— Samla ihop ditt skräp och stick härifrån! — svärmodern hade kommit för att kasta ut Vika från hennes egen lägenhet.

— Samla ihop ditt skräp och stick härifrån! — svärmodern hade kommit för att kasta ut Vika från hennes egen lägenhet.

Vika tog påsen med matvaror och gick lugnt upp till femte våningen. Septembers regn slog mot trapphusets fönster, och i själen var det stilla. De senaste sex månaderna efter skilsmässan hade livet äntligen ordnat upp sig. Ingen krävde längre förklaringar om vart pengarna tagit vägen, ingen kritiserade maten hon lagade eller upprördes över oordning — som, om sanningen skulle fram, aldrig funnits.

Lägenheten hade Vika fått av sina föräldrar redan före äktenskapet. Mamma och pappa hade lagt alla sina besparingar på att dottern skulle ha någonstans att bo. Pappren var skrivna enbart på Vika, eftersom det då inte ens fanns någon fästman i sikte. Två år senare förvandlades ett slumpmässigt möte med Andrej på jobbet till ett förhållande, och därefter till ett bröllop.

Äktenskapet varade i fyra år. Andrej visade sig vara en svår människa, han tyckte om att dricka med vänner, klagade ständigt på brist på pengar och gjorde ändå inget för att tjäna dem. Han arbetade som mekaniker på fabriken, men skolkade från halva passen. Vika jobbade som ingenjör på en projekteringsbyrå, tjänade mer än maken, men det ansåg han vara en förnedring.

— Vad är det för karl som låter sin fru försörja honom? — muttrade Andrej när humöret var förstört av ännu en baksmälla.

— Ingen försörjer dig, — svarade Vika. — Jag har bara ett stadigt jobb, medan du skolkar.

— Mitt jobb är tungt, inte som ditt — att flytta papper!

De skilde sig i domstol, även om det inte fanns något att dela. Andrej stod på sig om att dela lägenheten, men pappren visade tydligt att bostaden endast tillhörde Vika. Domstolen avvisade exmakens krav, och han flyttade ut till byn till sin mor, Klavdija Semjonovna.

Där började Andrej berätta för byborna om vilken storsint handling han gjort. Att han kunde ha krävt halva lägenheten i domstol, men av medlidande lämnat allt till sin före detta fru. Klavdija Semjonovna lyssnade på sin son och blev allt mer upprörd. Hur kunde det vara så — att sonen avstod sin rätt till bostad för en otacksam svärdotter, och hon inte ens tackade?

Kvinnan kokade sylt av sena äpplen och smidde planer. Hon måste åka till staden och förklara för den där Vika vem hon hade att tacka för taket över huvudet. Sonen var alltför godhjärtad, kunde inte stå upp för sig själv, men modern skulle nog kunna sätta den fräcka flickan på plats.

Just när Vika tog fram nycklarna hörde hon steg i trappuppgången. Hon vände sig om och såg en äldre kvinna i en urblekt kappa och nedtrampade skor. Ansiktet verkade bekant, men hon kunde inte genast placera det.

— Vem söker ni? — frågade Vika artigt.

— Dig, lilla vän, — svarade främlingen och höjde plötsligt rösten. — Samla ihop ditt bråte och ge dig av härifrån! Det här är min sons lägenhet, inte din!

Vika stelnade till, nycklarna föll ur händerna och klingade mot golvet. Hjärnan vägrade bearbeta det hon hört. Vilken son? Vad pratade hon om?

— Ursäkta, vem är ni? — mumlade Vika och böjde sig ner efter nycklarna.

— Din svärmor, Klavdija Semjonovna! — deklarerade kvinnan stolt. — Andrejs mamma! Och jag har inte kommit för att be om ursäkt, utan för att du ska lämna någon annans bostad!

Blodet steg Vika åt kinderna. Fräckheten hos den före detta svärmodern var så chockerande att hon först blev mållös. Under tiden trängde sig Klavdija Semjonovna förbi den förstelnade Vika och klev in i hallen.

— Du har verkligen skräpat ner här, — fräste kvinnan och granskade de prydligt uppställda skorna. — Andrej berättade att du var slarvig, men så här mycket…

Vika vaknade ur chocken och gick snabbt efter, slog igen dörren.

— Klavdija Semjonovna, lämna genast min lägenhet!

— Din lägenhet, säger du? — fnös svärmodern. — Min son var storsint nog att låta dig bo kvar, fast han kunde ha krävt halva! Och vad gjorde du? Inte ens ett tack! Tror du man kan behandla släktingar så?

Svärmodern gick in i rummet och började inspektera möblerna. Hon kände på soffan, drog fingret längs dammet på nattduksbordet och kikade in i garderoben.

— Möblerna är förstås skräp, men man kan bo här, — summerade kvinnan. — Det blir perfekt för Andrej när han hittar en ny fru.

Vika följde efter den objudna gästen, fortfarande oförmögen att tro på det som hände.

— Menar ni på allvar att den här lägenheten tillhör Andrej?

— Vem annars? — förvånades Klavdija Semjonovna. — Ni bodde ju ihop i fyra år! Enligt lagen delas allt som förvärvas i äktenskapet lika!

— Lägenheten köptes före äktenskapet! För mina föräldrars pengar! — Vikas röst darrade av indignation.

— Äsch, du har säkert förfalskat pappren, — avfärdade svärmodern. — Eller så skrev Andrej över allt på dig av godhet. Män är så dumma, de tror på kvinnors tårar.

Klavdija Semjonovna öppnade kylskåpet och började undersöka innehållet.

— Du äter gott, inte snålar du. Och min son sitter i byn utan ordentligt jobb. Är det rättvist?

Vika grep tag i svärmoderns ärm och drog henne bort från kylskåpet.

— Det räcker! Gå härifrån omedelbart, annars ringer jag polisen!

— Åh, vad rädd jag blev! — skrattade Klavdija Semjonovna. — Polisen, minsann! Och vad ska du säga dem? Att svärmor kom på besök till svärdottern?

— Till den före detta svärdottern! Andrej och jag är skilda!

— Skilda, javisst, men skulderna finns kvar, — sa kvinnan slugt och kisade. — Tror du inte jag vet att han är skyldig dig pengar?

Vika blev ställd. Andrej hade inte lämnat några skulder efter sig. Tvärtom, han brukade låna små summor av henne och aldrig betala tillbaka. Men de där småpengarna var inte värda att bråka om.

— Vad för skulder menar ni?

— Just det ska vi prata om, — sa Klavdija Semjonovna nöjt och slog sig ner i soffan. — Sätt dig, svärdotter, så ska vi tala lugnt…

Vika for runt i rummet och funderade på hur hon snabbast skulle bli av med den påträngande gästen. Att ringa polisen på en äldre kvinna kändes dumt, men att stå ut med ett sådant beteende ville hon inte heller.

— Jag lyssnar på er, men inte länge, — sa Vika kallt och förblev stående.

— Rätt, vi har ont om tid, — nickade svärmodern. — I morgon kommer Andrej för att hämta sina saker. Till dess packar du ihop och lämnar bostaden.

— Jag tänker inte lämna något! Det här är min lägenhet!

— Din, säger du? — Klavdija Semjonovna grävde i sin väska och tog fram ett skrynkligt papper. — Men här står det något annat.

Vika tog papperet och lät blicken snabbt löpa över det. Det var en kopia av något slags intyg från en bank, men den lilla texten var svår att tyda vid första ögonkastet.

— Vad är det här?

— Ett intyg om ett lån som din man tog med lägenheten som säkerhet, — förkunnade Klavdija Semjonovna högtidligt. — Två miljoner rubel! Och han kan inte betala, har inget jobb. Snart tar banken lägenheten.

Vika granskade dokumentet noggrannare. Papperet såg misstänkt ut, typsnittet ojämnt, stämpeln suddig. Men Andrejs namn stod verkligen i rutan för låntagare.

— Även om det här vore sant är lägenheten registrerad på mig. Ingen kan använda den som säkerhet utan mitt samtycke.

— Vem har sagt att det var utan samtycke? — flinade svärmodern. — Du var ju hustru, skrev under allt mannen bad om. Du skrev på, helt enkelt.

— Jag har aldrig skrivit på något sådant!

— Flickminne, — skakade Klavdija Semjonovna på huvudet. — På fyra år går många papper genom händerna, man minns inte allt. Och bankfolk är noggranna, de ger inte lån hur som helst.

Vika försökte febrilt minnas vilka papper hon kunde ha skrivit under under äktenskapet. Några gånger hade Andrej bett henne signera något, sagt att det var för jobbet. Kunde ett samtycke till pant ha funnits bland dem?

— Visa originalet, — krävde Vika.

— Varför ska du ha originalet? — undrade svärmodern. — Kopian visar ju samma sak.

— En kopia kan förfalskas.

— Så misstänksam du är! — skrattade Klavdija Semjonovna. — Tror du jag är en bedragare? Jag har inget behov av era knep. Jag är en enkel, hederlig människa.

Vika gick fram och tillbaka i rummet och försökte komma på vad hon skulle göra. Även om dokumentet var falskt skulle det ta tid att reda ut det. Och under tiden kände sig svärmodern som hemma och gjorde upp planer på att kasta ut henne.

— Nåväl, låt oss anta att lånet finns, — sa Vika. — Men den som tagit pengarna ska också betala tillbaka. Det vill säga Andrej.

— Och hur ska han betala utan jobb? — svärmodern slog ut med händerna. — Då tar banken lägenheten. Och du vill väl inte hamna på gatan?

— Vad föreslår ni?

— Jag föreslår detta, — sa svärmodern viktigt. — Du skriver över lägenheten på Andrej, han säljer den, betalar skulden till banken, och det som blir kvar delar ni rättvist. Du får din del och kan hyra dig ett boende.

Vika stannade och såg noga på henne. Planen var så fräck att den nästan väckte beundran.

— Så jag ska ge bort en lägenhet som köpts för mina föräldrars pengar för att Andrej ska kunna betala sina skulder?

— Inte gratis! — utbrast Klavdija Semjonovna. — Du får ju en andel! Kanske räcker det till ett rum i en kollektivlägenhet.

— Och om jag vägrar?

— Då tar banken lägenheten, och du får ingenting. Dessutom blir skulden din också, ni bodde ju ihop i äktenskapet.

Vika sjönk ner i fåtöljen mitt emot soffan. Hennes huvud snurrade av denna fräckhet. Kunde människor verkligen tro att de kunde komma till någon och kräva att få dennes lägenhet?

— Klavdija Semjonovna, även om allt vore som ni säger, är jag inte skyldig att lösa min exmakes ekonomiska problem.

— Inte skyldig, säger du? — svärmodern lutade sig framåt. — Och vem var det som matade dig, klädde dig, gav dig tak över huvudet i fyra år?

— Ursäkta, vad sa ni? — Vika trodde inte sina öron. — Vem matade vem?

— Andrej, förstås! Mannen i huset ska försörja familjen!

— Andrej satt utan arbete halva tiden! Jag betalade maten, räkningarna, kläderna!

— Struntprat, — avfärdade Klavdija Semjonovna. — En karl kan inte leva på en kvinnas bekostnad. Det strider mot naturen.

— Men han kan komma och kräva någon annans lägenhet? — frågade Vika syrligt.

— Inte någon annans, utan sin lagliga! — höjde svärmodern rösten. — Ni bodde ihop, alltså är allt gemensamt!

Vika reste sig och gick fram till fönstret. Ute hade det mörknat, gatlyktorna speglades i pölarna. Hon ville få ut den påträngande gästen, men hon verkade inte ha för avsikt att gå frivilligt.

— Vet ni vad, Klavdija Semjonovna, — sa Vika och vände sig mot svärmodern, — nu får vi avsluta den här farsen.

Hon gick fram till skrivbordet och tog fram en mapp med dokument ur lådan. Klavdija Semjonovna följde varje rörelse med blicken, tydligt vaksam.

— Här är intyget om äganderätten till lägenheten, — Vika lade dokumentet rakt framför svärmodern. — Utfärdat ett och ett halvt år innan jag träffade Andrej. Köpare: jag. Säljare: byggföretaget. Några andra ägare har aldrig funnits.

Klavdija Semjonovna tog papperet och började studera stämplarna. Hennes ansikte blev allt mörkare.

— Här är intyget om att lägenheten köptes för pengar som mina föräldrar gav mig, — fortsatte Vika och lade fram nästa dokument. — Här är bankintygen som visar insättningen på mitt konto. Allt är ärligt, allt är lagligt.

— Nå, och? — försökte svärmodern fräsa, men rösten darrade. — Andrej kunde ju ha betalat i efterhand, gjort förbättringar…

— Under våra fyra äktenskapsår lade Andrej inte en enda kopek på lägenheten, — sa Vika strängt. — Tvärtom, jag betalade räkningar, renoveringar, möbler. Vill ni se kvittona?

Klavdija Semjonovna såg sig förvirrat omkring och letade efter något nytt att haka fast vid.

— Men lånet då? — mindes hon plötsligt. — Det som togs med lägenheten som säkerhet!

— Visa originalet av låneavtalet, — föreslog Vika lugnt.

— Varför skulle jag bära med mig det? Det ligger hemma…

— Säg då vilken bank lånet togs i.

Svärmodern blinkade snabbt och förstod att hon blivit inträngd i ett hörn.

— Jag… minns inte riktigt… Andrej sa något, men jag lade inte på minnet…

— Avtalsnumret? Datumet för upprättandet? — insisterade Vika.

— Varför förhör du mig?! — exploderade Klavdija Semjonovna. — Du körde ut min son, och nu vill du kasta ut mig!

— Andrej gick själv efter skilsmässan. Och ni, jag ber er lämna min lägenhet omedelbart.

— Jag går ingenstans! — skrek svärmodern. — Jag sitter här tills rättvisan återställs! Min son har arbetat hela sitt liv, och bostaden går till någon uppkomling!

Vika tog fram telefonen och slog numret till larmcentralen.

— Hallå, polisen? Det har tagit sig in en främmande kvinna i min bostad, hon vägrar gå, hotar mig…

Klavdija Semjonovna tystnade tvärt. Ordet ”polis” hade en magisk verkan på henne.

— Vad gör du?! — väste svärmodern. — Varför ringer du snuten?

— Därför att ni bryter mot lagen, — svarade Vika utan att avbryta samtalet med operatören. — Ja, jag är hemma, jag väntar på patrullen.

Svärmodern hoppade upp från soffan och började irra omkring i rummet.

— Jag är ingen tjuv! Jag kom bara på besök till min svärdotter!

— Till din före detta svärdotter, — rättade Vika. — Och utan inbjudan.

— Avbryt samtalet! — krävde Klavdija Semjonovna. — Vad ska folk säga om de ser mig med polisen?

— Det borde ni ha tänkt på tidigare.

Efter tjugo minuter ringde det på dörren. Vika öppnade och såg två områdespoliser — en medelålders man och en ung kvinna.

— Ni ringde patrullen? — frågade sergeanten.

— Ja, kom in. Den här kvinnan tog sig in i min lägenhet utan tillstånd och vägrar lämna den.

Klavdija Semjonovna krympte ihop på soffan och såg skräckslaget på poliserna.

— Visa dokumenten på lägenheten, — bad sergeanten.

Vika räckte fram ägarbeviset. Poliskvinnan granskade noggrant stämplar och underskrifter.

— Och ni, vem är ni? — vände de sig till svärmodern.

— Jag… modern till hennes exmake… — mumlade Klavdija Semjonovna.

— Har ni rätt att befinna er i den här lägenheten?

— Nå… vi är ju släkt…

— Tidigare släkt, — rättade Vika. — Efter skilsmässan finns inga band mellan oss.

— Har ni nycklar till den här bostaden? — frågade sergeanten svärmodern.

Kvinnan rotade förläget i väskan och tog fram ett knippe nycklar.

— Var har ni fått nycklarna till någon annans bostad ifrån? — undrade poliskvinnan.

— Sonen gav dem… när han var gift…

— Efter skilsmässan skulle ni ha lämnat tillbaka dem, — sa sergeanten strängt. — Lämna dem till ägaren.

Klavdija Semjonovna sträckte motvilligt över nycklarna till Vika, som stoppade dem i fickan.

— Lämna nu bostaden, — beordrade polisen. — Och kom inte hit igen utan ägarens tillstånd.

— Men var är rättvisan? — snyftade svärmodern. — Min son arbetade för henne i fyra år, och lägenheten går till henne!

— Er son arbetade för sig själv och sin familj, — svarade Vika kallt. — Lägenheten är min, för mina föräldrar köpte den åt mig.

— Familjegräl är inte vår sak, — sa sergeanten. — Om det finns tvister om egendom, vänd er till domstol. Men nu följer vi er till dörren.

Klavdija Semjonovna reste sig motvilligt från soffan och gick mot hallen, mumlande förbannelser över den otacksamma svärdottern. I hallen vände hon sig om för ett sista försök:

— Andrej kommer i morgon, han ska reda ut allt!

— Låt honom komma, — svarade Vika lugnt. — Han kommer ändå inte in. I morgon byter jag låsen.

— Du har ingen rätt! — skrek svärmodern gällt.

— Jo, det har jag. Det är min egendom.

Poliserna ledsagade Klavdija Semjonovna ut i trapphuset. Vika stängde dörren och vred om nyckeln i låset. Äntligen lade sig lugnet i hemmet.

Nästa morgon bytte låssmeden låset. Vika valde särskilt en modell med skydd mot dyrkning och inbrott. De gamla nycklarna passade inte längre.

Vid lunchtid ringde mobilen. På skärmen stod Andrejs namn.

— Vad håller du på med? — hördes den upprörda rösten från exmaken. — Mamma kom till dig i all välmening, och du ringde polisen!

— Din mamma bröt sig in i min lägenhet och krävde att jag skulle flytta ut, — svarade Vika. — Det kallas självtäkt.

— Vadå din lägenhet! Vi bodde ju ihop i fyra år!

— Och vad då? Bostaden är min, dokumenten är skrivna på mig.

— Du lurade mig! Du sa att dina föräldrar gav dig lägenheten, men egentligen tog du väl lån!

— Andrej, du såg själv de där pappren när vi gifte oss. Eller är minnet verkligen så dåligt?

— Jag minns inga papper! Och över huvud taget, enligt lagen delas allt som tjänats ihop under äktenskapet lika!

— Lägenheten köptes före äktenskapet. För mina föräldrars pengar. Den har ingenting med dig att göra.

— Du ljuger! — skrek Andrej. — Jag ska anlita advokat, gå till domstol!

— Gör det, — svarade Vika likgiltigt. — Men förbered pengar för rättegångsavgiften. Förlorar du målet får du dessutom ersätta mina kostnader.

— Vi får se vem som vinner! — hotade exmaken och lade på.

Vika lade undan telefonen och log. Andrej skulle förstås inte anlita någon. För det första hade han inga pengar till advokat. För det andra skulle vilken jurist som helst genast förklara att hans krav saknade grund.

På kvällen lagade Vika pilaff och tänkte på hur skönt det var att bo ensam. Ingen kritiserade maten, ingen krävde att hon skulle göra om något, ingen gjorde skandaler om utgifterna. Hon kunde se sina favoritfilmer, läsa sent, träffa väninnor.

Lägenheten hade äntligen blivit ett hem igen, inte en krigszon. Klavdija Semjonovna och Andrej tillhörde det förflutna, tillsammans med alla obehagliga minnen. Ingen skulle längre våga komma och kräva att få hennes egendom.

Porttelefonen ringde. Vika gick fram till luren, men på frågan vem det var fick hon inget svar. En minut senare ringde det igen.

— Vem där? — frågade Vika strängare.

— Öppna, polisen, — hördes sergeantens bekanta röst.

Vika tryckte på knappen. Några minuter senare knackade det på dörren. På tröskeln stod samma områdespolis som dagen innan tillsammans med sin kollega.

— God kväll. Får vi komma in?

— Självklart, — Vika släppte in poliserna i hallen. — Har något hänt?

— Klavdija Semjonovna har lämnat in en anmälan, — förklarade poliskvinnan. — Hon påstår att ni olagligt tagit hennes egendom.

Vika fnissade.

— Vilken egendom?

— Nycklarna till lägenheten, — svarade sergeanten allvarligt. — Och att ni skulle ha kastat ut den rättmätiga ägaren.

— Ni såg ju själva handlingarna på bostaden. Och ni befallde henne att lämna över nycklarna.

— Vi såg, men vi är skyldiga att granska anmälan, — sa polisen och ryckte på axlarna. — Kan ni visa ägarbeviset igen?

Vika hämtade mappen med dokumenten. Sergeanten gick noggrant igenom alla papper.

— Allt är i sin ordning, — konstaterade han. — Lägenheten är verkligen er. Klavdija Semjonovnas anmälan saknar grund.

— Och vad händer med henne för en falsk anmälan? — frågade Vika.

— Troligen bara en varning. En äldre kvinna kan ha missförstått juridiken.

Efter att poliserna gått låste Vika dörren med alla lås. Det verkade som om svärmodern bestämt sig för att strida till sista blodsdroppen. Men dokumenten talade för sig själva, och inga klagomål skulle kunna ändra sanningen.

En vecka senare fick historien en oväntad fortsättning. Vika kom hem från jobbet och såg Andrej vid porten. Exmaken såg skrynklig och berusad ut.

— Vad vill du? — frågade Vika kallt.

— Vi måste prata, — mumlade Andrej. — På ett vettigt sätt.

— Om vad? Allt är ju redan avgjort.

— Min mamma har helt tappat förståndet, — klagade Andrej. — Hela dagen maler hon om lägenheten. Grannarna börjar titta snett.

— Det är dina problem.

— Hör du, kanske du ändå kan hjälpa till? — bad exmaken plötsligt. — Inte med pengar, men på något annat sätt…

— Hur då?

— Jag vet inte… Ge mig något intyg på att lägenheten är din. Så att mamma lugnar sig.

Vika tänkte efter. Idén lät vettig. Kanske skulle Klavdija Semjonovna då äntligen lämna henne i fred.

— Okej. I morgon ger jag dig en kopia av ägarbeviset. Visa det för din mamma och förklara läget.

— Tack, — suckade Andrej lättat. — Det går inte längre att leva så här.

Nästa dag tog Vika en kopia av dokumenten och räckte dem till Andrej. Sedan ringde ingen, knackade ingen på dörren och ingen hotade längre. Klavdija Semjonovna hade tydligen förstått att planen misslyckats.

Vika kunde med lättnad stryka ett streck över den forna släkten i sitt liv. Lägenheten förblev där den skulle vara — hos den rättmätiga ägarinnan. Och de fräcka försöken att ta någon annans egendom slutade i ett totalt fiasko.