— Om jag är skyldig dig för maten, då får du också betala för att du bor i min lägenhet, — svarade hustrun sin företagsamma make.
Lena satt vid köksbordet och vred en penna i händerna. Framför henne låg ett tomt papper, där hon inte lyckades skriva det första ordet i sitt CV. I tre månader hade jobbsökandet inte gett resultat — antingen passade inte kvalifikationerna, eller så var lönen usel, eller så tog intervjun slut innan den ens hade börjat.
— Sitter du sysslolös igen? — Andrej kom in i köket, sträckte på sig efter dagsömnen. Han arbetade nattskift och var van att sova ut på dagen.
— Jag skriver CV, — svarade Lena trött utan att lyfta blicken.
— Till vilken tjänst den här gången? — i makens röst hördes en knappt märkbar ironi.
— Säljchef på ett byggföretag.
Andrej hällde upp te ur tekannan som Lena hade bryggt redan på morgonen. Téet var starkt, nästan svart.
— Förstår du ens något om byggbranschen?
Lena lyfte sina trötta ögon mot honom:
— Men jag förstår mig på försäljning. Jag jobbade tre år på ”Eldorado”, har du glömt?
— Det var fem år sedan, — Andrej satte sig mitt emot sin fru. — Kanske dags att söka något verkligt nu? Alla kan ju inte vara säljchefer.
Lena grep pennan hårdare. De här samtalen upprepades nästan varje dag. Andrej sade det inte rakt ut, men hon kände hur mycket det tyngde honom att ensam försörja familjen. Räkningar, mat, hennes månadskort för att åka till intervjuer — allt låg på hans axlar.
— Jag försöker, — sade hon tyst.
— Jag vet. Det är bara det… — Andrej gnuggade pannan. — Det är bara tungt, förstår du?
Lena nickade. Självklart förstod hon. Lägenheten var hennes — en tvåa i ett Chrusjtjov-hus hon fått efter sina föräldrar. Men att underhålla den på en systemadministratörs lön var inte lätt, även om Andrej jobbade på ett bra företag.
En vecka senare kom samtalet oväntat. Lena stod och diskade när telefonen ringde.
— Elena Viktorovna? Det är från ”StrojInvest”. Ni skickade in ett CV för tjänsten som säljchef?
Hjärtat slog till.
— Ja, det gjorde jag.
— Skulle ni kunna komma till oss på intervju i morgon? Låt oss säga klockan två på eftermiddagen?
— Självklart! — Lena hade svårt att hålla tillbaka sin upprymdhet. — Kan jag få adressen?
Hon skrev ner adressen, lade på luren och lutade sig mot kylskåpet. Kanske skulle hon ha tur den här gången?
Intervjun gick som i ett töcken. Först med HR-chefen, sedan med försäljningschefen och till sist med vice direktören. Lena svarade på frågor, berättade om sin erfarenhet, försökte visa sig från sin bästa sida. Till slut såg försäljningsdirektören — en stadig man i femtioårsåldern — på henne med allvar:
— Elena Viktorovna, ni passar oss. Är ni redo att börja på måndag?
— Redo! — Lena kunde knappt hålla sig från att hoppa av glädje.
— Lönen är sjuttio tusen i månaden plus procent på försäljningen. I snitt blir det runt hundra tusen. Passar det?
Lena tappade nästan andan. Det var mer än vad Andrej tjänade.
Hon nästan flög hem. Andrej sov fortfarande — det var två timmar kvar till hans skift. Lena satte sig försiktigt på sängkanten:
— Andrusja, vakna. Jag har nyheter.
Han öppnade ögonen, genast på sin vakt:
— Vad har hänt?
— Jag har fått jobbet! — Lena kunde inte hålla tillbaka sitt leende. — Sjuttio tusen plus procent!
Andrej satte sig upp i sängen, helt vaken nu:
— Är det sant? Grattis! — Han kramade sin fru. — Äntligen! Nu kan vi leva som folk.
De första månaderna gick fort. Lena kastade sig helhjärtat in i sina nya uppgifter, lärde sig företagets produkter, byggde relationer med kunder. Det visade sig att hon verkligen hade talang för försäljning — redan andra månaden fick hon bonus som bästa anställd, och mot slutet av den tredje närmade sig lönen faktiskt hundra tusen.
Hemma förbättrades också relationerna. Lena började köpa mat, tog på sig en del av räkningarna. Andrej blev märkbart gladare — den där långvariga spänningen var borta.
Men efter ett halvår kom det där samtalet.
Lena kom hem trött efter jobbet — dagen hade varit tung, kunderna krävande och cheferna ställde orimliga krav. Hon sparkade av sig skorna och gick in i vardagsrummet, där Andrej tittade på nyheterna.
— Hej, — sade hon och sjönk ner i fåtöljen.
— Hej. Hur var det på jobbet?
— Okej. Bara trött.
Andrej stängde av tv:n och vände sig mot sin fru:
— Lena, jag måste prata med dig.
Något i hans tonfall gjorde henne misstänksam:
— Om vad?
— Om pengar. Om vår budget.
Lena rynkade pannan:
— Vad är det med den?
Andrej teg en stund, letade efter orden:
— Förstår du, jag räknade lite… Under tiden du inte arbetade lade jag ut ungefär fyrahundratusen på oss båda. Kanske lite mer. Mat, räkningar, dina utgifter…
— Och?
— Och nu, när du tjänar mer än jag, vore det väl rättvist om du bidrog mer till hushållsbudgeten. Så att vi går jämnt upp.
Lena rätade långsamt på sig i fåtöljen:
— Vad menar du med ”jämnt upp”?
— Nå, du förstår väl, — Andrej undvek hennes blick. — Jag drog familjen ensam länge. Nu är det din tur. Jag tycker det vore rättvist om du lade in runt sjuttio procent av din lön på de gemensamma utgifterna, och jag femtio procent av min. På så sätt kompenserar vi gradvis det jag har lagt ut.
Lena stirrade på sin man, oförmögen att tro sina öron:
— Andrej, vi är ju en familj. Vi ska hjälpa varandra. Jag var inte arbetslös för att jag latade mig, utan för att jag inte kunde hitta ett passande jobb.
— Jag förstår. Men rättvisa är rättvisa.
— Rättvisa? — Lenas röst blev kall. — Är det rättvist att jag lagar mat, städar, tvättar? Har du räknat in det i utgifterna också?…
— Lena, ta det inte så. Jag vill bara att allt ska vara rättvist mellan oss.
Hustrun reste sig och gick fram till fönstret. Tystnaden drog ut på tiden.
— Okej, — sade hon till slut. — Jag ska tänka på det.
De följande dagarna var Lena eftertänksam och fåordig. Andrej försökte flera gånger ta upp ämnet igen, men hon svarade bara kort: ”Jag tänker fortfarande.” Han förstod att hon var sårad, men ansåg ändå att hans ståndpunkt var rättvis. I slutändan hade han faktiskt försörjt dem båda under lång tid.
På lördagsmorgonen kom Lena tillbaka från någon resa med en mapp i händerna. Andrej satt i köket och åt frukost.
— Var har du varit? — frågade han.
— På ärenden, — Lena satte sig mittemot och lade mappen på bordet. — Jag har några dokument till dig.
— Vilka dokument?
Lena öppnade mappen och tog fram några papper:
— Hyresavtal.
Andrej var nära att sätta kaffet i halsen:
— Vad sa du?
— Hyresavtal för ett rum i min lägenhet, — förklarade Lena lugnt. — Om vi nu ska räkna allt rättvist, så får det vara på riktigt rättvist.
— Är du inte klok?
— Inte alls. — Lena bläddrade i avtalet. — Titta, jag har räknat på allt. Marknadspriset för en enrummare i vårt område är trettio tusen i månaden. Men eftersom du är min man ger jag dig rabatt. Tjugofem tusen. Inte dyrt, eller hur?
Andrej stirrade på sin fru, oförmögen att förstå om hon skämtade eller menade allvar:
— Lena, det här är ju vår lägenhet…
— Min lägenhet, — rättade hon. — Ärvd av mig. Och om vi delar på utgifterna och du dessutom tycker att jag är skyldig dig för den tid jag inte arbetade, då är det logiskt att du betalar för boendet.
— Men vi är ju man och hustru!
— Man och hustru, det är när man är ”i nöd och lust, i rikedom och fattigdom”. Men hos oss verkar det som om var och en räknar för sig.
Andrej lade ifrån sig koppen och såg noga på avtalet:
— Så du vill alltså på allvar att jag ska skriva under det här?
— Om jag är skyldig dig för maten, då får du också betala för att du bor i min lägenhet, — svarade hustrun sin företagsamma make. — Då känner jag mig lugnare. Allt blir rättvist och transparent.
Andrej bläddrade tyst i avtalet. Alla punkter var korrekt utformade, juridiskt oantastliga.
— Är det här hämnd? — frågade han till slut.
— Nej, det är rättvisa. Enligt din logik.
De satt tysta i flera minuter. Sedan reste sig Lena och började plocka av bordet.
— Förresten, — sade hon, som i förbifarten, — jag har ett förslag till.
— Vilket? — Andrej blev misstänksam.
— Städning och matlagning. Jag har räknat ut — städning en gång i veckan kostar tre tusen, och en hemmakock minst tusen rubel om dagen. Totalt blir det fyrtiotre tusen i månaden. Men för dig, som är min man, ger jag rabatt — trettio tusen.
Andrej öppnade munnen men fann inga ord.
— Lena…
— Vadå ”Lena”? Jag är ju ingen professionell hemmafru. Jag har ett riktigt jobb som jag får betalt för. Och hushållsarbetet är extrajobb. Om vi ska räkna på allt, då får vi räkna rättvist.
Hon ställde kopparna i diskhon och vände sig mot honom:
— Så totalt blir det femtiofem tusen i månaden. Plus din del av maten och räkningarna. Rättvist, eller hur?
Andrej satt och stirrade på hyresavtalet. Siffrorna flöt framför ögonen. Femtiotusen — det var nästan hela hans lön.
— Du straffar mig, — sade han tyst.
— Nej, — Lena satte sig bredvid honom. — Jag visar dig bara vart din logik leder. Vill du räkna vårt förhållande som ett affärspartnerskap? Varsågod. Då räknar vi allt.
— Men jag menade inte så…
— Vad menade du då? Att jag ska kompensera dig för tiden jag inte arbetade, men samtidigt fortsätta laga mat och städa gratis, utan att få någonting för det?
Andrej teg. När Lena lade fram det så här lät hans förslag faktiskt orättvist.
— Jag tänkte inte på det, — erkände han.
— Tänkte inte? Eller tänkte du att du kunde utnyttja mig lite?
Ordet ”utnyttja” skar hårt i hans öron.
— Jag ville inte utnyttja dig, — Andrej tog hennes hand. — Det var bara… bara tungt att dra allt ensam. Och när du började tjäna bra tyckte jag att du borde kompensera mina utgifter.
— Andrej, och om jag imorgon åter förlorade jobbet? Eller blev sjuk? Skulle du också räkna ut hur mycket du lagt på mig?
Han tänkte efter. Ja, vad skulle han göra i en sådan situation?
— Förmodligen inte, — svarade han ärligt.
— Vad är skillnaden då?
Andrej lade ifrån sig avtalet och gnuggade ansiktet med händerna:
— Lena, förlåt mig. Jag betedde mig som en idiot.
— Ja, det gjorde du, — höll hon med, men rösten blev mjukare.
— Kan vi gå tillbaka till som det var? Gemensam budget, gemensamma utgifter?
— Det kan vi. Men på ett villkor.
— Vilket?
— Att vi aldrig mer räknar på vem som är skyldig vem i familjen. Vi är ett team. Det spelar ingen roll vem som tjänar mest.
Andrej nickade:
— Överens.
Lena lade tillbaka hyresavtalet i mappen:
— Och en sak till. När vi får barn och jag går på föräldraledighet kommer du inte att räkna ut hur mycket du spenderar på mig.
— Det kommer jag inte, — lovade han. — Hederligt ord.
De kramade om varandra. Utanför föll ett lätt vårregn, och i lägenheten blev det på något sätt tystare och lugnare.
— Fast avtalet behåller jag ändå, — sade Lena och lutade sig mot sin man.
— Varför då?
— För säkerhets skull. Ifall du någon gång igen bestämmer dig för att rättvisa är viktigare än familjen.
Andrej skrattade:
— Det kommer jag inte. Jag har lärt mig läxan.
Och Lena tänkte att ibland måste de viktigaste lektionerna i familjelivet läras ut på ovanliga sätt. Och det är bra när det finns någon som kan undervisa — och någon som kan lära sig.
