— Jag tänker inte tåla längre att din mamma länsar mitt konto! Jag jobbar, och hon slösar på sina ”mediciner”! Nu räcker det!
— Har du spärrat dina kort igen? — Sergejs röst dånade så att väggarna i chrusjtjovkan nästan skakade. — Mamma kan inte ens köpa bröd nu!
Elena stod vid diskhon och diskade en kopp, händerna darrade. Men inte av rädsla — av ilska. Hon torkade av fingrarna mot handduken och vände sig långsamt om.
— Ja, jag spärrade dem. För jag har fått nog av att din mamma använder mitt kort som sitt eget.
Sergej tog ett steg närmare, och den starka lukten av motorolja slog henne i ansiktet — han hade kommit direkt från bilverkstaden utan att byta om.
— Förstår du hur det ser ut? En pensionerad kvinna, min mans mor, utan en krona!
— En pensionerad kvinna, — avbröt hon lugnt, — tog ut trettio tusen från mitt kort förra månaden. Och tjugofem — månaden innan.
Ur rummet kom Valentina Semjonovna fram, med rufsigt grått hår och ett ansikte som en förolämpad martyr.
— Lenotchka, börja inte igen. Jag är ju inte en främling för dig. Varför beter du dig som om jag vore det…
Elena korsade armarna.
— Och vem är det som spenderar pengar på ”mediciner”, ”hjälp till en väninna” och ”vitaminer från Tyskland”?
— Det är allt sant! — blandade sig Sergej i. — Mamma är sjuk, och du litar inte ens på henne!
— Och vem är jag då? En pengamaskin? — tappade Elena behärskningen. — Jag går upp klockan sex, barnen till skolan, till jobbet, hem igen på kvällen. Och varje gång är jag rädd för att kolla kontot: tänk om det är minus igen.
Valentina Semjonovna sjönk tungt ner på en pall.
— Herregud, vad ni människor har blivit snåla. Räknar varje krona, som om det gällde främlingar.
— Och ni är inte främlingar? — frågade Elena lugnt. — Varför tar ni då utan att fråga?
— Jag gjorde det ju för familjen! Mediciner, mat…
— För familjens skull, — log Elena snett. — Men varför går våra barn då utan vinterkläder?
Valentina Semjonovna blossade upp.
— Jaså, så det är så nu! Jag är alltså en tjuv, menar du?
— Kalla det vad du vill. Faktum kvarstår.
Sergej suckade djupt och slog näven i bordet:
— Nog nu! Mamma är ingen tjuv! Och jag tänker inte låta dig tala så med henne!
Elena kände hur det kokade inom henne. Hon kände igen scenariot: mamman låtsas vara ett offer, sonen blir riddaren. Samma visa varje gång.
— Då får du välja, — sa hon tyst men stadigt. — Antingen håller du koll på vad din mamma gör, eller så löser jag det själv.
— Och vad tänker du göra? — flinade han. — Gå till polisen?
— Varför inte? Sjuttio tusen är ingen lek.
— Lena, överdriv inte! — Sergej höjde rösten. — Mamma kommer att betala tillbaka!
— Med sin pension? — Elena skrattade bittert. — Hur många år ska vi vänta på att hon “betalar tillbaka”?
Valentina Semjonovna pressade handen dramatiskt mot bröstet:
— Sergej, min son, jag mår dåligt… Blodtrycket steg direkt. Allt på grund av henne!
Sergej kastade sig efter tabletterna. Elena såg hur mor och son spelade upp sin invanda teater. Och plötsligt slog en tanke ner i henne: Nu räcker det.
Hon gick fram till kylskåpet, öppnade dörren och tog ner bankomatkvittot som satt fast med en magnet.
— Här. Titta. Uttag för tre dagar sedan. Från mitt kort. Vem?
— Jag vet inte, — mumlade svärmodern. — Kanske bankomaten gjorde fel.
— Bankomaten? — Elena kisade. — Går bankomater numera och handlar medicin och ger pengar till väninnor?
Sergej viftade bort det.
— Lena, du blåser upp det här! Det är ju mamma!
— Just det. Mamma. Som borde vara ett föredöme, inte ta de sista pengarna från en barnfamilj.
Tystnad. Bara väggklockan tickade.
Elena kände plötsligt hur väggarna trängde sig på, hur luften blev tung som gelé. Hon såg på sin man — och förstod: det är slut. Det finns inte längre något “vi”. Det finns han och hans mamma. Och hon — den överflödiga.
— Valentina Semjonovna, — sa hon lågt. — Lämna tillbaka pengarna.
— Jag har inga! — utbrast hon. — Vill du ha dem — leta själv!
— Det ska jag, — nickade Elena. — Och jag lämnar in en anmälan.
Sergej vände sig blixtsnabbt:
— Har du blivit galen? Det är ju min mamma!
— Och jag är mor till dina barn. Och om någon stjäl från dem, då håller jag inte tyst.
— Stjäl?! — tjöt svärmodern. — Så otacksam du är! Jag har bott här med er i sju år, som en i familjen!
— En riktig familjemedlem skulle inte rota i andras plånböcker, — svarade Elena trött.
Hon gick ut i hallen, tog fram den gamla resväskan ur garderoben och ställde den vid dörren.
— Vad gör du?! — skrek Sergej.
— Jag hjälper er mamma att packa.
— Du är inte allvarlig?! — han blev röd i ansiktet. — Du kör ut henne?!
— Ja.
Valentina Semjonovna flög upp:
— Jaså! Så det är tacken för alla soppor jag kokat, alla barn jag vaktat!
— För mina pengar, — svarade Elena lugnt. — Och jag bad aldrig om det.
— Sergej! — vrålade svärmodern. — Jag går! Men kom ihåg, min son: den där häxan kommer lämna dig utan familj!
— Låt henne gå, — sa Elena. — Men hon lämnar nycklarna.
— Aldrig i livet! — röt den gamla och rusade in i sitt rum.
Sergej stod kvar, förvirrad, som om någon ställt honom inför ett val han inte var redo för.
— Lena… man gör inte så här. Det är ju mamma.
— Jag är också någons mamma, — svarade hon tyst. — Och jag låter ingen ta det sista från mina barn.
Hon såg på honom länge, med en tung blick. Den man som en gång lovat att skydda henne, stod nu på stöldens sida.
— Välj, Serjozja. Familjen — eller din mamma och hennes skådespel.
Han öppnade munnen, men inga ord kom.
— Jag står nere vid porten. Släpp in mig, vi måste prata.
Elena stod vid dörren utan att röra sig. I hennes ögon — vaksamhet, i bröstet — ilska och oro.
— Om vad?
— Inte genom telefonen.
Hon öppnade. Sergej stod där med en matkasse och ett skuldmedvetet leende.
— Köpte frukt till barnen.
— Okej. Ställ det på bordet.
Han gick in i köket som en främling. Satte sig ner och gned ansiktet med handflatorna.
— Lena, jag har tänkt på allt. Mamma… ja, hon hade fel. Men hon är gammal. Hon förstår inte hur allvarligt det här är.
— Ålder är ingen frisedel, — skar Elena av.
— Jag vet! Bara… förlåt att jag skrek då.
— Det handlar inte om skriket, — sa hon tyst. — Du ställde dig på fel sida.
Sergej stirrade ner i bordet.
— Jag kunde inte… det är ju min mor.
— Och jag — är jag inte människa?
Han lyfte blicken.
— Jag vill komma tillbaka.
Elena var tyst.
— Allt blir annorlunda, — lade han snabbt till. — Jag har pratat med mamma, hon lovade att inte lägga sig i.
— Har hon lämnat tillbaka pengarna?
— Inte än. Men hon sa att…
— Då har inget ändrats. — Hon reste sig. — Sergej, du förstod inte. Jag vill inte leva som förr längre.
— Du slår sönder familjen för pengar?! — exploderade han.
— Inte för pengar. För att vi inte har någon respekt. Varken för mitt arbete eller för mina ord.
Han reste sig, kom närmare:
— Lena, du är envis, men jag älskar dig. Låt oss börja om.
— Börja med att betala skulderna.
— Men det är ju mamma…
— Den dag du förstår att ”mamma” inte betyder ”allt är tillåtet”, kan vi prata.
Hon vände sig bort. Sergej stod en stund vid dörren, tog sedan kassen och gick. Inte ens en dörrsmäll. Han bara försvann — som upplöstes i mörkret.
Vintern gick. Elena kom in i jobbet: fler kunder, hon började ta extrauppdrag. Barnen vande sig vid det nya livet. Maksim blev lugnare, Katja mer självständig.
På kvällarna satt de tre tillsammans, tittade på gamla filmer, åt makaroner med köttkonserv och skrattade åt fåniga handlingar. Allt kändes på riktigt, utan spänning.
Ibland kom Elena på sig själv med att tänka: ”Jag är ju inte ensam. Jag är bara med dem som verkligen betyder något.”
På våren ringde Sergej igen. Hans röst var hes och trött:
— Lena, hej. Mamma är på sjukhuset. Hon säger att hon vill träffa dig.
Hon stelnade till.
— Varför?
— Hon säger att hon vill be om ursäkt.
— Var är hon?
— På stadssjukhuset, avdelning sex.
Elena satt länge på sängkanten. Sedan reste hon sig, klädde på sig och gick.
På salen luktade det mediciner och något surt. Valentina Semjonovna låg blek och avmagrad, ögonen utan den gamla elden.
— Du kom, — viskade hon. — Trodde inte det.
Elena gick närmare.
— Sergej sa att du ville prata.
— Ja… — den gamla kvinnan tittade mot taket. — Du hade kanske rätt. De där pengarna… jag skulle inte gjort så. Jag trodde du inte skulle märka.
— Jag märkte det.
— Ville köpa ett verktyg till Sergej. Han hade drömt om det länge. Tänkte att det skulle bli en överraskning. Men det blev… som alltid.
Elena visste inte om hon skulle tro henne.
— Men man får ändå inte ta utan att fråga.
— Jag vet. Förlåt.
För första gången hörde Elena det ordet från sin svärmor. Utan drama, utan tårar. Bara — stilla.
— Jag kan inte lämna tillbaka det, — lade hon till. — Men om du vill… säg åt Sergej att han ska ge dig pengarna. Han har, han sparar.
Elena skakade på huvudet.
— Det behövs inte. Jag gav redan allt — både pengar och nerver.
Hon reste sig.
— Jag önskar er god hälsa, Valentina Semjonovna.
— Lena… — den gamla höll kvar hennes hand. — Du är stark, men… lev inte med agg. Det fräter som rost.
Elena drog bort handen, men något högg till i bröstet.
Ute var det varmt, snön hade smält och det luktade fuktig jord. Elena gick längs trottoaren och tänkte: ”Den gamla har rätt. Kränkningar är verkligen som rost — de äter upp en långsamt men säkert.”
En vecka senare kom Sergej igen. Den här gången — utan blommor, utan påsar.
— Mamma är död, — sa han lågt.
Elena var tyst. Inga ord kom.
— Jag ville bara säga… hon tänkte på dig. Hon bad om förlåtelse.
Hon suckade.
— Jag har redan förlåtit.
Sergej nickade.
— Lena, jag vet att det är sent, men… om det går… jag skulle vilja komma till barnen ibland.
— Du är deras far, — sa hon. — Jag förbjuder det inte. Men stanna inte för länge.
Han såg på henne: trött, lugn, men orubblig. Och han förstod att inget längre gick att få tillbaka.
— Du har förändrats, — viskade han.
— Nej, — svarade hon. — Jag har bara slutat tåla allt.
En månad senare satt Elena i köket, drack te och såg hur Katja gjorde läxorna och Maksim byggde något med sina klossar. På fönsterbrädan blommade en fikus — för första gången på två år.
I lägenheten var det äkta hemtrevligt. Utan andras scener, utan anklagelser.
Ibland tänkte hon på Sergej på kvällen — inte med hat, utan som något som en gång varit en del av livet, men nu var borta. Som en gammal nyckel till en dörr som inte längre går att öppna.
Allt tog inte slut när svärmodern gick. Inte heller när mannen packade sin väska. Det tog slut när Elena insåg en enkel sak: kärlek är inte en PIN-kod man kan få och använda tills kortet spärras. Kärlek är förtroende. Och om någon tar ut det utan att fråga, blir kontot tomt.
Och hon tänkte aldrig mer låta någon fylla det med sina egna händer.
