I läkarstationen luktade det starkt kaffe och trötthet. Nina Petrovna, en kurvig sjuksköterska i förförskedlig ålder med ett ständigt allvarligt ansiktsuttryck, rörde om sockret i sin kopp.
— Tio år i kirurgin, och något sådant har jag aldrig sett, sade hon utan att rikta orden mot någon särskild. — Att en läkare går till jobbet med ett barn.
Den unga Svetlana, som bara gått ett år efter skolan, suckade medkännande.
— Men vad ska han göra, Nina Petrovna? Anna… ja… hon har ju lämnat. Packade sina saker och gick. De säger att hon gått till någon annan. Och lilla Dasha blir ensam kvar. Igor Sergejevich slits itu.
— Slits han, — fnös den äldre sjuksköterskan, men i hennes röst låg ingen dömande ton, snarare bitter förståelse. — Talang från Gud, gyllene händer, men i livet blir det så här. Har varit här med dottern i flera veckor nu. Som tur är är flickan lugn.
De blev båda tysta och tänkte på kirurgen Igor Sergejevich. Hans namn hördes över hela sjukhuset, särskilt efter att han tagit sig an ett nästan hopplöst fall — just den patienten från sjunde rummet.
— Och miljonärskan då? Är det samma som tidigare? frågade Sveta med sänkt röst.
— Samma. Stabilt allvarligt tillstånd. Margarita… vackert namn. Och hon ska tydligen vara en framstående kvinna. Efter överfallet kom hon hit. Våra experter ryckte på axlarna, men Sergejevich höll fast. Räddade henne. Nu lämnar han henne inte, hoppas hela tiden att hon ska vakna ur koman.
Svetlana tittade ut i korridoren. I ett litet barnhörn, inrett nära receptionen, satt en liten flicka med två mörka flätor. Hon ritade koncentrerat i sitt block utan att bry sig om sjukhusets stoj.
— Dasha är verkligen en ängel. Så klok och snäll, stör ingen. Bara att titta på henne får hjärtat att dra ihop sig.
— Och Margaritas man? — bytte Nina Petrovna ämne igen. — Anton. Kommer, sitter tio minuter med ett stenhårt ansikte och går. Yngre än henne, sägs det. Mer vet vi inte. Konstig typ.
I samma ögonblick öppnades dörren till läkarstationen, och en lång, trött man i vit rock dök upp i dörröppningen. Det var Igor Sergejevich.
— Nina Petrovna, Sveta, gör er redo. Jag tror att vår patient i sjunde rummet visar positiva tecken.
Barnhörnet låg i en nisch, från vilken nästan hela korridoren gick att se, men själva nischen syntes inte alltid. Dasha satt på en liten stol och färglade en prinsessa i en lila klänning när en man slog sig ner på besöksbänken bredvid. Hon kände igen honom. Det var farbrorn som kom till hennes sovande moster. Han tog upp sin telefon.
— Hur länge ska man behöva vänta! fräste han i luren. — Jag betalar inte för att den här… snoriga läkaren ska experimentera på henne! Hon skulle ha… Gör något nu!
Dasha ryckte till av den arga rösten. Hon förstod inte alla ord, men visste säkert att farbrorn skällde på hennes pappa. Pappa som räddade människor. Hon kände sig både ledsen och rädd. Mannen reste sig hastigt och gick snabbt bort.
Lite senare, när sjuksköterskorna var upptagna, smög Dasha fram till den på glänt öppna dörren till rum sju. Hon var nyfiken på mostern som farbrorn skällde på hennes pappa för. Kvinnan i sängen var mycket blek och inbäddad i sladdar, men Dasha tyckte att hon såg ut att sova djupt. Precis som mamma när hon var trött.
— Dasha, du får inte komma hit, lilla vän, — sade sjuksköterskan Svetlana mjukt bakifrån och tog henne i handen och ledde henne tillbaka till barnhörnet.
Under tiden kämpade Margarita i ett klibbigt, ogenomträngligt mörker. Hon kände inte sin kropp, förstod inte var hon befann sig. Bara rädsla och oändlig ensamhet. Var är Anton? Var är hennes älskade man som lovade att alltid finnas vid hennes sida? Varför håller han inte hennes hand, ropar inte på henne, hjälper henne inte att ta sig ur denna svarta mardröm?
Hon ropade på honom i tanken, men fick bara tystnad som svar. Plötsligt bröt ljud igenom det täta mörkret. Först otydliga och avlägsna, sedan urskiljde hon två röster — en lugn kvinnlig och… en barnröst. Tunn, klar, som en klockas klang. Ett barn. Någonstans nära ett barn.
Denna tanke, enkel och klar, blev hennes räddande fyr. Om det finns barn här, då är detta inte en så fruktansvärd plats. Detta är de levandes värld. Hon måste återvända. För den rösten, för detta tecken på liv.
Margarita samlade ihop resterna av sin vilja, all sin vrede och livslust, och gjorde ett otänkbart ryck mot det avlägsna ljudet. Hennes kropp genomborrades av en skarp, allt uppslukande smärta, ljuset slog henne i ögonen. Hon öppnade dem och såg suddiga figurer i vita rockar ovanför sig. Människor började röra sig, tala högre. Hon hade återvänt.
När medvetandet slutligen klarnade satt den trötta läkaren framför henne.
— Margarita, hör ni mig? — hans röst var lugn och djup. — Jag heter Igor Sergejevitj. Ni är på sjukhus.
— Vad… vad har hänt? — viskade hon med torra läppar.
— Ni har varit medvetslös i nästan tre veckor. Ni har fått en allvarlig skallskada. Minns ni något?
Tre veckor. Siffran slog ner i henne som en åskknall. Hon kämpade desperat för att greppa åtminstone någon minnesbit.
— Jag… minns att jag klev ur bilen. Vid vårt hus. Och sedan inget mer.
Strax därefter kom Anton in i rummet. Margarita väntade på honom som på en räddning — men det som hände sedan chockade henne. Han kastade sig inte över henne, han kramade henne inte, kysste henne inte. Han gick bara fram till sängen och lade handen på hennes axel, som om de knappt kände varandra.
— Nå, du har vaknat. Läkarna säger att du är på bättringsvägen.
— Anton… jag var så rädd… — började hon, men han avbröt henne.
— Lyssna, jag har ett viktigt samtal, jag är strax tillbaka.
Han gick ut i korridoren, sa några fraser till någon och kom tillbaka.
— Rita, jag måste sticka, affärerna väntar inte. Du är under uppsikt här. Jag tittar in senare.
Och så gick han. Bara gick. Margarita stirrade på den stängda dörren, och allt inom henne kallnade.
Han var inte där när hon dog. Han blev inte glad när hon återvände till livet. Inte en gnutta ömhet, inte ett enda kärleksord. Bara iskall likgiltighet. Och då brände en annan tanke henne. Varför låg hon på det här — visserligen inte dåliga — men ändå helt vanliga stadssjukhuset? Med deras förmögenhet borde hon ha legat på landets bästa privatsjukhus, om inte utomlands. Något stämde inte. Ingenting stämde.
Och i samma ögonblick dök en söndersliten fras upp ur hennes undermedvetna, ur det svarta mörker hon vandrat i. Uttalad med en barnröst: ”Om jag vore den där tanten skulle jag låtsas vara död för maken, så han visar vem han egentligen är.”
Hon visste inte var eller när hon hade hört det, men orden borrade sig in i hjärnan med otrolig skärpa. Idén — vansinnig och skrämmande — föddes omedelbart. Hon tryckte på larmknappen. När Igor Sergejevitj kom in i rummet såg hon på honom med en fast och beslutsam blick.
— Doktorn. Jag har en ovanlig begäran. Jag behöver att ni spelar med. Jag vill att ni meddelar min man… att jag är död.
— Det är uteslutet! — Igor Sergejevitj ryggade till och med tillbaka. — Jag är läkare, inte skådespelare i någon billig teater. Jag kan inte ljuga om en patients död, det är oetiskt och olagligt!
— Snälla! — Margaritas röst darrade av tårar. — Jag ber er. Jag måste få veta sanningen. De lurar mig, jag känner det! Något fruktansvärt sker bakom min rygg, och det här är det enda sättet att få veta. Snälla, hjälp mig…
Hon såg på honom med en sådan vädjan, en sådan desperat förhoppning, att han ofrivilligt stelnade. I hennes ögon såg han samma smärta och förvirring som hade bosatt sig i hans egen själ några veckor tidigare, när han kom hem och bara fann tomma skåp och en kort lapp från Anna. Förräderi. Han kände den känslan alltför väl. Med en tung suck nickade han.
— Okej. Men bara en gång. Och jag vill inte veta några detaljer.
Nästa gång Anton kom till sjukhuset möttes han av Igor Sergejevitj, med det sorgsna uttryck som han över huvud taget kunde uppbringa.
— Jag beklagar verkligen, — sade han tyst, utan att möta Antons blick. — Vi gjorde allt vi kunde. Hennes hjärta stannade för en halvtimme sedan. Plötsligt stopp… komplikationer efter skadan. Mina kondoleanser.
Han vände sig om och gick snabbt nerför korridoren, kände sig som den värsta skurk. Under tiden hade man täckt Margarita med ett lakan över huvudet.
Anton stod en sekund, inte en muskel rörde sig i hans ansikte. Sedan gick han långsamt in i rummet, närmade sig sängen. Han såg på den stilla figuren under lakanet. Sedan, med ett äcklat finger, stack han till henne. Ingen reaktion. Och i det ögonblicket förvrängdes hans ansikte. Han kastade bak huvudet och brast ut i ett ljudlöst, kroppsskakande skratt. Han skrattade vilt, med lättnad, som en man som släppt en ohanterlig börda.
Han tog snabbt upp sin telefon och slog ett nummer.
— Kanin! Ja, det är jag! — viskade han i luren, nästan kvävdes av glädje. — Allt! Hon är död! Hör du? Död! Vi är fria! Nu är allt vårt! Ja, vi måste betala de där idioterna för deras ”arbete”, men mindre än vi avtalat. Varför drog de ut på det, kunde inte göra slut på plats… Men det viktigaste är resultatet! Jag kommer till dig, älskling!
Han vände sig om för att gå och stelnade. I dörröppningen stod doktor Igor Sergejevitj, med armarna i kors över bröstet. Hans ansikte var vitare än rocken. Anton vände instinktivt blicken mot sängen, och just då föll hans telefon med ett högt klonk mot golvet.
Den ”döda” Margaritan satt på sängen. Lakanet hade glidit ner till knäna, och i handen höll hon sin telefon, där det tydligt gick att se pågående videoinspelning.
— Du… du… — stammade Anton, hans ansikte blev dödligt blekt. — Du är en levande död! Du har iscensatt allt! Jag ska förgöra er alla!
Med ett vilt skrik rusade han ut ur rummet och trängde sig förbi de få besökarna i korridoren mot utgången.
— Vi måste stoppa honom! — ropade Igor.
— Nej, skakade Margarita trött på huvudet. — Nu tar specialister hand om det. Videon är redan skickad dit den ska. Han kommer inte undan.
Igor Sergejevitj tittade tyst på henne. Stark, viljestark kvinna, som just upplevt ett fruktansvärt svek. När han gick ut för att låta henne samla sig lutade hon sig tillbaka mot kuddarna, och stora, tysta tårar rann nerför hennes kinder. Hon grät inte av sorg, utan av tomhet.
I samma stund öppnades dörren tyst på glänt, och ett huvud med två flätor tittade in.
— Gör det ont? — frågade Dasha med sin tunna röst.
Margarita ryckte till och torkade snabbt bort tårarna.
— Nej, lilla vän. Allt är okej.
Dasha gick närmare.
— Pappa säger att även stora kan gråta. Men bara lite. Sedan ska man dricka te med kakor.
Margarita log omedvetet genom tårarna. Hon sträckte ut handen och rörde vid Dashas fläta.
— Vad heter du, lilla mirakel?
— Dasha. Och du?
— Margarita.
— Pappa kallar mig trollslända, delade Dasha med sig av sin hemlighet. — För jag är snabb.
Margarita stannade upp. Det var hennes barndoms smeknamn. Hon kände instinktivt en otrolig koppling till denna lilla, allvarliga flicka. En ömsesidig sympati uppstod omedelbart, skör och ömtålig som vingarna på just den där trollsländan. De pratade nästan en timme tills Dashas generade pappa kom och hämtade henne.
Nästa dag kom personer i uniform till sjukhuset. De pratade länge och grundligt med Margarita i hennes rum och antecknade hennes vittnesmål. Rättvisans maskineri började sin långsamma, men oundvikliga gång.
Mot kvällen samma dag kallade Margarita till sig sjukhusets chefsläkare — en tung, viktig man med andnöd.
— Jag vill skrivas ut, sade hon utan omsvep.
— Uteslutet, avbröt chefsläkaren. — Med era skador måste ni stanna under övervakning minst några veckor till. Jag kan inte ta det ansvaret.
— Då gör vi en överenskommelse, Margaritas ögon glittrade kallt. — Jag sätter in ett belopp på sjukhusets konto som räcker till fullständig renovering av kirurgavdelningen och inköp av ny utrustning. Och ni… ni skickar officiellt Igor Sergejevitj på betald ledighet. Omedelbart. Av familjeskäl.
Han ska vara min privata läkare hemma hos mig. Och hans dotter, Dasha, följer naturligtvis med honom. Hon kommer ha det bättre i vårt hus på landet än i sjukhuskorridorerna.
Chefsläkaren blev röd i ansiktet. Det var ren utpressning, men erbjudandet var alltför frestande. Renoveringen, som han inte ens kunnat drömma om, föll honom rakt i händerna. Han föreställde sig nya operationssalar, tack från ministeriet, en bonus…
— Det här… är ett extremt ovanligt beslut, kraxade han och justerade glasögonen.
— Men ytterst fördelaktigt för alla, avbröt Margarita.
En timme senare var alla formaliteter avklarade. Igor Sergejevitj, överväldigad av denna oväntade vändning, flyttade tillsammans med Dasha in i Margaritas enorma hus på landet. Dasha var i ofattbar förtjusning över det stora rummet med utsikt över trädgården, medan Igor kände sig obekväm och ständigt ursäktade sig.
— Igor Sergejevitj, stoppade honom Margarita när han återigen mumlade något om besvär. — Sluta, snälla, ursäkta er för att ni har en sådan underbar dotter. Tack vare henne har jag kanske lyckats ta mig igenom allt.
Flera månader gick. I domstolen satt Igor bredvid Margarita. Han hade kommit för att stödja henne. När åklagaren började läsa upp listan över skador som hennes livvakter åsamkat på Anton och hans älsklings uppdrag, blev Igor iskall.
Den torra, protokollära språket som räknade upp frakturer, blåmärken och kontusioner lät skrämmande på ett sätt som överträffade alla känslosamma berättelser. Han såg på Margaritas profil, på hennes sammanpressade läppar, och just då förstod han med öronbedövande klarhet att han aldrig mer kunde lämna denna sköra, men oböjliga kvinna.
Han insåg att han måste finnas vid hennes sida, för att skydda henne. Han fann hennes hand och kramade den hårt. Margarita, utan att vända på huvudet, svarade på hans grepp. I denna enkla gest fanns allt: tacksamhet, förtroende och födelsen av en ny, djup känsla.
Igor återvände till sitt arbete på den renoverade avdelningen, glänsande med ny utrustning. Men Dasha gick inte längre med honom. Hon stannade hemma med sin ”nya mamma”, som hon nu kallade Margarita. Margarita hade helt omstrukturerat sitt arbetschema för att själv hämta Dasha från skolan och hjälpa henne med läxorna. Hennes affärsimperium kunde vänta.
En kväll, när de tre satt på terrassen och drack te, blev Igor, nervös, redo att fria till Margarita. Hon skrattade och svarade att hon väntat på detta i två månader. Förberedelserna inför bröllopet tog dem med storm. Till Igors förvåning blev huvudorganisatörerna Margarita och Dasha.
Tillsammans valde de klänning, diskuterade servettfärger och satte upp gästlistan, helt uppslukade av de trevliga bestyren. När Igor såg på sina älskade flickor, så olika men ändå så nära, förstod han att han äntligen funnit det han saknat så länge. Alla var på sin plats. Alla var lyckliga.
