— Alla mina pengar är mina, och dina är dina, — skrattade min man rått, utan att veta att min far redan nästa dag skulle sparka honom och sätta mig på hans plats.
— Men på riktigt, Anja, du beter dig som ett barn. Mina pengar är mina. Dina är dina. Allt är rättvist, — Dima lutade sig tillbaka i soffan och skrattade högt, av hela sitt hjärta.
Det där skrattet, som för bara ett år sedan verkade ärligt och smittsamt, skar nu i öronen som billig plåt.
Han såg på mig uppifrån och ner, och i hans blick simmade ett klibbigt självbelåtande. För ett år sedan fanns där beundran.
Nu — nedlåtande medlidande med den ”stackars flickan” han hade lyckliggjort genom att låta henne bo bredvid honom.
— Jag bara tänkte, att eftersom kylskåpet är gemensamt, vore det logiskt att köpa det tillsammans, — svarade jag tyst medan jag studerade mattans mönster.
Inte höja blicken. Det viktigaste — inte höja blicken och inte låta honom se den iskalla vreden som långsamt steg upp från själens botten.
— Logiskt är när var och en räknar med sig själv. Försörjer jag dig? Nej. Betalar jag hyran och räkningarna? Ja. Och det ska du säga tack för. Men kylskåp, förlåt, det är redan lyx. Det gamla fungerar ju fortfarande.
Han sa det som om han kastade ett ben åt mig.
Det gamla kylskåpet, som vi ärvt från hans mormor, ylade om nätterna som ett sårat djur och förvandlade färska grönsaker till isig gröt.
Jag nickade tyst.
”Ett år, dotter. Bara ett år, — ekade min fars röst i minnet. — Jag är inte emot din Dima. Jag är emot din blindhet. Ni känner varandra i tre månader. Låt honom bevisa att han älskar dig, inte mina resurser. Lev på era egna pengar. Inte en kopek från mig. Då får vi se vad han är gjord av.”
Far var arg över vårt hastiga bröllop. Han ansåg att Dima var ute efter hemgiften. För att bevisa motsatsen gick jag med på experimentet.
Jag tog till och med tillbaka min mors efternamn för att på jobbet inte väcka några associationer. För Dima blev det en berättelse om hur den rike fadern ”berövat arvet” från en upprorisk dotter.
Och degen visade sig vara usel.
Första halvåret spelade Dima på sin ädelhet. Han var säker på att om han bara höll ut skulle den stränge svärfadern förlåta honom. Men så insåg han att pengarna aldrig skulle komma.
Och masken började glida. Först försvann blommorna. Sedan ”glömde” han plånboken på restaurangen. Och nu hade vi separat budget — där hans budget var bara hans, och min var gemensam.
— Okej, var inte sur, — han kom fram och rufsade nonchalant mitt hår, som på en hund. — Tjänar du pengar så köper du. Du är ju duktig. Du anstränger dig.
Jag lyfte långsamt blicken mot honom. I hans ögon fanns inte minsta skugga av tvivel på att han hade rätt.
Bara självsäkerheten hos en man som tjänar bra och som ”haft turen” att gifta sig med en vacker, men ekonomiskt helt värdelös, kvinna.
Han visste inte att jag ”ansträngde mig” i bolaget som min far ägde.
Han visste inte att det nyckelprojekt som skulle ge honom en stor bonus, från första till sista steg var utvecklat och genomfört av mig.
Och han visste absolut inte att han i morgon klockan tio skulle bli inkallad till chefen — inte för en befordran.
— Ja, älskling, — jag tvingade mig till det mest undergivna av mina leenden. — Du har rätt. Självklart har du rätt.
På kvällen kom han hem med glänsande ögon. Slängde en mapp med bilhallens logotyp på bordet.
— Titta vilken skönhet jag har hittat! — han vecklade med hänförelse ut en glansig broschyr. Från bilden stirrade en dyr SUV:s rovdjursprofil på mig.
— Tar den på avbetalning förstås. Men med min lön är det småsaker. Första insatsen gör jag med bonusen från projektet ”Horisont”. Vi får den om några dagar.
Han pratade snabbt, entusiastiskt, utan att märka mitt stelnade ansikte.
”Horisont”. Mitt projekt. Mina sömnlösa nätter, mina beräkningar, mina förhandlingar. Dima var där bara en nominell chef som satte sin signatur på mina rapporter och presenterade dem snyggt på mötena.
— Du ska köpa en bil? — min röst lät dov, som under vatten. — Men… du sa ju att vi måste spara. Att vår ”buffert” fortfarande var för tunn.
Han lyfte blicken från broschyren och såg på mig med uppriktig förvåning, som om jag sagt något dumt.
— Anja, du blandar ihop igen. ”Vi” — det gäller dina utgifter. Jag ber ju inte dig om pengar, eller hur? Jag tjänar, jag spenderar. Det är motivation, förstår du?
Motivation. En man måste växa, sträva framåt. Och du bromsar mig med dina små vardagsproblem.
Han använde det där tricket — ”du bromsar mig” — allt oftare. Varje min begäran eller försök att diskutera gemensamma planer slog mot den muren. Jag, med mina problem, störde hans stora bedrifter.
— Jag försöker bara vara praktisk, — gjorde jag ännu ett, sista försök. — Kanske ska vi först lösa bostadsfrågan? Börja spara till ett bolån? Tillsammans.
Dima skrattade. Samma skratt som på dagen. Högt, självsäkert, förnedrande.
— Bolån? Med din lön? Anja, gör dig inte löjlig. För att spara till bolån måste man tjäna pengar, inte få småslantar för att flytta runt papper.
När jag blir kommersiell direktör, då kan vi prata. Men tills dess — var glad för din man. Din man kommer snart köra en häftig bil. Det borde göra dig stolt.
Han kom fram och la armen om mina axlar, tryckte mig intill sig. Han doftade av dyr parfym och framgång. Falsk, stulen framgång.
— Förresten, om direktören, — han sänkte rösten till en konspiratorisk viskning. — I morgon har jag möte med vd:n. Det verkar som isen har börjat smälta. Den gamle har äntligen uppskattat mina talanger.
Mitt hjärta hoppade över ett slag. Vd:n. Min far.
Jag drog mig undan så att han inte skulle märka hur hela min kropp spänts.
— Det… det är ju underbart, älskling! — pressade jag fram med ett entusiastiskt leende.
— Självklart! — han strålade. — Så morgondagen avgör allt. Önska mig lycka till…
Han lade sig nästan genast, fullständigt lycklig och säker på sin framtid. Själv satt jag länge kvar i köket och stirrade ut i det mörka fönstret.
Det gamla kylskåpets surr lät som tidens tickande. Tiden fram till hans fall. Och jag tänkte inte önska honom lycka till. Jag tänkte njuta av föreställningen.
Morgonen var genomsyrad av hans självbelåtenhet. Han nynnade medan han valde den dyraste slipsen. Jag räckte honom tyst en kopp kaffe och spelade rollen som den hängivna hustrun.
— Så, man måste se ut som en miljon, — mumlade han och granskade sig själv kritiskt i spegeln.
Min blick föll på den nya klänningen som hängde på garderobsdörren. Enkel, i linne, men jag hade sparat i tre månader från min ”lön-småsummor” för att köpa den.
Det var min lilla seger, en symbol för att jag fortfarande fanns kvar som något skilt från honom.
Dima lade också märke till den. Han gick fram och tog i tyget med två fingrar, som om han ogillade att röra vid det.
— Och vad är det här för bondchic?
— Det är min nya klänning, — sa jag tyst.
— Klart att den är din. Du köpte vad du hade råd med. Anja, lyssna, — han vände sig mot mig, ansiktet blev allvarligt, nästan faderligt.
— När jag får tjänsten måste du leva upp till den. Inga såna här… billiga trasor. Du ska vara fru till en stor man. Det här är skamligt.
Han pratade, och jag såg på klänningen. På min lilla, hårt kämpade glädje, som han just trampat i smutsen.
Och då hände det som blev den sista droppen. När han strök en veck på sin perfekt vita skjorta, hängde han den nonchalant på samma dörr.
Och det heta strykjärnet, som han lämnat en sekund på strykbrädan, gled rakt ner på min klänning.
Ett fräsande ljud. En ful brun fläck spred sig, brände sig rakt igenom tyget.
Dima såg på hålet och sedan på mig. I hans ögon fanns varken ånger eller skuld. Bara irritation.
— Ser du. Den gjorde sig själv av med den där fulheten, — han flinade. — Nåväl, gråt inte. Du köper en ny. När jag tillåter och ger dig pengar.
Det var allt.
Inombords brast något. Utan klang, utan brak. Bara ett tyst, slutgiltigt brott. Ett år av förödmjukelser, skådespel, hopp. Allt brann upp tillsammans med klänningen.
— Du har rätt, — min röst lät främmande jämn och fast. — Det är dags att göra sig av med fulheten.
Han förstod inte. Han hörde bara underkastelse i orden, men inte innebörden. Han nickade nedlåtande, tog sin portfölj och gick, efter att hastigt kysst mig på kinden. Gick till mötet som han trodde skulle föra honom till toppen.
Jag såg honom gå. Sedan gick jag till garderoben och tog fram min bästa dräkt. Den som pappa gett mig när jag tog examen från universitetet. Den som Dima aldrig sett.
Jag kom till jobbet en timme tidigare. Gick förbi mitt bord i den öppna salen, förbi kollegornas förvånade blickar, och fortsatte rakt fram i korridoren. Till hörnrummet med skylten ”Försäljningschef. Sokolov D.A.”
Sekreteraren såg upp på mig.
— Anna, vart är du på väg? Dmitrij Aleksejevitj är inte här än.
Jag log mot henne.
— Jag vet. Jag är på väg till min nya plats. Kan du vara snäll och hämta kaffe åt mig? Och ja, byt ut skylten, tack. Mitt efternamn är Orlova.
Klockan tio prick slogs dörren upp. Dima kom in. Strålande, självsäker, med en mapp under armen. Han stannade i dörröppningen när han såg mig i sin stol. Leendet försvann långsamt från hans ansikte.
— Anja? Vad gör du här? — i hans röst fanns förvåning, men ännu ingen oro. — Gå och lek någon annanstans. Jag har ett möte med vd:n nu.
— Jag vet, — svarade jag lugnt och tog en klunk kaffe. — Jag också.
I det ögonblicket klev min far in i rummet. Dima vände sig om, och hans ansikte stelnade. Han kände igen verkställande direktören, men kunde inte förstå varför denne var här tillsammans med mig.
— Pavel Andrejevitj! God morgon! Vi höll just på att… — började han inställsamt.
— God morgon, Dmitrij, — pappa gick förbi honom, fram till mig och lade handen på min axel. — Jag ser att du redan har träffat din nya chef. Orlova, Anna Pavlovna.
Dimas ansikte förvandlades till en mask. Otro, chock, panik — allt blandades i hans blick. Han såg från mig till pappa och tillbaka.
— Orlova?.. Pavlovna?.. — viskade han. — Vadå Orlova? Anja, vad är det här för cirkus?
— Det är ingen cirkus, Dima. Det är mitt riktiga efternamn, — jag reste mig och kände hur en kall lugn spreds genom kroppen. — Och Pavel Andrejevitj är min far.
Dimas pupiller vidgades. Han vacklade som om han blivit slagen.
— Far?.. Men du… du sa ju…
— Jag sa att min far inte ville ha något med mig att göra. Och det var sant. Han ville inte ha något att göra med en kvinna som lät sig förnedras. Han väntade på att jag själv skulle förstå. Och nu har jag förstått.
Han såg på mig, och äntligen började det gå upp för honom. Bilen på kredit. Bonusen han tillägnat sig själv. Hans ord om ”småsummor” och ”billiga trasor”.
— Anja… lilla kattungen… det här är ju ett missförstånd! — han tog ett steg mot mig och sträckte ut händerna. I hans röst hördes ynkliga, inställsamma toner. — Jag älskar ju dig! Jag gör allt för dig!
— Du gör allt för dig själv, Dima, — skar jag av. — Du satte själv reglerna. Dina pengar är dina. Mina är mina.
Så. Mitt företag. Mitt kontor. Och mitt beslut. Du är avskedad. Med paragraf. För systematiskt tillägnande av andras meriter och resultat av intellektuellt arbete. Allt material om projektet ”Horisont” finns hos mig.
Han stelnade till.
— Avskedad?.. Du kan inte…
— Jag kan. Och angående bilen behöver du inte oroa dig. Bonusen får du, som du förstår, inte. Så något lån blir det inte godkänt.
Far betraktade scenen tyst, och i hans blick såg jag hans gillande.
— Och en sak till, — la jag till och såg honom rakt i ögonen. — Du kan hämta dina saker ur lägenheten i dag före kvällen. Nycklarna lämnar du hos portvakten. Min advokat kontaktar dig angående skilsmässodokumenten.
Han såg på mig som på ett monster. All hans påklistrade självsäkerhet var borta, kvar fanns bara en liten, girig och livrädd människa.
— Men… hur så… vi är ju en familj!
— Vi hade aldrig en familj, Dima. Du hade ett bekvämt projekt. Men det är avslutat. För underkända resultat.
Jag satte mig i min nya stol och tog pennan från bordet.
— Och nu, om du är klar, gå. Jag har mycket arbete.
…På kvällen, efter att ljudet av hans hastiga packande helt hade tystnat i lägenheten, öppnade jag min laptop.
Gick in på en hemsida för hemelektronik. Hittade det största och dyraste kylskåpet i rostfritt stål, med ismaskin och pekskärm. Och tryckte på knappen ”Köp”.
Betalningen gick igenom på en gång. Från mitt privata kort.
