— Min mamma har förbjudit mig att hyra ut lägenheten, så det är bättre om du på något sätt själv tjänar ihop till bilen, — snäste min man.
Lena såg på sin man som om hon såg honom för första gången. Där stod han vid fönstret och rättade till skjortkragen — samme Andrej som hon gift sig med för ett och ett halvt år sedan, samme snälle, omtänksamme man som kunde laga borsjtj bättre än hennes mormor och alltid kom med kaffe på sängen under helgerna. Men orden han just uttalat hängde i luften mellan dem som en glasvägg.
— Säg det igen, — bad hon tyst, trots att hon mycket väl hade hört det första gången.
— Lena, men vad är det med dig… — Andrej vände sig om, och i hans blick fanns den där osäkerheten som uppstår när någon inser att de sagt något dumt. — Mamma tycker att lägenheten måste stanna i familjen. Om något händer, förstår du? Och en bil köper vi när vi har sparat ihop. Du är ju så klok, du hittar säkert ett extraknäck.
Lena sjönk långsamt ner på soffkanten. I huvudet snurrade siffrorna: trettiofemtusen i månaden — precis så mycket kunde man få för en etta i deras område. Det skulle räcka till lånet för en bra bil, och ändå bli pengar över. Och bilen behövde hon inte för nöjes skull — efter befordran på jobbet skickades hon ständigt ut för att kontrollera entreprenörer i olika stadsdelar. Det gick inte att åka buss överallt, dessutom såg det inte särskilt representativt ut.
— Andrej, — började hon försiktigt, — din lägenhet står tom. Där samlas bara damm, kaklet i badrummet har spruckit av temperaturväxlingarna. Vad är meningen med att hålla den stängd?
— Mamma säger att främlingar kan förstöra något, eller… ja, du förstår, det kan hända allt möjligt.
— Din mamma. — Lena kände hur något knöt sig hårt inom henne. — Och din frus åsikt intresserar dig inte?
Andrej gick fram och satte sig bredvid, försökte ta hennes hand, men Lena drog sig undan.
— Lena, gör inte så. Mamma vill oss inget ont. Hon bara oroar sig. Minns du hur Svetlana i vårt hus fick hyresgäster som sålde kylskåpet och drog? Eller hur moster Valja fick hela elen förstörd?
— Elen hos moster Valja gick sönder av sig själv, den var hundra år gammal! — Lena reste sig och började gå runt i rummet. — Och Svetlanas historia är bara skräckhistorier för hemmafruar. Andrej, vi skulle kunna göra allt via en byrå, kolla hyresgästerna, skriva kontrakt…
— Mamma tycker…
— Mamma, mamma! — exploderade Lena. — Är jag din fru eller är jag din mamma? Jag är tjugosju år, jag jobbar från åtta på morgonen till sju på kvällen, plus tjänsteresor, plus hemmet, plus matlagning, eftersom din kära mamma plötsligt slutat laga mat vid femtiofem! Och nu ska jag dessutom leta extrajobb för att köpa en bil som jag behöver för jobbet!
Andrej blev blek. Han hade uppenbarligen inte väntat sig en sådan reaktion.
— Lena, lugna dig. Grannarna hör.
— Jag bryr mig inte om grannarna! — Men rösten blev ändå lägre. Väggarna i mammans lägenhet var tunna, och Galina Petrovna, hans mor, var hemma nu. — Lyssna noga på mig. Jag föreslår en förnuftig lösning. Vi har en tom bostad som kan ge inkomster. Jag behöver en bil för arbetet. Det vore väl logiskt att koppla ihop dessa två fakta, eller hur?
— Men mamma…
— Din mamma bor i sin egen lägenhet! — Lena tog sig för huvudet. — Vad har hon med det här att göra?
I det ögonblicket öppnades dörren till vardagsrummet och Galina Petrovna kom in. En kort, rund kvinna med välvårdad permanent och ett ständigt missnöjt uttryck i ansiktet.
— Vad är det för skrik här? — frågade hon, men tonen visade att hon hört hela samtalet.
— Galina Petrovna, — Lena vände sig till svärmodern, — kan ni förklara för mig varför ni är emot att hyra ut Andrejs lägenhet?
— Varför skulle jag behöva förklara något? — Galina Petrovna gick in i rummet och satte sig i sin favoritfåtölj. — Det är vår familjelägenhet. Vi fick den från farmor, den kommer till nytta senare.
— Till nytta för vad?
— Allt kan hända i livet. — Svärmodern såg menande på henne. — Unga äktenskap håller ofta inte. Det är bra att sonen har någonstans att återvända.
Lena kände hur blodet rusade till ansiktet.
— Så ni räknar alltså med vår skilsmässa?
— Jag räknar inte med något. Jag säger bara som det är. Och bilen… — Galina Petrovna ryckte på axlarna. — Bilen köper du när du tjänat ihop. Du dör ju inte av att åka buss så länge.
— Mamma, — försökte Andrej blanda sig i, men hans mor avbröt:
— Kalla mig inte mamma nu! Jag säger som det är. En hustru ska stötta sin man, inte kräva att han slösar bort sitt arv.
— Att hyra ut är inte att slösa bort! — Lena brydde sig inte längre om att behärska sig. — Det är en investering! Förstår ni ens vad ni pratar om?
— Jag förstår mer än du, — svarade Galina Petrovna kyligt. — Jag har levt ett helt liv, haft lägenheter redan när du fortfarande gick under bordet. Och jag säger dig så här: främlingar i huset — det är alltid problem. Alltid. Och om du nu så gärna vill jobba, då får du väl jobba mer, kanske lyckas du spara ihop till en bil.
Lena såg på sin man. Han stod med sänkt huvud och var tyst. Väntade på att stormen skulle blåsa över.
— Andrej, — kallade hon honom. — Säg något.
— Vad ska jag säga? — han lyfte blicken. — Mamma har rätt. Lägenheten är en trygghetsbuffert. Och en bil köper vi när vi har sparat ihop pengar.
— När vi har sparat ihop? — Lena skrattade nervöst. — På min lön? Din lön går ju åt till mat och räkningar. Jag har också utgifter, ifall du har glömt det.
— Du hittar ett extrajobb, — upprepade Andrej. — Du är smart, du klarar det.
Och då gick det upp för Lena. Fullständigt och oåterkalleligt. Hon såg på dessa två människor — sin man och sin svärmor — och förstod att för dem var hon bara ett bekvämt tillägg till deras stillsamma liv. Någon som lagar mat, städar, kommer hem med lön och inte gör alltför mycket väsen av sig. Och om hon ändå protesterade — då var det hon som skulle arbeta mer för att lösa sina egna problem.
— Vet ni vad, — sade hon lugnt, — ni har rätt.
Andrej och Galina Petrovna såg förvånat på varandra.
— Vad menar du med det? — svärmodern kunde inte tro sina öron…
— Jag klarar mig. Jag hittar ett extrajobb, sparar till bilen. — Lena log. — Men jag kommer inte laga mat längre. Och inte städa heller. Min lön spenderar jag på mig själv. Ni får klara er själva.
— Lena! — Andrej grep tag i hennes hand. — Vad är det med dig?
— Det är inget fel på mig. Jag har bara insett att jag gifte mig med en mammagris. — Hon drog loss handen. — Och jag insåg det i tid.
Nästa dag ringde Lena till sin mamma.
— Mamma, kan jag flytta till dig? För en tid.
— Vad har hänt? — i Tatjana Michajlovnas röst hördes genast oro.
Lena berättade. Kort, utan onödiga känslor. Modern lyssnade tyst.
— Kom, — sade hon enkelt. — Dina saker hämtar du i morgon.
— Mamma, kanske gör jag fel? Kanske borde jag ha gett efter, hittat en kompromiss?
— Lenotjka, — modern dröjde med svaret. — Säg mig, vilken kompromiss kan det finnas mellan ”nej” och ”ja”? Mellan ”mamma förbjöd” och ”jag är en vuxen kvinna”? Berätta hellre en sak: vill du hela livet be om lov av en främmande tant?
— Hon är inte främmande…
— Främmande, dotter. Och hon kommer alltid vara främmande. Och en man… — modern suckade. — En man ska stå på sin hustrus sida. Alltid. Om det inte är så, vad ska du då med en sådan man?
På kvällen packade Lena sina saker. Andrej satt på sängen och såg på när hon försiktigt lade sitt liv i resväskan.
— Lena, gör inget så drastiskt, — försökte han ännu en gång. — Vi kan ju komma överens.
— Komma överens om vad? — hon vände sig inte om. — Om att du ska fråga din mammas tillåtelse innan du tar några familjebeslut? Eller om att jag ska jobba treskift för att köpa en bil till jobbet, medan er lägenhet står tom?
— Det är inte så…
— Det är precis så. — Lena stängde resväskan och vände sig mot honom. — Andrej, jag älskade dig. Kanske älskar jag dig fortfarande. Men jag kan inte vara gift med en man som vid trettio inte kan fatta ett beslut utan sin mammas godkännande.
— Och om mamma dör? — frågade han plötsligt.
Lena stannade upp.
— Vad sa du?
— Ja, mamma är ju inte ung längre. Om något händer henne? Då kan vi leva som vi vill.
Lena såg på honom i några sekunder. Sedan tog hon upp resväskan.
— Det är just därför jag går. Du tänker inte ens i den här situationen på oss, utan på när hindret för ett normalt familjeliv ska försvinna. Du är beredd att vänta på din egen mammas död, men inte att säga ”nej” till henne i en fråga som bara gäller oss två.
I hallen väntade Galina Petrovna.
— Så du går? — frågade hon belåtet.
— Jag går.
— Och det är rätt. Ni passar inte ihop.
Lena stannade vid dörren.
— Galina Petrovna, har ni aldrig tänkt på att ni berövar er son möjligheten att bli en vuxen man?
— Min son klarar sig utmärkt utan dig.
— Er son kan vid trettio inte ens fatta ett beslut om att hyra ut sin egen lägenhet utan ert tillstånd. Tycker ni det är normalt?
— Det är omsorg om familjen. Du förstår inte.
— Jag förstår. Jag förstår att familj för er betyder ni och han. Och hustrun — bara ett tillfälligt besvär. — Lena tog tag i dörrhandtaget. — Vet ni vad som är mest sorgligt? Han kunde ha blivit en bra make. Om han hade släppt taget om er.
En månad senare ansökte Lena om skilsmässa. Andrej invände inte — antagligen hade mamma sagt att det var bäst så. Lena ville bara glömma det året som en mardröm.
Och ytterligare en månad senare blev hon förflyttad till en annan stad — en bra tjänst hade öppnats vid den regionala ledningen. Lönen var dubbelt så hög som tidigare. På ett halvår sparade hon ihop till en bil.
Tatjana Michajlovna hjälpte dottern att packa.
— Ångrar du dig inte? — frågade hon.
— Vad då?
— Att du inte försökte kämpa för familjen.
Lena lade de sista böckerna i en låda.
— Mamma, vad skulle jag kämpa för? För rätten att fatta beslut i min egen familj? För att min man ska räkna med min åsikt? Det är inget man erövrar i kamp. Det ska vara en självklarhet.
— Men kanske förändras han?
— Kanske. När han inser vad han har förlorat. — Lena tejpade igen lådan. — Men jag tänker inte vänta på det.
Utanför fönstret var det en grå oktoberdag. Lena stod vid fönstret och såg på gården där hon vuxit upp, där hon lekt som barn, där hon drömt om stor kärlek och en stark familj. Drömmarna gick inte i uppfyllelse, men det betyder inte att livet var slut.
— Vet du, mamma, — sade hon, — kanske är det till och med det bästa. Tur att vi inte hann skaffa barn. Tänk hur det hade varit för dem att växa upp i en familj där pappa är rädd att såra sin mamma om han säger ”nej” till mormor?
— Lenotjka, tror du att du kommer träffa någon annan?
— Jag tror det. — Lena log. — Jag kommer absolut träffa någon. Men nu vet jag vad jag ska se upp med. Om en man vid trettio bor med sin mamma inte för att hon behöver hjälp, utan för att hon vill det — det är första varningssignalen. Om han rådfrågar mamma om allt — det är den andra. Och om han säger: ”Min mamma har förbjudit mig att hyra ut lägenheten, så du får själv tjäna ihop till bilen”, — då är det inte längre varningssignaler. Det är kyrkklockor som ringer.
Modern kramade om dottern.
— Duktiga flicka. Det viktigaste är att du inte blir arg på alla män.
— Självklart inte. — Lena lutade sig mot sin mammas axel. — Jag ska bara bli mer kräsen.
Och just då, i en trerumslägenhet på andra sidan stan, stod Andrej och diskade. Galina Petrovna satt i köket och drack te.
— Varför är du så tyst, min son? — frågade hon.
— Jag tänker.
— På vad?
Andrej ställde koppen på torkstället och vände sig mot sin mor.
— Mamma, tänk om vi då… gjorde fel.
— Fel med vad?
— Ja, med lägenheten. Kanske kunde vi faktiskt ha hyrt ut den.
Galina Petrovna ställde ner sin kopp på bordet med en smäll så att Andrej ryckte till.
— Andrej! Vad pratar du om? Vi hade ju kommit överens om allt. Hon passade inte. Hon var krävande. Det är bra att hon gick.
— Men hon hade ju rätt…
— Rätt? — modern reste sig. — Rätt att kräva att du skulle gå emot min vilja? Rätt att skrika på mig i mitt eget hem? Andrjusja, hon ville bara ställa oss mot varandra!
Andrej tog tyst upp disken ur vasken. Han mindes hur Lena brukade laga frukost på morgnarna, hur hon skrattade åt hans dumma skämt, hur hon somnade mot hans axel när de tittade på film. Hur hennes ögon lyste när hon fick befordran. Och hur de slocknade den dagen han berättade om mammans förbud.
— Mamma, — sade han lågt, — tänk om jag ändå ringer henne?
— Varför då?
— Jag skulle kunna försöka förklara…
— Andrjusja! — Galina Petrovna gick fram och tog sonen i händerna. — Min son, hon gick! Gick utan samtal, utan försök att reda ut saker. Är det så en kvinna som älskar beter sig? Glöm henne. Du hittar en annan, en bättre.
Andrej nickade. Mamma visste bäst. Hon hade alltid vetat bäst.
Och Lena satt just då på tåget till en ny stad, ett nytt jobb, ett nytt liv. Ljusen flimrade förbi utanför fönstret, och hon tänkte på att ibland är det enda sättet att hitta något bättre att förlora det man är van vid.
I väskan låg telefonen, och på den fanns flera missade samtal från Andrej. Men hon ringde inte tillbaka. Vissa samtal tar slut för alltid. Och det är också okej.
I den nya lägenheten var det tyst och rymligt. Lena satte på tekannan och slog sig ner vid fönstret. Utanför glaset började en ny stad, nya människor, nya möjligheter. Och någonstans långt borta, i en trerumslägenhet, stod en man och diskade medan hans mamma förklarade för honom varför hans fru hade haft fel.
Och kanske, en dag, skulle han förstå. Eller kanske inte. Det var inte längre hennes problem.
