Den före detta svärmodern fick av en slump reda på hur jag har det efter skilsmässan. Hon väntade sig inte att jag skulle vara lyckligare än hennes son.

Den före detta svärmodern fick av en slump reda på hur jag har det efter skilsmässan. Hon väntade sig inte att jag skulle vara lyckligare än hennes son.

Självutcheckningskassan pep irriterande länge. Lena skannade en burk oliver och sträckte sig mot terminalen. Någon bakom svor.
— Vart ska man trycka, för tusan?

Lena vände sig om och stannade till. Galina Petrovna stod vid nästa kassa och tryckte förvirrat på skärmen. Håret var grått och slarvigt uppsatt, jackan nött, en billig väska i handen. Samma kvinna som för tre år sedan kallade henne en dålig hustru.

Två minuters tystnad. Galina Petrovna var den första som kände igen henne.
— Lena? — rösten darrade. — Är det verkligen du?
— God dag, Galina Petrovna.

Lena avslutade lugnt betalningen. Den nya kappan satt behagligt åt, handväskan i äkta läder låg på kundvagnen bredvid varorna hon köpt utan att räkna pengarna.

Den före detta svärmodern betraktade henne — prydliga naglar, ett utvilat ansikte, inga spår av den utmattade kvinna som för två år sedan lämnade deras familj med en enda väska.
— Behöver du hjälp? — hon nickade mot terminalen.

Galina Petrovna backade undan. Lena betalade snabbt hennes sparsamma inköp — bröd, mjölk, de billigaste korvarna. Förr hade hon inte lagt märke till det, nu jämförde hon automatiskt med innehållet i sin egen vagn.

— Tack, — mumlade Galina Petrovna. — Tidigare brukade Andrey hjälpa till med sånt här, men nu…
Hon tystnade och rodnade.

De gick ut samtidigt. Lena gick mot sin nya bil. Galina Petrovna stannade vid busshållplatsen och tittade efter henne.
— Köpte du den själv? — hon nickade mot bilen.

— Ja, själv. Jag jobbar som copywriter hemifrån.
— Är det bra? Att sitta hemma?
— Mycket bra. Ingen som beordrar mig.

De sista orden sades med en lätt betoning. Galina Petrovna förstod antydningen och vände bort blicken.
Bussen kom inte. De stod tysta och kastade då och då en blick på varandra. Lena lastade lugnt in kassarna i bagaget. Förr hade hon alltid stressat, skyndat hem — laga middag, tvätta, städa. Nu fanns det ingenstans att skynda. Och det var underbart.

— Hur mår ni? — frågade Galina Petrovna till sist.
— Bra. Och ni?
Frågan hängde i luften. Galina Petrovna stirrade ner i asfalten och klämde i handtagen på sin väska.
— För mig… är det svårt just nu.

— Hur är det med Andrey?
Rösten var likgiltig. Galina Petrovna ryckte till som av en smäll.
— Han… kom tillbaka hem. Efter er skilsmässa. Jag trodde — tillfälligt, tills han hittar ett jobb.
— Och det visade sig?

— Han hade med sig en flicka. Säger att hon är hans fru nu.
— Det finns inga papper, — lade hon till snabbt. — De bor ihop, men inget officiellt.

Lena nickade. En fullsatt buss körde förbi.
— Sätt dig, jag kan skjutsa dig.
— Det behövs inte besväras…

— Sätt dig.
I bilen doftade det av ny inredning och lätta parfymer. Galina Petrovna satte sig försiktigt på lädersätet och tittade sig omkring.
— Sadovaya, hus sjutton, — sa hon tyst.

Lena nickade. Lägenheten där hon tre år tidigare skurade golv på helgerna, lagade borsjtj åt hela familjen, tyst stod under svärmors anklagelser om att ”goda hustrur inte gör maken upprörd”.
— Bor ni fortfarande där?

— Nu är vi fyra där, — det fanns bitterhet i Galina Petrovnas röst. — Hon flyttade om all möbler, kastade bort mina blommor. De säger att det samlar damm.
Rödljuset. Lena vände sig mot passageraren.

— Och ni håller ut?
— Vad ska man göra? Han är min son.
— En vuxen son.

— Han är fortfarande min, — Galina Petrovna pressade ihop läpparna. — Fast… nu bestämmer hon. Jag vågar knappt koka te utan att fråga i min egen lägenhet.

Bilen rullade vidare. Lena såg rakt fram, men lyssnade noggrant.
— Och han då? Arbetar han?

— Han förlorade jobbet en månad efter att han flyttade in med henne. Chefen började klaga, säger de. Nu sitter han hemma och spelar på telefon. Och hon kräver pengar av mig — för mat, för räkningarna.

— Ger ni henne pengar?
— Pensionen är ynklig, men vad ska man göra? Ska jag kasta ut dem på gatan?
Lena var tyst. Hon mindes hur den här kvinnan lärt henne att ”inte skandalisera familjeangelägenheter” och att ”stötta sin man i svåra tider”…

— Vet du vad som svider mest? — fortsatte Galina Petrovna, som om dammluckorna öppnats. — Hon är ung, vacker. Jag trodde att han skulle ändra sig för hennes skull, börja jobba, ta sig i kragen. Men han är densamme. Ligger på soffan och kräver att bli uppassad.

— Precis som förr.

— Precis som förr, — instämde svärmodern tyst.

De stannade vid den bekanta porten. Lena hade ingen brådska att säga adjö.

— Minns du vad du brukade säga till mig om bra fruar?

— Vad sa jag? — Galina Petrovna spände sig.

— Att de inte besvärar sina män med småsaker. Att de förstår och förlåter. Att en riktig kvinna skapar hemtrevnad och inte gnäller.

Galina Petrovna sänkte blicken.

— Och att skilsmässa är en skam för en kvinna, men inte för en man. Minns du den visdomen?

— Jag minns, — viskade hon.

— Nåväl. Nu får du leva med resultatet av dina råd.

Tystnaden i bilen blev tryckande. Galina Petrovna kramade handtagen på väskan utan att lyfta blicken.

— Lena, jag ville be om ursäkt.

— För vad exakt?

— För att jag skyllde skilsmässan på dig. Sa att du var en dålig hustru, att du inte kunde komma överens med din man.

Lena vände sig helt mot henne.

— Och nu, vad tycker du?

— Nu förstår jag — du var bara den första som inte stod ut längre, — Galina Petrovna lyfte äntligen blicken. — Jag uppfostrade honom fel. Skyddade honom hela livet, försvarade honom mot allt. Han lärde sig aldrig ta ansvar för sig själv.

— Du visste vad du uppfostrade. Det var bara bekvämare att lämna över honom till mig.

Galina Petrovna ryckte till, som om hon blivit slagen.

— Du har rätt. Men jag trodde… trodde att jag skyddade min son. Att moderskärlek…

— Moderskärlek är att lära sitt barn leva utan dig. Men du lärde honom leva på din bekostnad.

Orden lät hårda. Galina Petrovna krympte ihop i sätet.

— Förlåt mig, — sade hon nästan ohörbart. — Jag visste inte vad jag gjorde. Trodde inte att det skulle bli så här.

— Du tänkte. Men följderna kändes avlägsna.

Utanför började ett fint regn falla. Galina Petrovna öppnade dörren men hade ingen brådska att kliva ur.

— Och du… är du lycklig nu?

— Lugn.

— Saknar du inte familjen? Din man?

— Vad är det att sakna? Skrik? Klander? Känslan av att jag gör allt fel?

Lena startade motorn. Ljudet fyllde pausen.

— Men du älskade ju honom…

— Jag älskade honom som han kunde ha blivit. Inte den han var.

Galina Petrovna steg äntligen ur, men stod kvar vid den öppna dörren, genomblöt av regnet.

— Kanske du kommer upp? Vi dricker te, pratar… Jag ska säga till Andrey att jag träffade dig.

— Nej.

— Han blir glad, jag lovar…

— Tvivlar på det. Han har knappast förlåtit mig för att jag var den som gick först.

Paus. Regnet tilltog.

— Galina Petrovna, — sade Lena lugnt, — du fick precis den son du uppfostrade. Den du skyddade från alla obehag, den du lät slippa jobba, slippa ta ansvar för sina handlingar. Och jag fick frihet.

— Men du är ensam…

— Och det är underbart. Vet du hur det känns — att vakna på morgonen utan att vara rädd för att någon ska vara missnöjd med frukosten? Att köpa något till sig själv utan att lyssna på föreläsningar om slöseri? Att jobba sent och inte laga middag bara för att ”en man ska komma hem till ett dukat bord”?

Lenas röst blev fastare.

— Det kallas att leva sitt eget liv. Inte att sköta någon annans.

I Galina Petrovnas ögon blixtrade en bön — om förståelse, förlåtelse, om att Lena på något sätt skulle lätta hennes skuld.

— Men vad ska jag göra nu? — frågade hon förtvivlat. — Hur ska jag leva med det här?

— Det var ditt val för trettio år sedan. Nu får du leva med följderna.

Lena sträckte sig mot dörrhandtaget.

— Lycka till.

Dörren slog igen. Bilen rullade mjukt bort från trottoaren.

I backspegeln syntes en hopkrupen gestalt i regnet vid porten. Lena vände sig inte om.

Hemma packade hon lugnt upp varorna och slog på laptopen. Telefonen vibrerade — ett meddelande från en kund. Nytt projekt, bra betalning, intressant ämne. Ingen frågade var pengarna kom ifrån eller vad de skulle användas till.

Regnet smattrade utanför. Lägenhetens tystnad omslöt henne varmt. Ingen väntade på middagen vid en bestämd tid. Ingen muttrade om spenderade pengar. Ingen krävde redovisning om var hon varit och med vem hon pratat.

Lena öppnade en ny fil och började skriva. Fingrarna gled lätt över tangenterna. Arbetet hon älskade, i hemmet där hon var härskarinna. Ett liv hon inte behövde dela mot sin vilja.

Ett nytt meddelande kom — från en väninna, en inbjudan till teatern till helgen. Förr brukade hon tacka nej:

— Min man gillar inte när jag går någonstans utan honom.

Nu skrev hon snabbt:

— Självklart kommer jag!

Regnet utanför blev allt kraftigare, men inne var det varmt och ljust. Lena log åt sina tankar och fortsatte jobba. I morgon skulle vara en ny dag — hennes dag, levd så som hon själv ville.