Son, kanske jag följer med dig till havet medan Dasha ligger på sjukhus? Varför skulle kupongerna gå till spillo?
När Dasha gifte sig med Artyom var många av hennes väninnor lite avundsjuka på ett bra sätt. Hennes man var lugn, arbetsam, inte en av dem som älskar att driva runt i sällskap eller slösa pengar.
Och framför allt – svärmodern tog emot sin svärdotter så hjärtligt att Dasha till en början knappt kunde tro sin lycka. Det verkade som om Nina Viktorovna hade funnit en egen dotter i henne.
– Äntligen har jag en kvinna i huset, – skrattade hon och klappade Dasha på axeln. – Jag har blivit alldeles vild här ensam med två karlar, alltid bara jag själv. Nu ska vi baka piroger tillsammans!
Dasha log tillbaka och kände hur svärmodern verkligen drogs till henne. Själv var hon föräldralös, hade förlorat sina föräldrar tidigt, och därför värmde det särskilt när Nina Viktorovna sa sitt ömma ”dotter lilla”.
Det första året av äktenskapet flög förbi snabbt och nästan obemärkt. De unga ordnade i sin tvåa, gladde sig åt varje nytt möbel, valde gardiner och diskuterade färgen på pläden i vardagsrummet.
På kvällarna gick de ofta hem till Nina Viktorovna på te: hon bodde med sin yngre son i kvarteret intill. I huset doftade det alltid av nybakat, och på bordet stod alltid en samovar – en vana som följt henne sedan ungdomen.
– Artyomka har druckit te i liter sedan barndomen, – berättade hon muntert medan hon hällde på hett vatten. – Jag brukade tro att det rann brygd i hans ådror i stället för blod.
Artyom fnös och låtsades bli stött, men räckte alltid fram koppen. Dasha satt bredvid, lyssnade på deras prat och gladde sig: i deras familj var allt så harmoniskt, utan de ständiga gräl och förolämpningar som hon hört väninnor berätta om.
Ett år gick. När våren kom föreslog Dasha för sin make:
– Tjoma, ska vi inte åka till havet i sommar? Vi har ju aldrig riktigt varit på semester tillsammans.
Förslaget var oväntat, men Artyom stödde sin fru:
– Bra idé! På jobbet kan jag precis nu få semestern beviljad på rätt datum. Låt oss välja resmål.
De satt hela kvällen vid laptopen och letade vart de kunde resa. Sotji, Anapa, Krim – bilder av stränder fladdrade över skärmen en efter en. Dasha föreställde sig redan hur hon skulle sitta vid vattenbrynet, kisa mot solen och känna den heta sanden under fötterna.
Naturligtvis berättade de om planerna för svärmodern. Nina Viktorovna lyssnade uppmärksamt, nickade och slog plötsligt händerna samman med en teatralisk gest:
– Tänk om jag också kunde åka med er… Jag har bara sett havet en gång i livet. Jag var en riktig flicka då, sjutton år kanske. Och sedan dess har jag drömt om att få vara där åtminstone en gång till.
Det blev en paus. Dasha log osäkert, Artyom blev förlägen. Han förstod att hans mor talade uppriktigt, men de hade ändå tänkt sig semestern på tu man hand.
– Mamma, – började han försiktigt, – låt oss göra så här: vi åker nu, och till dig köper jag en separat resa. Senare. Jag lovar. Bara det att vi ville vila tillsammans nu… Förstår du?
– Jag förstår allt, – viftade Nina Viktorovna snabbt undan. – Jag är ju inte liten. Självklart behöver de unga tillbringa mer tid på tu man hand. Åk ni, jag ska bara glädjas för er skull.
Hon sa det lugnt, men i hennes ögon glimmade en skugga – kanske av saknad, kanske av förargelse. Dasha märkte det men sa inget. Hon bestämde sig för att det var naturligt: det känns för vem som helst när andra reser bort medan man själv stannar hemma.
Därmed var det avgjort. Dasha och Artyom fortsatte förbereda resan. På kvällarna diskuterade de vilka utflykter de skulle göra, var de skulle prova den lokala maten.
Dasha skämtade att hon absolut skulle äta majs på stranden, även om det var banalt. Artyom lovade att han absolut skulle ta henne med på trampbåt.
Deras lilla lägenhet fick dessa dagar ett nytt liv: i hallen stod en resväska, på soffan växte en hög av saker, Dasha flyttade hela tiden runt på kläder, provade, snurrade framför spegeln. Artyom gnällde på skämt:
– Det verkar som om vi planerar en hel expedition till månen, inte en två veckor lång semester vid havet.
– Du förstår ingenting, – log hon. – En kvinna vid havet utan dessa småsaker är som en fisk utan vatten.
De skrattade, gjorde planer, diskuterade småsaker – allt var så hemtrevligt och glatt.
Några dagar före resan ringde Nina Viktorovna oväntat. Hennes röst lät högtidlig, till och med lite upprymd.
– Artyom, kom och hälsa på med Dasha. Jag har en anledning.
– Vilken anledning? – frågade han förvånat.
– Hemlighet! – skrattade modern. – Jag berättar senare, bara kom.
På kvällen kom de. Nina Viktorovna mötte dem i dörren med ett så strålande ansikte att Dasha genast tänkte: kan det vara att hon fått en man? Men det visade sig vara något annat: svärmodern meddelade stolt att hon fått ett distansarbete.
Nu behövde hon inte längre stiga upp tidigt, springa någonstans, det skulle bli mycket mer ledig tid.
– Jag har drömt om det här länge, – erkände hon medan hon hällde upp te. – Och nu har det gått i uppfyllelse. Jag sitter vid datorn, och pengarna rullar in. Härligt!
Hon skrattade, gestikulerade livligt och verkade ha blivit flera år yngre.
På bordet stod en stor, gyllenbrun paj som spred en sötaktig doft. Nina Viktorovna ställde stolt fram den i mitten och sa:
— Här, jag har själv bakat den, efter ett gammalt familjerecept. Varsågoda, mina kära!
Stämningen var varm och trivsam. De drack te, pratade och skrattade. Artyom slängde in kvicka skämt då och då, och Dasha höll igång samtalet. Allt verkade gå alldeles utmärkt.
Ändå fick Dasha i ett ögonblick för sig att Nina Viktorovna betraktade henne lite för intensivt, som om hon väntade på något. Hon slog snabbt bort tanken — vad för dumheter! Svärmodern var ju bara på gott humör.
Dasha lade en bit paj på sin tallrik, och den söta doften blev ännu starkare. Hon tog en liten tugga, sköljde ned med het te och log mot svärmodern:
— Väldigt gott, tack!
Artyom berömde också sin mor:
— Mamma, du är som alltid på topp.
Pajen var verkligen mjuk, len och mycket god. Men Dasha hann knappt äta upp sin bit förrän hon kände en märklig retning i halsen. Först trodde hon att hon bränt sig på det heta teet, men den obehagliga känslan tilltog snabbt.
— Något… halsen kliar, – viskade hon och höjde blicken mot sin man.
Artyom rynkade pannan:
— Är du okej? Vill du ha lite vatten?
Men redan efter en minut blev det svårt för Dasha att andas. Ansiktet blev blekt, röda fläckar spred sig över huden.
— Dashka! – ropade Artyom och for upp från stolen.
Hon försökte dra in luft, men det var som om den inte ville passera. Läpparna började anta en blå ton.
— Herregud, vad händer med henne?! – skrek Nina Viktorovna och grep sig för huvudet…
— Allergi… — kraxade Dasha innan hon helt förlorade förmågan att tala.
Artyom förstod omedelbart. Han slet sig upp, bar sin fru ut i korridoren och rusade bokstavligen mot bilen.
Det dånade i huvudet, hjärtat slog så hårt att det kändes som om det skulle spränga sig ur bröstet. Han visste: Dasha hade haft svår allergi mot honung sedan barndomen. Redan på barnhemmet hade hon hamnat på sjukhus – då hade läkarna knappt hunnit rädda henne.
Senare, när de redan träffades, hade hon fått ännu ett anfall, inte lika allvarligt, men Artyom mindes det för alltid – till och med en droppe honung kunde ge hemska följder, och han hade varnat sin mamma.
För varje sekund blev Dasha sämre: ögonen rullade bakåt, andningen blev ryckig. Han höll hennes hand och upprepade som ett mantra:
— Håll ut, älskling, nu, nu, bara lite till…
Regnet piskade honom i ansiktet, men Artyom märkte det inte ens. I huvudet fanns bara en tanke: fortare, bara hinna i tid.
Det tog tio minuter att köra till närmaste sjukhus, men det kändes som en evighet. Dasha rosslade, flämtade efter luft, kroppen skakade av kramp.
— Det är lugnt, det är lugnt, vi är snart framme, — försökte Artyom lugna henne, fast han själv var nära panik.
Han rusade in på sjukhuset med Dasha i armarna och ropade från dörren:
— En läkare! Snabbt! Allergi!
En sjuksköterska och en läkare i vit rock kom springande emot honom. De lade snabbt Dasha på en bår, knuffade undan Artyom.
Han hörde bara fragment av fraser: »blodtrycket sjunker«, »syre«, »sätt dropp«. Hjärtat ville hoppa ur bröstet. Han gick fram och tillbaka i korridoren, fann ingen ro, och hela tiden märkte han att händerna skakade.
Plötsligt hörde han snabba steg bakom sig — det var Nina Viktorovna som kom springande, andfådd.
— Artyom! Vad händer med henne? — i hennes ögon fanns verklig skräck.
— Mamma, — han vände sig mot henne med ett ansikte förvridet av smärta, — du visste ju! Du visste att Dasha är allergisk!
Hon viftade med händerna:
— Artyomka, men jag… jag tänkte inte på det! Det föll helt ur minnet! — började hon snabbt förklara. — Receptet är gammalt, från min mormor, jag har ju alltid lagt honung i den!
Sonen knöt nävarna men sa inget. I det ögonblicket kom en läkare ut från intensiven.
— Tillståndet är mycket allvarligt, — sade han strängt. — Men vi har gjort allt nödvändigt. Er fru hade tur att ni körde hit så snabbt. Nu återstår bara att övervaka och vänta på stabilisering.
Artyom nickade, knappt i stånd att hålla tårarna tillbaka.
Klockan i korridoren tickade högt och tungt, som hammarslag. Ibland passerade läkare och sjuksköterskor, men för Artyom fanns bara den där dörren.
Nina Viktorovna satt bredvid och viskade böner. Sedan sade hon försiktigt:
— Min son… kanske, eftersom det blev så här, kan jag åka till havet med dig medan Dasha ligger på sjukhus? Varför skulle kupongerna gå till spillo?
Artyom vände sig mot henne med en blick som fick henne att tappa andan.
— Är du allvarlig? — hans röst var låg och hes. — Dasha ligger där, mellan liv och död, och du tänker på havet?!
Nina Viktorovna sänkte blicken och sade inte ett ord mer.
Natten blev lång. Artyom lämnade aldrig sjukhuset, han satt på en stol, blicken fast vid dörren. När han till slut fick komma in såg han Dasha under dropp, blek men vid liv.
— Min älskade, — viskade han och tog hennes hand. — Hör du mig?
Hon nickade knappt märkbart. Tårar av lättnad rann nedför hans kinder.
Sakta förbättrades Dashas tillstånd. Svullnaden lade sig, andningen blev jämnare. Artyom var hela tiden vid hennes sida: han hämtade vatten, rättade till kudden eller satt bara där och höll hennes hand.
Nina Viktorovna kom också. Hon grät, bad om förlåtelse, svor att det varit en olyckshändelse.
— Förlåt mig, lilla dotter, förlåt den gamla tokiga, — sade hon och torkade tårarna. — Det föll helt ur huvudet att du inte får honung. Vad är jag för mor som inte såg efter! Jag är skyldig, jag vet… men inte av ondska, inte av ondska! Tro mig, jag skulle inte önska detta ens åt en fiende…
Orden forsade fram, hon snyftade och torkade ögonen med näsduk. Men bland dem smög sig ändå något annat in:
— Synd att semestern gick om intet… förgäves att Artyom vägrade åka med mig.
Dasha lyssnade tyst, men inom henne blev allt kallt. Hon kunde inte längre tro att det bara var glömska.
När krafterna började återvända vågade Dasha för första gången tala om det med Artyom:
— Vet du, Tjoma, jag har bestämt mig för att aldrig mer gå hem till din mamma. Och hennes godsaker tänker jag inte heller äta längre. Även om du skulle bli sårad av det.
Artyom satte sig bredvid och tog hennes hand.
— Självklart. Jag vill inte heller att du ska gå dit längre.
Hon nickade, och tårar glänste i hennes ögon.
— Tack för att du finns här.
Artyom kramade hennes hand hårdare, som om han lovade att aldrig släppa taget.
Resorna avbokades. Om havet talade de inte längre. Alla dagar tillbringade Artyom vid sin frus sida, glömsk av arbete och alla andra göromål.
— Det viktigaste är att du lever och mår bra, — sade han till Dasha, — semestern… vi reser så snart du har blivit stark igen.
Nina Viktorovna ringde, frågade hur Dasha mådde, kom med frukt och juice, men Dasha tog inte längre emot en smula ur hennes hand.
När Dasha skrevs ut från sjukhuset bar Artyom henne bokstavligen på händerna: han lagade mat, städade och lät henne inte anstränga sig i onödan.
Dasha återhämtade sig gradvis: hon promenerade på kvällarna med Artyom, började återigen glädjas åt småsaker — lindens doft i parken, en rolig film, en ny bok. Om havet nämnde hon inte ett ord, men en kväll kom Artyom fram till henne med telefonen i handen:
— Titta vad jag hittade. Det finns bra resor i augusti. Vi hinner fortfarande.
— Är du seriös? — hennes ögon blev stora.
— Absolut. Jag vill inte att den här sommaren ska bli ihågkommen bara för sjukhuset och tårarna. Vi förtjänar vår semester.
Och snart gick de längs en livlig strandpromenad, hand i hand. Den varma brisen lekte med hennes hår, det rofyllda bruset från vågorna drev bort alla onödiga tankar och fyllde med stilla lätthet. Dasha tog av sig sandalerna och gick barfota på den heta sanden.
— Här är det, lyckan! — sade hon och skrattade.
Vid havet tillbringade de en vecka. De badade, solade och fotograferade sig. För första gången på länge kände Dasha sig fri och verkligen lycklig.
