Jana kom hem från BB, och i köket stod plötsligt ett andra kylskåp.
— Det här är mitt och mammas, lägg inte dina produkter dit, sa maken.
Jana tryckte upp dörren med axeln medan hon höll det nyfödda barnet Dima tätt mot bröstet. Den kyliga oktobervinden hade smugit sig in under jackan och nu ville hon bara ha värme, lugn och tystnad.
Förlossningsavdelningen var bakom henne, och framför henne låg hennes lägenhet — den som hon hade ärvt från sin mormor och som hade skrivits över på henne redan före bröllopet. Varje hörn här var bekant, varje spricka i taket påminde om det förflutna. Här skulle det vara tryggt.
Oleg gick in först, tog av sig skorna och slängde jackan direkt på hallgolvet. Jana klev över tröskeln och stannade upp. Något var fel. Luften luktade främmande — inte hennes parfym, inte hennes handkräm. Det luktade någon slags blomdoft och något annat, skarpt och ovant.
— Kom in, stå inte där, kastade Oleg ur sig utan att ens vända sig om.
Jana tog av sig skorna och gick långsamt genom korridoren. Ljuset i vardagsrummet var dämpat, och på soffan låg en okänd kudde med broderade rosor. På soffbordet stod en vas med konstgjorda blommor som definitivt inte hade funnits där för en vecka sedan.
Köket mötte Jana med ett högt klirrande av porslin. Vid spisen stod Larisa Viktorovna, svärmodern, iförd förkläde och energiskt rörande i en kastrull. Håret var lagt, ett halsband runt halsen och läppstift på läpparna. Som om hon förberedde sig för att ta emot gäster, inte för att välkomna sin svärdotter hem från BB.
— Åh, Janotjka! Äntligen! utbrast Larisa Viktorovna utan att släppa spisen med blicken. — Ska du visa bebisen? Nå, kom då, jag vill se honom!
Jana tog automatiskt ett steg framåt, men blicken fastnade på något stort och glänsande vid motsatt vägg. Bredvid det gamla kylskåpet, som hade stått där i åratal, hade ett till dykt upp — nytt, silverfärgat, med tillverkningsklistermärken och plast kvar på handtagen.
— Vad… varifrån? Jana såg förvirrat på Larisa Viktorovna.
Svärmodern vände sig om, torkade händerna mot förklädet och log som om hon just hade gett Jana en gåva.
— Vi köpte den! Oleg följde med oss, vi valde en bra, rymlig modell. Nu blir det ordning. Man måste ju äta ordentligt, särskilt när man har ett litet barn. Du förstår väl?
— Med oss? — upprepade Jana. — Med vilka?
— Med mig såklart! — Larisa Viktorovna svingade sleven. — Jag bor ju här nu, jag ska hjälpa till. Trodde Oleg hade sagt det.
Blodet rusade från Janas ansikte. Dima knorrade i hennes famn och hon tryckte instinktivt barnet närmare.
— Oleg? — ropade Jana och vände sig mot dörren.
Maken kom in i köket med två matkassar i händerna. Ansiktet var trött, blicken frånvarande.
— Vad?
— Din mamma säger att hon bor här nu?
Oleg nickade, som om det handlade om något helt vardagligt, som en tur till affären.
— Ja. Du behöver ju hjälp. Mamma gick med på att flytta hit ett tag, tills du återhämtar dig.
— Ett tag? — Jana rynkade pannan. — Och kylskåpet då?
— Ah, det där. — Oleg ställde kassarna på bordet och gnuggade näsroten. — Mamma köpte det, så att hennes mat ska förvaras separat. Du vet ju att hon har en särskild diet.
— En särskild diet, — upprepade Jana långsamt. — I min lägenhet.
— Jana, börja inte nu. Jag är trött. Mamma vill hjälpa till och du gör genast en konflikt av det.
Larisa Viktorovna öppnade det nya kylskåpet och började ordna kassarnas innehåll. Jana följde hennes rörelser med blicken: yoghurt, keso, några burkar med etiketter, grönsaker i plastlådor.
— Ser du, — Larisa Viktorovna slog igen dörren. — Nu har alla sitt eget. Ingen stör någon.
Jana ville säga emot, men Dima började gråta. Högt och otåligt. Hon behövde genast mata honom, byta blöja, lägga honom. Huvudet dunkade av trötthet, kroppen var helt slut. Alla frågor föll tillfälligt åt sidan.
— Gå, gå, mata barnet, — vinkade Larisa Viktorovna. — Jag städar här så länge.
Jana gick långsamt ut ur köket och in i sovrummet. Även här hade något förändrats. På byrån låg främmande saker — en handkräm, en parfymflaska, en hårborste. På stolen hängde en morgonrock som definitivt inte var hennes.
— Oleg, — kallade Jana lågt medan hon satte sig på sängen.
Maken dök upp i dörröppningen.
— Vad är det nu?
— Varför ligger din mammas saker i vårt sovrum?
— Hon sover på soffan i vardagsrummet, och la sina saker här så de inte står i vägen i korridoren. Vad spelar det för roll?
— Det spelar roll eftersom det här är min lägenhet.
Oleg suckade tungt, som om Jana skapat en scen ur tomma intet.
— Jana, snälla. Mamma kom hit för att hjälpa till, och du hänger upp dig på bagateller. Skulle du hellre vara ensam med barnet? Utan hjälp?
Jana svarade inte. Dima ammade lugnt, snusade med näsan, medan hennes tankar virvlade — en värre än den andra. Hur hade det blivit så här? Hon hade åkt till BB från sin egen lägenhet där hon bodde med sin man, och nu… vart hade hon kommit tillbaka? Till något slags kollektivboende, där alla hade sitt eget kylskåp och sina egna regler?
När Dima hade ätit och somnat lade Jana försiktigt ner honom i spjälsängen vid fönstret. Hon måste reda ut det här. Jana gick ut till köket.
Larisa Viktorovna satt vid bordet med en kopp kaffe och bläddrade i en tidning.
— Lade du honom? Bra. Barn ska vänja sig vid rutiner från första dagen.
Jana gick fram till det gamla kylskåpet och öppnade dörren. Det var nästan tomt — en mjölkflaska, lite ost, några ägg. Allt annat var borta.
— Larisa Viktorovna, var är maten? — frågade Jana.
— Vilken mat, kära du?
— Den som var i kylskåpet. Kyckling, grönsaker, juice.
— Ah, det. — Svärmodern tog en klunk kaffe. — Jag slängde det. Allt var redan gammalt och luktade konstigt. Ville inte att du skulle bli matförgiftad.
Jana stannade upp.
— Ni slängde min mat?
— Jana, skrik inte, — lade Oleg sig i när han kom in i köket. — Mamma gjorde rätt. Bättre att vara på säkra sidan.
— Jag skriker inte, — sa Jana med jämn röst. — Jag frågar. Larisa Viktorovna, tittade ni ens på bäst före-datum?
— Varför skulle jag titta på det? Jag känner sånt på lukten. Modersintuition. — Svärmodern log igen.
Jana stängde kylskåpet och vände sig mot Oleg.
— Kan vi prata? I enrum?
Oleg nickade motvilligt och följde henne till sovrummet. Jana stängde dörren för att inte väcka Dima.
— Förklara vad som pågår, — började Jana tyst. — Jag är borta en vecka och kommer hem till en lägenhet där din mamma styr som värdinna.
— Hon styr inte. Hon hjälper till.
— Hjälper? — Jana korsade armarna. — Hon slängde maten, släpade hit sitt eget kylskåp, spred ut sina saker överallt. Är det hjälp?
— Jana, hon försöker. Du sa själv att det skulle bli jobbigt med barnet. Så jag hittade en lösning.
— En lösning? — Jana satte sig på sängkanten. — Oleg, pratade du ens med mig om det här?
— När skulle jag ha gjort det? Du låg på BB, telefonen dog. Mamma föreslog det, jag gick med på det.
— Föreslog att flytta in i min lägenhet och ta med sitt kylskåp? — Jana trodde inte sina öron.
— Det var inte riktigt så. — Oleg tittade bort. — Mamma sa att hon hade problem med grannarna. De låter och renoverar. Och du hade precis fött, så jag tänkte — varför inte? Två flugor i en smäll.
— Två flugor, — upprepade Jana. — Så din mamma löste sina problem med grannarna, och samtidigt tog kontroll över oss. Är det så?
— Vad har det här med kontroll att göra? — Oleg höjde rösten. — Du reagerar helt orimligt! Mamma vill hjälpa till, och du går direkt till attack!
Dima vred sig i spjälsängen och började gnälla. Jana reste sig, tog upp barnet och började lugnt vagga honom.
— Oleg, låt oss komma överens, — sa Jana lugnt. — Din mamma kan gärna komma på besök, hjälpa till på dagarna. Men att bo här permanent — det är för mycket. Det här är min lägenhet, jag har rätt att bestämma vem som bor här.
— Du har rätt, — höll Oleg med. — Men jag då? Har inte jag några rättigheter? Jag är trots allt din man.
— Man, men inte ägare. Lägenheten är registrerad på mig. Och kylskåpet är också mitt. Jag behöver inget andra.
Oleg knöt nävarna.
— Jaså. Så nu ska du vifta med det kortet? Min lägenhet, min rättighet?
— Jag konstaterar bara fakta.
— Fakta, — Oleg log snett. — Bra. Då tar vi fakta. Vem betalar räkningarna? Vem köper maten? Vem gjorde renoveringen förra året?
— Vi gjorde det tillsammans, — svarade Jana.
— Tillsammans? — Oleg tog ett steg närmare. — Jana, du jobbade halvtid, medan jag slet som ett djur. Och jag sliter än. Och du sitter här på föräldraledighet och ställer krav.
Jana bet sig i läppen. Orden sved, men hon tänkte inte backa.
— Okej. Då går jag tillbaka till jobbet om en månad, och du stannar hemma med Dima.
Oleg fnös.
— Är du allvarlig? Vem skulle anställa dig direkt efter föräldraledighet?
— De kommer att göra det. Jag är duktig på mitt jobb.
— En specialist, — upprepade Oleg hånfullt. — Okej, vi släpper det. Mamma stannar. Punkt.
Han vände sig om och gick ut ur sovrummet, och slog igen dörren. Dima blev rädd och började gråta. Jana höll honom tätt intill och började sakta sjunga en vaggvisa som hon mindes från sin egen mormor.
Nästa morgon vaknade Jana av ljudet av rinnande vatten. Dima sov fortfarande i spjälsängen, det var ännu mörkt ute. Klockan på nattduksbordet visade sex. Jana reste sig och gick ut i köket.
Larisa Viktorovna stod vid spisen och stekte ägg. Doften av stekolja och lök fyllde hela lägenheten.
— God morgon! — sa svärmodern glatt. — Du är tidigt uppe. Eller låter inte lilleman er sova?
— God morgon, — svarade Jana kort. — Larisa Viktorovna, får jag be om något?
— Självklart, kära du. Vad som helst.
— Skulle du kunna laga mat lite senare? Vid åtta kanske. Lukten väcker Dima.
Larisa Viktorovna vände sig om, sleven stannade i luften.
— Lukten väcker honom? — Svärmodern rynkade pannan. — Jana, det här är frukost. Oleg går till jobbet klockan åtta, han måste äta.
— Man kan förbereda maten kvällen innan. Eller så värmer Oleg själv.
— Värma själv? — Larisa Viktorovna stängde av spisen och vände sig helt mot sin svärdotter. — Så enligt dig ska min son äta gårdagens mat? Är jag en dålig mor för att jag lagar färskt?
— Det sa jag inte, — Jana masserade tinningarna. — Jag bad bara att du skulle laga lite senare.
— Aha. — Svärmodern korsade armarna. — Så jag ska rätta mig efter din rutin. Och att Oleg arbetar och behöver energi, det bryr du dig inte om.
— Jo, det gör jag, men…
— Inga men! — avbröt Larisa Viktorovna. — Jag hjälper här, och du säger åt mig när jag får laga mat! Otacksamhet, det är vad det är!
Jana öppnade munnen för att svara, men just då kom Oleg ut ur sovrummet, sömnig och irriterad.
— Vad är det för oväsen? — muttrade han. — Jag blev väckt.
— Din fru tycker inte om att jag lagar frukost, — klagade Larisa Viktorovna.
— Jag tycker inte illa om det, — började Jana, men Oleg lyssnade inte.
— Mamma, ta ingen notis. Hon är bara trött. Jana, gå och vila, du stör.
Stör. I sin egen lägenhet. Jana pressade ihop käkarna och återvände till sovrummet. Dima hade vaknat och ville ha mat. Hon tog honom i famnen, satte sig på sängen och började amma. Tårarna rann av sig själva, men Jana torkade bort dem med handen. Det fick inte bryta ner henne nu. Hon måste tänka.
Vid lunchtid blev läget ännu värre. Jana bestämde sig för att laga mat åt sig själv och gick fram till kylskåpet — det gamla, som tydligen numera var “hennes”. Hon öppnade dörren och såg att hyllorna var fyllda med Larisa Viktorovnas burkar och lådor.
— Larisa Viktorovna, — ropade Jana.
Svärmodern kom ut ur vardagsrummet med fjärrkontrollen i handen.
— Ja, kära du?
— Varför står era saker i mitt kylskåp?
— Ah, det. — Hon viftade med handen. — Det fick inte plats i mitt. Jag flyttade lite bara. Du har väl inget emot det?
Jana stängde kylskåpet och vände sig mot henne.
— Jo, det har jag, — sa Jana bestämt. — Du köpte ett eget kylskåp, förvara dina saker där. Mitt är mitt.
Svärmodern spärrade upp ögonen.
— Är du seriös? Ska du göra en scen för några burkar?
— Det här är ingen scen. Det är en begäran om att respektera gränser.
— Gränser! — Svärmodern slog ut med armarna. — Så långt har ungdomen gått! Gränser inom familjen! Vi delade allt med min man, och det var inget problem!
— Vad bra för er, — svarade Jana torrt. — Men jag har andra regler.
Larisa Viktorovna fnös och gick tillbaka till vardagsrummet. Jana hörde hur hon slog ett nummer och pratade tyst med någon. Förmodligen ringde hon Oleg för att klaga.
Och mycket riktigt. En halvtimme senare ringde maken till Jana.
— Har du blivit helt galen? — började Oleg utan hälsning. — Mamma gråter! Hon säger att du kastar ut henne!
— Jag kastar inte ut henne, — sa Jana trött. — Jag bad henne bara att inte fylla mitt kylskåp.
— Ditt kylskåp! Där börjar du igen! Jana, fattar du att du beter dig som en egoist?
— Jag fattar att jag försvarar mina gränser.
— Gränser, — Oleg suckade. — Lyssna, jag kommer hem ikväll, så pratar vi igen. Men sluta förnedra mamma.
— Jag förnedrar inte, — hann Jana säga, men Oleg hade redan lagt på.
På kvällen blev samtalet kort och hårt. Oleg tog sin mammas parti och anklagade Jana för otacksamhet och egoism. Larisa Viktorovna satt på soffan med en näsduk i handen och snyftade, som om hon vore ett offer.
— Okej, — sa Jana. — Om det är så, låt oss sätta upp regler. Larisa Viktorovna bor här i två veckor, sedan flyttar hon ut.
— Två veckor? — Oleg skrattade hånfullt. — Jana, är du riktigt klok? Mamma gick med på att hjälpa, och du ställer ultimatum!
— Det är inget ultimatum. Det är en kompromiss.
— Kompromiss är när båda sidor möts halvvägs, — påpekade Oleg. — Du bara kräver.
— Bra. Vad föreslår du då?
— Jag föreslår att du slutar skapa drama och tar emot hjälpen. Mamma stannar tills hon själv bestämmer sig för att åka.
Jana nickade tyst och gick ut ur rummet. Det fanns ingen mening med att fortsätta bråka. Oleg hade fattat sitt beslut och tänkte inte ändra det.
Ännu en vecka gick. Larisa Viktorovna hade nu slagit sig ner helt och hållet: hängde upp sina handdukar i badrummet, tog över halva garderoben i hallen, började bjuda hem väninnor. Jana kände sig som en främling i sitt eget hem.
En kväll när Dima sov satt Jana i köket med en kopp kallnat te och funderade på vad hon skulle göra. Fortsätta stå ut? Eller agera?
Agera. Definitivt agera.
Jana tog fram telefonen och öppnade sina kontakter. Hon hittade numret till juristen hon hade rådfrågat för ett år sedan om ett arv. Hon skickade ett meddelande och bad om ett möte.
Svaret kom nästa dag. Juristen gick med på att träffas på måndagen. Jana skrev upp tid och adress. Nu återstod bara att vänta.
På lördagen bad Jana Oleg att vara med Dima i ett par timmar.
— Varför? — frågade maken misstänksamt.
— Jag måste åka och ordna en sak.
— Vad för sak?
— En privat, — svarade Jana kort.
Oleg rynkade pannan men började inte bråka. Larisa Viktorovna var också hemma, så Dima skulle inte bli utan tillsyn.
Jana klädde sig, tog sin väska och gick ut. Höstluften var frisk och sval. Hon drog djupt efter andan och begav sig mot tunnelbanan. Framför henne väntade ett samtal som skulle förändra allt.
Juristen tog emot Jana i ett litet kontor på tredje våningen i ett kontorshus. En kvinna runt femtio, med kort frisyr och skarp blick, lyssnade på hennes berättelse utan att avbryta. När Jana var klar lutade advokaten sig bakåt i stolen och la händerna på bordet.
— Situationen är obehaglig, men fullt möjlig att lösa, — sa hon. — Lägenheten är registrerad på dig, den är din egendom. Ingen har rätt att bo där utan ditt samtycke. Inte ens maken, om du är emot det.
— Men hur blir det med Oleg? Han är ju min man.
— Äktenskapet ger inte automatiskt rätt att bo i den andres bostad. Om egendomen ägdes av ena maken före äktenskapet, får den andre bo där endast med ägarens samtycke. Du har full rätt att be svärmodern flytta. Till och med maken, om han insisterar på att hon stannar.
Jana nickade och skrev ner huvudpunkterna.
— Och kylskåpet?
— Ännu enklare. Det är deras egendom, de får ta det med sig. Du är inte skyldig att förvara någon annans saker. Du kan ställa ett ultimatum: antingen tar de bort kylskåpet, eller så ställer du ut det i trapphuset själv.
Jana tackade juristen och gick ut. Planen växte fram snabbt. Hon måste handla beslutsamt, innan situationen gick helt överstyr.
Hon var hemma till lunch. Larisa Viktorovna satt i soffan i vardagsrummet och pratade i telefon. När hon såg svärdottern log hon stelt och fortsatte samtalet. Oleg var på jobbet, Dima sov i sin spjälsäng.
Jana gick till köket och öppnade sitt kylskåp. Hyllorna var återigen fyllda av Larisa Viktorovnas burkar. Jana tog ut dem, en efter en, och lade dem i svärmoderns nya silverfärgade kylskåp. Sedan tog hon sina egna varor från det nya kylskåpet och ställde tillbaka dem i sitt.
Larisa Viktorovna avslutade samtalet och kom in i köket.
— Jana, vad gör du? — frågade hon förvånat.
— Jag sorterar varorna. Era — i ert kylskåp, mina — i mitt.
— Men jag sa ju att jag inte får plats!
— Köp mindre mat då, — svarade Jana lugnt. — Eller frigör hyllor.
Svärmodern blossade röd i ansiktet.
— Driver du med mig? Jag är äldre än du, jag är Olegs mor! Hur vågar du tala till mig så?
— Jag driver inte. Jag sätter gränser. Ni köpte ett eget kylskåp — använd det. Mitt är mitt.
Svärmodern vände sig snabbt om och lämnade köket med en smäll. En minut senare hörde Jana hur hon ringde Oleg och klagade på sin svärdotter. Rösten darrade av indignation.
På kvällen kom Oleg hem, arg och spänd. Utan att ens ta av sig jackan gick han direkt in i sovrummet där Jana satt och ammade Dima.
— Vad är det som pågår? — frågade han skarpt.
— Inget särskilt. Jag sorterade bara maten.
— Mamma är i tårar! Hon säger att du kastar ut henne!
— Jag kastar inte ut henne. Jag bad henne bara att inte fylla mitt kylskåp.
— Jana, nu räcker det! — Oleg höjde rösten. — Du beter dig som ett barn! Startar ett krig över ett kylskåp!
— Det är inte krig. Det är självrespekt.
— Självrespekt! — Oleg skrattade sarkastiskt. — Hör du dig själv? Rättigheter inom familjen! Förstår du inte att en familj handlar om kompromisser?
— Jo. Men kompromiss fungerar bara när båda sidor ger något. Här är det bara jag som ger upp.
Oleg pressade ihop käkarna.
— Okej. Låt oss göra så här: mamma bor här en månad till, hjälper dig med barnet. Sedan åker hon. Går det bra?
— Nej.
— Nej? — Oleg såg misstroget på sin fru. — Jana, menar du allvar?
— Helt och hållet. Larisa Viktorovna flyttar ut inom en vecka. Om inte — byter jag lås.
Oleg stelnade.
— Du skämtar.
— Jag skämtar inte.
— Jana, förstår du vad du säger? Det är min mamma!
— Och det här är min lägenhet. Välj.
Oleg bleknade. Blodet drog sig tillbaka från ansiktet och lämnade strama käklinjer.
— Du sätter mig inför ett val? Mamma eller du?
— Inte mamma eller jag. Utan respekt för mina gränser — eller ignorans av dem. Jag har inget emot att Larisa Viktorovna kommer på besök, hjälper till. Men att bo här permanent — nej.
Oleg vände sig om och gick ut ur rummet med en smäll. Dima ryckte till och började gråta. Jana höll honom tätt intill sig och sjöng tyst en vaggvisa.
De följande två dagarna gick i spänd tystnad. Oleg pratade knappt med sin fru, och Larisa Viktorovna ignorerade demonstrativt Jana. Svärmodern lagade mat bara åt sig själv och sonen och lämnade smutsig disk i vasken. Jana diskade efter sig själv och fortsatte leva efter sin rytm.
På onsdagsmorgonen vaknade Jana tidigare än vanligt. Dima sov fortfarande, och gryningen hade just börjat synas utanför fönstret. Jana klädde sig och gick ut i köket. Larisa Viktorovna var redan där och höll på att lägga in mat i sitt kylskåp.
— God morgon, — sa Jana kort.
Svärmodern svarade inte. Jana bryggde kaffe till sig själv och satte sig vid bordet. Tystnaden blev allt tyngre.
— Larisa Viktorovna, — började Jana. — Jag förstår att det här är obehagligt för er. Men det här är min lägenhet, och jag har rätt att bestämma reglerna här.
Svärmodern slog igen kylskåpsdörren och vände sig mot sin svärdotter.
— Du tror att jag inte förstår? — Larisa Viktrovnas röst darrade. — Du vill bara bli av med mig. För att du är rädd att Oleg älskar mig mer än dig.
Jana rynkade pannan.
— Det stämmer inte. Jag vill bara leva lugnt, utan ständig kontroll.
— Kontroll? — Svärmodern slog ut med armarna. — Jag hjälper till! Jag lagar mat, jag städar, jag tar hand om barnet! Och du kallar det kontroll!
— Ni hjälper när ingen bett om det. Ni slängde min mat, tog över mitt kylskåp, spred era saker i alla rum. Det är inte hjälp. Det är ockupation av territorium.
Larisa Viktorovna bleknade.
— Ockupation av territorium, — upprepade hon långsamt. — Så jag är din fiende.
— Inte fiende. Men inte husfru heller.
Svärmodern grep muggen från bordet och kastade den i vasken. Den slog sönder i bitar. Dima började gråta inne i sovrummet.
— Så mycket för det samtalet, — fräste hon och lämnade köket.
Jana samlade ihop skärvorna, slängde dem i soporna och gick till Dima. Barnet behövde henne — allt annat fick vänta.
På kvällen kom Oleg hem tidigare än vanligt. Larisa Viktorovna hade redan packat sina saker och stod i hallen med resväskan.
— Mamma, vart ska du? — utbrast Oleg.
— Hem. Jag är inte välkommen här.
— Mamma, snälla. Jana är bara trött.
— Trött? — Larisa Viktorovna log bittert. — Hon gjorde det klart att jag är i vägen. Jag går. Och du får bestämma vem du står med.
Hon öppnade dörren och gick ut. Oleg sprang efter, men hon var redan halvvägs nerför trappan. Han återvände och såg på Jana.
— Är du nöjd nu?
— Nej, — svarade Jana ärligt. — Jag ville komma överens, inte skapa en skandal.
— Komma överens? — Oleg skrattade kallt. — Du kastade ut min mamma!
— Jag kastade inte ut henne. Hon gick själv.
— För att du pressade henne att göra det!
Jana suckade.
— Oleg, lyssna. Jag vill inte bråka. Men jag kan inte leva i ständig spänning. Din mamma respekterar inte mina gränser och du backar upp henne. Vad ska jag göra?
— Du ska bete dig normalt! Ta emot hjälp och inte starta hysteri över ett kylskåp!
— Kylskåpet var inte orsaken. Det var droppen. Din mamma uppför sig här som husets härskarinna, och jag känner mig som en gäst. I min egen lägenhet!
Oleg skakade på huvudet.
— Vet du vad, Jana? Du är en egoist. Du tänker bara på dig själv.
— Kanske. — Jana nickade lugnt. — Men det här är min lägenhet, och jag har rätt att leva här som jag vill.
Oleg knöt nävarna.
— Din lägenhet, — upprepade han. — Bra. Då får du bo här själv. Jag sticker.
— Vart?
— Till mamma. Hon uppskattar åtminstone vad jag gör.
Oleg gick in i sovrummet, packade en väska och kom ut i hallen. Jana stod vid dörren till barnrummet och såg på honom när han tog på sig skorna.
— Oleg, vänta, — sa Jana tyst. — Kan vi prata lugnt?
— Det finns inget att prata om, — svarade han kort. — Du har gjort ditt val. Jag gör mitt.
Han slog igen dörren och gick. Jana stod kvar ensam i korridoren. Dima sov i sin säng, lägenheten var tyst och tom. Jana gick in i köket och satte sig vid bordet. Inga tårar kom — bara trötthet. Och lättnad.
Nästa morgon vaknade Jana av att det ringde på dörren. Hon öppnade — på tröskeln stod två män i arbetskläder.
— Ska vi hämta kylskåpet? — frågade en av dem.
Jana nickade.
— Ja, ta det.
Männen gick in, kopplade ur det silverfärgade kylskåpet och bar ut det i trapphuset. Jana stängde dörren efter dem och återvände till köket. Nu stod bara ett kylskåp där — hennes. Gammalt, men pålitligt. Inuti låg barnmat, urpumpad mjölk, grönsaker och frukt. Allt som verkligen spelade roll.
Jana öppnade kylskåpet, tog ut en yoghurt och satte sig för att äta frukost. Utanför fönstret regnade det, dropparna rann nerför glaset och lämnade våta spår. Dima vaknade och gav ifrån sig ett litet gnäll. Jana tog upp honom i famnen, höll honom mot bröstet och gick långsamt genom lägenheten.
Här var det tyst. Ingen sa åt henne när hon skulle laga frukost. Ingen fyllde kylskåpet med någon annans burkar. Ingen slängde mat utan att fråga. Jana var härskare i sitt eget hem, och den känslan var ovärderlig.
På kvällen ringde Oleg.
— Jag kommer och hämtar mina grejer, — sa han kort.
— Okej. När?
— Imorgon efter jobbet.
— Bra.
Oleg kom klockan sex på kvällen. Jana öppnade dörren och släppte in honom. Han gick in i sovrummet och packade ner sina sista saker i en låda. Dima låg i sin säng och lekte med en skallra.
— Hur mår han? — frågade Oleg och såg på sin son.
— Bra. Han äter, sover och växer.
Oleg nickade.
— Jana, vi behöver prata allvarligt.
— Okej.
De satte sig i vardagsrummet. Oleg lade händerna på knäna och såg på henne.
— Jag förstår inte vad som hände. Mamma ville bara hjälpa, och du gjorde en scen.
— Oleg, din mamma hjälpte inte bara. Larisa Viktorovna försökte ta över min lägenhet. Hon slängde min mat, drog in ett extra kylskåp, spred sina saker överallt. Ser du inte det?
— Jag ser att mamma försökte, och du stötte bort henne.
Jana skakade på huvudet.
— Vi ser det olika.
— Tydligen, — höll Oleg med. — Och vad händer nu?
— Nu bestämmer du vem du vill vara med. Om det är med mamma — bo hos mamma. Om det är med mig — respektera mina gränser.
Oleg reste sig.
— Så det är ett ultimatum?
— Nej. Regler.
— Regler, — upprepade han. — Okej. Jag tänker på det.
Han tog lådan med saker och gick. Jana stängde dörren efter honom och lutade sig mot dörrkarmen. Det var tomt inombords — men inte skrämmande. För första gången på länge kände hon att hon styrde sitt eget liv.
En vecka gick. Oleg ringde inte, skrev inte. Jana klarade sig själv: matade Dima, gick promenader, lagade mat, städade. Det var jobbigt, men lugnt. Ingen kritiserade, ingen styrde, ingen påtvingade sina regler.
På lördagen satt Jana vid fönstret med Dima i famnen. Han började redan le och reagera på hennes röst. Jana såg på sin son och tänkte att många svårigheter väntade framöver. Men det viktigaste var: nu tog hon besluten själv. I sin egen lägenhet. På sina egna villkor.
Utanför föll snö. Årets första. Vita flingor dalade långsamt ner och lade sig på träden. Jana öppnade fönstret och kall luft vällde in. Dima kisade och sträckte sig efter henne. Jana stängde fönstret och höll honom tätt intill sig.
— Allt kommer bli bra, — viskade hon. — Det kommer det.
På måndagsmorgonen ringde det på dörren. Jana öppnade — där stod Oleg. Utan väskor, utan låda. Han bara stod där.
— Får jag komma in? — frågade han.
Jana nickade och släppte in honom. Han tog av sig och gick in i vardagsrummet, satte sig på soffan.
— Jag har tänkt, — började han. — Mycket. Och jag kom fram till att du hade rätt.
Jana satte sig bredvid honom.
— Med vad?
— Med att mamma gick för långt. Jag ville bara inte se det. Hon har alltid varit min auktoritet. Och när du, min fru, sa att mamma hade fel… valde jag mamma. För att jag var van.
Jana var tyst och lät honom tala klart.
— Men nu förstår jag att familj är inte bara mamma. Det är du och Dima också. Och om jag vill ha en familj måste jag respektera dina gränser. Inte alltid hålla med — men respektera.
— Så vad föreslår du? — frågade Jana tyst.
— Att vi försöker igen. Här. Utan mamma. Larisa Viktorovna kan komma på besök, hjälpa till om det behövs, men bo — nej. Är det okej?
Jana nickade.
— Det är okej. Men på ett villkor.
— Vilket?
— Om vi har problem, löser vi dem tillsammans. Vi ringer inte våra föräldrar. Vi bråkar inte inför dem. Vi pratar — du och jag.
Oleg räckte fram handen.
— Överens.
Jana tog hans hand, och för första gången på länge log hon på riktigt.
På kvällen satt de i köket, drack te och pratade om framtiden. Dima sov i sin säng, snön föll utanför. Det gamla kylskåpet hummade lugnt i hörnet, fyllt med barnmat och urpumpad mjölk — det som verkligen betydde något i det här hemmet.
Jana reste sig, gick till fönstret och tittade ut. Snön hade redan lagt sig som ett täcke över marken. Allt var rent, stilla, nytt. Svårigheter väntade, bråk, kompromisser. Men Jana visste nu det viktigaste: i det här hemmet var hon husets härskarinna. Och ingen hade rätt att ifrågasätta det.
Oleg kom fram bakom henne och lade armarna om henne.
— Förlåt att jag inte lyssnade på dig direkt, — sa han tyst.
— Det viktiga är att du lyssnar nu, — svarade Jana.
De stod vid fönstret, tätt intill varandra, och såg snön falla. Lägenheten var varm och stilla. Det gamla kylskåpet fortsatte att surra, fyllt med mat för deras lilla familj. Den stora silverfärgade inkräktaren var borta — liksom de regler som främmande människor försökt tvinga på Jana.
Nu fanns här bara hennes regler. Och det var det viktigaste.
