— Låt oss göra det enkelt: du kommer att flyga ut ur min lägenhet som en kork ur en flaska, — föreslog Jelena sin man. — Och du kommer att glömma vägen hit.
Anatolij stod orörlig mitt i vardagsrummet, med en mapp med dokument i händerna. Hans ansikte bleknade, sedan blossade det rött.
— Vad betyder det, ”din lägenhet”? Vi köpte den tillsammans!
— NEJ, — avbröt Jelena honom, medan hon kramade fast ägarintyget i handen. — Det här är min mormor Vera Pavlovnas lägenhet. Hon gav den till mig som gåva redan för fem år sedan. Du bodde bara här, utnyttjade min gästfrihet.
Anatolij lade mappen på soffbordet. I hans ögon syntes förvirring, som snart byttes mot ilska.
— Jelena, har du blivit galen? Vi har varit gifta i åtta år! Vi har gemensam verksamhet, konton…
— Var gifta, — rättade hon honom och tog fram ännu ett dokument ur sin handväska. — Jag ansökte om skilsmässa för en månad sedan. Och vad gäller företaget… Ditt ”AnatolijStroj” finns inte längre.
— Vad menar du, det finns inte?!
Jelena satte sig i fåtöljen, korsade benen. Hennes röst var lugn, nästan kall.
— Väldigt enkelt. Minns du när du för tre år sedan bad mig skriva under några papper? Du sa att det var för skatteoptimering. Jag litade på dig och skrev under. Det visade sig att du överförde företaget på mig. Helt och hållet. Och nu, som ensam ägare, har jag beslutat att likvidera det.
Anatolij grep tag i soffans ryggstöd.
— Du kunde inte… Det är ju mitt företag! Jag byggde upp det från grunden!
— Från grunden? — Jelena log sarkastiskt. — Med min fars pengar, Viktor Semjonovitj. Minns du hur du svor att du skulle ta hand om mig? Att du aldrig skulle förråda mig?
— Jelena, lyssna…
— NEJ, det är du som ska lyssna! — Hon reste sig och gick fram till fönstret. Utanför spred sig den kvällsupplysta staden. — Vet du hur många gånger din älskarinna Miloslava har ringt mig den senaste månaden?
Anatolij ryckte till.
— Vilken Miloslava?
— Din sekreterare. Den där tjugotreåriga blondinen med lösögonfransar. Den du lovade en lägenhet i det nya bostadsområdet. Förresten, med företagets pengar.
— Hur vet du…
— Jag har alla era meddelanden, Tolja. ALLA. Och foton från den resan till Sotji, när du påstod att du var på byggmässa. Och kontoutdrag — hur mycket du spenderade på hennes gåvor.
En lång man i kostym kom in i rummet. Anatolij kände igen Svjätogor — Jelenas jurist.
— Jelena Viktorovna, — sa Svjätogor, — dokumenten är klara. Herr Anatolij Petrovitj måste lämna bostaden inom tjugofyra timmar.
— Svjätogor, det här är olagligt! — utbrast Anatolij. — Jag har rätt…
— Enligt äktenskapsförordet, som ni undertecknade för åtta år sedan, — avbröt juristen, — förlorar den skyldige vid otrohet alla rättigheter till den gemensamma egendomen. Dessutom, som det visar sig, finns det ingen gemensam egendom. Allt är registrerat på Jelena Viktorovna.
Anatolij kastade sig mot mappen med dokumenten han hade med sig.
— Jag har bevis! Jelena var också otrogen! Här är bilder!
Han drog fram några foton och kastade dem på bordet. På bilderna syntes Jelena tillsammans med en okänd man på en restaurang.
Jelena tog upp ett foto och granskade det noga.
— Det här är Dobromysl Igorevitj. Min kusin från Novosibirsk. Han kom hit för att fira moster Marinas jubileum. Du, förresten, vägrade gå på familjefesten. Du sa att du hade ett viktigt möte. Med Miloslava, får man anta.
— Det är inte din kusin! Jag kollade upp det!
— Kollade upp? — Jelena höjde ögonbrynet. — Så du spionerade på mig? Anlitade en detektiv?
— Jag hade rätt att veta!
— FÖRSVINN! — skrek hon. — Ta dina saker och gå! Och visa dig aldrig här igen!
I det ögonblicket öppnades dörren, och en äldre kvinna kom in — Anatolijs mor, Zinajda Stepanovna. Efter henne följde hans syster Varsenika med sin man Ratibor.
— Vad pågår här? — frågade Zinajda Stepanovna myndigt. — Tolja, varför skriker din fru?
— Mamma, hon kastar ut mig ur huset!
Zinajda Stepanovna gav Jelena en föraktfull blick.
— Jaså? Efter allt min son har gjort för dig?
— Och vad har han gjort för mig? — frågade Jelena lugnt.
— Han gifte sig med dig! En enkel flicka från landsorten!
— Jag är tredje generationens Moskbo, Zinajda Stepanovna. Det är er son som kom hit från Saratov för femton år sedan. Utan ett öre på fickan.
— Hur vågar du! — blandade sig Varsenika i. — Min bror är en framgångsrik företagare!
— Var, — rättade Svjätogor. — Företaget likviderades för tre dagar sedan.
— Vad?! — Ratibor tog ett steg framåt. — Tolja, vad betyder det? Du lovade mig ett leveranskontrakt!
— Det blir inga fler kontrakt, — sa Jelena kallt. — Företaget finns inte längre.
— Du har ruinerat min son! — skrek Zinajda Stepanovna. — Häxa!
— Er son ruinerade sig själv. Han tog ut tre miljoner från företagets konton. Han trodde att jag inte skulle märka det. Pengarna gick till ett konto tillhörande en viss Miloslava Krasnova.
— Vem är Miloslava? — frågade Varsenika skarpt och vände sig mot sin bror.
— Ingen! Det är förtal!
I dörren dök en ung kvinna upp med eldrött hår. I handen höll hon nycklar.
— Tolik, jag kom som du bad mig… Oj! — hon stelnade när hon såg alla i rummet.
— Miloslava, — sa Jelena kallt. — Så punktligt.
— Jag… jag kanske går…
— STANNA! — befallde Zinajda Stepanovna. — Vem är du?
— Jag… jag är Miloslava. Jag jobbar… jobbade med Anatolij Petrovitj.
— Och varför är du här? — Varsenika kisade misstänksamt.
— Tolik… alltså Anatolij Petrovitj sa att vi skulle bo här. Att han hade skilt sig och…
— SKILT SIG?! — skrek Zinajda Stepanovna. — Tolja, vad pågår?!…
Anatolij stod tyst och stirrade ner i golvet.
— Jag är gravid, — sa Miloslava tyst.
En död tystnad lade sig i rummet.
— Du ljuger! — skrek Varsenika. — Du har planerat allt det här!
— Jag har läkarintyg… — Miloslava började rota i sin handväska.
— UT HÄRIFRÅN! — skrek Zinajda Stepanovna. — Och håll dig borta från min son!
— Men han lovade att gifta sig med mig!
— Han är gift! — vrålade Ratibor.
— Inte längre, — inflikade Svjätogor. — Skilsmässan är redan registrerad.
Jelena gick fram till Miloslava.
— Flicka, du borde gå nu. Och tänka efter om du verkligen vill binda ditt liv till en man som förråder alla omkring sig.
— Han älskar mig!
— Han älskar bara SIG SJÄLV. Fråga honom varför företaget egentligen stängdes.
Miloslava såg frågande på Anatolij.
— Tolik?
— Det är bara tillfälliga svårigheter, — mumlade han.
— Tillfälliga? — Jelena tog fram sin surfplatta ur väskan. — Här är rapporten från skattekontrollen. Obetalda skatter — femton miljoner rubel. Företaget var registrerat på mig, men alla transaktioner gjordes av Anatolij. Han använde falska dokument och flyttade pengar genom bulvanföretag.
— Det är inte sant! — ropade Anatolij.
— Jo, det är sant. Och skattemyndigheten har redan inlett en utredning. Ett BROTTSMÅL, för övrigt.
Ratibor grep tag i Anatolijs axel.
— Vad har du gjort, idiot?! Jag investerade alla mina besparingar i ditt företag!
— Släpp!
— Vilka besparingar? — undrade Varsenika. — Ratibor, vad pratar du om?
— Jag… jag investerade i din brors verksamhet. Han lovade att fördubbla pengarna på ett halvår.
— Hur mycket? — frågade Varsenika med isande röst.
— Två miljoner.
— TVÅ MILJONER?! Det var ju pengar till barnens lägenhet!
— Han lovade tre procent i månaden!
— Klassisk pyramidbluff, — kommenterade Svjätogor. — Fru Jelena Viktorovna, ni bör veta att er make… förlåt, er före detta make… lockade privata investerare med löften om orealistiska vinster.
— Hur många personer? — frågade Jelena.
— Enligt våra uppgifter, omkring trettio. Totalt ungefär femtio miljoner rubel.
Miloslava backade mot dörren.
— Jag… jag måste gå…
— Vart?! — Anatolij rusade efter henne. — Mila, vänta!
— NEJ! Du lurade mig! Du sa att du hade ett framgångsrikt företag, att du skulle köpa en lägenhet åt mig!
— Det ska jag! Bara ge mig lite tid!
— Med vilka pengar? — fräste Varsenika. — Efter att du plundrat min man?
— Jag har inte plundrat någon! Det är bara tillfälliga likviditetsproblem!
I dörren dök ytterligare en man upp — omkring femtio år gammal.
— Anatolij Petrovitj? — frågade han.
— Ja… vem är ni?
— Mstislav Arkadjevitj Volkonskij. Jag representerar en grupp investerare i ert företag. Vi lämnar in en gemensam stämning.
— För vad?!
— Bedrägeri i särskilt stor omfattning. Vi har alla dokument, undertecknade av er. Löften om garanterad avkastning utan täckning i verkliga tillgångar.
Zinajda Stepanovna tog sig för hjärtat.
— Tolja… vad händer?
— Mamma, det är ett missförstånd!
— Jag är rädd att det inte är det, — avbröt Svjätogor. — Herr Volkonskij, jag antar att era klienter har fullt fog för sin stämning.
— Utan tvekan. Och vi tänker kräva inte bara pengarna tillbaka, utan även skadestånd.
— Men han har inga pengar! — utbrast Miloslava. — Han sa att han investerat allt i nya projekt!
— Vilka projekt? — frågade Mstislav Arkadjevitj. — Så vitt vi vet har företaget inte haft någon verklig verksamhet de senaste sex månaderna. Bara tagit in nya medel för att betala räntor till gamla investerare.
— Det är förtal! — skrek Anatolij. — Jag kräver en advokat!
— Kräv på bara, — nickade Mstislav Arkadjevitj. — Ni kommer att behöva en. Utredningskommittén har redan börjat intressera sig för er.
Varsenika grep tag i sin bror.
— Ge tillbaka min mans pengar! OMEDELBART!
— Jag har dem inte!
— Hur så?! Vart tog de vägen?!
— Jag… jag investerade…
— I vad?!
Anatolij var tyst.
— I kryptovaluta, — sa Jelena lugnt. — Jag såg transaktionshistoriken. Han köpte några tokens av en ny kryptovaluta som lovade tusen procents avkastning. Projektet visade sig vara en bluff. Skaparna försvann med pengarna.
— VAD?! — Ratibor grep tag i Anatolijs skjorta. — Du brände våra barns pengar på någon jäkla kryptovaluta?!
— Släpp! Det skulle ha fungerat!
— Skulle ha?! — Varsenika började gråta. — Vi sparade de pengarna i tio år!
Zinajda Stepanovna sjönk ner i soffan.
— Tolja… hur kunde du… Folk litade på dig…
— Allt ordnar sig, mamma! Jag hittar en utväg!
— Vilken utväg? — Mstislav Arkadjevitj skakade på huvudet. — Unga man, ni riskerar upp till tio års fängelse. Om ni har tur.
— Jelena! — Anatolij kastade sig mot sin före detta hustru. — Hjälp mig! Du vet ju att jag inte ville lura någon!
— Inte ville? — hon backade undan. — Du lurade ALLA. Mig, investerarna, till och med din egen älskarinna.
— Jag ska ändra mig! Ge mig en chans!
— En chans? Efter alla år av lögner? Efter otrohet? Efter att du använde min fars pengar till dina bedrägerier?
— Det var affärer!
— Nej, det var bedrägeri. Och nu får du ta konsekvenserna.
Svjätogor gick fram till Jelena.
— Jelena Viktorovna, ni bör lämna platsen. De här människorna är tydligt upprörda.
— Vi går, — nickade hon. — Anatolij, du har två timmar på dig att packa dina saker. Sedan byts låsen.
— Du kan inte!
— Jag kan, och jag kommer att göra det. Svjätogor, se till att han inte tar något förutom sina personliga tillhörigheter.
— Självklart.
Jelena gick mot dörren. Vid tröskeln vände hon sig om.
— Förresten, Miloslava. Barnet du bär på… Jag hoppas du förstår att du inte kommer få några underhållspengar. Din Tolik kommer snart inte ha ett öre kvar. Och ingenstans att bo.
— Men… men han sa…
— Han sa mycket. Till alla. Och se hur det slutade.
Jelena lämnade lägenheten. Svjätogor följde efter henne.
I vardagsrummet blev Anatolij kvar med sina släktingar, Miloslava och investerarnas representant.
— Så vad gäller pengarna? — Ratibor släppte inte taget om sin svåger.
— Jag sa ju att de inte finns!
— Då sälj det du har! Bilen, till exempel!
— Bilen är på leasing. Och jag har missat tre betalningar.
— Klockan då! Du har ju en schweizisk klocka för en miljon!
— Falsk, — erkände Anatolij trött. — Jag köpte en kopia för trettio tusen.
— Din jä…
Ratibor höjde handen, men Varsenika höll tillbaka honom.
— INTE! Han är inte värd att du hamnar i fängelse för hans skull!
Mstislav Arkadjevitj tog upp sin telefon.
— Hallå, Vsevolod Ignatjevitj? Ja, jag är hos honom. Nej, det finns inga pengar och det lär inte bli några. Ja, lämna in ansökan. Starta konkursförfarandet också.
— Konkurs?! — tjöt Anatolij.
— Vad trodde ni? Skulderna försvinner inte av sig själva. Förresten, har ni fler lån?
— Några… konsumtionslån…
— Summan?
— Runt fem miljoner.
— Tolja! — snyftade Zinajda Stepanovna. — Varför tog du så många lån?
— Jag var tvungen att upprätthålla bilden av en framgångsrik företagare…
— Bilden?! — exploderade Varsenika. — Du ruinerade alla för en bild?!
Miloslava stod och snyftade tyst i hörnet.
— Jag visste inte… Han sa att han var rik… Visade foton på en yacht…
— Yachten hyrdes för en dag för en fotosession, — konstaterade Mstislav Arkadjevitj torrt. — Vi har kollat.
— Hur fick ni veta det?
— Vi har bra jurister och detektiver. När det handlar om femtio miljoner är folk beredda att betala för en utredning.
Zinajda Stepanovna reste sig från soffan.
— Tolja, var ska du bo?
— Jag… jag vet inte…
— Kom inte ens på tanken att komma till oss! — skar Varsenika av. — Efter det du gjort mot oss!
— Men jag är ju din bror!
— Var. Nu är du INGENTING för mig.
Varsenika tog sin man under armen.
— Kom, Ratibor. Vi har inget mer att göra här.
De gick. Därefter stapplade Zinajda Stepanovna mot dörren. Vid tröskeln vände hon sig om.
— Jag känner inte igen dig, Tolja. Du har blivit ett MONSTER.
— Mamma!
Men hon hade redan gått.
Miloslava gick fram till Anatolij.
— Vad ska jag göra nu? Jag ska ju få barn!
— Jag ska komma på något…
— VAD ska du komma på?! Du har ingenting! Du lurade alla!
Hon gav honom en örfil och sprang gråtande ut ur lägenheten.
Mstislav Arkadjevitj rättade till slipsen.
— Nå, Anatolij Petrovitj, vi ses i domstol. Och jag råder er att hitta en bra advokat. En väldigt bra. Även om det knappast hjälper.
Han gick också.
Anatolij blev ensam kvar i lägenheten som inte längre tillhörde honom. Han sjönk ner i soffan och höll huvudet i händerna.
Hur kunde allt bli så här? Så sent som i går var han en framgångsrik företagare med en vacker hustru, en älskarinna, en dyr bil… Och i dag hade han ingenting kvar.
Telefonen ringde. På skärmen stod det ”Bank”.
— Hallå…
— Anatolij Petrovitj? Det här är bankens säkerhetsavdelning. Vi har ett domstolsbeslut om att blockera alla era konton med anledning av misstanke om bedrägeri. Era kort har spärrats.
— Men… hur ska jag…
— Vänd er till er advokat. Ha en bra dag.
Tuut.
Anatolij tittade på sin telefon. En dyr smartphone av senaste modell. Köpt på kredit, förstås. Som han nu inte skulle kunna betala.
En timme gick. Anatolij packade mekaniskt saker i en sportväska. Kläder, dokument, laddare… Hela hans liv fick nu plats i en enda väska.
Det knackade på dörren.
— Anatolij Petrovitj, tiden är ute, — hördes Svjätogors röst. — Lämna bostaden.
Anatolij tog väskan och gick ut ur lägenheten. Svjätogor stod i korridoren tillsammans med en låssmed.
— Nycklarna, tack.
Anatolij räckte tyst över knippan.
— Och bilnycklarna också. Bilen är registrerad på Jelena Viktorovna.
— Men hur ska jag…
— Det är inte vårt problem. Bilen överlämnas till leasingbolaget för att täcka skulden.
Anatolij gav ifrån sig bilnycklarna.
— Vart ska jag ta vägen?
— Det är er privata sak. Jag kan bara råda er att skaffa en advokat. I morgon klockan tio väntar de er på Utredningskommittén.
Svjätogor nickade åt låssmeden, och denne började byta lås.
Anatolij gick ner på gården. Ett fint höstregn hade börjat falla. Han tog fram telefonen för att beställa taxi, men kom ihåg — korten var spärrade. Han hade inga kontanter — han hade sedan länge vant sig vid att betala med kort.
Han slog numret till en gammal bekant, German.
— German? Det är Tolja. Hör du, det är så här…
— Tolja? Du törs ringa mig efter att du blåst mig på en och en halv miljon?!
— German, jag kan förklara allt…
— Förklara i domstol! Och ring mig aldrig mer!
Tuut.
Anatolij slog ett nummer till. Sen ett till. Och ett till. Alla lade på så fort de hörde hans namn.
Han stod mitt på gården med väskan i handen. Mannen som ännu i morse ansåg sig vara livets herre visste nu inte var han skulle tillbringa natten.
Telefonen ringde. Okänt nummer.
— Hallå?
— Anatolij Petrovitj? Det här är Kapiton Fjodorovitj Groznyj, utredare för särskilt viktiga mål. Ni är anklagad för bedrägeri i särskilt stor omfattning. Jag rekommenderar starkt att ni infinner er i morgon klockan tio. Annars kommer ni att efterlysas.
— Jag kommer…
— Och en sak till, Anatolij Petrovitj. Försök inte lämna staden.
Anatolij sänkte telefonen.
Regnet tilltog. Han höjde kragen på jackan och vandrade bort från huset där han bott i åtta år. Ett hus som aldrig varit hans.
Telefonen vibrerade i fickan. Ett sms från banken: ”Bästa kund, vi påminner om behovet av att betala den förfallna skulden på 5 247 358 rubel. Vid utebliven betalning inom tre dagar initieras tvångsindrivning.”
Strax därefter kom ännu ett meddelande, från ett okänt nummer: ”Tolja, det är Miloslava. Jag gjorde abort. Sök inte efter mig.”
Anatolij stannade mitt på gatan. Regnet rann över hans ansikte och blandade sig med tårarna han inte märkte.
I den varma lägenheten satt Jelena vid den öppna spisen med ett glas rött vin. Bredvid låg handlingarna för det nya företaget — en eventbyrå som hon planerade att starta. Sin egen verksamhet, ärlig och transparent.
— Jelena Viktorovna, — hördes Svjätogors röst från hallen, — låsen är bytta. Den före detta maken har lämnat bostaden.
— Tack, Svjätogor. Vill ni ha te?
— Gärna.
Juristen gick in i vardagsrummet och satte sig i fåtöljen mittemot.
— En tung dag, — konstaterade han.
— Tung, men nödvändig. Vet ni, jag stod ut i tre år. Trodde att han skulle förändras. Att han skulle sluta ljuga, manipulera, vara otrogen… Men när jag fick veta om den där pyramidbluffen förstod jag — det räcker.
Ett halvår senare satt Anatolij vid ett nött bord på ett pyttelitet mikrokreditbolag och ringde runt till skuldsatta kunder för tjugo tusen i månaden. Utredningen drog ut på tiden, advokaten krävde pengar som inte fanns, och på kvällarna återvände han till ett hyrt litet krypin. Jelena däremot, när hon av en slump mötte honom på gatan, såg rakt igenom honom, likgiltigt, som om han vore luft — och i den blicken fanns något hemskare än vilken förbannelse som helst.
