— Det räcker, Polina Olegovna! Lägenheten tillhör inte dig, och du kommer inte att bestämma här, — Jeanne tappade tålamodet.
— Tycker du att den här gardinen passar till köket? — Polina Olegovna bläddrade i en textilkatalog hon tagit med sig. — Grön, med broderier. I butiken på hörnet är det ju rea just nu.
Jeanne lyfte blicken från datorn och drog långsamt efter andan. På två veckors gemensamt boende var detta redan det tredje samtalet om textilier.
— Polina Olegovna, Igor och jag renoverade köket för bara ett halvår sedan. Och dessutom, det här är tillfälligt, medan de renoverar hos er, — sade Jeanne så milt hon kunde.
— Tillfälligt? — svärmodern pressade ihop läpparna. — Men man vill ju ha det mysigt även tillfälligt. Och dessutom släpper den där gardinen som hänger nu inte in något ljus alls.
Igor, som satt bredvid med telefonen, låtsades vara upptagen av nyheterna, fast Jeanne tydligt såg att han bläddrade i samma flöde i en halvtimme.
— Mamma, vi gillar det som det är, — sa han till slut lågt.
— Som ni vill, — Polina Olegovna slog igen katalogen. — Jag ville bara väl. Alltid bara det bästa.
Jeanne kämpade för att hålla tillbaka irritationen. ”Två veckor”, påminde hon sig själv. ”Bara två veckor, sedan är hennes lägenhet klar efter vattenskadan.”
Två veckor blev en månad. Polina Olegovna började göra sig hemmastadd. Först dök hennes favoritmugg upp i skåpet. Sedan ett par blomkrukor på fönsterbrädan. Sedan en hög böcker i vardagsrummet.
— Zhannochka, jag tänkte bjuda Valentina Sergejevna på te imorgon, är det okej? — frågade svärmodern en kväll vid middagen.
— Valentina Sergejevna? — Jeanne blev förvånad.
— Ja, min granne. Vi har bott i samma trappuppgång i tjugo år. En så trevlig kvinna, du kommer att gilla henne och…
— Polina Olegovna, — Jeanne försökte tala lugnt, — Igor och jag jobbar båda. Och lägenheten är liten. Jag tycker inte det är så lämpligt att bjuda hem gäster.
— Vilka gäster? — Polina Olegovna slog ut med händerna. — Det är min gamla vän! Vi ska bara dricka te. Oroa dig inte, jag ordnar allt själv.
Jeanne såg på sin man, men han låtsades återigen att han inte hörde samtalet.
— Igor, säg något, — utbrast Jeanne.
— Vad ska jag säga? — svarade han med en axelryckning. — Mamma har rätt, det är bara tillfälligt. Vad gör det om hennes vän kommer?
Så dök Valentina Sergejevna upp i deras hem — en kraftig kvinna med uppsatt hår och en förkärlek för att diskutera alla grannar. Efter henne kom Nina Pavlovna — en smal, strikt före detta kollega till Polina Olegovna. Sedan — Boris Petrovitj, ”en gammal bekant”, som svärmodern uttryckte det.
Jeanne kom hem från jobbet och hittade främmande människor i köket. De drack te, åt praliner hon köpt till sig själv och pratade som om de var hemma hos sig.
— Ja, det var precis vad jag sa till min son, — hördes Polina Olegovnas röst när Jeanne öppnade dörren. — Ungdomen idag är helt annorlunda. Alla dessa prylar, internet. De saknar vanligt mänskligt umgänge.
— Helt sant, — fyllde Valentina Sergejevna i. — Min svärdotter sitter också ständigt med telefonen. Jag säger till henne: ”Lena, lägg ifrån dig den där saken, låt oss prata som folk.” Men hon bara viftar bort mig.
Jeanne gick förbi dem till sovrummet, hälsade mellan sammanbitna tänder och försökte inte lyssna. Men väggarna i lägenheten var tunna.
— Igor, det här kan inte fortsätta, — sa Jeanne till sin man när de äntligen lyckades gå ut och äta lunch på lördagen — det enda stället där de kunde prata utan svärmodern. — Det har gått nästan två månader. Din mammas renovering är sedan länge klar.
— Jag vet, — suckade Igor. — Men hon är ensam där. Efter pappa blev hon helt ensam.
— Jag förstår, men det här var inte överenskommet. Hon har förvandlat vår lägenhet till en genomgångskorridor. Igår satt den där Boris Petrovitj här till elva på kvällen! Han satte på tv:n på högsta volym och tittade på någon actionfilm.
— Han är en normal kille, bara lite högljudd.
— Det är inte det. Det är att din mamma beter sig som om det här är hennes hem. Hon möblerade om hela vardagsrummet!
— Men det blev faktiskt mer praktiskt…
— Igor! — Jeanne höjde rösten så att flera gäster i caféet vände sig om. — Vi valde den här möbeln i två år. Vi placerade allt precis som vi ville ha det. Och hon bara gjorde om allt, utan att ens fråga!
Igor bredde ut händerna.
— Zhannochka, hon är ju gammal. Och dessutom, hon är ju… hon är min mamma.
— Och jag är din fru. Och det här är vårt hem, inte ett pensionat.
— Låt oss ge henne lite mer tid, — bad Igor. — Hon vänjer sig snart vid att vara ensam och flyttar tillbaka.
Men Polina Olegovna hade inga planer på att flytta tillbaka. Tvärtom, hon kände sig mer och mer som hemma.
En dag, när Jeanne kom hem från jobbet, märkte hon att flera statyetter och en gammal smyckesask hade försvunnit från vitrinskåpet.
— Polina Olegovna, — hon gick in i köket där svärmodern höll på att laga middag, — har du inte sett smyckesasken som stod i vitrinskåpet? Den där träasken med sniderier.
— Åh, den där skräphögen? — svärmodern rörde om något i kastrullen. — Jag kastade den. Och de där fula figurerna också. De passade absolut inte in i inredningen.
Jeanne kände hur något brast inom henne.
— Du… kastade min ask? Den som min mormor gav mig?
— Men lilla Jeanne, det var ju en helt gammal sak. Sliten, låset fungerade inte ens. Varför spara sådant skräp?
Jeanne sjönk långsamt ner på en stol. Den asken hade hennes mormor gett henne kort innan hon gick bort. Inuti låg brev, vykort, små souvenirer — alla minnen av en nära person.
— Du hade ingen rätt, — sa hon tyst. — Det var mina saker. Mina minnen.
— Vad menar du med “ingen rätt”? — svärmodern såg förvånad ut. — Jag bara städade upp. Man kan inte leva bland gamla saker, det skapar dålig energi i hemmet.
Jeanne gick ut ur köket utan att säga ett ord. Hon var rädd att hon skulle börja gråta eller säga något hon skulle ångra om hon öppnade munnen.
På kvällen ägde ett allvarligt samtal med Igor rum.
— Det här går över alla gränser, — sade Jeanne och försökte hålla rösten låg så att svärmodern inte skulle höra dem från rummet bredvid. — Hon kastade min mormors ask! Förstår du? Hon frågade inte ens, bara tog den och slängde den.
— Hon menade inget illa, — började Igor.
— Sluta försvara henne! — Jeanne kunde inte hålla sig. — Det var min sak! Mitt minne av mormor!
— Okej, okej, — Igor höjde händerna. — Jag ska prata med henne. Det var faktiskt över gränsen.
Samtalet med modern ägde rum nästa dag. Polina Olegovna hade länge svårt att förstå vad problemet var, men till slut bad hon om ursäkt — oärligt och med minen av någon som blivit orättvist anklagad.
I några dagar rådde en spänd vapenvila i hemmet.
Och sedan började det riktigt intressanta. En kväll, när Jeanne och Igor åt middag, gjorde Polina Olegovna ett meddelande.
— Barn, jag vill prata med er om framtiden, — hon lade händerna på bordet och såg på dem med allvarlig blick. — Jag har tänkt länge och kommit fram till att vi måste lösa bostadsfrågan en gång för alla.
— Vad menar du? — Jeanne blev genast vaksam…
— I direkt bemärkelse. Min lägenhet står tom. Ingen bor där. Här är det trångt för oss tre. Jag föreslår att vi säljer båda lägenheterna och köper en större, en trerummare. Vi ska bo alla tillsammans, i harmoni.
Jeanne höll på att sätta i halsen.
— Alla tillsammans? — upprepade hon.
— Självklart! Ni slipper betala bolån, och jag slipper vara ensam. Jag har redan hittat ett fantastiskt alternativ nära här, på Byggarvägen. Det finns ett stort kök, ett rymligt vardagsrum…
— Men vi planerade inte att flytta, — invände Igor försiktigt.
— Planer förändras, min son, — viftade Polina Olegovna avfärdande. — Jag har redan räknat ut hur mycket vi får för båda lägenheterna. Mer än nog till en kontantinsats.
— Polina Olegovna, vi kommer inte att sälja lägenheten, — sade Jeanne bestämt. — Vi köpte den bara för två år sedan. Vi har bolån i femton år.
— Man kan betala av i förtid, — ryckte svärmodern på axlarna. — Och vad är det för dramatik med att flytta? Ett nytt ställe, jaha och? Vilka perspektiv! En trerummare! I er ålder är det ett utmärkt alternativ.
— Jag vill inte flytta, — upprepade Jeanne. — Och framför allt vill jag inte bo… — hon tystnade, letade efter ord.
— Med mig, eller hur? — kisade Polina Olegovna. — Där ser man, den moderna ungdomen. De vill inte ens bo med äldre släktingar. På min tid var sådant otänkbart.
— Det handlar inte om det, — blandade sig Igor i. — Vi har ju precis kommit i ordning här.
— Precis! — stödde Jeanne honom. — Vi valde den här lägenheten, gjorde renovering. Allt efter vår smak.
— Man kan renovera även i en ny lägenhet, — svarade Polina Olegovna lugnt. — Huvudsaken är att bestämma sig. Resten ordnar sig.
Med fasa insåg Jeanne att Igor inte sa ett tydligt nej. Han stirrade ner i tallriken och tänkte uppenbart på moderns förslag.
— Igor, du överväger väl inte seriöst det här? — frågade hon senare när de var ensamma.
— Jag vet inte, — svarade han ärligt. — Mamma är verkligen ensam. Och ekonomiskt sett kunde det vara fördelaktigt.
— Vi pratade om det här för två år sedan! — påminde Jeanne. — När vi valde lägenhet. Du sa själv att du inte vill bo med dina föräldrar.
— Ja, men situationen har förändrats. Pappa finns inte längre, och mamma är helt ensam.
— Och därför ska vi förstöra vårt liv?
— Överdriv inte, — rynkade Igor pannan. — Ingen förstör någonting. Vi måste bara tänka igenom alla alternativ.
Några dagar senare kom Jeanne hem tidigare än vanligt — arbetsdagen på arkivet hade förkortats på grund av någon inspektion. Hon öppnade dörren med sin nyckel och hörde livliga röster från vardagsrummet.
— …och den här väggen kan man riva, — sade en okänd mansröst. — Då får ni en stor yta. Modernt, stilrent.
— Och blir det inga problem med ombyggnadsplanen? — det var Boris Petrovitjs röst.
— Nej, om man gör allt rätt. Jag har kontakter på byggnadsnämnden, vi ordnar allt.
Jeanne gick in i vardagsrummet och stannade upp. Vid bordet satt Polina Olegovna, Boris Petrovitj och en okänd man med en surfplatta, där en ritning var öppen.
— Jeanne! — utbrast svärmodern förvånat. — Du är tidig idag.
— Vad pågår här? — Jeanne stirrade på ritningen på surfplattan, som misstänkt liknade planritningen över deras lägenhet.
— Åh, Sergej Andrejevitj tittade bara förbi, — sa Polina Olegovna nonchalant. — Han är arkitekt, specialiserar sig på ombyggnationer. Vi bara funderar på alternativ.
— Alternativ till vad? — Jeanne steg närmare och såg att ritningen verkligen var deras lägenhet, men med nya linjer som delade rummen.
— Men kära du, — flikade Boris Petrovitj in. — Polina Olegovna berättade att ni funderar på att utöka bostadsytan. Min vän kan hjälpa till med idéer för en ny lägenhet. Eller med ombyggnad av denna, om ni bestämmer er för att stanna kvar.
— Vi funderar inte på att utöka bostadsytan, — sade Jeanne långsamt. — Och vi planerar definitivt ingen ombyggnad här.
— Jeanne, var inte så kategorisk, — rynkade svärmodern på pannan. — Vi diskuterar bara möjligheter. Titta här, — hon pekade på surfplattan, — om man sätter upp en vägg här i ert sovrum, får ni två små rum. Ett till er och Igor, och ett till mig.
Jeanne kände hur det svartnade för ögonen av ilska.
— Polina Olegovna, — hon talade så lugnt hon kunde, — jag vet inte vad du har fantiserat ihop, men Igor och jag planerar inte att flytta, bygga om eller — allra minst — dela vårt sovrum i två.
— Åh, varför hetsa upp sig? — svärmodern skakade på huvudet. — Jag sa ju att vi bara diskuterar. Igor sa själv igår att han gillade idén om en trerummare.
— Vad?
— Ja visst, vi pratade länge igår. Han tycker att det vore förnuftigt ekonomiskt sett.
Jeanne kände sig sviken. Hade Igor verkligen diskuterat det här bakom hennes rygg?
— Ursäkta mig, — vände hon sig till arkitekten, — men jag tror att det är bäst att du går. Vi kommer inte att bygga om någonting.
— Jeanne! — protesterade Polina Olegovna. — Hur kan du vara så otrevlig mot gästen!
— Det där är ingen gäst, utan en främmande man du tog hit till mitt hem utan min vetskap eller tillåtelse.
Arkitekten, som kände situationens pinsamhet, började plocka ihop sina saker.
— Jag tittar in en annan gång, — mumlade han. — När ni har pratat igenom allt inom familjen.
— Vad? — svärmodern stirrade förnärmat på henne. — Du kör ut mig?
— Jag ber dig att flytta. Renoveringen i din lägenhet är sedan länge klar. Du har ditt eget hem. Och det här är vårt hem. Och vi vill inte att du bor här längre.
— Igor! — Polina Olegovna vände sig mot sonen. — Säg något! Säg att du inte tillåter att din egen mor slängs ut på gatan!
Igor såg fullständigt rådvill ut. Han växlade blicken mellan sin fru och sin mamma och visste uppenbart inte vem han skulle ta parti för.
— Mamma, — sade han till slut, — Jeanne har rätt. Det är verkligen dags för dig att åka hem. Och den där historien med fullmakten… det är mycket allvarligt. Du hade ingen rätt att skriva under i mitt namn.
— Du förråder din egen mor? — tårar dök upp i Polina Olegovnas ögon. — För den där… den där kvinnan?
— Den där kvinnan är min fru, — sade Igor bestämt. — Och jag älskar henne. Och jag ber dig att respektera vårt beslut.
— Bra, — Polina Olegovna sträckte på sig. — Jag går. Men kom ihåg: det här valet är ditt. Du valde henne över din egen mor, som uppfostrade dig och gav dig allt.
— Mamma, dramatisera inte, — suckade Igor. — Ingen väljer bort någon. Jag ber dig bara respektera våra gränser. Du gick för långt.
Polina Olegovna pressade ihop läpparna och såg på sonen med djup förolämpning i blicken.
— I så fall har jag inget mer att göra här, — hon reste sig hastigt. — Karina, kom, vi är inte välkomna här.
Mäklaren stod obekvämt och trampade, med mappen i händerna.
— Ursäkta, jag behöver hämta de signerade dokumenten. De är ogiltiga eftersom…
— Ta vad du vill, — skar Polina Olegovna av henne och gick mot gästrummet. — Jag packar mina saker.
Jeanne och Igor såg tyst på varandra. När mäklaren gått och Polina Olegovna försvunnit in i rummet och högljutt börjat slå igen byrålådor, frågade Jeanne tyst:
— Har du verkligen diskuterat försäljningen med henne?
Igor drog trött handen genom håret.
— Hon tog upp det hela tiden. Jag… ville bara inte såra henne. Jag sa bara att jag skulle tänka på det. Jag trodde aldrig hon skulle gå så långt.
— Och den där fullmakten… det är allvarligt, Igor.
— Jag vet, — nickade han. — Jag pratar med henne om det när hon lugnat ner sig.
En timme senare kom Polina Olegovna ut med två stora väskor. Hennes ansikte var stelt, ögonen torra och kalla.
— Jag har beställt taxi, — sa hon. — Oroa er inte, ni behöver inte följa mig.
— Mamma, låt mig åtminstone hjälpa dig med väskorna, — föreslog Igor.
— Det behövs inte, — svarade hon hårt. — Jag klarar mig själv. Det har jag alltid gjort.
I tryckt tystnad väntade de på att porttelefonen ringde och meddelade att taxin hade kommit. Igor insisterade ändå på att bära ut väskorna.
— Jag ringer dig imorgon, — sade han avskedsviskande.
— Besvära dig inte, — svarade hon kallt utan att titta på honom. — Min telefon kommer att vara avstängd.
Och hon gick, med ett hårt dörrslag bakom sig.
De följande dagarna gick i spänd väntan. Igor försökte ringa sin mor flera gånger, men hon svarade inte. Jeanne kände en märklig blandning av lättnad och oro — å ena sidan var deras hem deras igen, å andra sidan såg hon hur mycket Igor led.
— Kanske borde vi åka och hälsa på henne? — föreslog hon på den fjärde dagen.
— Nej, — skakade Igor på huvudet. — Hon måste lugna sig och inse att hon hade fel. Det är inte första gången hon beter sig så här.
På den sjunde tysta dagen ringde telefonen. Men det var inte Polina Olegovna, utan hennes granne, Valentina Sergejevna.
— Igor, du måste komma hit, — sade hon. — Din mamma släpper ingen in i lägenheten, inte ens mig. Hon bad mig säga att hon förbereder några dokument mot er.
— Vilka dokument? — Igor förstod ingenting.
— Jag vet inte, — suckade grannen. — Något om delning av egendom, något om att hon investerat pengar i er lägenhet…
— Men det är ju lögn! — protesterade Igor. — Hon investerade ingenting!
— Jag bara berättar vad hon sa, — försvarade sig grannen. — Åk hit och prata med henne. Hon är inte sig själv.
Igor och Jeanne såg på varandra.
— Jag åker ensam, — bestämde han. — Det är bättre så.
Jeanne höll med, även om en dålig aning gnagde inom henne. Två timmar senare kom Igor tillbaka, och Jeanne såg direkt på hans ansikte att samtalet varit svårt.
— Hon har lämnat in en stämning mot oss, — sade han medan han tog av sig jackan. — Eller rättare sagt, hon förbereder en. Hon hävdar att hon gav oss pengar till handpenningen på lägenheten och nu vill ha sin del.
— Men det är ju osanning! — utbrast Jeanne. — Vi har alla dokument som visar var pengarna kom ifrån.
— Jag vet, — nickade Igor. — Men hon lyssnar inte. Hon säger att hon hittat en advokat som lovat att hjälpa henne.
— Och vad ska vi göra nu?
— Jag pratade med en vän på en juristbyrå. Han rådde oss att skicka ett officiellt brev där vi varnar henne om konsekvenserna av att lämna in en falsk stämning. Och att påminna henne om historien med den förfalskade fullmakten.
— Tror du det hjälper?
— Jag vet inte, — erkände Igor. — Men vi måste försöka stoppa det här vansinniga tåget innan det får upp farten.
En vecka senare fick Polina Olegovna ett officiellt brev från en jurist som representerade Igor och Jeanne. I brevet förklarades i detalj de juridiska konsekvenserna av att förfalska en underskrift på officiella dokument och lämna in en falsk stämning.
Brevet avslutades med en torr formulering:
“Vid fortsatt rättsstridigt agerande kommer mina klienter att tvingas vända sig till brottsbekämpande myndigheter.”
Inget svar kom. En månad passerade, sedan två. Ingen stämning lämnades in. Polina Olegovna ringde inte, kom inte förbi.
Jeanne och Igor återvände gradvis till ett normalt liv. De bestämde sig för att renovera — och gjorde om vardagsrummet helt, rummet där svärmodern tidigare bott. De slängde den gamla soffan hon sovit på, köpte nya möbler och målade om väggarna.
— Tror du att hon någonsin kommer att höra av sig? — frågade Jeanne när de hängde upp nya tavlor i det fräscha vardagsrummet.
— Jag vet inte, — svarade Igor. — Hon är envis. Hon kan vara sårad i flera år. Hon pratade inte med pappa på ett halvår en gång — över en bagatell.
— Saknar du henne?
Igor tänkte efter innan han svarade.
— Jag saknar nog den mamma som fanns förr. Hon som stekte pannkakor åt mig på söndagarna och hjälpte mig med läxorna. Inte den hon blev på senare år.
Jeanne kramade honom, förstående att bakom hans yttre lugn dolde sig smärta.
— Kanske borde ni försöka försonas? — föreslog hon försiktigt. — Inte för hennes skull, utan för din.
Igor skakade på huvudet.
— Nej. Den här gången gick hon för långt. Jag kan inte förlåta hur hon behandlade dig. Och den där falska underskriften… Hon måste inse vad hon gjorde. Och med mamma kan det ta år.
Ett halvår gick. Livet flöt på som vanligt. Igor fick då och då höra från bekanta hur det gick för hans mor — hon mådde bra, renoverade sin lägenhet, och sågs ofta tillsammans med Boris Petrovitj. En gång såg Igor dem till och med i mataffären — de märkte honom inte, och han gick inte fram.
Sedan hände något oväntat. En helg ringde det på dörren. Utanför stod Nina Pavlovna, Polina Olegovnas före detta kollega.
— Ursäkta att jag stör, — sade hon nervöst och plockade med väskremmen. — Polina bad mig lämna det här till er.
Hon räckte fram en liten ask inslagen i enkelt papper.
— Vad är det här? — undrade Igor.
— Vet inte, — Nina Pavlovna ryckte på axlarna. — Hon sa bara att det tillhör Jeanne och att hon vill lämna tillbaka det.
När hon gått, tog Jeanne av pappret. Inuti låg den där smyckesasken — samma gamla trälåda med sniderier. Den hade en ny repa på locket, men annars såg den hel ut.
— Hon kastade den inte, — viskade Jeanne, och öppnade försiktigt locket. — Hon sparade den hela tiden.
Inuti låg en liten lapp, skriven med Polina Olegovnas prydliga handstil:
“Hittade den i botten av soptunnan när jag gick. Tänkte att den kanske är viktig. P.O.”
Inga ursäkter, inga varma ord. Bara ett torrt konstaterande. Men ändå — en tyst erkänd skuld. Den första på hela tiden de känt varandra.
— Vad ska vi göra? — frågade Jeanne och visade lappen för Igor.
Han tittade länge på den välbekanta handstilen.
— Ingenting, — sade han till slut. — Det är inget riktigt förlåt. Bara en gest. Om hon verkligen vill försonas får hon säga det rakt ut.
Jeanne nickade. Hon ställde tillbaka asken på hyllan där den hade stått förut. En liten bit av det förflutna hade återvänt — men den stora spricka som delat familjen kvarstod.
En månad senare dök Nina Pavlovna upp igen.
— Polina bad mig säga att hon och Boris Petrovitj ska gifta sig, — meddelade hon. — Ett litet bröllop, bara nära vänner. Hon skulle vilja bjuda er, men vet inte hur.
— Hälsa att vi gratulerar, — sade Igor efter en paus. — Och önskar dem lycka.
— Och inbjudan?
Igor såg på Jeanne.
— Vi ska tänka på det, — svarade han undvikande.
När Nina gått, frågade Jeanne:
— Vill du gå?
— Jag vet inte, — erkände Igor. — En del av mig vill se mamma lycklig. Men en annan del minns hur hon behandlade dig. Hur hon försökte styra och manipulera. Jag är inte säker på att jag kan förlåta än.
— Kanske du kan försöka? — sade Jeanne varsamt. — För din skull. För att kunna gå vidare.
Igor funderade länge.
— Jag ska skriva ett brev till henne, — bestämde han. — Jag ska säga allt jag känner. Och om hon kan erkänna sina misstag, kan vi börja om. Om inte… ja, då har jag åtminstone försökt.
Han satte sig vid bordet och började skriva. Jeanne stod inte över hans axel — hon gav honom utrymme. När brevet var klart lade Igor det i ett kuvert.
— Jag skickar det imorgon, — sade han. — Sen får vi se.
Svaret kom efter en vecka — inte ett brev, utan ett kort sms:
“Mottagit. Läste. Jag behöver tid. P.O.”
— Åtminstone avvisade hon inte samtalet, — påpekade Jeanne.
— Nej, — höll Igor med. — Det är i alla fall något.
De gick inte på bröllopet — det kändes för tidigt. Men de skickade en gåva och ett gratulationskort. Polina Olegovna svarade inte, men via Nina lät hon hälsa att paketet kommit fram.
Så började en ny fas — distanserad, försiktig, med långsam rörelse mot en eventuell försoning. Polina Olegovna gjorde inga fler försök att tränga sig in i deras liv, och de försökte inte återställa den gamla relationen till varje pris.
De var som två planeter, som kretsade på separata banor — tillräckligt långt ifrån varandra för att inte kollidera, men ändå sammanbundna av osynlig gravitation av släktskap.
— Tror du att vi någonsin blir en riktig familj? — frågade Jeanne en gång när de körde förbi området där Polina Olegovna bodde.
— Vi är redan en familj, — svarade Igor och tog hennes hand. — Och med mamma… det får tiden utvisa. Det viktigaste är att vi nu sätter reglerna. Och ingen kan bryta dem längre.
De körde vidare genom korsningen, och området där Polina bodde försvann bakom dem — liksom den svåra tiden när de nästan förlorat varandra på grund av någon annans inblandning. Framför dem låg en väg de valt själva.
