— Alla mina pengar är mina, och dina är dina, — skrattade maken rått, utan att veta att min far i morgon skulle avskeda honom och sätta mig på hans plats.
— Men ärligt, Anja, du är som ett barn. Mina pengar är mina. Dina är dina. Allt är rättvist, — Dima lutade sig tillbaka i soffan och skrattade högt, innerligt.
Det skrattet, som för ett år sedan verkade uppriktigt och smittande, skar nu i öronen som billigt plåt.
Han såg ner på mig uppifrån, och i hans blick simmade en klibbig självgodhet. För ett år sedan fanns där beundran.
Nu — nedlåtande medlidande med den ”stackars flickan” som han hade lyckliggjort genom att låta henne leva vid hans sida.
— Jag bara tänkte att eftersom kylskåpet är gemensamt, vore det logiskt att köpa det tillsammans, — svarade jag tyst, medan jag studerade mönstret i mattan.
Inte höja blicken. Det viktigaste var att inte höja blicken och inte låta honom se den kalla vreden som långsamt steg upp ur själens djup.
— Logiskt är när var och en räknar med sig själv. Försörjer jag dig? Nej. Betalar jag hyran och räkningarna? Ja. Och det ska du tacka för. Men kylskåpet, förlåt, det är redan lyx. Det gamla fungerar ju.
Han sade det som om han kastade åt mig ett avgnagt ben.
Det gamla kylskåpet, som vi hade fått från hans mormor, tjöt på nätterna som ett sårat djur och förvandlade färska grönsaker till isig gröt.
Jag nickade tyst.
”Ett år, dotter. Bara ett år, — hördes min fars röst i minnet. — Jag har inget emot din Dima. Jag är emot din blindhet. Ni har känt varandra i tre månader. Låt honom bevisa att han älskar dig, och inte mina resurser. Lev på era egna. Inte en kopek från mig. Vi får se vad han är gjord av.”
Far var arg över vårt förhastade bröllop. Han ansåg att Dima var ute efter hemgiften. För att bevisa motsatsen gick jag med på experimentet.
Jag tog till och med tillbaka min mors flicknamn för att på jobbet inte skapa några associationer. För Dima blev det en historia om hur den rike fadern ”berövat arvet” från sin upproriska dotter.
Degens kvalitet visade sig usel. Första halvåret spelade Dima ädel. Han var säker på att om han bara höll ut, skulle den fruktade svärfadern byta vrede mot nåd. Men sedan förstod han att pengarna inte skulle komma.
Och masken började glida. Först försvann blommorna. Sedan ”glömde” han plånboken på restaurangen. Och nu hade det gått så långt att vi hade separata budgetar, där hans budget var bara hans, och min — gemensam.
— Okej, sura inte, — han kom fram och rufsade nonchalant i mitt hår, som på en hund. — Tjänar du pengar, köper du. Du är ju duktig. Du försöker.
Jag höjde långsamt blicken mot honom. I hans ögon fanns inte ett spår av tvivel på sin rätt.
Bara säkerheten hos en man som kände sig som husets herre, som tjänade bra och som ”haft turen” att gifta sig med en vacker men fullständigt värdelös kvinna i ekonomiskt hänseende.
Han visste inte att det var hos min fars företag jag ”försökte”.
Han visste inte att nyckelprojektet, som skulle ge honom en enorm bonus, från början till slut var utvecklat och genomfört av mig.
Och han visste absolut inte att han i morgon klockan tio skulle kallas in på mattan — inte för en befordran.
— Ja, älskling, — jag tvingade mig till det mest undergivna av mina leenden. — Du har rätt. Självklart har du rätt.
På kvällen kom han hem med glittrande ögon. Han slängde en mapp med bilsalongens logotyp på bordet.
— Titta, vilken skönhet jag hittat! — han vecklade hänfört ut en glansig broschyr framför mig. Från bilden stirrade en dyr SUV:s rovdjursprofil på mig.
— Jag tar den på kredit, förstås. Men med min lön är det småsaker. Första insatsen betalar jag med bonusen för projektet ”Horisont”. Vi får den om några dagar.
Han pratade fort, entusiastiskt, utan att märka mitt stelnade ansikte.
”Horisont”. Mitt projekt. Mina sömnlösa nätter, mina beräkningar, mina förhandlingar. Dima var där bara den nominelle chefen, som satte sin underskrift på mina rapporter och presenterade dem snyggt på mötena.
— Du köper en bil? — min röst lät dov, som under vatten. — Men… du sa ju att vi måste spara. Att vår ”finansiella kudde” fortfarande är för tunn.
Han ryckte bort blicken från broschyren och såg på mig med uppriktigt oförstående, som om jag sagt något dumt.
— Anja, du blandar ihop det igen. ”Vi” — det är när det gäller dina utgifter. Jag ber ju inte dig om pengar, eller hur? Jag tjänar, jag spenderar. Det är en drivkraft, förstår du?
Motivation. En man måste växa, sträva. Och du bromsar mig med dina små vardagsproblem.
Han använde det där tricket — ”du bromsar mig” — allt oftare. Varje gång jag bad om något eller försökte diskutera gemensamma planer stötte jag på den där muren. Jag, med mina problem, stod i vägen för hans stora bedrifter.
— Jag försöker bara vara praktisk, — gjorde jag ännu ett, sista försök. — Kanske borde vi först lösa boendefrågan? Börja spara till ett bolån? Tillsammans.
Dima skrattade. Samma skratt som på dagen. Högt, självsäkert, förnedrande.
— Bolån? Med din lön? Anja, gör dig inte löjlig. För att spara till ett bolån måste man tjäna pengar, inte få småslantar för att flytta runt papper.
När jag blir kommersiell direktör, då kan vi prata. Men tills dess — var glad för din man. Din man ska snart köra en häftig bil. Det borde göra dig stolt.
Han kom fram och lade armen om mina axlar, drog mig intill sig. Han doftade av dyr parfym och framgång. Falsk, stulen framgång.
— Apropå direktören, — sänkte han rösten till en konspiratorisk viskning. — I morgon har jag ett möte med vd:n. Det verkar som isen äntligen börjat smälta. Den gamle har till slut uppskattat mina talanger.
Mitt hjärta hoppade över ett slag. Vd:n. Min far.
Jag drog mig undan, så att han inte skulle känna hur hela min kropp spändes.
— Det… det är ju underbart, älskling! — pressade jag fram med ett entusiastiskt leende.
— Självklart! — han strålade. — Så morgondagen avgör allt. Önska mig lycka till…
Han lade sig nästan genast för att sova, fullständigt lycklig och övertygad om sin framtid. Själv satt jag länge kvar i köket och stirrade ut i det mörka fönstret.
Det gamla kylskåpets brummande kändes som tidens nedräkning. Nedräkningen till hans fall. Och jag hade inga planer på att önska honom lycka till. Jag tänkte njuta av föreställningen.
Morgonen var genomsyrad av hans självgodhet. Han nynnade medan han valde den dyraste slipsen. Jag räckte honom tyst en kopp kaffe och spelade rollen som den trogna hustrun.
— Så, man måste se ut som en miljon, — mumlade han medan han kritiskt granskade sig själv i spegeln.
Min blick föll på den nya klänningen som hängde på skåpdörren. En enkel linnesak, men jag hade sparat i tre månader av min ”kopiek-lön” för den.
Det var min lilla seger, en symbol för att jag fortfarande fanns som något eget, skilt från honom.
Dima märkte den också. Han gick fram, tog tyget mellan två fingrar med äcklad min.
— Vad är det här för bond-chic?
— Det är min nya klänning, — sade jag tyst.
— Klart att den är din. Du köpte vad du hade råd med. Anja, lyssna nu, — han vände sig mot mig, och hans ansikte blev allvarligt, nästan faderligt.
— När jag får min tjänst, då måste du leva upp till det. Inga såna här… billiga trasor. Du ska vara fru till en stor man. Det här är skamligt.
Han talade, och jag såg bara på klänningen. På min lilla, hårt förvärvade glädje som han just trampat ner i smutsen.
Och då hände det som blev den sista droppen. När han slätade ut en vikt på sin perfekt vita skjorta, hängde han den nonchalant på samma dörr.
Och det heta strykjärnet, som han lämnat på brädan för en sekund, gled ner rakt på min klänning.
Ett fräsande ljud. En ful brun fläck spred sig och brände sig genom tyget.
Dima såg på hålet, sedan på mig. I hans ögon fanns varken ånger eller skuld. Bara irritation.
— Ser du. Den blev av med det där skräpet själv, — han flinade. — Nå, gråt inte. Du köper en ny. När jag tillåter och ger dig pengar.
Allt.
Inom mig brast något. Utan klang, utan brak. Bara ett tyst, slutgiltigt brott. Ett år av förödmjukelser, skådespel, förhoppningar. Allt det brann upp tillsammans med klänningen.
— Du har rätt, — min röst lät främmande, jämn och fast. — Det är dags att bli av med skräpet.
Han förstod inte. Han hörde bara undergivenhet i orden, inte innebörden. Han nickade nedlåtande, tog sin portfölj och, efter att ha smackat mig på kinden, gick. Gick till mötet som han trodde skulle lyfta honom till toppen.
Jag såg efter honom. Sedan gick jag till garderoben och tog fram min bästa dräkt. Den som far hade gett mig när jag tog examen från universitetet. Den som Dima aldrig sett.
Jag kom till jobbet en timme tidigare. Gick förbi mitt skrivbord i det öppna kontoret, förbi kollegornas förvånade blickar och styrde rakt nerför korridoren. Till hörnrummet med skylten ”Försäljningschef. Sokolov D.A.”
Sekreteraren lyfte blicken.
— Anna, vart är du på väg? Dmitrij Aleksejevitj är inte här ännu.
Jag log mot henne.
— Jag vet. Jag ska till min nya plats. Kan du hämta kaffe åt mig? Och förresten, byt gärna skylten. Mitt namn är Orlova.
Exakt klockan tio öppnades dörren. Dima kom in. Strålande, självsäker, med en mapp under armen. Han stannade på tröskeln när han såg mig i sin stol. Leendet gled långsamt av hans ansikte.
— Anja? Vad gör du här? — hans röst bar på förvåning, men ännu inte oro. — Gå, lek någon annanstans. Jag har möte med vd:n nu.
— Jag vet, — svarade jag lugnt och tog en klunk kaffe. — Jag också.
I det ögonblicket kom min far in i rummet. Dima vände sig om, och hans ansikte stelnade. Han kände igen vd:n, men kunde inte förstå varför han kom in tillsammans med mig.
— God morgon, Dmitrij, — sade far, gick förbi honom, fram till mig och lade handen på min axel. — Jag ser att du redan träffat din nya chef. Orlova Anna Pavlovna.
Dimas ansikte förvandlades till en mask. Misstro, chock, panik — allt blandades i hans blick. Han såg växelvis på mig och på min far.
— Orlova?.. Pavlovna?.. — viskade han. — Vadå Orlova? Anja, vad är det här för cirkus?
— Det är ingen cirkus, Dima. Det är mitt riktiga namn, — jag reste mig, kände hur ett kallt lugn spred sig genom kroppen. — Och Pavel Andrejevitj är min far.
Dimas pupiller vidgades. Han vacklade, som om någon slagit honom.
— Far?.. Men du sa ju… du sa…
— Jag sa att min far inte ville ha med mig att göra. Och det var sant. Han ville inte ha med en kvinna att göra som lät sig förödmjukas. Han väntade på att jag själv skulle förstå. Och nu har jag förstått.
Han såg på mig, och det började äntligen gå upp för honom. Bilen på kredit. Bonusen som han tillskansat sig. Hans ord om ”småslantar” och ”billiga trasor”.
— Anja… kattungen… det här är ett missförstånd! — han tog ett steg mot mig, sträckte ut händerna. I hans röst hördes ynkliga, inställsamma toner. — Jag älskar ju dig! Jag gör allt för dig!
— Du gör allt för dig själv, Dima, — skar jag av. — Det var du som satte reglerna. Dina pengar är dina. Mina är mina.
Så. Mitt företag. Mitt kontor. Och mitt beslut. Du är avskedad. Med paragraf. För systematiskt tillägnande av andras meriter och resultat av intellektuellt arbete. Allt material om projektet ”Horisont” finns hos mig.
Han stelnade.
— Avskedad?.. Du kan inte…
— Jag kan. Och bilen kan du sluta oroa dig för. Bonusen, som du förstår, får du inte. Så krediten kommer du inte att bli beviljad.
Farsan betraktade tyst scenen, och i hans ögon såg jag godkännande.
— Och en sak till, — lade jag till och såg honom rakt i ögonen. — Dina saker från lägenheten kan du hämta i kväll senast. Nycklarna lämnar du hos portvakten. Min advokat kontaktar dig angående skilsmässodokumenten.
Han såg på mig som på ett monster. All hans påklistrade självsäkerhet hade försvunnit, kvar fanns bara en liten, girig och livrädd människa.
— Men… hur så… vi är ju en familj!
— Vi hade aldrig någon familj, Dima. Du hade ett bekvämt projekt. Men det är avslutat. För total underprestation.
Jag satte mig i min nya stol och tog en penna från bordet.
— Och nu, om du är klar, gå ut. Jag har mycket arbete.
…På kvällen, efter att ljuden av hans hastiga packande slutligen tystnat i lägenheten, öppnade jag laptopen.
Gick in på en webbutik för hemelektronik. Hittade det största och dyraste kylskåpet i rostfritt stål, med ismaskin och pekskärm. Och tryckte på knappen ”Köp”.
Betalningen gick igenom direkt. Från mitt personliga kort.
