Alina ställde ner den tunga väskan på golvet och sträckte sig efter låset. Tre månader på landet hade gått obemärkt förbi. Nu var det dags att återvända till stadslivet, till jobbet, till de vanliga rutinerna.
Nyckeln vred sig lätt. För lätt.
— Märkligt, mumlade hon. Jag låste ju med två varv.
Dörren flög upp, och Alina stelnade till. I hallen hängde främmande kappor. På golvet stod okända tofflor. Från köket kom doften av stekt potatis och rösten från nyhetsuppläsaren på morgonprogrammet.
— Vad är det som händer? — Alina klev in och såg sig omkring.
Den prydliga hallen hade förvandlats till ett förråd. Överallt låg väskor, lådor, påsar med mediciner. På klädhängaren hängde främmande klänningar och tröjor.
— Alinochka! — ur köket kom Vera Sergejevna i morgonrock. — Jag trodde du skulle stanna på landet en vecka till!
Alina blinkade flera gånger. Nej, hon inbillade sig inte. Den före detta svärmodern stod mitt i hennes lägenhet med en kastrull i handen och log som om hon välkomnade en kär gäst.
— Ver… Vera Sergejevna? — rösten darrade. — Vad gör ni här?
— Steker potatis. Vill du äta? — den äldre kvinnan vände sig mot spisen. — Jag gör den med svamp, det blir jättegott.
— Nej, jag menar inte potatisen! — Alina drog ett djupt andetag. — Vad gör ni här? I min lägenhet?
— Åh, det där… — Vera Sergejevna tvekade. — Hur ska jag förklara… Pavlik har börjat renovera. Så mycket damm, så mycket oljud! Med mitt blodtryck går det inte. Läkaren förbjöd mig helt.
Alina gick in i vardagsrummet. Hennes älsklingsfåtölj stod vid fönstret. På soffbordet låg främmande mediciner, glasögon och några tidskrifter. Soffan var täckt med en pläd hon aldrig sett förut.
— Ett ögonblick, — hon vände sig mot svärmodern. — Hur länge har ni bott här?
— Tja… en vecka har gått. Kanske två. — Vera Sergejevna såg besvärad ut. — Tiden går så fort, jag märkte det knappt.
— Två veckor? — Alinas röst steg. — Ni har bott här i två veckor?
— Alinochka, skrik inte så. Grannarna hör. — Den äldre kvinnan stängde köksdörren. — Jag trodde inte du skulle ha något emot det. Lägenheten stod ju tom.
— Inget emot? — Alina började darra. — Tänkte ni inte be om tillåtelse?
— Men jag är ju inte en främling! — Vera Sergejevna slog ut med händerna. — Vi var som familj i femton år. Ska du verkligen, bara för den där skilsmässans skull…
— Just på grund av skilsmässan! — Alina tog ett steg framåt. — Vi är inte släkt längre. Det här är min lägenhet, mitt hem!
— Herregud, vad du har blivit hård. — Tårar lyste i den äldre kvinnans ögon. — Du driver ut en gammal människa på gatan. Vart ska jag ta vägen?
— Till din son! Gå till din son!
— Men han har ju renovering, jag sa ju det! — svärmodern tog fram en näsduk och torkade ögonen. — Den förbannade dammet… Läkaren sa att minsta stress kan ge mig en hjärtattack.
Alina satte sig i soffan och gömde ansiktet i händerna. Vilken historia! Hon kom hem — och hemmet fanns inte längre. Bara en främmande tant med sina mediciner och sin potatis.
— Hur kom ni ens in? — frågade hon tyst.
— Jag hade kvar en nyckel. — Vera Sergejevna log skuldmedvetet. — Från den tiden då Pavlik bodde här. Jag glömde lämna tillbaka den efter skilsmässan.
— Förstår. — Alina reste sig. — Så här är det: packa ihop och åk härifrån.
— Alinochka! — den äldre kvinnan grep henne i ärmen. — Men vart ska jag nu? Det är redan kväll. Och jag har så mycket saker. Och hjärtat gör ont.
— Inte mitt problem.
— Okej, okej. — Vera Sergejevna nickade. — Jag börjar packa i morgon bitti. Oroa dig inte.
Alina såg noggrant på henne. Det var något falskt i den där undergivenheten.
— I morgon? — upprepade hon.
— Ja. Jag hinner ju inte på en timme, det är så mycket att packa. — Svärmodern log igen. — Men nu äter vi. Potatisen är klar.
På morgonen vaknade Alina av ljud från köket. Vera Sergejevna skramlade med kastruller och nynnade.
— God morgon! — ropade svärmodern från köket. — Jag kokar gröt! Havregryn, det är nyttigt!
Alina tog på sig morgonrocken och gick ut. I köket rådde fullständig röra. Vera Sergejevna härskade som om hon bott där hela livet.
— Var är mina muggar? — frågade Alina.
— Jag ställde undan dem i skåpet. Satte fram mina egna, de är bekvämare för mig. — Den äldre kvinnan rörde i gröten. — De har speciella handtag, för artrit.
— Det här är mitt kök! — rösten sprack. — Mina muggar, mitt skåp!
— Alinochka, varför blir du så upprörd? — Vera Sergejevna skakade sorgset på huvudet. — Jag ska ju inte stanna för evigt. En vecka till, högst två.
— Ni sa i går att ni skulle åka i morgon!
— Jag tänkte inte på det… Pavlik ringde, säger att renoveringen drar ut på tiden. Arbetarna är så slarviga.
Alina satte sig vid bordet och tog upp telefonen. Hon slog numret till sin före detta man.
— Pash, hallå?
— Åh, hej. — Pavels röst lät sömnig. — Hur går det på landet?
— Jag är hemma redan. Lyssna, din mor bor här. I min lägenhet.
— Ja, hon nämnde något. — Han gäspade. — Jag har renovering, hon kan inte vara här.
— Pash, det här är min lägenhet! Min!
— Och? Hon stör väl inte.
— Inte stör? Hon har flyttat runt allt, beter sig som hemma!
— Alin, stå ut lite. Vart ska hon annars ta vägen? — hans röst fick en irriterad ton. — Hon är ju gammal.
— Inte mitt problem! Hon får bo hos dig!
— Jag sa ju, det är renovering. Damm, oljud. Hon klarar det inte.
— Men jag då? Jag kan tydligen det, va?
— Du är ung och frisk. Du klarar dig.
Alina lade på och kastade telefonen på bordet.
— Vadå, sonen hjälpte inte? — Vera Sergejevna klickade med tungan i medlidande. — Män är såna… De har nog med sitt.
— Ut härifrån.
— Alinochka, var inte så hård! — Den äldre kvinnan satte sig bredvid. — Jag stör ju ingen. Jag lagar mat, städar. Till och med ditt badrum har jag skrubbat rent…
— Jag bad dig inte!
— Men jag har köpt färska matvaror till kylskåpet. Och vattnat blommorna. De höll på att vissna helt.
Alina reste sig och gick till sovrummet. Hon slog igen dörren och lutade sig mot den med ryggen. Vilken mardröm! Hon kom hem, och en främmande tant bestämde över allt.
En timme senare ringde det på dörren.
— Det är nog till dig, — ropade Vera Sergejevna.
Alina öppnade. På tröskeln stod två äldre damer med en tårta.
— God dag, kära du! — kvittrade den ena. — Vi ska till Vera Sergejevna. Är hon hemma?
— Vadå hemma? — Alina blev förvirrad.
— Ja, hon bor ju här nu, — log den andra. — Hon sa att hennes brorsdotter tagit emot henne.
— Vilken brorsdotter?
— Kom in, flickor! — Vera Sergejevna trängde sig förbi Alina. — Stå inte i dörren, jag har redan satt på samovaren.
Gamlingarna gick in i lägenheten. Teet började serveras, skratt och samtal fyllde rummet. Alina låste in sig i sovrummet och lyssnade på hur de diskuterade hennes liv genom väggen.
— Och var är brorsdotterns man? — frågade en.
— Hon skilde sig. Han var dålig, drack.
— Oj, det visste jag inte!
— Vad finns det att veta… Ungdomen skiljer sig så lätt nuförtiden. Och vi gamla har ingenstans att bo.
Alina knöt nävarna. Drack? Pavel hade aldrig druckit mer än öl i hela sitt liv! Och nu var hon visst “brorsdottern”!
På kvällen gick gästerna. Vera Sergejevna diskade och nynnade.
— Jag har så trevliga väninnor, — sa hon till Alina. — De kommer igen i morgon. Klava har ett barnbarn som ska gifta sig, vi måste prata om det.
— Ingen mer kommer hit, — väste Alina.
— Varför inte det?
— För att du flyttar ut i morgon.
— Alinochka, jag kan inte än… — Vera Sergejevna slog ut med sina våta händer. — Hjärtat gör ont, blodtrycket svajar. Läkaren sa att jag behöver lugn och ro.
— Inte mitt problem.
— Du har blivit så kall. Hjärtlös.
Alina gick in i rummet och tog fram sin laptop. Hon började söka efter advokater.
En vecka förflöt i ett rent helvete. Vera Sergejevna hade nu bosatt sig helt. Hon hade tagit hit tre kartonger till, möblerat om hela vardagsrummet och hängt upp sina egna fotografier på väggarna.
— Det blev mysigare, eller hur? — frågade hon när Alina kom hem från jobbet.
— Var är min soffa?
— Jag flyttade den till fönstret. Det är ljusare där, bättre för ögonen. — Svärmodern nickade belåtet. — Och jag vände på tv:n. Nu ser man den från köket.
Alina gick tyst till sovrummet. På sängen låg en lapp:
“Min kära, jag tog din dammsugare hem för att rengöra den. Min gick sönder. Jag lämnar tillbaka den i morgon. /Vera”
— Vadå hem? — ropade Alina. — Är det här ditt hem, eller vad?
— Men jag bor ju här nu! — hördes det från köket. — Tillfälligt bor jag här!
Alina tog fram telefonen och ringde Pavel igen.
— Lyssna noga, — sa hon så fort han svarade. — Du hämtar din mor i morgon.
— Alin, börja inte igen…
— Jag har varit hos en advokat! — hennes röst höjdes. — Det här är en olaglig bosättning! Egenmäktigt förfarande!
— Har du blivit galen? — Pavel lät upprörd. — Vill du kasta ut min mamma på gatan?
— Ja! Det är precis det jag vill!
— Då får du sköta det själv. Jag har inte tid.
Han lade på. Alina kastade telefonen mot väggen.
— Vad är det för oväsen? — Vera Sergejevna kikade in. — Är du sjuk, kära barn?
— Jag håller på att bli galen! — Alina satte sig på sängen. — Ni driver mig till vansinne!
— Alinochka, varför är du så nervös? — den äldre kvinnan satte sig bredvid. — Jag är ju en bra hyresgäst. Jag betalar räkningarna, köper mat.
— Jag vill inte ha någon hyresgäst! Det här är mitt hem!
— Men lägenheten är ju stor, det finns plats för oss båda. Och det är roligare tillsammans.
— Jag har inte roligt!
På morgonen steg Alina upp tidigt. Hon tog fram lägenhetspapperen, passet, skilsmässocertifikatet och åkte till advokaten.
— En obehaglig situation, — mannen i medelåldern skakade på huvudet. — Men lösbar. Skriv en polisanmälan.
— Och sedan?
— Polisen kommer, skriver en rapport. Hjälper inte det, så stäm henne i domstol.
— Hur lång tid tar det?
— Minst en till två månader.
Alina föreställde sig två månader med Vera Sergejevna och hennes väninnor. Nej, det skulle hon inte överleva.
På kvällen kom hon hem arg som ett bi. I lägenheten hördes musik och skratt. I köket satt nu fyra äldre damer och spelade domino.
— Alinochka! — Vera Sergejevna vinkade glatt. — Få se, det här är mina flickor. Vi bestämde oss för att ha turnering.
— Turnering?
— I domino! Vi ska samlas varje kväll. Har du något emot det?
— Jag har väldigt mycket emot det! — Alina gick fram till bordet. — Ut härifrån, genast!
— Åh, så nervös hon är, — viskade en av damerna.
— Hon har stress på jobbet, — förklarade Vera Sergejevna. — De unga är så nervösa nuförtiden.
— Ut! — skrek Alina. — Ut ur min lägenhet, allihop!
Gästerna skyndade sig, samlade ihop dominobrickorna och mumlade något om dåligt uppfostrad ungdom. Vera Sergejevna följde dem till dörren, bad om ursäkt och lovade te med tårta nästa gång.
— Varför sårade du dem? — frågade hon när hon kom tillbaka till köket. — Så trevliga, bildade kvinnor.
— För att det här är mitt hem! — Alina slog näven i bordet. — Mitt!
— Vårt numera, — rättade svärmodern lugnt. — Jag är ju nu skriven här.
— Skriven? Hur då?
— Jag var på folkbokföringskontoret. Lämnade in papper för tillfällig registrering. — Vera Sergejevna tog fram ett dokument ur väskan. — Här, titta.
Alina ryckte åt sig papperet. Det var sant — stämpel, underskrift, allt som det skulle.
— Hur vågade du? — hennes röst darrade.
— Vadå, vad är det som är så farligt? Jag tog med papperen, sa bara att min brorsdotter lät mig bo här.
— Jag är inte din brorsdotter! Och jag har aldrig gett tillåtelse!
— Nå, det vet de ju inte på folkbokföringskontoret, — log Vera Sergejevna. — Där jobbar snälla tanter, de tycker synd om äldre.
Alina satte sig på stolen. Händerna skakade. Nu var det allvar. En registrering — det var inte längre något man skojade om.
— Jag går till polisen i morgon, — sa hon tyst.
— Gå du, — svärmodern nickade likgiltigt. — Men jag är gammal och sjuk. Tror du någon kommer tro att jag bröt mig in här med våld?
På morgonen steg Alina upp klockan fem. Hon klädde sig, tog med dokumenten och åkte till polisstationen. Konstapeln lyssnade på henne utan att avbryta, skakade på huvudet.
— Situationen är komplicerad, — sa han. — Men olaglig inflyttning är olaglig inflyttning. Vi åker och ser efter.
De var framme vid halv åtta. Vera Sergejevna öppnade dörren i morgonrock, sömnig.
— Oj, vad har hänt? — hon såg skrämd ut på polisen.
— God morgon. Seniorlöjtnant Petrov. Får vi komma in?
— Självklart, självklart, — den äldre kvinnan blev genast nervös. — Men jag förstår inte riktigt…
— När flyttade ni in i den här lägenheten? — polisen tog fram sin anteckningsbok.
— Tja… för en månad sedan, kanske lite mer. — Vera Sergejevna satte sig på soffan. — Jag har hjärtproblem, högt blodtryck…
— Har ni något hyreskontrakt? Ägarens tillstånd?
— Vilket kontrakt? — hon såg förvirrad ut. — Det här är ju min släkting, Alinochka. Hon sa att jag fick.
— Det är inte sant! — Alina tog ett steg framåt. — Jag har aldrig gett tillåtelse!
— Hur menar du, inte gett? — Vera slog ut med händerna. — Men var fick jag då nycklarna ifrån?
— Du stal dem! Du lämnade inte tillbaka dem efter skilsmässan!
Polisen skrev ner allt, nickade, och stängde sedan anteckningsboken.
— Medborgare, — sade han till Vera Sergejevna. — Ni måste lämna lägenheten inom ett dygn.
— Lämna? — kvinnan grep sig för hjärtat. — Men vart ska jag ta vägen?
— Det är inte vårt problem. Ni har en son, ni har en egen bostad.
— Men där är det renovering! Damm! Jag får inte vara där!
— Då får ni hyra ett rum. — Polisen reste sig. — Jag kommer tillbaka i morgon. Om ni fortfarande är här, skriver jag en rapport.
Han gick. Vera Sergejevna satte sig på soffan och började gråta.
— Alinochka, hur kan du göra så här? — snyftade hon. — Jag är ju inte en främling. Vi har bott tillsammans så många år.
— Inte tillsammans, — sade Alina hårt. — Jag bodde med din son. Inte med dig.
— Men jag är ju gammal! Sjuk!
— Inte mitt problem.
Alina gick till jobbet. Hela dagen tänkte hon på om lägenheten skulle vara tom när hon kom hem, eller om Vera Sergejevna skulle stanna och försöka vinna tid.
Men när hon öppnade dörren på kvällen var lägenheten tom. Möblerna stod på sina platser. De främmande sakerna var borta. På köksbordet låg en lapp:
“Har bara tagit mitt eget. Nycklarna ligger i skåpet. Trodde inte du kunde vara så hjärtlös. /Vera.”
Alina knycklade ihop lappen och kastade den i soptunnan. Hon gick runt i rummen, kontrollerade att allt var i ordning. I badrummet luktade det av främmande tvål. I köket syntes spår av möbler som flyttats. Men lägenheten var hennes. Bara hennes.
Hon satte sig i sin favoritfåtölj och tog fram telefonen. Pavel hade ringt fem gånger, skickat flera meddelanden.
“Mamma gråter”,
“Du har blivit ett monster”,
“Har du ingen skam?”
Alina raderade allt utan att läsa. Blockerade hans nummer.
Sedan reste hon sig och gick till järnaffären. Köpte färg, penslar och rollers. I morgon var det lördag — perfekt för att börja renovera.
I två veckor målade hon väggarna, bytte tapeter, köpte nya gardiner. Hon arbetade på kvällar och helger, som besatt. Hon ville sudda bort alla spår av den främmande kvinnans närvaro.
När renoveringen var klar såg lägenheten helt annorlunda ut. Inget påminde längre om den där mardrömmen.
På kvällen satt Alina på den nya soffan med en kopp te. Utanför regnade det. I lägenheten var det tyst, varmt och fridfullt. Ingen härskade i köket, ingen flyttade möbler, ingen tog emot gäster.
Hon tog upp telefonen och skrev till sin vän:
“Mashka, kom förbi. Jag vill visa det nya hemmet.”
Svaret kom direkt:
“Jag kommer! Ska jag ta med något att dricka?”
“Ta med något. Vi ska fira.”
“Fira vad?”
Alina tänkte en stund och skrev:
“Friheten.”
Hon ställde ner tekoppen på bordet och log. För första gången på länge — på riktigt, från hjärtat. Hemmet var hennes. Livet var hennes. Och från och med nu skulle bara hon bestämma över dem.
