— Har du fortfarande inte flyttat ut? — frågade mannen kallt sin hustru. — Du är ensam, inga barn. Gör lägenheten fri för mig och henne…
— Åh, jag orkar inte mer, — suckade skönheten.
Hela dagen hade Anfisa tillbringat hos sin bror Taras. Hans hustru Larisa hade nyligen fött en bedårande liten Alina men hade själv blivit sängliggande. Den omtänksamma svägerskan tog på sig att ta hand om den lilla.
Den tre månader gamla systerdottern vann omedelbart mosterns hjärta. De tunna fingrarna, de runda kinderna, den busiga blicken väckte ömhet. Anfisa behandlade flickan som om hon vore hennes egen.
— Jag borde köpa en ny skallra, — hann hon tänka.
Hemma möttes hon av behaglig svalka i rummet. Anfisa kastade väskan på soffan och sjönk trött ner i fåtöljen. Tankarna återvände genast till Alina.
När hon tittade på klockan märkte hon att den redan var sex – dags att laga mat.
— Han kommer väl bli sen igen, — konstaterade hon högt och reste sig.
Efter en snabb dusch såg Anfisa sin spegelbild och noterade bittert de första tecknen på åldrande.
Hon bytte om till hemmakläder (morgonrockar tålde hon inte) och gick ut i vardagsrummet, där hon nästan snubblade över leksakerna som låg utspridda av busfröet Vova – svägerskans son.
— Förbannade unge, — mumlade hon medan hon samlade ihop plastskräpet.
Den femårige brorsonen brukade ofta vara på besök. Artyom avgudade honom och pysslade om honom som sitt eget barn.
Från köket hördes klirr av porslin. Anfisa började laga mat, när plötsligt ytterdörren slog igen. Hon höjde förvånat på ögonbrynen – maken kom hem ovanligt tidigt.
— Älskling, jag har just varit hos min bror, — ropade hon från köket. — Maten är inte klar än, om du är hungrig kan vi gå till pizzerian?
— Vi måste prata allvarligt, — hördes svaret.
Ordet “allvarligt” brukade sällan innebära något gott. Anfisa torkade händerna och gick till vardagsrummet. Mannen satt på soffan och såg på henne på ett märkligt sätt. Hon satte sig tyst i fåtöljen mittemot, med höjda ögonbryn – en gest av beredskap att lyssna.
— Jag har en annan, — sade mannen lugnt.
Nyheten förvånade inte Anfisa; hon hade länge anat att något inte stod rätt till.
— Skilsmässa? — frågade hon genast, i ett försök att förutse det kommande.
— Hon heter Miroslava. Hon är gravid.
— Grattis! — sade hon, knappt behärskande skarpa ord. — Äntligen har du fått som du ville, nu blir det en laglig arvinge. Jag hoppas att det går vägen den här gången, — lade hon till med isande artighet.
Anfisa kunde inte få barn, och detta hade mer än en gång splittrat familjen. Artyom hade verkat som en bra man, och hon hade tyckt sig ha tur som blev kär i en klok, uppmärksam man. Andra avundades dem, utan att förstå priset för deras “lycka”.
— Du måste flytta ut, — sade han fortfarande jämnt. — Du är ensam, inga barn, en så stor lägenhet behöver du inte. Gör den fri för mig och barnet.
— Och för älskarinnan, — tillade Anfisa.
— För Miroslava, — rättade Artyom, medan han såg upp på hustrun och väntade på ett svar.
Tårarna rann nerför Anfisas kinder. Hon hade så innerligt velat ge mannen hon en gång älskat vansinnigt ett barn, två, tre… Men den hårda medicinska domen hade slagit sönder hennes hopp.
— Det är inte mitt fel att jag är ofruktsam! — ropade hon, reste sig och torkade bort tårarna.
— Du visste att det förr eller senare skulle bli så här, — kontrade mannen, hans röst började brista i skrik. — Jag behöver mitt eget barn.
Ett eget, inte ett från barnhem! Anfisa förstod honom. Hon mindes hur ömt Artyom tog hand om sin brorson. Han älskade barn, men fick aldrig några egna.
— Så skilsmässa? — frågade kvinnan, knappt hållande tillbaka snyftningarna.
— Ja. Men nu måste du lämna lägenheten, — upprepade han känslokallt.
— När? — frågade Anfisa tyst och sänkte blicken.
— Helst genast, — ryckte han på axlarna. — Du kan flytta till min etta.
Den lägenheten på bottenvåningen hatade hon innerligt på grund av de alltid neddragna gardinerna – under fönstren gick gångvägen.
Men just där hade de bott de första tre åren efter bröllopet, innan flytten till det rymliga boendet, och ettan hade stått tom sedan dess.
“Så ja, jag visste egentligen, jag trodde bara inte på det, men jag visste”, tänkte Anfisa medan hon gick in i sovrummet. Hjärtat värkte. “Barn… Är det mitt fel?” En skarp smärta av egen otillräcklighet stack till. “Varför jag?” Hon tog fram resväskan. “Ja, de behöver större bostad, och för mig räcker ettan. Synd…”
Tjugo minuter senare kom Anfisa ut ur sovrummet. Inga tårar fanns kvar i ansiktet. Hon vände bort blicken från maken, ville inte se honom, och sade lågt:
— Jag kommer efter resten senare, — tillade hon redan i hallen, — när ni inte är här.
— Vill du ha hjälp? — frågade Artyom motvilligt.
— Jag klarar mig själv, — svarade hon tvärt.
Sju års äktenskap – och så slutade det, tänkte hon slött. “Kanske får han tur med den där…” Anfisa ville inte ens uttala namnet, — “älskarinnan”. Bittert log hon när hon lämnade de en gång kära väggarna.
Den kalla vinden piskade hennes ansikte när Anfisa gick fram till bilen, öppnade bagageluckan och kastade in resväskan.
När hon satte sig bakom ratten såg hon hur hennes fingrar darrade. Tårarna rann återigen nerför kinderna.
— Det är inte mitt fel, — viskade hon mellan snyftningarna. — Inte mitt fel…
Tankarna var förvirrade. Bara igår hade livet verkat tryggt, idag hade det rasat samman. Artyom, den älskade maken, hade så enkelt, utan en ursäkt, kastat ut henne ur hemmet.
— Och för vem? För älskarinnan! — hennes fingrar klamrade sig fast vid ratten. — Du vågade inte säga något tidigare, du visste att jag skulle säga nej. Men gravid… Nåväl, lycka till då… Fast med tanke på din generositet med bostäder tvivlar jag på att det blir långvarigt, — mumlade hon bittert.
Hon vred om nyckeln, den gamla ”Ladan” spann igång. Anfisa tryckte på gasen och körde iväg. Framför henne väntade den hyrda lägenheten, där hon en gång varit så lycklig med sin man.
Minnena vällde upp som en flodvåg. Där var de, hon och Artyom, unga och bekymmerslösa, när de flyttade in i den lilla ettan. De skrattade medan de packade upp lådorna med sitt enkla bohag. Vägen ledde mot det okända.
— Vi ska ha en stor familj, — sade Anfisa och blickade långt bort.
— Självklart, solsken, — log Artyom. — Ett helt fotbollslag!
Men verkligheten visade sig vara hård. Läkarens diagnos hade klingat som en dom. ”Oförmåga att få barn” — det ordet lämnade ett djupt ärr i hennes själ.
Då hade den unga kvinnan trott att allt var slut. Men det fanns de som räckte ut en hjälpande hand. Artyom lämnade henne inte, han försäkrade ständigt att barnlöshet inte var världens undergång, många lever så, och de skulle klara sig.
Mostern Nadjezjda blev hennes verkliga stöd. Själv barnlös hade hon lyckats adoptera en flicka från ett barnhem.
— Ge inte upp, min kära, — sade moster Nadjezjda. — Livet fortsätter. Kärlek mäts inte i gemensamma gener. Titta på mig och Liza.
— Men Artyom… han vill så gärna ha sitt eget, — tvivlade Anfisa.
— Det är hans rädsla som talar, inte förnuftet, — skakade mostern på huvudet. — Det egna barnet är det man älskar och uppfostrar. Blodet är bara biologi. Det verkliga faderskapet sitter i hjärtat.
Hennes tro smittade av sig. Sakta började Anfisa ta sig ur mörkret. Tanken slog henne: varför skulle inte de också kunna adoptera?
Men när Artyom hörde förslaget exploderade han. Hans ord etsade sig för alltid i hennes minne:
— Jag vill bara ha mitt eget barn! Jag tolererar inte någon annans unge i mitt hus! Det är inte samma sak!
Efter det samtalet stängdes ämnet adoption för gott.
Ändå gnagde tvivlet i Anfisas själ. ”Tänk om läkarna hade fel? Kanske är det inte mig det handlar om? Men Artyom vill inte ens höra talas om att gå till doktorn. Vad ska jag göra?” — plågade hon sig själv.
Några år gick efter bröllopet. Kärlekens glöd hade ännu inte slocknat, men längtan efter moderskap skymde tillfälligt förnuftet. Oron om manlig infertilitet gnagde. Så återvände Mark in i Anfisas liv — en man från förr.
Deras hemliga möten pågick i flera månader. Ett mirakel skedde inte — ingen graviditet. Sedan kom Denis i Marks ställe. Historien upprepade sig.
Anfisa tänkte redan på en tredje, men vaknade i tid och insåg meningslösheten. Hon kände avsky mot sig själv. Varför? För en skenbar chans att få ett barn?! Hon stoppade sig själv, vägrade helt förlora sin värdighet.
I bilen återvände tankarna till Artyom. Hon hade en gång dyrkat honom. Beundrat hans intellekt, ömhet och godhet. Vem kunde tro att han skulle handla så här?
Men även nu fann Anfisa ursäkter för hans handling. Hon förstod varför han skaffat sig en älskarinna. Och varför den nu väntade hans barn.
— Du ville ha ett barn, du får det. Men varför sa du inget tidigare? Jag hade inte hindrat en skilsmässa… — viskade hon, medan hon stirrade på den blöta asfalten. — Fegis. En vanlig fegis.
Djupt inom sig behöll kvinnan tacksamhet mot maken för de ljusa stunderna i det förflutna, men nu drunknade den tacksamheten i ett hav av smärta och svek.
Kvällen sänkte sig över staden, ljusen tändes.
Tystnaden bröts bara av ljudet från däcken mot asfalten. Bilen rullade mjukt fram till det gamla femvåningshuset. När hon parkerade såg Anfisa länge på huset där hon nu skulle bo.
— Märkligt… — i fönstren på lägenheten lyste det.
Resväskan lät hon ligga kvar i bilen. Med rynkad panna gick hon mot porten. De flagnande väggarna luktade fukt och gammal puts.
Vid sin dörr tryckte hon på ringklockan. Inifrån hördes snabba steg, låset klickade till. På tröskeln stod en söt blondin i en fluffig morgonrock.
— God kväll, vad vill ni? — log den okända kvinnan med överdriven artighet…
Anfisa blev stående som förstenad.
— Ursäkta, men vem är du? — pressade hon fram, medan fingertopparna blev iskalla.
Blondinen höjde förvånat ögonbrynen, som om frågan vore den största orimlighet:
— Jag bor här. Och ni?
— Jag är Anfisa. Hustru till ägaren av den här lägenheten. Och du? — Anfisas röst fick en metallisk skärpa.
— Aha, så det är så… — blondinen tvekade, leendet blev stelt. — Kom in, varsågod…
I den trånga hallen rådde ordning: i skåpet hängde främmande kläder, på golvet stod obekanta skor prydligt uppradade. Anfisa lät blicken svepa över rummet och fastnade vid varje detalj.
— Min man och jag hyrde den här lägenheten för några månader sedan, — förklarade blondinen snabbt, när hon mötte hennes blick. — Här är hyreskontraktet på två år.
Flickan räckte fram dokumentet. Anfisa lät ögonen löpa över de viktigaste punkterna och kände genast igen makens underskrift. Ett återhållet raseri syntes i hennes ansikte.
— Fan ta honom! — väste hon mellan hopbitna tänder.
Blondinen ryckte förskräckt till:
— Är det något fel?
— Inte ert fel. Jag talar om min ”älskade make”, — förklarade Anfisa och räckte häftigt tillbaka pappren.
— Te? — flickan tog ett steg mot köket, uppenbart i ett försök att mildra situationen.
— Tack, inte nödvändigt. Jag går nu, — Anfisa vände sig mot dörren utan att se på värdinnan.
Molnen hade slutit sig tätt, stora regndroppar slog mot bilens tak.
Kvinnan andades tungt och lutade pannan mot den svala rutan. Dagen hade rasat helt samman. ”Vad nu? — for det genom hennes huvud. — Åka hem och göra en scen?” Men hon kunde inte skrika, och redan i ungdomen hade hon fått smeknamnet ”degen” — inte för kroppen (hon var slank), utan för sin till synes mjuka och eftergivna natur.
— Du ska få ångra dig, — Anfisas läppar kröktes i ett kallt leende.
Regnet piskade allt hårdare och rann i strömmar över vindrutan. Tankarna var förvirrade, men tog gradvis form till en tydlig linje.
Anfisa mindes hur hennes far, med möda att dölja sina känslor, hade överlämnat nycklarna till denna lägenhet där hon och maken bott i fyra år. Det var en generös gåva, hans sista stora investering i hennes lycka. Hon visste hur mycket han värdesatte barndomshemmet, men hennes morföräldrar var borta och föräldrarna åkte sällan till sommarstugan. Så han sålde huset och köpte dottern en trerummare i centrum.
Plötsligt gick det upp för henne. Hon startade motorn och körde snabbt genom de nattliga gatorna, med en klar adress i huvudet.
Snart klev en smärt gestalt ur bilen, med en färgglad tårtkartong i händerna, gick upp till tredje våningen i ett bekant hus och tryckte på ringklockan.
— Vem kommer nu då? — hördes en missnöjd röst bakom dörren.
Dörren flög upp. På tröskeln stod den rödhåriga Julia i en sliten tröja.
— Anfis?! Vad i all världen för dig hit? — utbrast hon och log brett.
— Hej, Julia. Släpper du in mig för att sova över? — Anfisas röst bar en trött bön.
Väninnan steg genast åt sidan och bjöd in med en gest:
— Självklart, kom in. Vad har hänt? Dina ögon säger allt…
Redan i hallen kände Anfisa den varma doften av nybryggt te och något hembakat.
— Moster Anfisa! — kvittrade en glad barnröst.
Den lilla lockiga Polina kastade sig i famnen på gästen. Anfisa strök ömt barnet över håret.
— Hej, min lilla trollslända. Hur mår du?
Flickan klappade händerna när hon fick syn på kartongen:
— Åh, tårta! Får jag ta en bit? Precis nu?
Julia skakade på huvudet, strängt men kärleksfullt:
— Först middag, lilla virvelvind. Sedan sötsaker. Är vi överens?
Några minuter senare satt kvinnorna i köket. Anfisa suckade och tog en klunk av det heta teet:
— Artyom, den där geniale strategen, hyrde ut sin etta utan ens att bry sig om att säga något till mig. Cyniska skitstövel!
Väninnan visslade till och lade ifrån sig skeden:
— Oj då… Vilket temperament från vår ”degen”! Och hur mår du?
Anfisa log bittert:
— Som det verkar är jag nu en person utan fast bostad.
Den rödhåriga såg djupt i väninnans ögon:
— Bo här så länge du behöver. Det finns plats. Min egen gubbe drog sin kos, och tack och lov för det, utan honom andas man mycket lättare.
Anfisa nickade tacksamt, och plötsligt fick hennes ansikte ett uttryck av insikt:
— Du, kan jag få ta med Polina i natt? På övernattning?
När flickan, som satt och åt soppa, hörde detta, hoppade hon glatt upp på stolen:
— Hurra! Till moster Anfisa! Mamma, får jag? Snälla, snälla… — hon var redan på väg att rusa iväg för att packa sina saker.
Värdinnan kliade sig tankfullt på näsan, med ett leende:
— Jag har inget emot det, jag får ju äntligen sova ut.
— Perfekt! — Anfisa reste sig, energin återvände till henne. — Då åker vi, prinsessan! Äventyret börjar nu!
Med glada rop försvann Polina in i rummet.
— Tack, hjärtat. Jag förklarar senare, — Anfisa böjde sig och pussade väninnan på hjässan.
Tio minuter senare hoppade den uppspelta flickan in i bilen och satte sig i sin barnstol. Anfisa spände fast remmarna noggrant och drog åt väskan med flickans saker.
— Minns du reglerna? — frågade kvinnan strängt men varmt, medan hon såg i backspegeln.
Flickan nickade allvarligt, med stora ögon:
— Ja, moster Anfisa! Sitta stilla, inte knäppa loss och inte störa föraren. Jag ska uppföra mig fint!
— Duktig flicka, — log Anfisa. — Då kör vi!
En halvtimme senare körde de fram till huset. När de hade parkerat hjälpte Anfisa snabbt barnet att knäppa loss sig, och de sprang mot porten, undan ösregnet.
På rätt våning tog Anfisa med stadig hand fram nyckeln och låste upp dörren.
Som på given signal dök Artyom upp i hallen. Hans rufsiga hår, skrynkliga skjorta och bara fötter vittnade tydligt om en nyss avbruten vila.
— Vad är det frågan om? Varför kom du tillbaka? — utbrast han skrämt och kastade en misstänksam blick på flickan, som tryckte sig mot moster Anfisas ben och sparkade av sig sandalerna.
— Jag kom hem, kära du, — svarade Anfisa kallt, med överdriven nonchalans, medan hon tog av sig den våta kappan. — Behövs det verkligen någon förklaring?
Lilla Polina, med ögon som glänste av skräck, smet snabbt in i det bekanta lekrummet.
— Vad fan! — utbrast mannen och tog ett steg fram. — Du hör inte hemma här! Fattar du? Försvinn!
Anfisa ignorerade hans ord som om de bara var irriterande brus. Med höjt huvud gick hon rakt mot köket, varifrån ljuset strömmade och matdoften spred sig.
Där, omgiven av smutsig disk, tronade Miroslava — just den som hade lagt beslag på hennes plats. Kraftigt sminkad satt hon och åt en kaviarsmörgås med aptit, uppenbart från Anfisas egna förråd, som om hon inte ens lade märke till husets rättmätiga värdinna.
— Så rörande, — Anfisas röst klingade som is, — festar ni på min bekostnad? Gillar du kaviaren? Lite dyrt nöje för… en tillfällig gäst.
Miroslava stelnade till en sekund men tog sedan demonstrativt en ännu större tugga.
— Ska du stanna länge? — bröt Artyom slutligen in, nervöst skruvande på sig på stolen. — Är du här för dina saker? Vill du ha hjälp att packa? — Hans ton försökte låta affärsmässig, men darrningen i rösten förrådde honom.
Anfisa vände sig långsamt mot honom, blicken som en skalpell:
— Underbart. Har du glömt vems lägenhet det här är? Min. Köpt för mina pengar, medan du… vad höll du på med då? Just det, ”lovande projekt”.
— Och? — Artyom drog in luft. — Du har inga barn, men Miroslava… — han nickade mot hennes mage, — är redan i femte månaden. Det är svårt för henne!
— Jaså? — Anfisa böjde sig fram mot Miroslava med överdriven nyfikenhet. — Grattis. Fast ärligt talat? Det ser mer ut som att hon bara ätit upp sig. Men nåväl, — hon viftade avfärdande med handen, — det angår mig inte längre. Era reproduktiva bedrifter rör mig inte.
Artyom hostade nervöst. Miroslava fnös, smulor yrde över bordet.
— Lyssna, var förnuftig, — började Artyom trevande. — Du klarar dig väl i ett rum? Och vi behöver snart mer plats… för spjälsängen…
— Håll käften, — avbröt Anfisa med en ton som fick Artyom att instinktivt backa. Hon gick fram till honom, lade handen mot hans kind — en gest av falsk ömhet. — Så ofta du förebrådde mig för att jag inte gav dig en arvinge. Minns du? ”Ofullständig familj”, ”självisk”… — Hennes röst blev söt som sirap. — Nåväl… grattis till att du äntligen är komplett. — Och hon kysste honom länge, passionerat, rakt på munnen. Miroslava satte i halsen och började hosta.
— Jag… jag ska hjälpa till att packa! — flämtade den chockade Artyom och slet sig loss.
— Alltid förebrått mig för barnen, — sade Anfisa utan att ens se på honom, medan hon tog fram nycklar. — Jag bryr mig inte längre vad du tycker om mig. Här, — hon kastade klirrande nycklarna framför hans fötter. — Nycklarna till din gamla etta. Lämna min bostad. Nu genast.
— Den… den är uthyrd, — mumlade Artyom med blicken fäst i golvet. — Uthyrd… Kontrakt…
Anfisas ögon smalnade till springor. Ett rungande örfil ekade genom hallen.
— Din skurk! — hennes röst, som tidigare varit lugn, bröt nu ut som åska. — Så du skickade mig dit fast du visste att den var uthyrd? Med flit satte du mig i den situationen? Så jag skulle framstå som en idiot när jag kastade ut främlingar?!
— Anfis, lugna dig… — försökte Artyom och höll handen mot kinden.
— Jag bryr mig inte vart ni tar vägen! — avbröt hon. — Hyr en håla per natt, leta bostad sedan. Eller flytta in direkt på BB. De säger att man får sängplats där.
Miroslava log skadeglatt, och hittade plötsligt rösten:
— Men dina hyresgäster kan du inte kasta ut, det finns kontrakt. Du älskar ju kontrakt, Artyom? — hennes ton var sockersöt och giftig. — Gör du det, får du betala vite. Tre månader. En rejäl summa, va?
Artyoms ansikte blossade rött. Miroslava smet raskt in i ett annat rum, låtsades vara upptagen.
— Hör du din… älskarinna? — Anfisa stod framför honom, som en spänd fjäder. — Packa dina grejer. I dag. Nu. Resten får du hämta på fredag. Inte en minut senare.
Hon tryckte honom hårt mot bröstet. Han vinglade bakåt och tog stöd mot väggen.
— Kommer du inte, åker allt ditt skräp, alla dina ”minnen” från vårt gemensamma liv, direkt i soporna. Du är inte skriven här. För mig är du ingen. Luft. Försvinn!
Artyom, hopsjunken, släpade sig in i sovrummet. Miroslava dök genast upp igen i köket, högljutt upprörd:
— Helt galen! Hur stod du ens ut med henne, stackars liten? Sån hysterika! Och den där tonen! ”Min lägenhet”… Snart är det vi som är herrarna här! — Hon kacklade som en höna och följde Artyom med blicken när han bar ut resväskor.
— Mira, hjälp till med något i stället för att bara käfta! — röt han och slängde några skjortor i en väska. — Det är ditt fel alltihop!
— Mitt?! — skrek Miroslava. — Det var ju du som drog hit mig, älskling! ”Vi vilar medan hon är borta”! Och nu skyller du på mig? Ska jag ha ätit upp kaviaren också?!
En halvtimme senare, efter hektiskt packande och ständigt gräl, försvann paret till slut.
Tystnaden lade sig. Anfisa lutade sig mot dörrkarmen och drog djupt efter andan, i ett försök att stilla skakningarna i händerna. Hon gick långsamt in i köket.
Utan att tänka satte hon på vattnet och började skrapa fett från tallrikarna — de mekaniska rörelserna hjälpte henne att lugna sig. Smutsen, som de oinbjudna gästerna lämnat efter sig, irriterade henne, men gav henne samtidigt något att hålla fast vid.
Efter ett par minuter hördes lätta fotsteg i lägenheten.
Polina sprang ut ur rummet med ett färgglatt papper i händerna.
— Moster Fisa! Titta vad jag har ritat! — ropade hon, hoppade upp på en stol och sträckte triumferande fram teckningen.
De blå ögonen strålade av äkta stolthet.
Anfisa ryckte till, sliten ur sina tankar. Synen av det lyckliga barnet, hennes tillit, smälte isen inombords. Ett ömt, verkligt leende spred sig över hennes läppar:
— Men åh, vilken skönhet! Visa mig, älskling! Vem har du ritat?
— Här är mamma, — Polina pekade på figuren med gula lockar. — Här är jag! — Hon visade på den lilla figuren bredvid. — Och här är DU! — Hennes finger stannade på den största figuren med ett brett leende. — Det här är min familj! Den allra bästa!
Anfisa stelnade. Orden ”min familj”, sagda med sådan varm uppriktighet, lät som balsam. Något slog till djupt inom henne, något viktigt och skört. Trots all bitterhet efter sveket sköljde en våg av oväntad, ren lycka över henne. Hon kramade flickan hårt, tryckte henne mot sig.
— Ska vi bada? — frågade Anfisa, med en ovanligt mjuk röst. — Med skum och båtar?
Polina skrek av glädje:
— Ja! Ja! Ja! Med rosa skum!
Hennes klara skratt ekade glatt i den nu tomma, men redan inte längre främmande, lägenheten. Anfisa skrattade med och lyfte lätt upp flickan.
— Då går vi och väljer det mest väldoftande skummet! Och en båt åt dig — den snabbaste!
De gick mot badrummet och lämnade oro och ilska bakom sig. Utanför, som i takt med stämningens skifte, började molnen skingras. De sista solstrålarna gled försiktigt längs väggen och färgade den i ett varmt ljus.
Barnets skratt och vattnets skvalp fyllde rummet och skingrade slutligen den tunga spänningen. När hon såg Polinas lyckliga, tillitsfulla ansikte förstod Anfisa plötsligt klart: allt skulle bli bra. De skulle klara det. Tillsammans, tre stycken. För nu hade hon verkligen en familj. En riktig familj.
