föll ur hans hand.

— Det är… alltså… — han tvekade. — Lyssna, Galja, det är svårt att förklara.

— Svårt? — hennes röst sprack. — Lägenheten tillhör nu din mamma! När hann du fixa det här?

— Skrik inte så…

— Jag kommer att skrika! Jag har bott i den här lägenheten i tjugo år! Tapetserat, bytt golv, gjort om köket! Och du bara tog och skrev över allt på mamma!

Sergej backade mot väggen.

— Galja, vänta… Det är ju min mamma. Hon kommer inte kasta ut oss.

— Din mamma? — Galina var nära att tappa andan av vrede. — Och vem är jag? En främling från gatan?

— Du överdriver.

— Överdriver? Du är inte klok! När gjorde du det här? Jag borde ju ha skrivit under!

Sergej teg. Pillade på smulorna från smörgåsen.

— Serjozja, jag frågar dig! När?

— Förra månaden, — viskade han.

— Förra månaden? Jag skrev inte under något!

— Jo… alltså… det visar sig att makens samtycke inte alltid behövs.

Galina sjönk ner på en stol. Benen bar henne inte.

— Så jag är nu hemlös i min egen lägenhet?

— Säg inte dumheter. Mamma är snäll. Hon förstår.

— Förstår vad? — Galina hoppade upp. — Att du har förrått mig? Att du ville skydda dig inför en eventuell skilsmässa?

Sergej ryckte till.

— Vad har skilsmässa med det här att göra?

— Ingenting! — hon skrattade hysteriskt. — Du bestämde bara att ge mamma en gåva! Av ren godhet!

— Galja, lugna ner dig…

— Våga inte säga åt mig vad jag ska göra! — hon tryckte ett finger mot hans bröst. — Du är en förrädare! En riktig orm!

— Det här är bara tillfälligt…

— Tillfälligt? Ska mamma skriva tillbaka allt sen? På mig?

Sergej tittade bort.

— Alltså… vi får se.

Galina förstod allt. Hennes man hade svikit henne. Fullständigt och oåterkalleligt. Tjugo års äktenskap, renoveringar, lån, sömnlösa nätter med ett sjukt barn — allt förgäves. Han tog bara och strök henne ur sitt liv med ett enda penndrag.

— Du… du förstår väl att jag inte kommer låta det här vara? — väste hon.

— Och vad ska du göra? — Sergej blev lite kaxigare. — Dokumenten är lagliga.

— Lagliga? — Galina grep dokumentet. — Jag går till en jurist nu! Vi får se hur lagligt det är!

— Slösa pengarna du, — ryckte Sergej på axlarna. — Du kommer ändå inte bevisa något.

Galina rusade ut ur lägenheten. Hon slog igen dörren så hårt att putset föll från väggen.

— Gåvobrev alltså? — juristen Andrej Michajlovitj vände på dokumentet. — Ja, det är korrekt upprättat. Men ni säger att lägenheten privatiserades tillsammans?

— Ja! Tvåtusenfyra! Jag, min man och sonen Kostja!

— Var finns privatiseringsdokumenten?

— Hemma. Serjozja gömde alltid papperen.

— Ta med dem imorgon. Utan dem kan jag inte säga något.

Galina rusade hem. Sergej var borta. Hon rotade i skåp, byråer, hyllor. Till slut hittade hon en mapp i hans skrivbord. Tog fram privatiseringspapperen — och tappade nästan andan.

Lägenheten var registrerad på tre personer: Galina Petrovna Morozova — en tredjedel, Sergej Ivanovitj Morozov — en tredjedel, Konstantin Sergejevitj Morozov — en tredjedel.

— Så allt är inte förlorat, — mumlade hon.

— Kostja, det är mamma.

— Hej mamma. Vad har hänt?

— Kom genast. Din far gör olagligheter.

— Dricker han igen?

— Värre. Han skrev över lägenheten på din farmor.

Kostja blev tyst.

— Hur då?

— Bara så! I smyg skrev han gåvobrev. Nu ska jag bo i mitt eget hem på nåder!

— Men mamma… min del?

— Precis! Din del är kvar! Han kunde bara ge bort sin del!

— Klart. Jag kommer imorgon.

— Se här, — juristen bredde ut dokumenten. — Enligt privatiseringen har varje person en tredjedel. Gåvobrevet din man skrev gäller hela lägenheten, men i praktiken kunde han bara överlåta sin del.

— Så?

— Så nu tillhör en tredjedel er, en tredjedel sonen och en tredjedel svärmodern.

— Och vet Serjozja om det?

— Tveksamt. Annars skulle han inte ta en sådan risk.

Kostja lutade sig mot sin mamma.

— Så vi kan pressa honom?…

— Ni kan, — nickade juristen. — Gåvobrevet är upprättat felaktigt. Din man hade ingen rätt att förfoga över andras andelar. Det är en överträdelse.

— Och vad ska vi göra?

— Lämna in en stämning. Kräva att gåvobrevet upphävs i den del som rör era andelar.

— Och han får inte veta det?

— Han får veta det när han får sin kallelse.

Galina gnuggade händerna.

— Utmärkt. Låt honom oroa sig nu.

De kom hem framåt kvällen. Sergej satt i köket med ett bistert uttryck.

— Nå, har ni rådgjort färdigt? — frågade han.

— Ja, vi har rådgjort, — svarade Galina lugnt. — Kostja, säg hej till din pappa.

— Hej, — sonen nickade mot fadern. — Jag hörde att du vräkt oss allihop.

— Jag har inte vräkt någon! — Sergej flög upp. — Lägenheten stannar i familjen!

— Vilken familj? — Kostja log snett. — Farmor har väl sin egen familj nu?

— Var inte uppkäftig!

— Uppkäftig? Du har ju kastat ut mamma och mig på gatan.

— Kostja har rätt, — lade Galina sig i. — Nu är vi hyresgäster hos din mamma.

— Sluta nu! — Sergej viftade med händerna. — Mamma kommer inte kasta ut någon!

— Och om hon gör det? — frågade Kostja. — Vad händer då?

— Hon gör det inte.

— Varifrån får du den säkerheten?

Sergej teg. Galina satte sig mitt emot honom.

— Serjozja, sa du till din mamma att du inte gav henne hela lägenheten?

Mannen bleknade.

— Vad pratar du om?

— Om att min andel och Kostjas fortfarande är våra.

— Vilken andel? — försökte han se förvånad ut.

— Sergej, sluta låtsas. Vid privatiseringen blev vi tre ägare. Du kunde bara ge bort din tredjedel.

Sergej svalde hårt.

— Det där… är inte helt säkert…

— Det är väldigt säkert, — sa Kostja. — Vi går till domstol imorgon.

— Till domstol? — Sergej hoppade till. — För vad?

— För bedrägeri, — svarade Galina. — Du angav hela lägenheten i gåvobrevet. Men du hade bara rätt till en tredjedel.

— Men… men…

— Inga men. Du får förklara dig för domaren.

Sergej rusade omkring i köket som ett instängt djur.

— Galja, varför domstol? Låt oss lösa det här inom familjen.

— Inom familjen? — hon fnös. — Var det ”inom familjen” när du fixade dokumenten bakom min rygg?

— Mamma har rätt, — Kostja tog fram telefonen. — Pappa, tänkte du alls på vad du gjorde?

— Jag tänkte! Jag tänkte på er! På familjen!

— Vilken familj? — Galina reste sig. — Du svek oss!

— Jag svek ingen!

— Varför hemlighöll du det då? Varför sa du inte att du tänkte ge lägenheten till din mamma?

Sergej stannade. Torkade svetten från pannan.

— Jag… jag trodde du inte skulle förstå.

— Förstå vad? Att du ville kasta mig åt sidan?

— Galja, det handlar inte om det! Vi ska ju inte skiljas!

— Och om vi skiljer oss?

— Det gör vi inte!

— Hur vet du det? Kanske har jag redan bestämt mig!

Sergej blev ännu blekare.

— Menar du allvar?

— Vad tror du? Efter en sådan ”present”?

Kostja stoppade undan telefonen.

— Pappa, vet farmor att hon inte fått hela lägenheten?

— Vad har farmor med det här att göra?

— En hel del. Hon tror att hon är fullständig ägare nu. Men egentligen är bara en tredjedel hennes.

— Det… är tillfälligt…

— Vad är tillfälligt? — Galina lutade sig mot honom. — Vad exakt ljög du för henne om?

— Jag ljög inte om något!

— Sergej, hon tror att hon fått allt! Och vad händer när sanningen kommer fram?

Sergej satte sig. Gömde ansiktet i händerna.

— Hon får aldrig veta det.

— Hon kommer få veta det! — Kostja slog handen i bordet. — När vi lämnar in stämningen kommer alla dokument fram!

— Varför ska ni ens gå till domstol? Låt oss lösa det själva!

— Hur då? — frågade Galina. — Du har ju redan ”löst” allt åt oss!

Nästa morgon gick Galina till svärmodern. Lidia Pavlovna öppnade dörren i morgonrock.

— Galja? Varför så tidigt?

— Lidia Pavlovna, vi måste prata.

— Kom in, jag sätter på te.

De satte sig i köket. Den äldre kvinnan pysslade med kopparna.

— Har Serjozja berättat om lägenheten? — frågade Galina.

— Ja, det har han. Jag har en bra son. Omtänksam.

— Förklarade han också att han inte gav er hela lägenheten?

Lidia Pavlovna stannade upp.

— Inte hela?

— Nej. Bara sin tredjedel. Min andel och Kostjas finns kvar hos oss.

— Jag förstår inte…

Galina tog fram dokumenten och lade dem på bordet.

— Titta här. Vi privatiserade tillsammans. Alltså har var och en en tredjedel. Sergej kunde bara ge bort sin del.

Svärmodern tog dokumenten och vände på dem.

— Men Sergej sa att hela lägenheten är min nu.

— Då hade han fel. Eller så ljög han.

— Varför skulle han ljuga?

Galina ryckte på axlarna.

— Fråga honom.

Lidia Pavlovna lade undan papperen.

— Och vad händer nu?

— Inget särskilt. Vi lever som vanligt. Bara att ni nu äger en tredjedel, jag en tredjedel och Kostja en tredjedel.

— Och om jag inte vill ha min tredjedel?

— Varför inte?

— Vad ska jag med den till? — den gamla kvinnan viftade med händerna. — Jag bor i min egen lägenhet! Jag behöver ingen främmande!

Galina blev förvånad. Hon hade inte väntat sig den reaktionen.

— Lidia Pavlovna, förklarade Sergej varför han gjorde gåvobrevet?

— Han sa att det var bättre så. För familjen.

— För vilken familj?

— Tja… för vår…

— Tänkte ni inte att han kanske tänker lämna mig?

Svärmodern ryckte till.

— Lämna? Men ni bråkar ju inte!

— Bråkar inte? — Galina skrattade torrt. — Han lurade mig! Fyllde i papper bakom min rygg! Är det inte bråk?

— Men han gjorde det ju för familjen…

— För familjen? Då borde han ha sagt något! Varför höll han det hemligt?

Den äldre kvinnan såg förvirrad ut. Hon pillade på morgonrockens kant.

— Jag vet inte… Sergej vet bäst…

— Sergej vet inte mycket, — sa Galina torrt. — Till exempel vet han inte att han lurade både mig och er.

— Mig?

— Ja, er. Han lovade hela lägenheten, men kunde bara ge en tredjedel.

Lidia Pavlovna tystnade.

— Vad händer nu?
— Inget särskilt. Kostja och jag lämnar in en stämning. Vi upphäver gåvobrevet i den del som rör våra andelar. Hos er blir bara Sergejs tredjedel kvar.

— Kan man upphäva allt?

Galina tittade noggrant på svärmodern.

— Det kan man. Om ni själva vill.

— Jag vill, — sa den äldre kvinnan tyst. — Jag behöver inte den här tredjedelen. Bara bekymmer.

Galina kom hem som på vingar. Sergej satt i soffan och bet på naglarna.

— Serjozja, din mamma vill upphäva gåvobrevet.

Han hoppade upp.

— Hur upphäva?

— Så där bara. Hon säger att hon inte behöver sin tredjedel. Det ger henne bara problem.

— Hon kan inte! Dokumenten är redan klara!

— Hon kan. Imorgon går vi till notarien. Hon skriver ett avståndstagande.

— Galja, vänta! — Sergej grep tag i hennes hand. — Låt oss tänka igenom det här!

— Tänka igenom vad? — hon slet sig loss. — Du har ställt till det, nu får du reda ut det.

— Men jag gjorde ju det här för familjen!

— För vilken familj? — Galina satte sig mitt emot honom. — Den där mannen lurar sin fru?

— Jag lurade inte! Jag bara… ville försäkra oss…

— Mot vad då? Mot mig?

Sergej teg.

— Serjozja, du förstår väl att vi inte kan leva tillsammans efter det här?

— Varför inte? — han blev rädd. — Galja, överdriv inte!

— Jag överdriver inte. Jag har bara förstått att du och jag inte går åt samma håll längre.

— Ska du… ansöka om skilsmässa?

— Vad tror du?

En vecka senare var alla dokument klara. Lidia Pavlovna hade skrivit under avståndstagandet. Lägenheten återställdes till det ursprungliga läget: tre lika stora delar.

— Mamma, och vad händer nu med pappa? — frågade Kostja.

— Jag skiljer mig. Jag kan inte leva med en som har förrått mig.

— Och lägenheten?

— Den delar vi. Min tredjedel och din stannar i familjen. Hans tredjedel kommer domstolen att fördela.

Kostja funderade.

— Mamma, kanske ska vi skriva över min del på barnen?

— På Masja och Vova?

— Ja. Låt dem ha en bostad. Jag bor i en hyreslägenhet, det räcker för mig.

Galina log.

— Bra idé. Masja växer, hon kommer snart att behöva eget rum.

Sergej gick omkring som ett åskmoln de senaste dagarna.

— Galja, man kan väl inte göra så här! Vi har varit tillsammans i tjugo år!

— Det kan man, — svarade hon lugnt. — Du gjorde ditt val.

— Jag ska bättra mig!

— För sent. Förtroendet är borta.

— Men vart ska jag ta vägen?

— Flytta till din mamma. Hon har två rum, det räcker.

— Och lägenheten?

— Domstolen delar den. Du får din andel — säljer den och köper något eget.

En månad senare var skilsmässan klar. Sergej fick rätt till en sjättedel av lägenheten. Resten gick till Galina.

— Mamma, ångrar du dig inte? — frågade Kostja.

— Ångra vad? Att jag fick veta sanningen?

— Nej, jag menar… om äktenskapet…

Galina tittade ut genom fönstret.

— Jag har tänkt mycket. Kanske är det synd om tjugo år. Men sen förstod jag: vad är det för äktenskap om mannen döljer saker för sin fru?

— Han blev nog rädd.

— Rädd? För mig? — hon log snett. — Om man är rädd för sin fru, varför gifte man sig då?

Kostja skrev över sin del på barnen. Masja hoppade av glädje.

— Mormor Galja, är det här mitt rum nu?

— Ja, min lilla. Ditt och Vovas.

— Och morfar Sergej, kommer han inte hit mer?

— Nej, han kommer inte. Han bor på ett eget ställe nu.

— Varför då?

— För att han ljög. Och ingen tycker om lögnare.

Masja nickade allvarligt.

— Jag förstår. Och vi ska bo ärligt?

— Ja, — log Galina. — Det ska vi.

På kvällen satt hon i köket och drack te. För första gången på många år kände hon lugn. Ingen ljög, ingen gömde dokument, ingen smidde hemliga planer.

Telefonen ringde. Sergej.

— Galja, kan du inte tänka en gång till? Jag ska förändras.

— Sergej, allt är redan avgjort. Lev ditt eget liv.

— Men jag älskar ju dig!

— Och jag älskar dig inte längre. Förlåt.

Hon lade på och stängde av telefonen. I morgon börjar en ny dag. Ett nytt liv. Ett ärligt liv.

Galina drack upp sitt te och gick och lade sig. Lugnt och utan att se tillbaka.