— Vart ska du ta vägen igen? Mamma ska ju komma! — min man kunde inte förstå varför jag gjorde så här. Och sedan förklarade jag allt för svärmor.
Allt började med småsaker. Men är det någonsin annorlunda? Stora problem växer alltid fram ur små stick som till en början verkar obetydliga.
Första gången Lidia Petrovna kom till oss var en månad efter bröllopet. Jag var lycklig — äntligen skulle jag lära känna min svärmor bättre! Tidigare hade vi bara träffats på bröllopet, där hon var artigt hövlig men samtidigt på något sätt avståndstagande.
— Anja, lilla vän, — sade hon så snart hon steg över tröskeln, — varför är det så rörigt i hallen? Jackorna hänger huller om buller. Min Serjozja hade alltid perfekt ordning.
Jag såg mig omkring i hallen. Två jackor på kroken och ett par sneakers vid väggen — var var röran? Men jag teg, tänkte att svärmor helt enkelt var nervös över den nya miljön.
— Och vad är det för lukt i köket? — fortsatte hon och sniffade i luften. — Lagar du kött? Serjozja tycker inte om stekt kött, hans mage är känslig. Jag lagade alltid ångat åt honom.
— Mamma, jag äter stekt kött utan problem, — sade Serjozja och lade armen om mina axlar.
— Du har bara vant dig, min son. Men egentligen är det skadligt för magen. Anja, du bryr dig väl om din mans hälsa?
Den gången höll jag mig ännu. Jag gjorde om köttet, lagade det på ånga. Dukade fint, tog fram den bästa servisen, köpte tårta som Serjozja nämnt att hans mamma tyckte om.
Men även då fann Lidia Petrovna något att anmärka på.
— Servetterna borde vara av tyg, inte papper. Och den här tårtan är alldeles för söt, jag får inte äta sånt. Vår familj har hög risk för diabetes. Har inte Serjozja sagt det?
Serjozja ryckte generat på axlarna. Nej, det hade han inte.
Vid middagen började svärmor undervisa mig: hur man kokar soppa rätt («inte så som du gör, Anja, man ska först fräsa moroten separat»), hur man stryker skjortor («de här vecken visar att du inte kan»), och hur man över huvud taget sköter ett hushåll («på min tid kunde kvinnor allt detta från barndomen»).
Serjozja var tyst, nickade bara ibland mot sin mor. Och jag log och tänkte: jaja, svärmor vill bara hjälpa, dela med sig av sin erfarenhet. Det är väl normalt.
Sedan började Lidia Petrovna komma varannan vecka. Därefter — varje vecka. Och varje gång hittade hon något nytt att kritisera. Blommorna stod fel i vasen, böckerna var ställda i fel ordning, jag diskade med fel medel.
— Anja, varför har du sådana handdukar i badrummet? Serjozja är van vid mjuka frottéhanddukar. Och tandkrämen måste vara en annan — hans tänder är känsliga.
— Anja, varför köper du det här brödet? Serjozja har ända sedan barndomen bara ätit ”Darnitskij”. Och mjölken måste ha annan fetthalt.
— Anja, de här gardinerna passar inte alls till tapeterna. Jag har en bekant som kan hjälpa dig välja något anständigt.
Jag stod ut. Gjorde om. Köpte nya handdukar, annan tandkräm, rätt sorts bröd. Bytte gardiner. Men ändå fann Lidia Petrovna alltid nya skäl att vara missnöjd.
Värst var att hon talade om mig i tredje person, som om jag inte ens fanns i rummet.
— Serjozja, säg till din fru att man måste diska i hett vatten. Annars blir bakterierna kvar.
— Serjozja, din fru måste lära sig att laga en riktig soppa. Den här är för tunn.
— Serjozja, förklara för henne att man ska ta emot gäster i en ren morgonrock, inte i hemmakläder.
Och Serjozja nickade och förde sedan på kvällen försiktigt vidare mammas ”råd”: »Anja, kanske borde du ändå diska i lite varmare vatten? Mamma säger ju…«
Så småningom insåg jag: varje gång svärmor kommer blir det ett prov som jag oundvikligen misslyckas med. Vad jag än gör, hur jag än anstränger mig — allt är fel, allt är dåligt.
— Lidia Petrovna, kanske borde du inte komma så ofta? — vågade jag en gång fråga. — Vi har ju precis gift oss, vi skulle vilja få lite tid för oss själva…
— Jag har full rätt att besöka min son när jag vill, — svarade svärmor tvärt. — Serjozja är mitt enda barn, och jag tillåter inte att någon begränsar vår kontakt.
Serjozja teg. Som alltid.
Och en vecka senare kom Lidia Petrovna igen. Och återigen började hon undervisa mig i livet: hur man brygger te, hur man viker tvätt, hur man pratar med grannar.
— På min tid respekterade svärdöttrarna sina svärmödrar, — suckade hon. — Nu för tiden tror unga flickor att alla är skyldiga dem något. Serjozja, du måste uppfostra din fru.
Då förstod jag: det handlade inte om mina misstag eller bristande kunskaper. Det handlade om att Lidia Petrovna helt enkelt inte kunde släppa taget om sin son. Hon ville fortsätta kontrollera hans liv, och jag stod i vägen.
Nästa gång när Serjozja berättade om det kommande mammabesöket, sade jag:
— Perfekt. Då går jag till en väninna.
— Hur så? — han såg oförstående ut. — Men mamma ska ju komma!
— Och? Låt henne komma. Ni kommer få det trevligt tillsammans.
— Men vem ska laga maten? Duka bordet?
— Vadå, har du glömt hur man gör det? Eller kan inte din mamma?
Serjozja teg förvirrat. Jag packade väskan och gick.
Jag kom tillbaka sent på kvällen. Serjozja mötte mig med ett missnöjt ansikte.
— Mamma blev väldigt upprörd. Hon kom ju hit särskilt, och du var inte hemma.
— Hon kom till dig, inte till mig, — svarade jag. — Hoppas ni hade det trevligt.
— Anja, du förstår inte. Mamma anstränger sig för oss, hon vill hjälpa…
— Hjälpa? Serjozja, på ett halvår har din mamma inte sagt ett enda vänligt ord till mig. Allt jag gör är fel. Allt jag köper är fel. Allt jag lagar är äckligt. Samtidigt kräver hon att jag ska ta emot henne som en högtidsgäst, duka upp bordet, underhålla henne. Är det hjälp?
— Nå… kanske vill hon bara att allt ska bli bra…
— Serjozja, har du någonsin sagt till henne att jag är en bra hustru? Att du är nöjd med hur jag lagar mat, hur jag städar, hur jag tar hand om dig?
Han blev tyst. Och jag förstod svaret.
Nästa gång upprepade sig historien.
— Vart ska du igen? Mamma ska ju komma! — utbrast Serjozja upprört när han såg att jag klädde på mig.
— Till Natasja. Vi ska sitta och prata lite.
— Men hur blir det med middagen? Mamma kommer att vara hungrig!…
— Serjozja, du är trettio år. Du är en vuxen man. Kan du verkligen inte mata din egen mor?
— Men det är ju… det är kvinnogöra!
Jag stannade upp och såg på honom. Hade jag verkligen levt i två år med den här mannen utan att inse vem han egentligen var?
— Vad menar du med kvinnogöra? Att laga mat åt din mamma, som inte ens tål mig?
— Hon tål dig visst… det är bara hennes sätt. Hon hittar fel hos alla.
— Nej, Serjozja. Hon hackar bara på mig. Och det vet du mycket väl.
Han blev röd i ansiktet, men envisades:
— Du är min fru! Mamma har rätt att räkna med din respekt!
— Och jag har rätt att räkna med skydd från min man! Men jag kan inte minnas att du någonsin har försvarat mig.
Och jag gick.
Detta krig fortsatte i en månad. Varje gång Lidia Petrovnas besök annonserades, försvann jag hemifrån. Och Serjozja blev alltmer arg.
— Anja, så här kan det inte fortsätta! — förklarade han efter ännu ett besök av sin mamma. — Mamma åkte härifrån i tårar! Hon säger att du hatar henne!
— Och det har hon rätt i.
— Hur kan du säga så?!
— Mycket enkelt. Serjozja, under två år av vårt äktenskap har din mamma inte en enda gång kallat mig vid namn. För henne är jag ”din fru”, ”den där flickan” eller bara ”hon”. Hon kritiserar varje steg jag tar, varje beslut jag fattar. Hon kräver att jag ska göra om hela hemmet efter hennes smak. Och samtidigt beter hon sig som om jag vore en tjänsteflicka som ska betjäna henne. Och du stödjer henne i det.
— Jag stödjer ingen! Det är bara det att mamma…
— Mamma, mamma, mamma! — exploderade jag. — Serjozja, hon är sextiotvå år! En vuxen kvinna som mycket väl kan ta hand om sig själv! Men hon föredrar att spela bortskämd prinsessa, och du låter henne hållas!
— Det är min mor!
— Och jag är din fru! Eller var det…
Vi grälade som aldrig förr. Serjozja gick hem till en vän, och jag satte mig ner och tänkte allvarligt på vårt äktenskap.
Vad hade vi kvar gemensamt? Han tog alltid sin mammas parti. I varje tvist, i varje situation. Mina känslor, min åsikt betydde ingenting för honom. Han såg inte mig som en partner, utan som servicepersonal.
Och jag hade i två år försökt vara den perfekta hustrun åt den perfekta sonen till den perfekta modern.
När Serjozja kom tillbaka sade jag:
— Vi måste prata allvar.
— Om du nu ska börja klaga på mamma igen…
— Nej. Jag ska prata om oss. Serjozja, säg ärligt: älskar du mig?
— Självklart! Vilken konstig fråga!
— Då varför försvarar du mig aldrig mot din mamma?
— Anja, men snälla… mamma attackerar dig ju inte. Hon bara… ger råd.
— Serjozja, hon säger att jag lagar dåligt, städar dåligt, klär mig dåligt, beter mig dåligt. Samtidigt kräver hon att jag ska underhålla henne och ta hand om henne. Tycker du att det är råd?
— Kanske överreagerar du bara…
Och då förstod jag slutgiltigt: han kommer aldrig att förändras. För honom har mamma alltid rätt, och jag är bara hysterisk, som ”överreagerar”.
— Serjozja, — sade jag lugnt, — imorgon kommer din mamma igen?
— Ja. Och jag ber dig verkligen…
— Bra. Jag ska vara hemma.
Han blev förvånad, men glad.
— Verkligen? Anja, tack! Jag visste att du skulle förstå!
Och sedan sade jag:
— Serjozja, packa dina saker.
— Vad menar du?
— Imorgon kommer din mamma hit, men du kommer inte att vara här. För det här är min lägenhet, och jag vill inte längre se varken dig eller henne i den.
— Anja, vad säger du?!
— Det jag har tänkt i ett halvår. Du är en underbar son för din mamma. Men en värdelös man för mig. Packa dina saker.
Han försökte argumentera, be, hota. Men jag stod fast. Vid morgonen hade han packat sin resväska och gått.
Och klockan två på eftermiddagen ringde det på dörren.
Lidia Petrovna stod i dörren med en enorm väska och ett missnöjt ansikte.
— Var är Serjozja? — frågade hon utan att hälsa.
— Jag vet inte. Vi har skilt oss. Igår flyttade han ut.
— Hur så skilt er?! — utbrast svärmor.
— Precis så. Kom in, Lidia Petrovna. Jag har något att säga er.
Hon steg in i rummet och såg sig misstänksamt omkring.
— Sätt er, — erbjöd jag. — Vill ni ha te?
— Vad är det här för teater? Var är min son?
— Er son packade sina saker och åkte. Troligen till en vän, och sedan återvänder han väl till er.
— Vad pratar du om?
— Om det, Lidia Petrovna, att ni inte uppfostrade en man, utan en mammagris. En som vid trettio års ålder inte kan fatta ett enda självständigt beslut.
Hon blev röd i ansiktet.
— Hur vågar du!
— Mycket enkelt. Det här är min lägenhet, och här säger jag vad jag tycker. I två år har ni förvandlat mitt liv till ett helvete. Ni har hackat på varje detalj, kritiserat varje steg jag tagit. Samtidigt har ni krävt att jag ska ta emot er som en drottning.
— Jag ville bara hjälpa! Lära dig!
— Ni ville visa vem som bestämde i huset. Ni kunde inte acceptera att er son gifte sig. Så ni bestämde er för att göra mig till en tjänarinna, som skulle ta hand om både er och honom.
— Det är inte sant!
— Det är sant, Lidia Petrovna. Under två år sade ni inte en enda gång tack för middagen. Inte en enda gång berömde ni mig. Inte en enda gång kallade ni mig vid namn. För er var jag ”den där flickan” eller ”din fru”. Och er son stödde det.
Svärmor teg, men hennes ögon glödde av ilska.
— Och nu, — fortsatte jag, — är er käre lille son fri. Ni kan åter laga ångad mat åt honom, stryka hans skjortor och bestämma vilka gardiner han ska ha. Precis det ni alltid har drömt om.
— Du… du har förstört hans liv!
— Nej, Lidia Petrovna. Jag har befriat honom från en olämplig hustru. Och mig själv — från en olämplig man. Alla är nöjda.
Hon flög upp från soffan.
— Han kommer att komma tillbaka till dig! Du ska få gråta!
— Om han kommer tillbaka skickar jag honom tillbaka igen. Jag behöver en man, inte ett barn som måste uppfostras.
Lidia Petrovna grep sin väska och gick mot dörren.
— Och kom ihåg, — ropade jag efter henne, — kom aldrig hit igen. Nästa gång öppnar jag inte dörren.
Dörren slog igen. Och jag satte mig i soffan och… började skratta. För första gången på två år kände jag mig fri.
Serjozja ringde i en vecka. Försökte övertala mig att ”prata igenom allt”. Men det fanns inget att prata om. Jag ansökte om skilsmässa.
Och en månad senare träffade jag en gemensam bekant i affären.
— Anja! — utbrast hon glatt. — Jag hörde att du och Serjozja har skilt er? Bor han nu hos sin mamma?
— Ja, — log jag. — De har äntligen funnit sin lycka.
— Och ångrar du dig inte?
Jag tänkte efter. Ångrar jag de två bortkastade åren? Att jag stod ut så länge? Att jag inte genast insåg: man kan inte bygga en familj med en man som inte ser dig som en person?
— Nej, — svarade jag. — Jag ångrar mig inte. Det var en viktig läxa.
Nu vet jag: respekt i familjen är ingen lyx, utan en nödvändighet. Och om en man inte kan skydda sin hustru från sin egen mor, då är han inte redo att vara make.
Och Lidia Petrovna fick det hon ville: total makt över sin son. Låt henne njuta av det.
